Édito

Le cinquième opus du Tournoi des Nouvellistes fut très riche et, selon moi, le meilleur depuis le début de ce concours. Plus d’auteurs, plus de lecteurs, un niveau littéraire plus élevé, bref un très bon cru ! Nous avons réuni les 32 nouvelles sélectionnées dans ce hors-série n°2 de la revue Nouveau Monde et le texte lauréat du Tournoi, De l’encouragement au progrès d’Erik Vaucey, a été illustré par le talentueux Guillaume Czakow. Etant donné le nombre conséquent de nouvelles, deux tomes ont été nécessaires. Nous en avons profité pour y publier sept autres textes reçus dans le cadre du cinquième tournoi et particulièrement bien notés par le jury mais non retenus car une nouvelle de leurs auteurs avait déjà été sélectionnée.

Et le sixième Tournoi, qu’en est-il ? me demanderez-vous. Eh bien, la liste des 32 nouvelles sera dévoilée sur le blog Nouveau Monde le 05 septembre prochain. Le concours ouvrira ses portes le 12 septembre 2015.

En outre, nous vous rappelons que les appels à textes n°11 (athématique) et 12 (« Les voyages extraordinaires du Steampunk ») sont toujours ouverts. Pour finir, sachez qu’on vous prépare quelques nouveautés pour la rentrée et qu’on vous attendra « au cœur de l’arène » !

Bonne lecture estivale et à très bientôt !

Aramis Mousquetayre

Fondateur des revues

YmaginèreS et Nouveau Monde

« Si l’art n’a pas de patrie, les artistes en ont une. »

Camille SAINT-SAËNS

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Nouveau Monde

Hors Série n°2

Livre 1

– Ve Tournoi des Nouvellistes –

juillet 2015

Nouveau Monde est un webzine gratuit édité par

le blog Nouveau Monde

Directeur de publication :

Aramis Mousquetayre

Rédacteur en chef :

Aramis Mousquetayre

Auteurs

Grégory R. Waeytens

Julien Djoubri

C. Sizel

Southeast Jones

Tiphaine Levillain

Éloise de Valsombre

Yelena Faro

Maxime Tedesco

Donald Ghautier

Quentin Chevalier

F. Grenier Droesch

Olivier Jarrige

Alexandre Gourdeau

Laura Villejiquel

Cédric Girard

A.J. Crime

Milami

Claudine Hillard

Érik Vaucey

Julien Noël

Correctrices

Emmanuelle Teste

Sophie Schoenhoefer

Auriane Sonfils

Illustrations intérieures

Sabine Rogard

Laurent Dragon

Logo Nouveau Monde :

Pascal Vitte

Couverture
(et illustrations intérieures)

Guillaume Czakow

Illustration Nouvelle Lauréate

Guillaume Czakow

Layout et
Mise en page :

Laurent Royer

© Tous les textes et toutes les illustrations utilisés dans ce numéro de Nouveau Monde
sont la propriété de leurs auteurs respectifs

Sommaire

Ve Tournoi des Nouvellistes

Livre 2

Transition sur la lumière

Grégory R. Waeytens

Solitaire

Julien Djoubri

Tradition Shamanique

C. Sizel

Barbares !

Southeast Jones

Déclaration de guerre

Tiphaine Levillain

Et in pulverem reverteris

Éloïse de Valsombre

L’envol de la jeunesse

Yelena Faro

Mon nom est Personne

Maxime Tedesco

Mortelle relique

Donald Ghautier

L’Ours et la Mouche*

Quentin Chevalier

Danse des Morts

Françoise Grenier Droesch

The seat with the clearest view*

Olivier Jarrige

La femme au ruban bleu

Alexandre Gourdeau

Groupe de soutien pour monstres phobiques

Laura Villejiquel

Papiers au vent*

Cédric Girard

La révolte de Gaïa

A.J. Crime

Le Premier

Milami

Et nous nous souviendrons que la Terre était ronde

Claudine Hillard

L’origine des berceaux*

Érik Vaucey

Un vent d’espoir

Julien Noël

*Nouvelle Bonus hors concours: Il s’agit d’un texte sélectionné par le jury mais non retenu pour le concours parce qu’un autre récit du même auteur l’avait déjà été.

Consultez le palmarès du Ve Tournoi des Nouvellistes :

Phase 1(éliminatoires) – Phase 2

Transition sur la lumière

Grégory R. Waeytens

http://omniverse-r.blogspot.fr/

La lumière s’étire vers l’infini. Le temps s’efface et s’annule autour de sa réalité. Une sphère explose dans un fracas assourdissant. Il a l’habitude, cela ne le trouble pas. Il est homme, il est femme ; cela dépend de son objectif. Aujourd’hui, c’est un homme. Mais demain tout peut changer. D’où vient-il ? Il ne le sait pas lui-même et il s’en moque. Ses origines se perdent dans la nuit des temps, mais qui s’en soucie ?

À l’affût, il traque, c’est son unique raison de vivre. Il se fond si bien dans la foule que personne ne l’aperçoit. Il ne rate jamais sa proie quand bien même il doit la traquer une centaine d’années. Il la poursuit jusqu’au moment propice, jusqu’à ce moment où il sent la vie de sa victime s’évanouir dans le néant. Alors, il capture son essence, hurle son triomphe et attend sa prochaine chasse.

A-t-il un nom ? Des centaines, des milliers ; aucun qui ne lui appartienne vraiment. Il aime se désigner par la simple appellation de « Traqueur ». La banalité de ce terme lui plaît, elle cache si bien ce qu’il est vraiment.

La sphère s’est volatilisée. La lumière n’est plus la même. Chaque réalité est unique, a ses couleurs, ses odeurs et ce soupçon d’on ne sait quoi qui fait sa spécificité. Le Traqueur a tant voyagé d’une dimension à une autre que plus rien ne l’étonne.

Il regarde les alentours. Grâce à un talent inné, il connaît le lieu et l’époque de sa nouvelle chasse. La planète se nomme Kelon dans cette dimension ; dans une autre, elle s’appelait Talos, et dans une autre encore Mandor. Une infinité de noms pour une infinité de dimensions.

Kelon est parvenue en l’an 3659 de son ère. Elle appartient à un empire galactique depuis deux-cents ans. Il sourit : dans une autre réalité, elle combattait l’empire pour gagner sa liberté. Mais ici, l’empire n’est pas tyrannique, alors ce combat n’a pas lieu d’être.

Le temps est plutôt brumeux aujourd’hui, typique du début de la saison printanière. Depuis que le Traqueur est sorti de la sphère, il a pris l’apparence d’un vieillard, la première personne aperçue, une première victime nécessaire. À présent, il avance dans un jardin magnifique bordé par de hautes et majestueuses bâtisses. Le temps parait immuable dans ce havre de paix. Tout est calme. Trop calme. Le Traqueur ne sait pas pourquoi on l’a envoyé ici. Il ne contrôle pas la sphère, il est soumis à ses caprices. À chaque nouvelle essence collectée, elle surgit et l’emmène ailleurs, à une autre époque, sur une autre planète. Ce jeu dure depuis toujours. Mais le Traqueur l’aime trop pour vouloir l’arrêter.

Pour la première fois, il ne comprend pas. Ce lieu ne ressemble pas aux endroits qu’affectionne la sphère. Pas de guerres, pas d’agitation. Aucune friction entre peuples, entre races, entre tribus. Aucune proie ne s’affiche, se dessine dans son esprit. Comment pourra-t-il sortir de cette réalité, s’il n’y a pas de proie ? C’est impossible, il y a toujours une proie à chasser, toujours une essence à collecter. Une nouvelle réalité, une nouvelle proie. Il en a toujours été ainsi. La sphère s’est trompée, c’est la seule explication. La sensation d’abandon l’envahit. Il se raisonne ; il ne veut pas croire à la fin de son aventure avec sa compagne silencieuse. Il y a obligatoirement une autre explication et il entend bien la découvrir. Il cherche à mettre de l’ordre dans ses idées : la proie existe, la chasse a bien commencé, mais cette fois-ci, le défi est plus grand : c’est à lui de trouver la proie qui fera réapparaître la sphère. Ce défi lui plaît ; même s’il ne comprend pas les fantaisies de la sphère, il l’accepte.

Il jette un nouveau regard sur l’horizon : toujours aussi paisible. Quel ennui ! Pourquoi la sphère a-t-elle choisi un endroit pareil pour le mettre au défi ? Le temps n’est plus aux questions, il doit agir pour découvrir cette proie qui le délivrera de cette réalité. Et le Traqueur avance, se mêle à son nouvel univers. Dans cette dimension, Kélon est une puissante gynécocratie ; pour une marge de manœuvre totale, il se fera donc femme.

* * *

Harno Fegor a eu trente-trois ans hier. Avec sa petite famille, ils ont fait une fête. Jessika était rentrée plus tôt du conseil et avait été cherché la petite de huit ans à l’école. Et lui, quand il était rentré de son travail, il avait eu la surprise. Ce qu’il avait pu être heureux à ce moment ! Une nuit d’amour s’est passée, mais il est retombé dix heures plus tard. Il s’était promis de ne jamais recommencer, mais encore étourdi du parfum envoûtant de sa femme, il était retourné le lendemain vers Enia, l’autre.

L’eau crépite à plusieurs mètres de lui. Enia, savourant la caresse de la douce ondée, est aussi consciente des dangers que court son amant. Pour elle, c’est différent, juste une amende. Elle s’en moque, seul le plaisir procuré compte. Elle entend une porte claquer : Harno a déjà fui pour rejoindre sa famille. Il ne reviendra plus, le poids de la culpabilité est trop fort en ce monde. Qu’importe, elle en trouvera un autre.

Combien d’heures a-t-il marché dans les grandes rues de la capitale ? Il s’en moque. Le temps a perdu toute espèce d’importance pour lui. N’a-t-il pas une famille à s’occuper, une fille à aller chercher à l’école ? Il se sent encore incapable d’affronter leurs regards. Il ne retournera que lorsqu’il aura trouvé des mensonges crédibles à leur raconter. Pour l’instant, il doit oublier sa faute. Après, il reviendra.

* * *

Le sang coule sur le sol d’une large avenue. Il fait nuit, personne n’a assisté au massacre qui vient d’avoir lieu. Tapi dans l’obscurité, le Traqueur contemple le corps tremblant de sa victime. La jeune femme vit ses dernières secondes, son visage magnifique va bientôt se figer. Pourquoi l’avoir choisie parmi les autres femmes de sa classe sociale ? Aucune logique n’a guidé son geste. L’instinct, cet infaillible instinct a été son seul maître. Comme toujours.

Le Traqueur est soudain saisi d’une tristesse profonde, une émotion qu’il ne pensait jamais ressentir. Pourquoi ce regret l’empoisonne-t-il à présent ? Il balaye de son esprit ces pensées contraires à sa nature. C’est un chasseur : il ne connaît pas la pitié, et encore moins le remords. Il doit poursuivre la chasse.

Plus que quelques secondes maintenant avant la mort de la jeune femme. Ce moment est rituel, presque sacré pour le Traqueur. Lorsque sa victime meurt, il se modèle à son image, corps et esprit. C’est une résurrection en quelque sorte, une transmission de vie. Il étend alors les bras vers le néant, comme pour accueillir cette vie qu’il va revêtir.

* * *

Il n’y a personne pour accueillir Harno lorsqu’il regagne sa maison acquise grâce à la haute fonction de sa femme. Jessika n’est pas encore rentrée malgré l’heure tardive. Heureusement, elle a pensé à avertir l’école de son subit empêchement et la petite dormira là-bas. Harno l’apprend à son plus grand soulagement en consultant le mémo de l’holovision. C’est prévisible lorsqu’on est marié à un membre de l’honorable conseil féminin. Il sera donc seul pour une partie de la nuit. Cela lui donnera le temps de se composer un nouveau visage d’homme fidèle.

Aussi, après avoir dégusté le repas synthétique sorti du duplicateur alimentaire, Harno s’installe devant l’holovision. Les programmes vont et viennent au gré de son intérêt jusqu’à se stabiliser sur le média d’actualité. Il apprend qu’une vague d’assassinats inexpliqués secoue la capitale depuis hier soir. Dix-huit personnes, hommes et femmes ont ainsi trouvé la mort. Harno frémit : comment sur cette planète paisible peut-il se trouver encore quelqu’un capable d’une telle horreur ?

Épouvanté, il écoute attentivement les hypothèses de la police et la dérive paranoïaque des journalistes. Kelon étant fermée aux émigrants des autres planètes de l’empire, le meurtrier ne peut qu’appartenir à un groupuscule local.

Harno tremble de nouveau, Jessika ne rentre toujours pas. Entendant la police déclarer qu’il n’y a pas lieu d’appeler les forces impériales à la rescousse, Harno pense à sa femme et au danger qu’elle court. Écrasé par la fatigue, il s’endort. Trop d’émotions pour aujourd’hui.

Une sphère. Des schémas. Une lumière violente.

Ce n’est pas un rêve. Harno est conscient, absorbé dans la contemplation de quelque chose qu’il ne peut pas comprendre. Il essaie de s’arracher de ce cauchemar si réel et de se convaincre qu’il dort et qu’il rêve. Un objet étrange, de forme ovoïde se détaille devant sa conscience. Mais il refuse de se laisser prendre par cette hallucination, et combat pour replonger dans l’inconscience. Ses efforts sont fructueux, il se rendort.

Harno se réveille après quelques heures d’un sommeil lourd. Il a mal à la tête. Sa femme est contre son flanc, nue ; ce n’est pas son habitude. Cette image lui plaît, cela ressuscite en lui le temps de leurs premières amours, il y a quinze ans.

Harno a oublié Enia pour de bon. Il aime trop sa femme et entend la garder. Il va tout oublier dans ses bras et redevenir le mari idéal.

Une sphère. Des schémas. Une lumière violente.

C’est un flash qui transperce son esprit. Les images défilent dans sa tête avec une rapidité affolante. La douleur est intense. Dans le choc, il roule sur le côté. Jessika est tirée de son sommeil et le dévisage, étrangement silencieuse.

* * *

Edrik est l’ami d’enfance d’Harno. Depuis une heure, il écoute son récit et fait semblant de croire ce qu’il entend. Voilà bien beaucoup d’histoires pour un mauvais rêve. Intérieurement, il se promet de ne plus venir aussi vite. Surtout pour entendre de tels délires.

Par amitié, il s’efforce d’être rassurant et compréhensif. Il lui conseille de ne pas aller travailler aujourd’hui pour prendre un peu de repos.

Harno s’agite avec frénésie et lui tend les feuilles où il a dessiné ses visions. Un rêve peut-il être aussi précis ?

Examinant les dessins, Edrik est intrigué. Les schémas sont clairs et organisés. Technicien à ses temps de loisirs, il donnerait cher pour en être l’auteur. Il s’interroge : quelqu’un de novice en technologie peut-il penser à des systèmes si évolués ?

Le problème d’Harno l’intrigue autant qu’il l’effraie. Un malaise s’installe. Edrik s’interroge sur la santé mentale de son ami. L’envie de s’enfuir de cet endroit le gagne. Voyant qu’Harno ne le laissera pas partir facilement, il se lève et balbutie une excuse toute faite. Et d’un pas faussement tranquille, il se dirige vers la porte, abandonnant Harno à ses démons intérieurs.

* * *

Harno n’en veut pas à son ami. Personne ne pourrait le croire sans prendre peur de lui. Il regrette d’en avoir parlé et se jure de ne plus recommencer. C’est un combat qu’il doit entreprendre seul.

La douleur revient. Les visions reprennent. La souffrance est plus forte que jamais. Harno essaie de ne pas céder à la panique. Mais cette fois, aucun de ses efforts ne porte leur fruit. Pire : ses membres s’animent comme doués de leur propre vie, refusant d’obéir à son contrôle. Une crise permanente va alors s’emparer de son corps. Une idée s’impose à ses pensées. Bientôt l’idée se fait voix : s’il veut que le cauchemar cesse, il doit obéir à ses visions.

Harno ne connaît rien à la technologie. Il est vendeur de métier et n’a pas d’autres cultures que celles assénées par les programmes de l’holovision. Il veut faire cesser ces visions obsédantes et pouvoir dormir en paix. Jessika a disparu avec la petite depuis trois jours sans véritables explications. Qu’importe, il se bat pour retrouver sa paix intérieure ; elle ne ferait que le gêner. Il ne va plus à son travail, ne mange et ne dort presque plus. Toujours ces images et ses schémas viennent le hanter. Pas une minute du jour ne se passe sans que ne s’affichent dans son esprit de nouvelles visions. Il ne sait pas pourquoi il est victime de ces hallucinations, mais il veut tout faire pour qu’elles cessent. Et la seule solution qu’il lui reste est de construire l’objet que ces cauchemars lui révèlent. Une certitude s’est gravée en lui : lorsque l’objet sera achevé, ce sera la fin de son enfer.

Alors, par n’importe quel moyen, il se procure les pièces que réclament ses visions. Il dépense l’argent du foyer, vole la nuit dans des entrepôts. Il n’a plus qu’un but : construire cette étrange sphère pour retrouver la paix. Dès lors, il n’arrive plus à s’arrêter. Il n’en revient pas. Lui qui n’a jamais été manuel, manie avec perfection outils et composants. Il trace des schémas, échafaude la structure du système principal. La fatigue n’a plus d’emprise sur lui, son activité est fébrile. Ses mains agissent, obéissant aux ordres des images qui hantent son esprit, mais son intelligence ne saisit rien de son travail. Que lui arrive-t-il ?

De nouveaux meurtres ont été perpétrés dans la capitale, mais aussi dans les cités annexes. À ce jour, toutes les cités de Kelon ont été touchées. La planète tremble. On parle de bandes, de complot à l’échelle mondiale, mais on n’a jamais d’indice. Les enquêtes piétinent et la population tremble. Les vieux démons de l’isolationnisme se réveillent et le gouvernement féminin se fragilise. Si la situation perdure, il faudra immanquablement appeler l’aide des forces impériales, et renoncer du même coup à cette indépendance qui a toujours été l’apanage de Kelon.

La liste des victimes s’étale dans les colonnes des journaux. Le nom Jessika Fegor y est apparu. Elle a succombé elle aussi à cette vague de meurtres. La tristesse a secoué Harno quand il a appris la sinistre nouvelle, puis la rage. Presque autant d’émotions l’ont assailli lorsqu’il a appris ensuite le décès d’Edrik. Plus que jamais, il doit terminer son travail. Il ne veut plus voir personne. Même pas sa petite fille qu’on remettra à ses grand-parents. Il est désormais seul et il veut en finir avec son cauchemar.

Le lendemain, la machine est terminée. Les visions ont cessé, mais il n’a toujours pas la paix intérieure. Maintenant que son regard est focalisé sur la cabine métallique de forme ovoïde, une voix lui ordonne de la mettre en marche.

Une vibration secoue la cabine, alors qu’il actionne le mécanisme. Elle se met à pivoter sur elle-même lentement. Un bruit de tonnerre retentit. Une décharge d’énergie ionise l’air en éclatant sur la machine. Prenant de la vitesse, la sphère de métal commence à émettre un étrange champ d’énergie et une lumière intense, la lumière de ses visions, vient brusquement la recouvrir. Harno est hypnotisé par l’objet créé de ses propres mains et se demande comment il a pu imaginer une telle chose. Mais maintenant que va-t-il se passer ?

Il ne s’est pas rendu compte qu’une personne vient d’arriver, mais poussé par une sorte d’instinct, il se retourne, et il la voit. C’est Jessika. C’est impossible, cela ne peut être elle. Et pourtant, elle lui sourit, tout en s’approchant. Harno a un sombre pressentiment. Elle s’approche encore, regardant avec triomphe l’objet qui s’est transformé en sphère d’énergie. Soudain Jessika se transforme en une créature aux formes indéfinissables.

Harno frémit. Il ne comprend pas ce qu’il fait, il ne comprend pas la portée de son geste, mais guidé par la peur ou par la folie, il se jette sur la sphère lumineuse. Il s’attend à être foudroyé, mais rien de tel ne se passe.

* * *

Le cri du Traqueur résonne dans la petite maison. Il est arrivé trop tard. Il n’a pas eu la rapidité suffisante pour empêcher le geste d’Harno, et, alors que la sphère disparaît, il se retrouve seul avec sa malédiction.

Sa proie était introuvable. Cédant à la panique, il s’était mis à ravager les rues de Kelon dans l’espoir de la dénicher. Lorsqu’il réalisa l’exceptionnelle réceptivité mentale d’Harno, il songea à un plan. Puisque l’humain recevait avec autant de perfection les ondes télépathiques, le Traqueur l’utiliserait comme son instrument pour reconstruire la sphère. Les plans se trouvaient cachés dans son propre subconscient, inaccessibles pour lui-même, mais un télépathe d’une extrême sensibilité pouvait en capter les émissions et travailler pour lui.

Maintenant, il comprend. Il comprend avec amertume que cet humain était sa proie et que, pour la première fois, il a échoué. La chasse est terminée, la sphère ne réapparaîtra plus jamais. Il est prisonnier pour toujours de cette réalité et doit s’en accommoder. Pour toujours.

* * *

Une énergie intense le traverse. Son corps et son esprit sont en feu. Harno crie sa souffrance, tandis qu’il se retrouve prisonnier de cette sphère de lumière. Pourquoi a-t-il commis un geste si déraisonnable ? Il ne sait pas, il ne sait plus.

Son corps devient énergie, entrant en osmose avec la sphère. Une transformation irrémédiable s’opère en lui. Sa chair se désintègre au profit d’une apparence informelle. Une nouvelle matrice s’impose à tout son être. Il mute peu à peu, sans savoir ni comment, ni pourquoi, le corps offert au supplice. Il comprend les conséquences de son geste à présent, mais c’est trop tard désormais.

La douleur s’estompe, puis disparaît pour être remplacée par une douce chaleur. Un instant, il croit même entendre la voix mélodieuse d’une femme, de sa femme. Bouleversé par ce qui se produit en lui, il croit qu’il s’agit là d’une ruse, d’une tentative pour le ramener au calme.

La lumière de la sphère l’embrase entièrement. Transcendé, il est emporté à travers les nuées galactiques. L’univers autour de lui s’agite et accélère. Mais, lui, baigné dans une rassurante quiétude ne ressent plus rien que cet incompréhensible sentiment d’éternité.

Combien de temps ce bonheur va-t-il durer ? Soustrait de toute réalité, le temps est devenu pour lui non quantifiable. Son voyage va bientôt prendre fin lorsque la douleur va de nouveau l’envahir. Il apprendra plus tard que c’est à cause du transfert, de ce voyage incroyable qui le mènera de réalité en réalité, à travers l’espace et le temps. Lorsque la sphère éclate, il croit être enfin libre. Mais, c’est alors qu’un visage s’affiche dans son esprit avec un commandement.

Un chantage odieux se fait jour ; s’il veut rentrer chez lui, Harno doit faire réapparaître la sphère en collectant l’essence du plus puissant télépathe de la réalité où il est transporté. Seule l’énergie dégagée par cette essence pourra réactiver la sphère.

Harno est atterré, effondré. Son être a changé et il peut manipuler à volonté son apparence, mais le prix de son retour est très cher. Après une longue lutte avec sa conscience, il est obligé de se soumettre à la sphère. Une histoire commence et dès lors, il comprend qu’il est à jamais lié à cette sphère d’énergie. Il part pour sa première chasse, la première de centaines, de milliers. À chaque fois, il perd un pan de sa mémoire. Il oublie d’abord son nom, puis les souvenirs antérieurs à sa mutation et plus tard, beaucoup plus tard, il oublie son objectif. Tout ne devient pour lui qu’un jeu, un sport dans lequel il excelle.

Épilogue

Un jour, la sphère libérera Harno. Elle aura cessé de jouer avec lui et le ramènera enfin à sa réalité. Mais elle ne lui rendra pas la mémoire et le déposera, dans un ultime caprice, un peu avant sa mutation. Alors il sera désorienté, ne comprendra pas que le jeu est fini et voudra réactiver la sphère par tous les moyens, et la boucle sera bouclée. Une transition. Cette phase sera une transition, toujours la même, se répétant à l’infini, transformant irrémédiablement un simple humain en être d’énergie. Son voyage ne cessera jamais et n’aura pour début et pour fin que cette phase, cette transition sur la lumière.

Solitaire

Julien Djoubri

http://www.khimairaworld.com/

http://www.inlibroveritas.net/edition/43101/jdjoubri045

Californie, 3 janvier 2021

J’ai toujours beaucoup apprécié me balader en Californie pendant l’hiver. Pas de froid, pas de neige, pas de brume, bref rien qui fait chier. Je préfère le soleil, depuis que je suis petit. Né en Arizona, à Phoenix, jusqu’à mes 10 ans je n’ai connu que le désert et la chaleur aride qui va avec. Mais tout ça a changé avec l’épidémie.

C’est là que j’ai eu mes plus dures années en termes de froid. De mes 11 ans jusqu’à mes 17, j’ai dû vivre retranché dans la ville fortifiée de Seattle. Je n’étais qu’un môme et j’ai surtout regardé les adultes à ce moment-là, ne faisant rien d’autre que d’observer la pluie tomber, inlassablement.

Je m’égare et j’en oublie le but de ce journal. Je le commence pour donner un témoignage à l’humanité, un témoignage de ce qu’est devenu le monde depuis l’épidémie.

Je suis en ce moment à la recherche de mon « contrat », ou de mon cadavreux, tout dépend de quel côté vous vous situez. Il s’appelait Marcus d’après ce que m’a dit sa femme et la dernière fois qu’elle l’a vu, ce bougre était coincé sous une voiture. Dans ses souvenirs, leur famille avait fui jusqu’à la côte ouest, pas très loin de la Californie. Jusqu’à ce qu’ils aient un accident. La femme, Jenny, se rappelle d’une chose passant sur la route. Cela l’effraya et elle fit un écart de trop. Leur voiture fit des tonneaux sur plusieurs mètres. Jenny avait réussi à s’extirper avec ses deux fils, deux jumeaux qui sont aujourd’hui plutôt costauds d’ailleurs. Leur père ne parvint pas à se dégager et avait commencé à se vider de son sang. Avec l’arrivée des Choses, les deux frères avaient forcé leur mère à déguerpir, son mari étant pratiquement mort.

Cette petite famille réduite arriva à la colonie en 2020, il y a un an. Les enfants passèrent à autre chose, devenant des Solitaires, comme moi. J’en ai même formé un, Danny. Rudement efficace d’ailleurs. Jenny en revanche restait totalement effondrée et persuadée que son homme était encore en vie. L’État Major de Seattle a fini par me donner le contrat de Marcus. Comme les jumeaux et moi, ils savaient que Marcus n’avait pas survécu et qu’il avait été attrapé par les Autres.

C’est pour ça que j’interviens, pour aller récupérer la dépouille de ce putain de zombie.

Californie, 7 janvier 2021

L’avantage avec les morts-vivants, c’est qu’ils ne se déplacent jamais sur des centaines de kilomètres. Ils restent dans la zone où ils ont été tués, rodant tout au plus à une dizaine de bornes de là. Pourquoi ? J’en sais foutre rien. Peut-être par mémoire de qui ils avaient été et que de fait, ils perduraient dans le dernier endroit qu’ils virent. C’est un peu glauque, mais c’est ma théorie. Même si je dois l’avouer, il est arrivé que des hordes de zombies se déplacent ensemble pour se nourrir.

J’ai discuté avec un des scientifiques de la ville, un de ceux qui s’occupent de l’étude des morts, pour savoir ce qu’il pense de leur comportement. D’après lui, si les zombies n’effectuent leurs grands déplacements qu’en forme de meute, c’est par mélancolie de ce qu’ils furent de leur vivant. Ce petit génie dit que les Rôdeurs, comme on les appelle aussi, aiment être entourés de leurs semblables, ils ne supportent pas être solitaires. Enfin ce facteur, et la faim. Je persiste à croire qu’ils sont surtout attirés par les corps encore chaud, les muscles, les cerveaux et autres. Pour ma part, je pense que c’est pour ça que l’on assiste à des déplacements de horde.

Bref, tout ça pour dire qu’en général, les Marcheurs ne s’éloignent pas très loin de l’endroit où ils ont rendu l’âme, et ça, ça facilite bien mon travail. Parce que chercher quelqu’un ou une Chose sur tout le territoire des États-Unis, sans indices, je vous préviens, il ne faut pas être pressé.

Jenny m’avait indiqué avant de partir la route sur laquelle sa famille et elle avaient eu un accident. Elle se situait en Californie, entre San Francisco et Sacramento. C’est con quand même, quelques heures de plus et ils seraient tous parvenus en un seul morceau à Seattle, la Forteresse comme l’appelait ses habitants.

Certes, ma moto, une Harley Davidson à l’ancienne dont je suis plutôt fier, m’avait permis d’arriver plus vite, mais ça faisait sept jours que je fouillais cette zone sans réussir à trouver ce foutu Marcus. Alors oui je tombais sur des zombies, mais jamais le bon. Et pour survivre, même si je ne suis pas très fan, j’ai dû en abattre quelques-uns.

Je devrais peut-être vous expliquer avant tout en quoi consiste mon métier, ou plutôt ma vie. Comme je l’ai dit, je suis un Solitaire. Autrement dit, je suis un chasseur de primes. Les personnes de la Forteresse me contactent, moi au d’autres Solitaires, afin que je retrouve un individu. Certes quelquefois, il s’avère que je mets la main sur ces contrats et qu’ils soient encore vivants. Je préfère être plus terre-à-terre et prévenir mes clients que je vais aller chercher et ramener un cadavre. Un cadavreux comme on appelle ça dans le métier. J’avertis les gens que je m’apprête à traquer un zombie pour leur rapporter la dépouille.

Ça peut paraitre étrange de déplacer un mort, je vous l’accorde. Le point moins négatif, c’est que ça permet aux individus de faire plus facilement leur deuil. Certaines personnes, et pas que des femmes croyez-moi, ne parviennent à passer à autre chose qu’une fois les restes froids de leur proche sous les yeux.

Je préfère me considérer comme un chasseur de primes des temps modernes, même si le commun des mortels n’a pas exactement la même vision de mon quotidien. Pour eux, je ne suis qu’un Solitaire, un fossoyeur. J’ai même entendu un gosse m’appeler un Sans Larme. Mais je ne fais que mon boulot. À ma manière, j’aide la société à avancer, à passer à autre chose, à rester humanisée, au moins un peu.

Et vu la description de l’accident que m’a peint Jenny, je ne m’attends franchement pas à faire un miracle et à ramener un Marcus encore chaud. J’espère trouver la voiture de cette gentille petite famille demain. Je n’aime pas trop les gens, mais j’apprécie bien moins les morts.

Californie, 10 janvier 2021

Putain, pratiquement 10 jours pour mettre la main sur ce Marcus. Petite surprise, il n’a pas essayé de m’attaquer. D’un autre côté, la moitié basse du corps était manquante. Je vous le dis, il n’y a pas eu de course poursuite endiablée ni rien d’autre du genre. Une balle entre les yeux et la rencontre était finie. Le seul truc qui m’embête un peu c’est que ce cher Marcus n’était pas très présentable. Je ne suis pas sûr que Jenny et ses jumeaux veuillent voir les boyaux de leur père. Je trouverai bien un moyen de me débrouiller.

Le bougre était encore coincé sous sa voiture, un Dodge Charger, au milieu de la route, enfin plutôt au milieu de rien. C’était une petite nationale perdue dans la forêt. Tout autour poussaient des pins immenses. Avec l’absence de soleil et le ciel gris, je vous garantis que l’ambiance ne donnait pas envie de s’attarder. Le temps que je dégage le corps, j’avais eu l’occasion de me faire deux ou trois films sur cette forêt, sur ce qu’elle pouvait abriter. Parce qu’il ne faut pas croire, j’ai quand même peur des zombies.

Au début, je n’arrivais pas à voyager sur plusieurs kilomètres avec l’odeur de charogne à côté de moi. J’ai commencé à 17 ans et avec une voiture pour me déplacer et franchement, garder un cadavre dans le coffre sur des centaines et des centaines de bornes, je vous le dis, j’avais surtout l’impression d’être au fond du cul d’un mort. C’est pour ça que dès que j’ai pu, je suis passé à la moto. En plus du look un peu classe, j’ai arrêté d’avoir cette odeur qui me collait à la peau.

D’ailleurs, c’est cette puanteur qui contribuait aussi à me mettre à l’écart de la population. Pour le peu d’individus qui ne me connaissaient pas de vue, ceux-ci pouvaient m’identifier grâce à cette odeur.

Ça ne me gêne pas. Je n’ai jamais trop apprécié les gens de toute façon. Ma mère est morte pendant la première vague de l’épidémie. Mon père, lui, faisait parti des gardiens et des ravitailleurs de la Forteresse. Il n’est pas revenu d’un voyage vers l’Est, comme tout son groupe. Ils ont sûrement été débordés par une horde, je suppose. Enfin bref, à 13 ans j’étais orphelin, comme beaucoup. Mais mon physique de géant ne m’a jamais trop aidé à me faire des amis de mon âge. Adolescent, je culminais déjà à 1m90, alors j’inspiré plus la peur et la frayeur qu’autre chose à mes camarades. J’ai vite appris à me débrouiller par moi-même et à ne jamais être trop entouré.

Quand on m’a proposé de devenir un Solitaire, j’ai sauté sur l’occasion. Je n’avais plus à me forcer à supporter tous ceux qui ne m’aimaient pas et en plus je pouvais voyager. Quoi de mieux franchement ?

Ah, mon talkie-walkie sonne, et ça, ce n’est jamais signe de bonne nouvelle.

Texas, 12 janvier 2021

Effectivement, l’appel du talkie n’était pas bon. C’était le Général Conrad, mais on l’appelait tous le Général. Il fait partie des quelques militaires qui construisirent les murailles de protection autour de Seattle. Étant donné son âge, c’est lui qui a vite pris le contrôle de la situation. Enfin de mon avis, c’est surtout le seul qui n’ait pas chié dans froc devant cette armée de morts. Il a rapidement donné les premières directives et son rôle de chef lui a été attribué d’office par tous les survivants. Depuis, c’est lui qui gère les grosses opérations et manœuvres concernant la Forteresse et aussi les groupes qui doivent faire des raids. Mais il s’occupe également des Solitaires.

C’est d’ailleurs pour cette raison qu’il m’a contacté avant-hier. Pour faire court, il m’a ordonné de laisser le corps de Marcus près de Sacramento pour qu’un autre Solitaire vienne le chercher. J’avais une nouvelle mission pour le moins étrange, même venant du Général. Nous autres, les Sans Larmes, avons l’habitude d’exécuter certaines « taches » un peu sales, dirons-nous. Il nous arrive de servir d’hommes de main pour aller bruler quelques zombies ou encore visiter certaines villes, maintenant fantômes, à la recherche d’armes.

Par contre une exploration, c’était bien la première fois. Le Général m’avait demandé de laisser le corps et de me diriger vers l’Est, à la frontière entre le Texas et la Louisiane. Tout ce qu’il m’a donné comme infos étant que de nouveaux survivants étaient arrivés et qu’ils prétendaient venir de là. D’après eux, il y avait peut-être encore des humains vivants. Or aucun membre de la Forteresse n’a été aussi loin dans cette direction depuis le début de l’épidémie. On s’est tous terrés à Seattle car on a largement assez de provisions pour tenir des mois et des mois sans devoir s’aventurer au-delà des murailles de la ville. Alors, pourquoi vouloir m’envoyer là-bas ?

La partie sympa c’est que je n’ai pas à rentrer tout de suite, et franchement, j’ai toujours eu envie d’aller en Louisiane. Par contre, la route a été plutôt longue. Deux jours entiers pour rallier la Californie jusqu’ici, les abords de Dallas. Le truc, c’est qu’avec les autoroutes totalement encombrées par des voitures abandonnées pendant les premières attaques, il est préférable d’emprunter les petits chemins. Le point négatif, c’est qu’elles sont infestées de Marcheurs. Alors, rouler et élaguer en même temps, eh bien ça prend un peu plus de temps. Heureusement que j’avais prévu de bonnes réserves d’essences.

Dallas ne ressemble pas vraiment à l’idée que je m’en étais faite. Enfin d’un côté, si. J’ai toujours pensé qu’on voyait les vrais cowboys ici, avec tout le décor de western. Vu la ville fantôme dans laquelle je suis, les rouleaux de pailles qui se baladaient au milieu des routes, l’ambiance est posée. Mais à la place d’un shérif et de gangsters, rien que des morts, certains ayant un peu trop faim à mon goût.

J’ai réussi à trouver un collège abandonné. Je me suis vite rendu dans le gymnase, l’endroit avec le plus de sorties possible, et je vais passer la nuit ici. Il ne me reste que quelques heures avant de traverser la frontière, on verra bien ce que me réserve la Louisiane demain.

Texas, 13 janvier 2021

Effectivement, il y avait bien quelque chose à voir en Louisiane. Tout du moins, je le suppose.

Après être parti de Dallas, j’ai mis à peu près six heures pour arriver à la frontière avec l’État voisin. Et à la place d’un paysage envahi par les forêts et autre marécage, je me suis retrouvé face à un mur, ou plutôt à un putain de grand mur. Pour imaginer, j’ai pu le distinguer à près de dix kilomètres. Une putain de muraille, haute comme un gratte-ciel et large à n’en plus finir. De là où je m’étais tenu, je ne parvenais pas à en voir les extrémités, qui devaient être à des centaines de kilomètres d’ici. Grise et immense, cela suffirait à la qualifier. Je pense que ce doit être du béton armé et bien épais vu la hauteur de l’édifice.

Et aucun moyen de passer. J’ai essayé d’appeler le Général avec mon talkie-walkie, mais zéro réponse. J’ai dû trop m’éloigner, et vu le temps que ça m’a pris pour arriver, j’ai très envie de découvrir ce qui se trouve derrière tout ce bordel. Par curiosité ? C’est possible.

J’ai arrêté ma Harley pendant plusieurs minutes, guettant le moindre son pouvant provenir d’au-delà de ce mur. Rien. Rien à part le bruissement du vent, semblant être là pour me narguer de sa liberté. Enfoiré. Et voilà que je me mets à insulter quelque chose qui n’est même pas tangible, je commence vraiment à craquer.

Il faut que je trouve comment passer.

Oklahoma, 14 janvier 2021

J’ai roulé durant toute la journée d’hier, longeant inlassablement ce mur. J’ai dépassé les frontières du Texas au nord pour arriver en Oklahoma. Et la muraille continuait, toujours. Pas la moindre ouverture, rien.

Mais quand je me suis arrêté pour manger il y a une heure, j’ai enfin vu quelque chose. Une caméra. En plein milieu, une caméra reliée par un bras mécanique à la muraille. Lorsque je me suis approché, elle a même bougé, me fixant, pour ensuite s’immobiliser. Il y avait donc quelqu’un, ou du moins quelque chose derrière tout ce tas de béton. Je me suis abstenu de crier. Bien sûr, j’avais envie de me faire remarquer par des individus, mais en revanche l’idée d’ameuter des zombies dans la zone ne me plaisait pas des masses.

Alors, je me suis assis, et j’ai réfléchi. La première pensée qu’il m’est venu était de savoir depuis combien de temps cet édifice était ici. Se trouvait-il déjà dans le coin avant l’épidémie ? Enfant, mes parents ne m’avaient jamais conduit au-delà la Californie. Peut-être que tout ça avait toujours été là. Mais en approfondissant, cette hypothèse semblait surtout fumeuse. Comment les voitures auraient-elles circulé d’Est en Ouest ? C’est stupide.

Ou bien alors était-ce un des derniers efforts des humains de l’Est pour se protéger des zombies. À la vue des déferlantes et des nombreuses attaques de Hordes dont j’ai été témoin et que l’on m’a racontées, je pense surtout qu’il doit y avoir encore plus de Marcheurs au-delà de tout ça.

Mais je devais en avoir le cœur net. Foutue curiosité. Depuis que je suis adolescent, à chaque fois que je me retrouve devant une énigme, je me dois de la résoudre. C’est un sentiment complètement irrationnel que je n’arrive pas à contrôler, mais c’est comme ça. Je ne peux pas rester sans savoir. Je me souviens qu’à 14 ans, le Général m’avait offert un cadeau, comme à tous les orphelins, pour Noël. Ce salopard me donna un casse-tête chinois. J’ai bloqué dessus durant trois mois, en y réfléchissant plusieurs heures par jour, sans jamais m’arrêter. Mais j’y suis finalement parvenu.

Alors, peu importe le temps que ça prendra, mais je découvrirai ce qui se cache derrière ce putain de mur.

Oklahoma, 15 janvier 2021

Aujourd’hui, toujours rien. J’attends, assis. Je pense que je vais faire un feu. Peut-être que s’il y a quelqu’un de l’autre côté, la fumée l’alertera.

Oklahoma, 16 janvier 2021

Le feu était une connerie. Aucun humain vivant n’est apparu, contrairement à une dizaine de zombies. J’ai préféré m’en débarrasser pour pouvoir rester au même endroit, face à cette foutue caméra, immobile depuis deux jours, me fixant inlassablement.

J’aurais dû demander au Général ce que faisaient exactement ces nouveaux humains qui étaient arrivés à la Forteresse pendant le laps de temps où j’étais absent. Venaient-ils réellement de derrière ce mur ? Où était-ce simplement des histoires pour se faire intégrer plus facilement à la communauté de survivants ? D’ailleurs, maintenant que j’y pense, le Général ne m’a jamais parlé de muraille ou de n’importe quel bâtiment que je pourrais rencontrer.

Je viens peut-être de découvrir la porte qui mène à ce qu’il reste du monde, les décombres de ce que furent le reste des États-Unis. Ne pas savoir me tue. OK, pas littéralement, mais du moins tout ce mystère continuera de m’obséder tant que je ne connaitrai pas la réponse. J’ai essayé d’écrire dans la terre devant la caméra, « S.O.S., je ne suis pas infecté ! », mais rien, toujours rien.

Ah, ça bouge, voyons ce qu’il va se passer.

Louisiane, 17 janvier 2021

Après que la caméra ait bougé, un long sifflement strident a retenti. Un bruit à vous faire exploser les tympans. D’ailleurs, j’ai cru que j’avais perdu les miens à ce moment-là. Pendant ce qui m’a semblé une éternité, ce son ne s’est pas arrêté, allant crescendo. Il a fini par rameuter quelques zombies qui ne devaient pas trainer trop loin. Je m’étais rendu compte que je faisais face à une dizaine de morts, et j’en voyais encore d’autres qui arriveraient dans très peu de temps. La caméra n’avait plus bougé après ça.

À ce moment-là, j’ai un peu flippé. Je n’avais plus beaucoup de balles, et seul contre une Horde avec juste une machette, cela faisait un peu juste, carrément suicidaire. Alors, j’ai hurlé, criant que je n’étais pas contaminé, que je n’avais jamais été mordu, que je venais en paix. J’ai dû commencer à me battre, je ne voulais pas partir d’ici, j’étais sûr que quelque chose se cachait derrière ce mur, j’en étais certain.

J’ai vite été submergé, le corps trempé de sang et de viscères gluants des Marcheurs que j’avais décapités. Je glissais sur les organes et boyaux trainant au sol. Et sans que je comprenne pourquoi ou comment, une porte s’était ouverte dans la muraille. Enfin, je ne sais pas si c’était une porte, mais en tout cas une ouverture se discernait maintenant.

Je n’ai pas pu récupérer ma moto. J’ai juste couru, ma machette à la main, slalomant entre les zombies. Ça au moins c’est un avantage que l’on aura toujours sur eux, ils sont lents et la plupart ne parviennent pas à sprinter. J’ai bien dit la plupart. À la Forteresse, j’ai déjà assisté à un raid d’une Horde, et là je vous assure qu’ils foncent comme s’ils avaient le diable au cul.

Mais ici, rien, un coup de bol. J’ai à peine eu le temps de passer l’ouverture d’ailleurs. Je m’étais retrouvé dans un couloir gris, éclairé par quelques ampoules clignotantes. Le corridor devait mesurer une vingtaine de mètres de long sur deux de large. En plus, le bordel n’était pas très haut. Alors avec mon mètre quatre-vingt-dix, je me suis vite senti à l’étroit. J’ai continué de courir jusqu’à arriver à une autre porte. Une caméra était accrochée au-dessus. Elle a bougé pour me regarder et un laser venant des deux côtés de l’ouverture m’a scanné. Je n’avais jamais vu une telle technologie.

Le tout n’a duré que quelques secondes. Après cette vérification, les lumières du couloir sont devenues bleues et la porte s’est ouverte. Moi qui espérais pouvoir entrer dans une ville, imaginez ma déception quand je suis arrivé dans un désert. Rien. Enfin au moins le décor avait changé. Je me trouvais dans une espèce de forêt, avec des arbres immenses. Mais personne en vu, vivant ou non. La seule construction que je pouvais apercevoir était la muraille sans fin d’où je venais.

Maintenant, je commence un peu à paniquer. La porte s’est refermée. Je n’ai plus de moyen de déplacement à part mes chaussures. Je n’ai plus de nourriture. Et pour toute arme, une machette qui s’émousse. Je suis pas dans la merde.

Louisiane, 18 janvier 2021

Je ne suis pas resté seul bien longtemps. Après avoir marché quelques minutes dans la forêt, une jeep est arrivée à ma hauteur, conduite par deux militaires, ou du moins par deux hommes assez lourdement armés et portant tous deux des masques à oxygène. L’un criait sur l’autre sur un truc qu’il n’aurait jamais dû faire. Je me suis assez vite douté que c’était à propos de la porte qui m’a conduit ici.

Malheureusement, je n’ai pas pu poser de questions. À peine ai-je essayé d’ouvrir la bouche que le plus costaud des soldats m’a braqué son fusil sous le nez, me faisant taire rapidement, par pure coopération bien évidemment. Le deuxième m’a enlevé ma machette et mon arme. Ils n’ont pas touché au reste de mes affaires. Ils m’ont juste mis un sac de toile sur la tête et fait monter à l’arrière de leur véhicule. Le voyage a duré un long moment.

Une fois arrivé, j’ai entendu plusieurs personnes gueuler dans notre direction, sûrement par rapport à moi. Tout cela a fini avec l’apparition d’une nouvelle voix, féminine, avec beaucoup de caractère. Leur chef ? Peut-être.

On m’a gentiment emmené dans une cellule, le tout avec ma cagoule et un fusil braqué dans mon dos. Je n’ai pu observer l’endroit où je suis ce soir qu’après y avoir été enfermé. Une pièce carrée, simple, avec des toilettes, un évier et un lit. Une jolie chambre de prison rien que pour moi. En revanche, personne n’a touché à mon sac, ni à mon carnet de bord d’ailleurs, et la cerise sur le gâteau, je n’ai foutrement aucune idée de ce que me veut ce groupe armé.

Une super nuit en perspective.

Louisiane, 19 janvier 2021

Le fait est que les gens qui gèrent l’endroit où je me trouve ne sont pas les plus chaleureux du monde. Après avoir été réveillé à 6h du matin, on m’a lavé au jet d’eau puis soumis à une batterie de tests médicaux pour voir mon état de santé, le tout toujours dans ce qui ressemble à un petit aquarium, sans pouvoir parler à personne.

Je ne comprends vraiment rien à ce qu’il se passe. On me donne à manger, mais on ne m’adresse pas la parole. Il est 14h d’après la montre de mon garde et voici une femme qui s’avance vers ma cellule, sans masque ni combinaison. Elle porte juste un tailleur avec ses décorations militaires accrochées. Voyons voir ce qu’elle a à me dire.

Ce que j’ai appris est pour le moins étrange. Je croyais qu’elle allait me saouler de questions sur l’endroit d’où je venais, combien de survivants nous étions, et tout le tintouin. Rien de tout ça. Elle connaissait déjà mon nom, mon « métier » et semblait de plus très bien connaitre le Général. Je lui ai posé mes interrogations sur le mur, sur cet endroit. Elle m’a uniquement répondu que j’aurais mes réponses demain dans la matinée.

Tout ce que je sais maintenant, c’est que ces gens sont au courant de tout sur Seattle, sur moi, mais pourquoi ne nous ont-ils jamais aidés ?

Louisiane, 20 janvier 2021

Des fois, il vaut mieux ne pas savoir la vérité, croyez-moi.

Un homme, habillé d’un costume bleu, très chic, est venu me parler, de l’autre côté de ma cellule. D’après ce qu’il m’a dit, il s’appelle John et il présente le jeu le plus regardé à la télévision de tous les temps. Sans me laisser en placer une, il m’en explique le principe, et je comprends enfin le rôle de l’endroit où je me trouve, pourquoi personne ne voulait me causer.

Ce cher John anime donc une émission consacrée à un groupe de survivants faisant tout pour s’organiser ensemble avec les moyens du bord pour lutter contre les dangers extérieurs. Oui, vous avez bien saisi, cette émission parle de la Forteresse, de Seattle. Tous ces enfoirés sont au courant de l’invasion, et à la place de nous aider ils ont construit ce putain de mur pour séparer le pays en deux et créer une immense zone de quarantaine, pour pouvoir rester tranquillement dans leur canapé à regarder la télé.

Il m’explique avec son grand air que le show a fait un peu scandale à ses débuts, encore une chance, toute la planète nous voit en train de nous faire bouffer par des saloperies de zombies ! Mais comme leur programme est en perte d’audience, John me confie qu’il voudrait relancer un peu le concept, en faisant de moi, le paria, le héros, le sauveur de la ville. Je ne comprenais pas vraiment comment jusqu’à ce qu’il amène un poste de télé pour me montrer l’horrible vérité.

Après que j’ai passé le mur, et que cet évènement soit enregistré sur toutes les télévisions du monde, les producteurs ont décidé de détourner l’attention des spectateurs en envoyant plusieurs hordes de morts-vivants sur Seattle, pour provoquer le plus gros face à face de l’histoire de l’émission. Ça fait donc deux jours que toute ma ville se bat juste pour une question d’audimat.

C’est alors que John m’explique mon rôle dans cette histoire. Ils vont me renvoyer de l’autre côté, directement aux portes de Seattle, pour mener un exode, une fuite de la population vers San Francisco, pour relancer le show dans un nouvel endroit, pour nous installer dans la célèbre Alcatraz.

Avec son sourire carnassier, il continue en disant que si je ne coopère pas, ils vont tout faire pour me changer en zombie et s’assurer que personne ne me tue, jamais. Jamais. Une éternité à errer, je préfère encore retourner dans l’enfer de l’autre côté du mur que ça.

On me relâche donc demain, avec un plan d’évasion millimétré qu’il faudra absolument que je respecte, sans quoi tous les survivants mourront dans un bain de sang et d’audimat. Pas de pression en somme. C’était quand même plus simple du temps de Secret Story, personne ne se faisait bouffer pour une question de téléspectateur en plus ou en moins. Foutue télé.

Tradition Shamanique

C. Sizel

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La nuit est tombée depuis longtemps et la fête bat son plein autour du feu de camp. C’est le solstice d’été, les nuits sont courtes mais douces et agréables. Malgré ça, Ama a du mal à être d’humeur festive. La jeune fille regarde Nokomis, son ami d’enfance, être au centre de l’attention avec un sentiment douloureux. C’est un grand jour pour lui, un jour maudit pour elle. Ce soir, le grand Shaman choisira un nouvel apprenti qui le remplacera quand viendra son heure. Bien qu’il soit le plus jeune des trois postulants, Nokomis est le préféré du Shaman actuel ; il est notoire que l’âge n’entre pas en compte lors de la nomination.

Ama soupire en laissant sa tête partir en arrière pour observer les étoiles. Elle a toujours su que son amour serait sans retour mais faire face à l’instant fatidique de la séparation lui fait mal au cœur.

« Ama, tu devrais profiter de la soirée. »

Malgré ce qu’elle lui dit, la mère de Nokomis n’est pas plus heureuse qu’elle. Son regard est sans vie à chaque fois qu’ils se posent sur son unique fils qui va lui être arraché.

« Je sais, Léotie. »

Que dire de plus ? Il semble si impatient à l’idée de devenir élu. Lorsque leurs regards se croisent, elle voit ses grands yeux noirs pétiller. Il n’y a rien d’autre à faire qu’être heureuse pour lui. Elle savait bien avant aujourd’hui qu’il était inutile d’espérer : il ne renoncera pas au destin qu’il s’est choisi. Et de toute façon, au-delà de son engagement d’apprenti Shaman, il n’a jamais montré le moindre intérêt romantique à son égard.

Le vieux Shaman s’avance d’une démarche hésitante près du feu de camp. La tribu devient silencieuse, attendant son intervention. Grâce à la tête de loup qu’il porte en capuche, lui mangeant les trois quarts de son visage, Ama est soulagée de ne pas avoir à faire face au visage de cet homme qui va lui arracher son aimé. Elle ferait alors face à ce qui attend Nokomis et qui le métamorphosera à jamais. Le vieil homme prend appui sur un long bâton noueux qui semble aussi âgé et usé que lui. Il ne dit rien – les Shamans parlent très peu en général sauf quand ils sont pris de visions – et se contente de lever le doigt en direction de Nokomis.

Ama a envie de pleurer mais elle n’en fait rien parce qu’elle l’aime et qu’elle respecte son choix. Léotie a moins de retenue et un sanglot brise le silence qui est tombé sur le camp. Son compagnon, Rowtag, la prend dans ses bras, les yeux brillants. Cet instant est autant un honneur qu’une grande souffrance pour les parents de l’élu. Cela semble troubler Nokomis qui perd un instant son air enthousiaste. Malgré ses larmes, Léotie le prend dans ses bras et ça paraît le rassurer. Il se tourne ensuite vers Ama. Il est si beau à cet instant, son aura est pratiquement visible tant il rayonne. Douloureusement, elle étire les lèvres. Sans pitié, il répond par un sourire encore plus grand, encore plus intense.

La jeune femme recule et bouscule Isha. Elle s’excuse en s’éloignant de quelques pas. Le jeune homme a le torse bombé en signe de fierté et observe le futur shaman avec des yeux brillants. Si Nokomis entame sa nouvelle vie de Shaman, le jeune trentenaire va débuter celle de gardien. Pour terminer son initiation, l’apprenti partira sur les routes pour gagner de l’expérience. Comme il ne sera pas encore suffisamment fort pour se protéger lui-même, c’est le grand gagnant des festivités de l’été qui le défendra. À l’idée de ce nouveau départ, le cœur d’Ama se serre de nouveau.

Le Shaman quitte le camp et c’est le signal. La jeune femme aimerait le retenir mais elle ne le fait pas. La jeune fille le regarde s’éloigner sans un regard en arrière vers son destin, sa nouvelle vie.

Nokomis est un peu troublé en suivant le Shaman. Malgré les sourires, il n’a pas eu l’impression que ses parents ou Ama étaient réellement enthousiastes à son départ. Il a pourtant été choisi, il a été élu, ce qu’il a toujours souhaité ! L’idée de guider le village et de le protéger des mauvais esprits qui pourraient lui vouloir du mal a toujours été son désir le plus cher. Jamais ils ne se sont dressés contre ses plans et il est surpris d’avoir vu tant de réticence dans leurs regards. Il n’est pourtant pas perdu, il reviendra. Et un jour, il pourra veiller sur eux.

Son vieux Maître ne dit rien, se contentant de s’enfoncer toujours plus profondément dans la forêt sacrée. D’ordinaire, le Shaman parle si peu qu’il est arrivé au jeune homme de ne pas entendre le son de sa voix durant plusieurs jours. Au départ, ça l’a un peu frustré tant il avait de questions mais avec le temps, il a appris à observer et à trouver ses réponses par lui-même. Aujourd’hui ne fait pas exception à la règle et malgré sa curiosité concernant la cérémonie qui le fera devenir officiellement Shaman, il se tait et étudie chacun des gestes de son Maître avec soin.

Il ne sait pas ce qui l’attend mais ça ne l’inquiète pas. Il a confiance. Il sait juste qu’ils vont rester en tête à tête durant un mois et que lorsqu’il reviendra au camp, il aura profondément changé. Sa nature de guide spirituel aura pris le pas sur sa mortalité. Il pourra enfin voir et sentir les esprits et interagir avec eux. Il a hâte.

Après plusieurs heures de marche, le vieil homme s’arrête dans une clairière où se trouve une petite mare. Cette dernière luit sous les rayons de la lune et Nokomis sait d’instinct qu’elle est intimement liée au monde des esprits. Avec excitation, il comprend qu’ils ne se sont pas arrêtés ici pour se reposer mais que son initiation va enfin pouvoir commencer.

Comme pour lui donner raison, le Shaman sort une petite gourde de son sac en peau pour la lui tendre. Jusque-là, Nokomis n’a jamais eu l’autorisation de tester une des préparations du Shaman et c’est avec des gestes fébriles qu’il avale le liquide au goût douceâtre.

Les effets sont quasiment instantanés : il a l’impression que son esprit s’ouvre sur l’univers tout entier ! Il a besoin de s’asseoir et avant qu’il ne comprenne ce qui se passe, il est allongé dans l’herbe humide. Son corps découvre mille sensations nouvelles et dans sa tête, un million de pensées se bousculent. Rapidement, son esprit s’échappe de son enveloppe charnelle et il a l’impression de flotter.

Il se voit, ainsi que le Shaman, avant d’être porté par un courant ascendant. Ce dernier l’entraîne loin dans la forêt. Il se pose sur une haute branche de sapin qui surplombe la vallée et sa tribu plongée dans le sommeil. Il y a des formes et des êtres qu’il n’avait jamais remarqués avant. Des esprits qui viennent de l’autre monde. Un battement d’ailes se fait entendre et une majestueuse chouette effraie se pose à ses côtés.

Ensemble, ils fixent le paysage de longues minutes avant qu’elle ne prenne enfin la parole.

« Te voici donc de ce côté du monde, Nokomis.

— Oui, enfin.

— Il est vrai que tu as longtemps attendu cet instant.

— C’est mon destin. Je le sens au plus profond de mon âme.

— Mais es-tu prêt à en assumer les conséquences ? La vie que tu as menée jusqu’à présent ne sera qu’un lointain souvenir. Les liens qui t’unissaient aux humains, détruits. Tel est le destin de Shaman. »

Il a une pensée pour ses parents et Ama. Il les aime tellement. Et c’est pourquoi il est là aujourd’hui. Il veut les protéger quoi qu’il advienne de lui.

« Je suis prêt à donner ma vie pour défendre les miens.

— Tu ne crois pas si bien dire mon enfant, mais je pense que tu es mûr. Ton cœur est fort et pur, il survivra. Je te suivrai dans ce monde, t’aiderai à trouver ta route. Je m’y engage. »

Il n’est plus seul, il ne sera plus jamais seul, son totem sera à jamais près de lui. Ils échangent un regard plein de promesses silencieuses avant que Nokomis saute dans le vide, laissant l’air le ramener à son corps et à son Maître. Il est temps.

Le jeune homme ouvre les yeux. La lueur de la lune est masquée par une brume piquetée de fines particules brillantes, offrant un spectacle paranormal. En voyant que son apprenti est réveillé, le vieil homme s’approche de lui avec un visage inexpressif.

Nokomis l’accueille avec le sourire.

« Mon totem est la chouette… »

Il s’arrête net. Le Shaman est à présent face à lui, le visage à découvert. Encore sous l’effet de la drogue, Nokomis se perd un instant dans la contemplation des yeux voilés de blanc de son mentor. Il ne remarque pas son geste brusque mais la douleur qui l’accompagne le ramène à la réalité. Il regarde le poignard argenté, luisant sous la lune, fiché dans son cœur. Rapidement, le sang teinte sa chemise alors que la douleur l’irradie.

« Qu… »

Il perd l’équilibre mais le Shaman le rattrape maladroitement. Le vieil homme le dépose sur le sol et se presse d’une démarche boitillante vers le chaudron. Il y plonge à pleine main une tasse avant de la ressortir remplie d’un liquide fumant. Il revient ensuite vers Nokomis qui voit de plus en plus trouble et qui a du mal à garder contact avec la réalité. La douleur provoquée par chacune de ses inspirations est tout juste supportable. Se laisser aller devient une idée salvatrice. L’homme le force à avaler le breuvage qui lui brûle la gorge.

Avant de perdre conscience, le jeune homme capte quelques mots.

« Ainsi tu deviens Shaman, la métamorphose commence. Pour te lier au monde des esprits, tu dois mourir et revenir à la vie. »

Le jeune homme ferme les yeux et quelques secondes plus tard, sa poitrine arrête de se soulever.

Un mois qu’il est parti. Ama a compté les jours et il devrait être revenu parmi eux depuis une bonne semaine déjà. Elle appréhende les retrouvailles : lors de l’initiation, un Shaman oublie sa vie d’avant, tout ce qui a compté pour lui. Mais son retard l’effraie encore plus ; tant d’apprentis n’ont pas survécu à la formation qu’elle a peur d’y voir le signe d’une mort prématurée.

De son côté, Léotie n’est que l’ombre d’elle-même et Rowtag bien plus silencieux que par le passé. Ils n’arrivent pas à supporter le départ de leur fils et l’idée d’un retour ne les aide même plus à surmonter la douleur. Tous savent qu’il ne sera plus celui qu’il était avant de partir, qu’ils ont déjà perdu leur enfant.

Comme pour en rajouter, ce retour ne sera que temporaire et particulièrement bref. Qu’un arrêt avant un nouveau départ. Nokomis ira parcourir les plaines de l’Ouest pour découvrir le monde des esprits. Il n’en reviendra que lorsque le Shaman de la tribu mourra et que ce sera à lui de prendre la place. Il perdra alors définitivement son nom. Ama sait qu’elle aura de toute façon déjà du mal à appeler le jeune homme qui reviendra Nokomis, car ce ne sera plus que l’ombre de son ami d’enfance.

Elle quitte un instant des yeux les poissons qu’elle vide pour le repas du soir en entendant un bruit métallique. À quelques pas d’elle, Isha se prépare. Il refait ses paquets et aiguise ses armes pour se tenir prêt. Il a hâte de partir et son inquiétude concernant le retard de Nokomis prend des allures différentes de celle qui lui étreint le cœur. Rageusement, elle ouvre un poisson avant de le nettoyer d’un geste brusque, retenant tant bien que mal les larmes qui menacent de couler.

Un cri résonne au nord : ils reviennent ! Ama serre les poings et tente de faire bonne figure en rejoignant le cœur de la tribu, le foyer central. Elle a à peine un regard pour le Shaman qui s’avance, son attention uniquement concentrée sur son ami d’enfance. Il a le teint gris comme celui d’un malade en fin de vie. Ces grands yeux qui la faisaient tant vibrer ont perdu de leur éclat. Il a maigri, lui qui était pourtant si bien bâti. Ses cheveux noirs ont poussé mais n’ont visiblement pas été brossés depuis longtemps. Elle est renvoyée des années en arrière lorsqu’elle le regardait natter ses cheveux sombres avec toujours beaucoup de soin d’un air concentré.

Cette fois-ci, elle ne prend pas la peine de retenir les larmes qui coulent sur sa joue. Elle le reconnaît bien sûr mais elle prend enfin conscience que celui qu’elle aime n’existe plus. Elle réalise qu’elle espérait inconsciemment que quelque chose ne se soit pas passé comme prévu, que ça n’ait pas fonctionné. Mais il n’en est rien et son cœur blessé accepte avec difficulté cette réalité.

La tribu est en fête en accueillant son nouveau Shaman. Rowtag est félicité à grands renforts de tapes dans le dos : c’est un tel honneur pour sa famille. Néanmoins, personne n’a l’indécence de déranger Léotie dans son chagrin.

Tyee, le chef de la tribu, s’avance vers leur guide spirituel.

« As-tu fait bon voyage, vieux frère ? »

L’homme en question se contente de hocher la tête avant de pousser son ancien apprenti au centre de l’attention.

« Nokomis a réalisé avec succès son entrée dans le monde Shamanique. Il est prêt à aller plus loin dans sa formation.

— Vous entendez ? Nous avons notre futur Shaman ! »

La tribu exulte de joie à cette idée. Seules Léotie et Ama et dans une moindre mesure Rowtag, qui tente de protéger les apparences, ne participent pas à l’allégresse générale.

« Est-il prêt à partir ?

— Oui, grand chef, Nokomis est prêt. »

Nokomis pousse un cri à mi-chemin entre le râle et le claquement de langue. La tribu plonge dans le silence. Comme guidé par ses oreilles, le jeune homme tourne la tête vers Isha. Après un instant, il secoue la tête avec énergie.

Nokomis tourne ensuite la tête dans la direction d’Ama.

« Ça sera elle ma protectrice »

La jeune fille a un frisson qui court le long de son échine en sentant la tension de tout le village se diriger vers elle. Sans hésiter, Nokomis s’avance et lève les mains pour les faire courir le long de son visage, lui laissant la possibilité de l’observer tout son saoul. De près, il semble dans un état encore pire et le contact de sa main si froide la paralyse. Pourtant, malgré ça, son cœur fait un bond face à ce geste intimiste. D’autres larmes coulent mais elle n’est pas sûre que ce soit de la tristesse.

Un murmure agite la tribu. Certes la jeune fille n’est pas faible et a de solides capacités de chasseresse, mais elle n’est pas la meilleure et manque d’expérience. De plus, il a toujours été d’usage que ce soit l’homme sacré durant l’été qui accompagne l’initié.

À la surprise générale, le vieux Shaman approuve.

« Elle aura la volonté de te protéger plus que nul autre. C’est un bon choix. »

Il se tourne vers Ama et poursuit sur un ton solennel.

« Acceptes-tu ta mission ? »

Les regards se portent sur elle mais c’est celui de Léotie qui l’aide à se décider. Elle y décèle un maigre espoir qui fait écho au sien. Celui que, malgré tous ces changements physiques, une part de lui ait survécu.

« Oui, je serai honorée d’assurer la protection de notre futur Shaman. »

Elle n’est pas capable de l’appeler Nokomis tant il lui paraît différent mais elle espère qu’elle pourra changer ça durant leur quête. Elle cherche de nouveau Léotie et elle voit que cette dernière la remercie silencieusement, une nouvelle lueur brillante dans ses yeux.

Barbares !

Southeast Jones

http://www.lesartistesfous.com/

I

« Les Barbares arrivent ! » Le titre mange la moitié de la page du journal et j’ai l’impression de sentir mon cerveau se liquéfier, tandis qu’un méchant frisson glacé descend le long de ma colonne vertébrale. Comme tout le monde, je sais ce que cela signifie. Dans moins de trois mois, ils seront sur nous, semant la mort et la destruction. Un délai bien insuffisant pour évacuer les quatre cent mille colons de Manamée. « Fugitifs » serait un terme mieux approprié, nous fuyions devant l’envahisseur depuis plus de deux millénaires.

* * *

« C’était le début de l’ère interstellaire, les moteurs hyper-spatiaux venaient de remplacer les propulseurs ioniques, certes efficaces, mais incroyablement lents. De timides incursions aux confins du système solaire nous poussaient en douceur aux portes de notre galaxie. Les étoiles étaient enfin à notre portée. N’importe qui vous aurait dit que nous étions à l’aube d’un nouvel âge d’or. Le monde vivait en paix depuis plusieurs décennies, l’industrie était florissante, la plupart des maladies avaient été éradiquées et l’on ne mourait plus guère que de vieillesse. Mais tout avait un prix.

La croissance démographique était à ce point élevée que l’on pouvait craindre une famine planétaire avant deux siècles. Heureusement, il y avait l’espoir des Nouvelles Terres.

De petites cités minières et des usines fleurissaient sur les planètes extérieures. La vie était rude sur ces mondes étranges souvent dénués d’atmosphère et quand il y en avait une, il était rare qu’elle soit respirable. Les accidents étaient fréquents, le taux de mortalité élevé. Les demandes d’engagement ne cessaient pourtant d’affluer, les jeunes s’identifiaient facilement à ces nouveaux héros, explorateurs, prospecteurs et adaptateurs de mondes qui formaient un corps d’élite : « les marins du vide ». Plus d’une femme, même mariée, aurait tout quitté pour traverser à leurs côtés les profondeurs de l’espace.

Des colons commençaient à s’établir sous d’autres cieux ; ils préparaient le terrain des nouvelles patries. Et quand le soir ils regardaient ces étoiles étrangères, ils s’émerveillaient des splendeurs de l’Univers. Un univers où foisonnait la vie, sous des formes parfois tellement incroyables qu’il pouvait être difficile voire impossible de la reconnaître comme telle. Des demi-dieux, comme cette race de végétaux pensants, passant leur paisible éternité à philosopher, rêvant d’impossibles jeux mathématiques d’une complexité qui aurait donné la migraine à un ordinateur quantique. Ou encore cette immense gestalt de créatures microscopiques qui vivait en suspension dans l’atmosphère de méthane d’une lointaine planète gelée. L’esprit de ruche qui l’animait avait un jour donné naissance à une intelligence collective, froide et rationnelle.

Les marins s’aperçurent rapidement qu’un aspect différent ou terrifiant n’était pas spécifiquement un indice de dangerosité. Souvent les esprits se ressemblent. Des liens se nouèrent, des amitiés et des alliances naquirent, des traités furent signés selon un principe de libre échange ; tout le monde y trouvait son compte. Le contact s’avérait généralement facile. Sauf lors de l’incident, le seul de notre histoire, mais il coûta la vie à dix-sept membres d’une mission diplomatique.

L’interprète avait commis un lapsus sémantique dans une simple conversation avec le représentant d’une race reptilienne dont le code d’honneur extrêmement protocolaire était régi par plus de cent principes fondamentaux et incontournables. La réaction fut immédiate et foudroyante ; ce fut fini en une minute. Selon les ordres, le reste de l’équipe se replia. Il n’y eut aucune victime chez les étrangers, il n’y eut pas non plus de riposte.

Nous avions commis une erreur, cela ne se reproduirait plus.

Un an plus tard un nouvel équipage obtenait l’octroi d’une petite île au sous-sol riche en métaux lourds. Cette période d’observation et de quarantaine devint par la suite obligatoire. Elle fut plus tard élargie aux mondes n’abritant pas de vie intelligente, après la mort atroce de toute une colonie dévorée par des myriades d’insectes microscopiques et particulièrement voraces. Il aurait fallu bousculer l’écosystème de la planète pour la rendre inoffensive et habitable. Or, rien ne prouvait que dans quelques centaines de millions d’années, une forme de vie évoluée n’émergerait pas de ce milieu hostile. Le projet fut abandonné. Les colons apprirent à craindre et respecter le moindre brin d’herbe qu’ils foulaient. Nous venions de prendre une leçon d’humilité.

Et un jour, les marins trouvèrent les ruines. Les nombreux cratères et le sol vitrifié ne laissaient malheureusement planer aucun doute sur la nature de la catastrophe. La guerre !

Une guerre totale et apocalyptique.

Des cités entières réduites à l’état de gravats ; une terre brûlée, torturée, balayée par des rafales de vent glacé qui charriaient des tonnes de scories noirâtres et mortelles ; un ciel perpétuellement en deuil ne laissant filtrer qu’une faible clarté crépusculaire. C’est à cela que devaient ressembler les enfers.

Les analyses les plus poussées n’avaient décelé aucune trace de vie. Cette planète avait été stérilisée au point d’en annihiler la plus infime des bactéries. Quelques artefacts miraculeusement épargnés furent retrouvés ensevelis sous d’épaisses couches de cendres.

L’espèce qui vivait ici devait être fortement industrialisée, elle commençait sans doute à développer l’énergie nucléaire, mais il semblait peu probable qu’elle ait disposé d’un tel potentiel de destruction. L’environnement était terriblement hostile et le resterait des centaines de milliers d’années encore.

Les scanners, rendus inefficaces par d’incessants orages magnétiques, ne renvoyaient que des informations fragmentaires ou fantaisistes. Les communications avec le central orbital s’avéraient hasardeuses voire impossibles, rendues inintelligibles par d’irritants crissements ressemblant à s’y méprendre aux phénomènes engendrés par une tempête solaire.

Une violente perturbation d’origine inconnue avait été repérée sur l’autre hémisphère. L’origine du phénomène plongea l’équipe d’exploration dans un abîme de perplexité. La perturbation prenait sa source d’un énorme édifice qui ne pouvait pas exister…

À moins d’avoir été construit après le cataclysme.

Le bâtiment était une tour de huit cents mètres de diamètre, elle montait à l’assaut des cieux déchirés sur près de deux kilomètres. Alentours, les vents s’emballaient, atteignant des vitesses effroyables, rabattant vers elle un flot incroyablement dense de particules radioactives qui s’ionisaient en un formidable flamboiement irisé.

Le spectacle eut été somptueux, s’ils n’avaient su ce qui le provoquait.

La tour ressemblait à une station d’épuration. À intervalles réguliers apparaissaient de petites ouvertures dans lesquelles s’engouffrait le maelström éblouissant. De son sommet s’échappait un intense et compact flux plasmique et un violent torrent d’énergie allait se perdre dans l’espace. Peut-être même cette énergie était-elle récupérée quelque part.

Quelqu’un était venu.

Quelqu’un avait dévasté ce monde.

Quelqu’un l’avait assassiné, s’acharnant dessus avec une férocité inouïe, de manière à en éradiquer toutes formes de vie. Quelqu’un avait vaporisé ses mers et ses océans, balayé son atmosphère et déchiré ses entrailles avec une puissance défiant l’imagination.

Et en ce moment, quelqu’un le nettoyait... »

II

La voix de Virna qui m’appelle pour le petit-déjeuner me ramène à la réalité.

Du bout des lèvres, elle m’envoie un baiser et me fait son plus beau sourire, celui qui m’avait fait craquer lors de notre première rencontre. Elle est toujours aussi jolie ; quatorze années de mariage n’ont en rien émoussé l’amour que je lui porte.

Dès le début, j’ai senti qu’il y avait entre nous une sorte d’empathie, et bien que pragmatique, il m’est arrivé de penser que cela frisait le surnaturel. Son sourire s’efface soudain et sa bouche se tord en un long gémissement étouffé.

— Ne réveille pas le petit tout de suite, contacte la famille, et soyez prêts à partir. Demain à l’aube, vous vous présenterez au centre d’évacuation.

— Et toi ?

— Je n’aurai trente ans que dans un mois, je devrais recevoir mon ordre d’incorporation demain ou après-demain.

— Il y a eu sept millions de morts sur Pharys, tu t’en souviens ?

— Cela s’est passé il y a plus de trente ans. Ils avaient largué des millions de bombes à neutrons. Les champs de force étaient trop faibles et les radiations ont grillé la population. Depuis, nous les avons modifiés ; leurs armes les plus puissantes exploseront au-dessus de nos têtes sans nous faire le moindre mal. S’ils veulent Manamée, ils devront venir nous la prendre et poser leurs charges nucléaires à même le sol. Nous disposons de nouveaux modèles de batteries anti-aériennes, mais s’il le faut nous en viendrons au corps à corps. Et puis nous sommes une colonie mineure sur un monde on ne peut plus banal. Il n’y a rien ici qui puisse intéresser qui que ce soit. Ils passeront peut-être au large.

En fait, je ne crois pas du tout à cette affirmation, mais il est impératif que je conserve mon calme. Les heures à venir vont être pénibles pour elle et le petit, il serait inutile et cruel de leur faire partager la panique qui me gagne.

— La sève de nandou est prête, je vais aller réveiller Jon.

— C’est un bon fils, et toi, tu es une épouse merveilleuse, trouve quelqu’un de bien qui prendra soin de vous. Promets, que je n’aie l’esprit ailleurs au moment du combat.

— Tu nous rejoindras.

— Tu sais que c’est peu probable.

— J’ai si peur…

— Sois forte, pour lui, pour moi. Dépêche-toi d’aller lui porter sa sève, elle va refroidir et tu sais qu’il a horreur de ça.

— Il n’est pas le seul !

— File, je t’aime.

Comme je m’en doutais, les nouvelles locales sont inexistantes, occultées par l’arrivée des barbares.

* * *

« Les colonies Robida et Barnum sont tombées il y a deux semaines, de même que Gord aux cent lunes. Les pertes ont été colossales, toute vie a été détruite dans un rayon de cent-vingt années lumière. Liche reste notre dernier rempart.

Des millions de mines subspatiales ont été larguées par les cybers, des machines-outils reconverties en soldats pour la circonstance. Cela devrait obliger l’ennemi à émerger en espace normal bien avant leur entrée dans notre système solaire et les ralentir suffisamment pour que les colons soient hors de portée. »

Ensuite, tout devrait se passer très vite. Ils descendront dans leurs vaisseaux de mort et tels des charognards, ils tomberont sur une garnison de soldats fatigués, une poignée de pauvres gars désespérés qu’ils s’empresseront de massacrer.

Comme tous les miens, j’ai été préparé – je devrais même dire conditionné – depuis ma plus tendre enfance à une telle éventualité. Bien sûr les cybers et les canons seront là pour nous épauler, mais leur intelligence artificielle reste limitée. Qui a jamais vu une machine se suicider afin d’entraîner son agresseur avec lui ?

Et puis il faut bien que quelqu’un garde la maison…

Je souris intérieurement car c’est exactement la réponse que j’ai donnée à Virna quand elle m’a supplié de déserter. Je sais qu’il y en aura qui le feront, aucune sanction ne sera prise contre eux, mais ils devront vivre le restant de leur vie avec ça sur la conscience.

Comment pourrais-je encore me regarder en face si je l’écoutais ? Et une fois à l’abri, comment me verra-t-elle ? Que pensera mon fils en entendant traiter son père de lâche ? Je me sentais incapable de leur imposer pareille infamie.

Il est fréquent de dire à un enfant que le barbare va venir le chercher s’il n’est pas sage. L’effroi qu’inspirent ces brutes calme très vite les plus turbulents. Mais je suis adulte et c’est moi que le monstre vient prendre.

La bête est à ma porte et j’ai peur.

III

Virna et Jon sont partis il y a un mois. La résistance s’organise. Une bien piètre résistance en vérité… Trente-quatre mille personnes coincées à mille deux cents mètres de la surface, en comptant le personnel médical et une partie des volontaires… Trente mille personnes sous-entraînées et crevant de trouille. L’évacuation continue, mais nous savons désormais qu’un cinquième au moins de la population est condamné.

Les derniers astronefs n’emportent avec eux que des femmes et des enfants. Liche a été anéantie après une bataille qui n’a duré que deux jours.

Les carcasses de cybers dérivent désormais dans l’espace pour l’éternité. Nous ne pouvons accueillir ceux de la surface, il y a si peu de place ici. Des armes et des rations de survie leur ont été distribuées. Personne n’est dupe, tous ceux qui restent vont mourir.

Certains se suicident, d’autres se réfugient au cœur des montagnes, dans des grottes ou d’anciennes mines. Il y a les courageux, armés jusqu’aux dents, tenant compagnie aux cybers qui scrutent le ciel, guettant l’arrivée des premiers vaisseaux de guerre ennemis. Enfin il y a les résignés, ils restent là, apathiques, attendant la fin ou un miracle…

Aux dernières nouvelles, le système de Charon ne répondait plus. Trois milliards de braves gens sont morts, des fermiers pour la plupart. C’était un choix stratégique, ils approvisionnaient une demi-douzaine de colonies basées sur des mondes peu hospitaliers. Quelques messages ont été interceptés, ils se sont battus comme des diables et ont infligé de lourdes pertes à l’ennemi.

Mais je veux croire qu’un jour, nos enfants ou les enfants de nos enfants en auront assez de fuir, et lorsqu’arrivera ce jour, les proies deviendront chasseurs. Alors ils traqueront la bête jusqu’à sa tanière pour l’exterminer. Je regrette de ne pas être là pour voir ça.

L’horloge à désintégration atomique décompte inexorablement les secondes qui nous séparent de la fin. Dans une heure ce sera l’aube et en dépit des interdictions du gouvernement temporaire, je vais remonter à la surface.

Ce monde n’a jamais été plus beau, plus serein. Il m’est difficile d’imaginer que l’enfer va bientôt se déchaîner et que plus rien de tout ceci n’existera dans quelques heures. Le soleil est sur le point de se lever, c’est un astre plutôt turbulent et les aurores boréales sont presque journalières. Il m’est souvent arrivé de me lever deux heures, parfois trois, avant tout le monde rien que pour assister à ce spectacle. Aujourd’hui, je suis presque seul pour l’admirer et je me sens privilégié, car ma peur s’est envolée et je me sens bien. J’écoute le vent faire teinter les feuilles d’un arbre-cristal, le crissement d’un insecte dans l’herbe. Au loin un dragon rugit, c’est probablement sa dernière chasse. Manamée s’éveille.

Après, j’irai peut-être faire un plongeon dans la rivière Kaa. Puis, j’arracherai mes vêtements, j’invoquerai les Dieux Anciens et je hurlerai mon défi et ma haine, ma longue queue préhensile fouettant rageusement l’air tiède du matin. J’enfoncerai ensuite profondément mes griffes dans le sol boueux et je cracherai l’acide de mes trois estomacs en déroulant tous mes bras vers le ciel. Enfin, je terminerai cet antique rituel de guerre en vidant mes glandes à poison et me dresserai du haut de mes trois mètres, droit comme un streel, mes armes prêtes à tirer, espérant avant de mourir voir de mes yeux ces implacables et mystérieux Terriens.

Déclaration de guerre

Tiphaine Levillain

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Cela faisait maintenant plusieurs heures que la Première Grande Assemblée de l’Alliance des Peuples Magiques avait débuté. Assis à droite de son supérieur, le conseiller représentant du peuple lutin, Lorik, griffonnait rapidement sur une feuille les différents arguments évoqués, les informations, les chiffres. Les Conseillers se plaisaient à utiliser de grands mots. Chaque fois qu’ils mettaient de l’emphase sur un terme en particulier, Lorik s’amusait à mettre une majuscule.

Alors que la Conseillère Fée passait une fois de plus en revue la liste des crimes commis par l’ennemi, il poussa un discret soupir. Il n’avait rien à faire là. Depuis des années, il était un lutin d’action avant tout. Prendre des notes lors d’une réunion dont rien ne ressortirait ne l’intéressait pas ; il aurait largement préféré être aux cotés des siens pour les aider à renforcer les remparts qui les protégeaient.

— Vos propos sont scandaleux ! Vous voudriez donc que nous fermions les yeux sur le Grand Massacre ? Que nous tournions le dos à la Nature qui nous a fait don de la vie ?

Lorik nota soigneusement les dernières paroles de son supérieur en rentrant légèrement la tête dans les épaules. Il préférait être sur le terrain, mais il n’en appréciait pas moins la discrétion et la retenue. Ce n’était pas qu’il avait honte du Conseiller Lutin — au contraire, il le respectait très sincèrement. Néanmoins, il ne pouvait s’empêcher de se sentir embarrassé lorsqu’il s’emportait de la sorte.

En face, le Conseiller Gobelin attendait patiemment la fin de l’ouragan pour pouvoir reprendre son argumentation.

— Tout ce que je dis, c’est qu’il serait peut-être plus raisonnable de réfléchir à une solution moins expéditive. Il n’est pas impossible que…

— Que quoi ? Que vous puissiez faire affaire avec eux pendant encore quelque temps ? intervint le Conseiller Korrigan. Mais oui, faisons cela ! Laissons le pire arriver pour que les gobelins puissent s’enrichir un peu plus !

Un brouhaha envahit toute l’assemblée alors que le teint du gobelin virait au rouge cramoisi. Autour de l’immense table, des représentants du monde entier commencèrent à parler tous en même temps. Lorik se tortilla sur sa chaise, inconfortable. Des mesures devaient être prises, il l’affirmait depuis longtemps et beaucoup d’autres se rangeaient à cet avis. Pourtant, il désespérait de voir un jour s’entendre les différents peuples magiques. De vieilles rancunes tenaces refaisaient surface à chaque argument, et les choses n’avançaient pas. Cela faisait quatre fois déjà que le caractère intéressé des gobelins revenait sur le tapis.

— Si la nature meurt, nous mourrons aussi.

Le silence retomba enfin avec l’intervention du Conseiller Sylphe. Le Peuple de l’Air était le plus ancien de tous, le premier à avoir ri et joué avec la Nature.

— Chacun de nous le sait. Notre sort est lié au sien. Elle nous a créés pour que nous la protégions, comme si elle savait depuis le début qu’elle en aurait besoin un jour.

— Elle devait être loin de se douter que le danger viendrait d’un de ses propres enfants… remarqua le Conseiller Elfe.

Le calme fut de courte durée, et les disputes repartirent de plus belle. Le procès était sans fin : les uns accusaient les autres d’avoir aidé l’ennemi à se civiliser, les autres reprochaient aux uns d’être restés reclus trop longtemps sans jamais intervenir.

À la grande surprise de Lorik, après de nombreux règlements de compte stériles, le Conseiller Sylphe annonça le vote à main levée qui clôturerait le débat.

— Ceux qui se prononcent en faveur d’une guerre totale contre l’Homme.

Les yeux du lutin s’écarquillèrent. Avec lenteur, les mains se levèrent les unes après les autres. L’ambiance était lourde et solennelle alors que le sylphe comptait les voix. L’assistant se demanda s’il était bien nécessaire de suivre le protocole à la lettre : l’ensemble des Conseillers se prononçaient pour.

— Ceux qui se prononcent à l’encontre d’une guerre totale contre l’Homme.

Toutes les mains se baissèrent ; le silence était tel qu’on entendait des enfants se chamailler au loin. Lorik n’osait pas y croire, mais le résultat du vote se révélait logique. Les Peuples Magiques étaient à bout depuis trop longtemps. Le Conseiller Sylphe se leva et tout le monde l’imita.

— L’Alliance des Peuples Magiques entrera en guerre contre l’Homme. Celle-ci ne prendra fin que lors de sa reddition, ou bien de son éradication totale.

Le lutin salua silencieusement la décision de l’Alliance. Nul ne pouvait ignorer les appels de détresse de la Nature ; pas quand elle venait les traquer jusque dans leurs rêves chaque nuit.

— Conseiller, sauf tout le respect que je vous dois… Il y avait des tas de choses que le peuple lutin pouvait faire pour l’effort de guerre, mais… Aller sur les champs de bataille ? Vraiment ?

Lorik trottinait aux côtés de son supérieur au milieu des herbes folles alors qu’ils rejoignaient les libellules qui les avaient amenés sur les lieux de l’Assemblée.

— Nous serions plus efficaces dans les chaînes de production avec les gnomes et les gobelins.

Le lutin était sûr de lui. Il avait déjà réfléchi au problème plus que de raison, dès que l’idée d’entrer en guerre avait été émise. Son supérieur continua d’avancer à grandes enjambées sans faire attention à ses protestations. Son regard flamboyait avec une détermination qu’il ne lui avait vu que le jour où un incendie criminel humain avait détruit toute leur métropole sylvestre.

Il était devenu son principal assistant à cette époque. Lorik était responsable de l’une des casernes de lutte en cas de catastrophes naturelles, et le Conseiller l’avait repéré alors qu’il était le seul à encore fouiller les décombres à la recherche de survivants. Il ne l’avait plus jamais lâché.

Ce dernier s’arrêta brutalement et se tourna vers lui.

— Général Lorik Artïde.

— Pardon ?

Le cœur du lutin plongea dans sa poitrine quand le Conseiller prit enfin la parole. Les mots se bousculèrent sur ses lèvres alors que l’idée se frayait un chemin dans son esprit.

— Conseiller, je ne suis pas un soldat…

— Vous l’êtes à présent. Vous serez le Général en chef des armées lutines, précisa son supérieur.

— Mais quelles armées lutines ?

— Celles que nous allons créer pour la Grande Guerre. Je ne vois que vous pour tenir ce rôle.

— Mais je…

Le Conseiller lutin se redressa de toute sa hauteur et leva légèrement le menton.

— Les activités et les ravages de l’Homme doivent cesser. L’Alliance a voté pour la guerre. Les lutins seront sur le terrain aux côtés des autres peuples combattants.

Il prit un air presque paternaliste devant le regard de détresse de Lorik et il posa une main sur son épaule.

— Nous ne sommes pas moins forts que des trolls. Ce qui compte réellement est ici, dit-il en enfonçant son doigt dans sa poitrine. Nous trouverons bien quelque chose. N’avons-nous pas trouvé une solution à chacun de nos problèmes depuis que nous sommes ensemble ?

Plusieurs mois s’étaient écoulés pendant lesquels les préparatifs étaient allés bon train ; le jour de l’entrée en guerre était arrivé. Lorik se tenait à la tête de l’escadron lutin le plus important de son district. Sous toutes les latitudes, son peuple s’était efforcé de domestiquer et d’élever les espèces les plus dangereuses : veuves noires, fourmis Bulldog, scorpions...

Pour sa part, il était juché sur un immense frelon. Le bourdonnement frénétique de ses ailes l’assourdirait dès le décollage : il vérifia d’un geste fébrile que son casque était bien en place. Ils avaient répété les manœuvres des dizaines de fois dans le plus grand secret, cachés au fond des bois. L’Homme ne les attendait pas, il avait mis de côté leur existence depuis trop longtemps pour les considérer comme une quelconque menace.

Les mains de Lorik coincées dans les petits gants de cuir étaient moites et crispées sur les rênes. Bientôt, l’ordre serait donné de passer à l’attaque, et aucun retour en arrière ne serait possible. L’espace d’un instant, il se revit enfant, allongé dans l’herbe fraîche d’une clairière, le cœur heureux. Cette image de bonheur et de paix n’allait devenir qu’un simple souvenir, sans aucun retour possible hormis en cas de victoire.

— Général, nous sommes prêts.

Derrière lui, l’un des Commandants lutins attendait qu’il dise quelque chose. Lorik sentait son estomac se nouer alors qu’il cherchait les mots qui encourageraient ses troupes. Il se racla bruyamment la gorge. Il n’y avait rien à dire. Tous savaient ce qui les attendait.

Le Général des forces armées lutines prit une profonde inspiration et mit ses lunettes en place. Il se fit violence pour balayer ses inquiétudes et se concentra sur la première bataille qui les attendait.

— N’oubliez pas ! cria-t-il à ses soldats. On vise la gorge !

Le signal d’entrée en guerre résonna dans toute la forêt ; les essaims de trois mille frelons chacun contrôlé par l’armée lutine prirent leur envol aux côtés des trolls et des fées.

Et in pulverem reverteris

Éloïse de Valsombre

Penché sur sa table de travail, Livien refaisait inlassablement ses calculs, comme si, pris de lassitude, ils devaient soudain donner un résultat plus conforme aux espoirs du mage. S’ils étaient justes, alors il venait de perdre près d’une année avec cette fausse piste. Quelle ironie ! Être pressé par le temps, en recherchant l’immortalité. Et Selma qui était partie au marché ! Il n’avait personne sur qui passer sa mauvaise humeur.

Soudain, il entendit la porte s’ouvrir. Il se retourna vivement, espérant que sa domestique était de retour, histoire de calmer ses nerfs.

— Bien le bonjour, mon vieux Livien, ça va ?

Par les Dieux, ce n’était vraiment pas son jour. Non seulement ce n’était pas Selma, mais cela augurait une conversation probablement fastidieuse, avec ce philistin qui n’y entendait rien à rien.

— Tu tombes fort mal, mon ami. Je suis aux prises avec un algorithme retors, asséna-t-il au nouvel arrivant, en retournant à son ouvrage.

— Allons bon, je ne te dérangerai pas, et puis, qui sait, lever un peu les yeux de tes travaux pourrait te faire quelque bien.

— On peut dire que tu as l’art de toujours débarquer au mauvais moment, maugréa le mage, sans se retourner.

— C’est là ta vision pessimiste des choses qui s’exprime. Peut-être ai-je en réalité le don de t’apparaître lorsque tu as le plus besoin de moi, mon ami. Pour être aussi désagréable, j’imagine que ton algorithme est un peu plus que retors, je me trompe ?

Tournant toujours le dos, Livien se contenta de grommeler quelques borborygmes.

— Tu permets que je m’asseye ?

Le raclement qui se fit entendre signifiait certainement que la question de son visiteur était purement rhétorique. Puisqu’il n’y échapperait pas, Livien jeta sa plume dans l’encrier et se décida à faire face à son interlocuteur. Tournant sa chaise de mauvais gré, il le trouva nonchalamment installé sur un fauteuil, les genoux croisés, le bras droit étreignant le dossier, le coude gauche sur l’accoudoir, la tête penchée dans sa main, un énigmatique sourire aux lèvres. Le mage détestait quand il prenait cette posture. Il imaginait déjà la suite, une leçon de morale, sur un ton docte et professoral, mâtiné d’un soupçon de condescendance. La peste soit de ce soi-disant ami ! Mais enfin, puisque Livien se trouvait dans une impasse, ses calculs étant évidemment d’une déplorable justesse, il pouvait bien écouter ce qu’il avait à dire. Il s’adossa donc, fixant son visiteur. Il attendit, mais rien ne vint.

— Et alors ?

— Et alors quoi, Livien ?

— Eh bien je... Tu donnais l’impression d’avoir quelque chose à me dire.

— Tu ne semblais pas très disposé à m’écouter, cependant.

— Puisque tu es là et que tu m’as définitivement déconcentré autant en finir.

— Déconcentré ? Pourquoi aurais-tu besoin de concentration ? Tes calculs sont justes, et tu le sais. Mon vieil ami, tu poursuis une chimère dont tu n’as que faire. L’immortalité est un mythe inventé pour quelques puissants cherchant à donner un but à leurs existences vides de sens. Que reste-t-il à atteindre à un roi qui possède déjà tout ? À un marchand assis sur une fortune lui permettant de vivre grassement cent vies ? À un mage tel que toi, réputé et respecté, titulaire de la plus prestigieuse chaire universitaire de tout Relden et probablement du monde, dans le domaine de la magie hermétique ? Laisse là ta quête illusoire et retourne enseigner et faire des recherches utiles. Tu as encore beaucoup à apporter et à tes élèves et à la magie.

— Ne t’inquiètes pas de cela, je tâche d’apporter quelque chose de réellement grandiose, à la magie, l’immortalité sans la damnation.

— La damnation ? Oh, je vois à quels « immortels » tu fais allusion. Tu te méprends, mon ami. Quoi que quiconque puisse en penser, ils ne sont pas immortels, ils sont déjà morts. Débarrassés de tout le folklore du ténébreux buveur de sang, ils ne sont que des âmes en peine, coincées dans une enveloppe damnée et sans vie. Leur sort n’a rien d’enviable, crois-moi, même en omettant l’inlassable chasse que les suivants de la Déesse de l’Hiver leur font. Tu n’es pas sans savoir combien Kirkegaard goûte peu leur façon de s’affranchir de ses lois.

— Crois-tu que je l’ignore ? C’est bien pour cela que je recherche un moyen magique de parvenir à mes fins, un moyen sûr et honnête.

— Un moyen sûr et honnête de tricher ? Quel concept intéressant.

— Tricher ? Il ne s’agit pas de tricher. Ce n’est pas un jeu, il n’y a pas de règles pré-établies. Je cherche à soigner la plus fatale et inéluctable des maladies, celle que nous attrapons tous à la naissance.

— Tu vois la mort comme une maladie ? Une maladie, c’est quelque chose que l’on peut, et doit soigner, mais la mort est un fait. On ne peut rien, contre les faits. Ils sont, que nous choisissions ou non de l’accepter. Quant à la vie, que ce soit un jeu ou non est certainement une question d’interprétation, reste qu’il existe des règles, quoi que tu en penses.

— Des règles ? Qui a fait ces règles ? Qui a décidé que nous serions livrés aux affres de la décrépitude, que nous devrions nous ratatiner comme des fruits trop mûrs et disparaître, soudain, les Dieux savent où, peut-être dans le néant ?

— Que t’importe qui ou ce qui a créé les règles ? T’intéresses-tu à l’inventeur de ce jeu de réflexion séculaire que tu affectionnes tant ? Qu’elles aient été créées ou qu’elles existent de toute éternité, qu’elles aient été concoctées par quelque dieu juste ou cruel, par un hasard malicieux ou qu’elles aient présidé à tout le reste, elles existent et nous devons les respecter. Nous avons besoin de les respecter. N’y a-t-il pas, dans les recoins sombres des caves de l’Université, quelques exemples pitoyables de mages pensant, comme toi, qu’il n’y avait aucune règle et que la magie permettait tout ?

— Ce sont des égarés, ils étaient devenus fous. Leur démence les consume. La magie est une science, elle a besoin de raison pour être contrôlée.

— C’est là le point de vue sur la magie des mages de Relden, mais tout le monde ne l’appréhende pas ainsi, ce qui ne les empêche pas d’obtenir des résultats. Et puis, étaient-ils fous avant de chercher à s’affranchir de la nature ? Quant à la folie, saurais-tu la reconnaître, si tu la voyais ? Pourrais-tu repérer la frontière ténue entre le génie et la démence ? T’en apercevrais-tu, si tu avais perdu la raison ?

— Bien sûr, que je saurais reconnaître la folie. Les fous sont irrationnels.

— La rationalité. Vaste sujet, pour un mage.

— Tu sais parfaitement ce que je veux dire, alors épargne-moi tes sarcasmes, veux-tu ?

— Tous les fous ne sont pas comme les malades hurlants de vos cellules secrètes. Tous ne bavent pas en position fœtale, tous ne parlent pas à des gens qui ne sont pas là. Saurais-tu reconnaître un fou dans la rue ? Le pourrais-tu, dans un miroir ?

— Insinuerais-tu que je n’ai plus toute ma tête ?

— Je n’insinue rien, j’émets des hypothèses, un concept qui doit parler à ton esprit scientifique. Depuis combien de jours es-tu enfermé à la vacillante lueur d’une chandelle, enchaîné à ton bureau, à la poursuite d’un mythe ?

— Qui te parle de mythe ? Que sais-tu de ce qui est possible ou non ?

Son visiteur s’était levé et dirigé vers la fenêtre. Il en ouvrit les lourds rideaux d’un seul mouvement, inondant soudain la pièce de la vive lumière du soleil, contraignant Livien à baisser la tête et à protéger ses yeux soudain douloureux.

— Je pourrais te retourner la question. Mais allons, je suis comme tout un chacun, ni plus, ni moins, je tâche juste de me poser les bonnes questions.

— Voilà en quoi nous différons. Tandis que tu perds ton temps à te poser des questions, je cherche des réponses.

— Cela te rend-il, pour autant, plus sage que moi ? Les questions enseignent parfois plus de choses que leurs réponses. Puis, regarde-toi, à te protéger les yeux pour un peu de lumière naturelle. Tu es livide, mon pauvre Livien. Ne peux-tu faire comme tout le monde et prendre un peu de temps pour toi, toi qui cherches à en avoir à l’infini ? Même les besogneux serfs des Treize Duchés prennent du temps pour se détendre un peu, s’amuser. Du temps pour chanter, du temps pour danser, du temps pour rêver.

— Rêver à l’immortalité.

— Non, rêver de laisser une trace, si infime soit-elle, de notre bref passage sur cette terre. La plus grande peur des vivants, ce n’est pas la mort, c’est l’inexistence. Voilà pourquoi ils s’inventent des séjours divins éternels après le trépas, pourquoi ils procréent, pourquoi ils créent. Nous nous égarons en croyant rechercher l’immortalité parce que nous ne pourrions la supporter. C’est très long, l’éternité, beaucoup de temps pour s’ennuyer, beaucoup de temps pour s’interroger, beaucoup de temps pour devenir dément. Crois-tu réellement pouvoir supporter le poids de siècles ou de millénaires de souvenirs, avec ton petit corps fragile ? La seule forme d’immortalité à laquelle nous pouvons réellement aspirer, c’est la postérité. La nôtre ou celle de notre œuvre.

« Nous ne gravons pas de petits dessins, ou quelques mots sur le bois des tables d’auberge ou dans l’écorce d’un arbre pour devenir immortels au sens où tu l’entends. Nous espérons juste qu’une fois que nous ne serons plus, il restera une preuve que nous avons été. La véritable immortalité se cache dans les souvenirs que nous laisserons au moment fatal.

— Que m’importe de laisser une trace si je ne suis pas là pour la voir ? C’est toi, qui te méprends, c’est bien d’immortalité dont nous rêvons tous. Avoir du temps pour faire tout ce qui nous chante, du temps pour apprendre, assimiler enfin toute la connaissance du monde.

— Si je ne te savais si sérieux, j’en rirais. La connaissance du monde est sans fin, elle ne peut être entièrement assimilée, dussions-nous vivre éternellement. Si tu obtiens ton immortalité tant désirée, le monde ne s’arrêtera pas, il ne se figera pas en stase. Pendant que tu emmagasineras des connaissances passées, d’autres seront découvertes et ainsi de suite, jusqu’à la fin des temps. Ta peur de la mort t’égare, mon ami.

— Il suffit ! Je suis l’un des plus grands mages de notre temps, si ce n’est la plus grand et je n’ai pas peur de la mort, je la trouve inutile ! Les mortels ne sont plus des barbares errants dans les bois, ils ont bâti de brillantes civilisations. Il est temps pour eux de cesser de se plier aveuglément aux caprices de la nature.

— La mort, inutile ? La mort est notre plus puissant moteur. Elle nous pousse à nous lever, le matin, pour ne pas perdre une journée que nous ne regagnerions jamais. Elle imprime profondément en nous le désir de perdurer, d’une manière ou d’une autre, malgré elle. Elle se cache dans l’armoire des chambres nuptiales pour nous souffler de procréer, avant qu’il ne soit trop tard ; elle se penche sur l’épaule de l’artiste pour lui susurrer l’urgence et la nécessité de créer. La mort n’est pas la fin de la vie, c’est la vie qui est le prologue de la mort. La vie, c’est le petit théâtre de marionnettes du destin et la Faucheuse en est le metteur en scène, seule à décider quand et comment chaque acteur doit la quitter. Mais elle ne le fait ni par malice, ni par cruauté, c’est juste son travail. Il y a tant de futurs acteurs, et parmi eux tant d’étoiles en devenir, qui poussent à la porte et la scène est si petite. Et toi, tu voudrais t’accrocher indéfiniment à ton rôle ? Mettre la pièce en danger en refusant les directives ? Ton égoïsme n’a-t-il donc nulle limite ?

— Cela n’a rien à voir avec de l’égoïsme. Je fais ces recherches pour le monde, pas pour moi. Bien sûr, il me serait plaisant d’avoir enfin tout le temps nécessaire pour explorer tous les méandres du savoir, mais songe à tout ce que l’immortalité pourrait apporter. Plus de génie fauché trop tôt par un caprice du destin, plus de héros mort stupidement d’une risible maladie à la veille de changer le monde, la possibilité pour chaque enfant de bénéficier de l’expérience de dizaines de générations l’ayant précédé.

— Ta vision des choses est orientée, je le crains. Songe, toi, aux véritables implications de l’immortalité à la portée de tous. Oui, les enfants pourraient avoir accès à l’expérience de dizaines de générations, encore faudrait-il qu’il y ait des enfants. Pourquoi procréer, puisque nous serions immortels ? D’une part, nous aurions tout le temps, d’autre part nous serions pour toujours, plus de mort, plus de postérité, plus aucun besoin de laisser une quelconque trace. Sans parler du fait que procréer amènerait, à plus ou moins long terme, à une ingérable surpopulation. Il n’y aurait plus ni génération future, ni art. Nous ne serions plus qu’une population d’immortels vieillards, rendus fous par plus de souvenirs que nous ne pouvions en supporter, errants dans un monde gris et sans âme, dans notre recherche compulsive de connaissances dont nous n’aurions que faire, n’ayant plus personne à qui les transmettre.

— Laisse-moi rire. Si ma vision est orientée, la tienne ne l’est pas moins, mon ami. Que me parles-tu de vieillards ? Il n’y aurait plus de vieillards, la décrépitude temporelle serait stoppée. Nous demeurerions, dans la force de l’âge, pour les siècles des siècles. Et ton obsession de la transmission du savoir est risible, la connaissance se suffit à elle-même. Pour finir, tu te trompes, en prédisant la fin de la procréation. Que fais-tu des instincts parentaux qui animent les mortels ?

— Je devrais réviser mon jugement, finalement. Peut-être es-tu bel et bien fou, pour croire pouvoir vaincre, non seulement la mort, mais aussi le temps. Il n’est, pour nous, qu’un concept assez vague. Nous l’avons étalonné, nous le mesurons, mais nous serions incapables d’en définir l’essence. Que mesurent, au juste, nos clepsydres, sabliers, cadrans solaires ou lunaires ? Nous avons mis au point des instruments de mesure, avons nommé ce qu’ils mesuraient, en avons-nous, pour autant, percé la nature intrinsèque ? Comment vaincre ce que l’on ne comprend pas, ce que l’on ne peut atteindre ? En tout état de cause, une fois que la lassitude nous aurait gagnés, après des siècles d’existence, nous ne serions plus que des vieillards, seraient-ils enfermés dans des corps d’enfants. Pour le reste, la connaissance pour la connaissance n’a aucun intérêt, ce n’est que de l’avarice et les « instincts parentaux », qu’ils soient maternels ou paternels, s’ils existent réellement, ne sont motivés que par le besoin de perdurer, d’une manière ou d’une autre, et ce besoin est régi par la certitude d’une fin.

— Tu parles de certitudes et les tiennes m’agacent. Que sais-tu réellement de nos motivations, de nos besoins, de nos envies ? Que sais-tu des mortels et du bois dont ils sont faits ?

— Et toi, Livien ? Crois-tu sincèrement que tout ce temps passé avec des nombres, dans la froideur scientifique de ton approche de la magie, cherchant à obtenir la puissance d’un dieu a pu t’apporter la moindre connaissance des passions qui nous animent ? Comment comprendrais-tu la chaleur du feu qui couve en nous, toi qui te voudrais si désespérément raisonnable ? Sais-tu ce qui étreint le cœur des jeunes filles au printemps, quand elles enlacent leur amant sous un cerisier en fleurs, alors que tu n’as plus quitté ton bureau et tes calculs depuis des semaines, peut-être des mois ? Pourrais-tu appréhender la détresse d’un paysan, une année de sécheresse, toi qui commandes aux éléments ? Tu fais partie des puissants, Livien, et les puissants ne savent rien de la vie, abrités qu’ils sont dans leurs tours d’ivoire.

— J’en sais long, sur la vie, et sur bien d’autres choses, d’ailleurs. Je ne suis plus un enfant depuis bien des années, j’ai vécu, parlé à des gens, lu de nombreux livres.

— La vie ne se trouve pas dans les livres, mon triste ami et tu n’as pas vécu, tu as étudié. Tu es tenaillé par cette soif de savoir depuis plus longtemps que tu ne peux t’en souvenir. T’es-tu déjà assis sous un arbre, par un jour ensoleillé, pour simplement profiter de l’air sur ton visage, de la chaleur du soleil sur ton corps ? Quand as-tu regardé une fleur, sans t’interroger sur sa nature, la façon dont elle pousse, ce qui l’a amenée là ? As-tu un jour pris le temps de conter fleurette, senti ton cœur bondir, dans ta poitrine, pleuré pour une femme ? Tu recherches l’immortalité parce que tu ressens, sans l’admettre, le vide de ton existence. Tu es seul, mon pauvre Livien, seul, triste et vieillissant. Et te voilà à perdre le peu de temps qu’il te reste à chercher à le prolonger. T’aperçois-tu seulement du pathétique ridicule de ta situation ?

Livien s’était maintenant empourpré. Il se leva vivement, une lueur de rage, dans les yeux.

— C’en est assez ! Mais, à la fin, pour qui te prends-tu, pour me parler ainsi ?

En passant la porte, avec les provisions, Selma s’aperçut que son maître parlait encore tout seul et qu’il n’avait toujours pas daigné ouvrir les rideaux, pour amener un peu de lumière naturelle dans cette pièce. Décidément, elle ne comprendrait jamais rien à la magie ou aux magiciens.

L’envol de la jeunesse

Yelena Faro

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Derrière la porte du hangar principal, Léo inspira profondément pour tenter de calmer son impatience. Le jour tant attendu et espéré était enfin arrivé ! À partir d’aujourd’hui, il pourrait défendre ses recherches par du concret, et sa détermination ne pourrait qu’ébranler le monde. La réalité roulerait à ses pieds pour quémander quelques miettes de son génie. Il construisait un moment historique : vingt bébés, âgés de quelques heures à deux ans, seraient propulsés dans l’espace, à des années-lumière de la Terre, dans un isolement total. Un enfant sans contact humain devenait au mieux sauvage, un être hybride entre deux mondes, au pire il mourait. Et si les seuls liens entretenus se tissaient avec des humanoïdes ? Les robots pouvaient-ils être des « nounous » ? Son idée, simple, se heurtait à l’éthique admise par la majorité. Et pourquoi pas « juste » les envoyer au fin fond de la Sibérie ? Léo ricana dans sa barbe. Aucun lieu sur Terre ne serait à l’abri d’une révolte si l’expérience était menée à son terme. Cette réflexion hantait le scientifique et pour y répondre avec le plus de justesse possible, il comprit qu’il devrait lutter contre l’instinct de protection de l’être humain. Loin des adultes, des sons familiers, perdus au milieu de l’espace, ces enfants n’auraient d’autres choix que de s’adapter aux robots et à leur nouvel environnement. Ou mourir.

Cette position entière et totale mena à sa déchéance ; son nom fut traîné dans la boue, jeté en pâture aux profanes de la science. Depuis un mois, il restait cloîtré au Centre de recherche sous haute garde, de jour comme de nuit. On exigeait sa tête pour enterrer ses idées. Pourtant Léo trouvait ses questions logiques et surtout en adéquation avec les évolutions actuelles. Après tout, les robots s’occupaient déjà de tous les travaux pénibles et ennuyeux, pourquoi ne pouvaient-ils pas prendre en charge ces êtres enfantins pendant leur période d’inutilité ? À ces pensées, l’homme se ragaillardit. Le génie était toujours incompris et si ses concitoyens ne le comprenaient pas, c’était un très bon signe. Il se passerait de leur avis naïf, construit sur les cendres d’une intelligence décadente. Il allait révolutionner la science, au bas mot !

Léo serra contre lui les dossiers récapitulatifs des vingt identités qui allaient avoir la chance d’être propulsées dans les étoiles : dix enfants abandonnés et dix autres arrachés à leur famille, parfois même sitôt sortit du ventre de leur mère. L’amour et la présence parentale préalable influenceraient-ils les résultats ? La souffrance d’une séparation brutale les rendrait-elle fous ou les endurciraient-elle ? Toutes ces données représentaient des variables discriminantes à prendre en compte, à décortiquer pour découvrir leur véritable influence. Léo n’appartenait pas à l’école qui prônait le besoin viscéral d’amour des êtres humains. L’amour n’était qu’un détail de plus.

Malgré la haine éclatante de ses pairs, ses recherches et sa future expérimentation forçaient le respect de certains de ses collègues. Le soutien existait, à la dérobée, dans l’ombre des discussions murmurées. Ils avaient honte d’afficher leur approbation, tiraillés entre leur opinion et la terreur de perdre leur place d’éminent scientifique, même si cette dernière ne reposait que sur une recherche inutile. Ce soutien représentait son bien le plus précieux, le plus beau bagage qu’il emporterait sur le chemin de la réussite. Et quelle réussite tonitruante ! Jamais l’espèce humaine ne se remettra de cette expérience, ni même du vaisseau qui la permettra. Il ferait aujourd’hui d’une pierre deux coups : ébranler l’intelligence et transformer l’intégralité du matériel de recherche spatiale en simple jouet archaïque.

Des rêves pleins la tête, il coiffa une dernière fois ses cheveux poivre et sel et poussa la lourde porte de sa destinée.

Le hangar principal était haut sous plafond, assez pour accueillir le fuselage ciselé qui semblait vouloir percer le toit. Le silence demeurait profond, bien loin de l’agitation qui régnait habituellement quelques instants avant un décollage. Léo sentit plus qu’il ne vit les regards hostiles et les mots soufflés dans les oreilles complices. On le dénigrait dans tous les coins. Léo les ignora avec superbe. Si les techniciens souhaitaient saboter son projet, ils l’auraient déjà fait. Néanmoins, la fusée demeurait intacte. Ils ne devaient donc pas être si choqués. Léo savait qu’au fond d’eux brûlait cette admirable curiosité humaine, capable d’aplatir toute conviction, aussi belle soit-elle.

— Les robots sont prêts, monsieur, ainsi que les moteurs, chuchota un jeune garçon, intimidé d’adresser la parole au scientifique. On attend vos ordres.

Une fois son compte-rendu débité, il resta planté aux côtés de son aîné et attendit docilement un nouvel ordre.

« Qu’importe les quolibets, pensa Léo, je reste un maître ».

— Amenez les bébés, dicta-t-il.

— Oui monsieur. Bien monsieur.

Le jeune homme partit en courant et chacune de ses foulées cristallisaient la tension qui, auparavant, ne se dessinait qu’en filigrane. Le décollage était imminent. Le silence fut brisé par les murmures désapprobateurs et le craquement des phalanges vindicatives. L’air s’emplit d’électricité. Léo ne pouvait pas rester là, sa seule silhouette excitait la colère des employés et il ne souhaitait pas leur donner une fausse raison pour l’exprimer. Après tout, s’ils devaient exploser, cela ne devrait être que pour leurs convictions et non pas pour une volonté de destruction à son encontre. Néanmoins, il voulait voir ses sujets, ses adorables petits rats de laboratoire. Deux portes battantes s’ouvrirent. Elles libérèrent un homme, une femme et une cacophonie assourdissante. Chacun d’eux poussaient un parc à roulettes avec dix enfants en combinaison. Il y avait les oranges, les abandonnés, et les verts, ceux qui avaient été chéris. Qu’importait leur couleur, tous participaient à la cascade de bruits : cris, pleurs, rires, babillements … Léo fut rassuré sur le choix qu’il avait commandé. Après un dernier signe de tête envers les deux opérateurs, il tourna le dos au vaisseau ainsi qu’aux préparatifs et fila en direction de la tour de contrôle. Il décidait délibérément de laisser la fin des opérations aux mains de ses salariés, plus amusé qu’inquiet. Il ne craignait aucune rébellion.

Personne ne vint aider les pauvres bougres lorsqu’ils durent pousser leur lourd chargement sur la rampe d’accès. Les rares qui soutenaient le projet étaient trop effrayés pour oser bouger. La tension atteignit son paroxysme. Qu’est-ce qui retenaient ces femmes et ces hommes malgré leur haine ? Leur instinct et leur raison leur dictaient de réagir. Toutefois, tous restèrent immobiles. Cette maladive curiosité humaine en était-elle la cause ?

Une fois leurs tâches accomplies, les deux opérateurs sortirent et fermèrent derrière eux l’unique entrée. Le claquement de la porte se répercuta en écho dans l’ensemble du bâtiment. Le vaisseau était scellé.

La masse d’employés sembla de nouveau s’animer et entreprit de préparer la sortie. Les gestes étaient automatiques, les bouches de nouveau closes. Les portes coulissantes du hangar furent ouvertes avec la lenteur de l’indécision et du dilemme. Certains pensaient avoir encore le choix mais cet espoir mourut aussi vite que leur révolte silencieuse. Inexorablement, la fusée sortit de son cocon.

Du haut de sa tour de contrôle, aussi calme qu’un désert, Léo surplombait le tarmac. Des barrières de sécurité permettaient de maintenir le flot de manifestants, unis contre lui. La foule se parait d’écologistes, d’humanistes, de pacifistes, de politiques et encore d’autres anonymes sans étiquette. Aucun enfant ne se trouvait dans la foule.

— Dommage, pensa le scientifique, presque déçu, c’est bien les seuls que j’aurais écoutés. Pourquoi laissent-ils ces gens parler en leur nom ?

Il contempla avec une admiration non dissimulée sa création. Elle pointait son nez rouge vers le ciel avec orgueil et le reste du fuselage semblait retomber avec grâce. Sa fusée était la plus belle des robes de conte de fée et, dans son histoire, nul coup de minuit ne la transformerait en citrouille. Lorsqu’il presserait le bouton or face à lui, il deviendrait immortel.

Avant cela, il bascula sur le canal vidéo qu’il avait pris soin de relier à un écran géant pour les manifestants. Qu’importe si aucune lueur de compréhension ne venait éclairer leur esprit étriqué, ils auraient vu. L’image des bébés apparut, installés dans leur lit personnel, attachés et entourés par des robots multicolores. Tous, sans exception, pleuraient à chaudes larmes, fatigués de hurler sans réponse. Ceux qui savaient parler articulaient et jetaient des mots autour d’eux. Leurs phrases rebondissaient contre l’acier, en vain. Peut-être appelaient-ils leur mère, leur père ou encore une myriade d’autres noms qui, de toute façon, n’émouvraient pas Léo. La foule en délire face à ce spectacle se jetait contre les barrières. Les agents de sécurité répondaient avec mollesse. Ils hésitaient, eux aussi. Léo riait sous cape. Ils n’étaient pas assez nombreux pour contenir une foule enragée et ils le savaient. Narquois, Léo jaugea cette masse de fourmis qui, inconsciemment, cherchait la lumière auprès de lui.

La fusée était seule sur la piste de décollage et un gigantesque chronomètre avait remplacé les visages juvéniles. Les mains de Léo tremblaient à mesure que ses doigts boudinés approchaient du bouton d’or.

Plus que quelques secondes …

La foule hurlait et se lamentait.

Lui n’était accompagné que par le silence, son fidèle compagnon.

Il pressa le rond de plastique. Celui-ci s’enfonça avec douceur. Les cylindres latéraux de la fusée s’ouvrirent et laissèrent apparaître quatre espaces vitrés de plusieurs mètres de haut. Tous les êtres humains présents dans un rayon d’un kilomètre hoquetèrent de surprise. Sous leurs yeux surpris voletaient des millions de papillons, véritable arc-en-ciel en explosion. Une fumée vert clair remplit peu à peu les caissons. Lorsqu’elle disparut, les insectes se mirent à battre des ailes avec frénésie. Ils provoquèrent une violente vibration des parois de verre. La fusée trembla. La foule glapit et se dispersa plus vite qu’une nuée de moineaux affolés. Léo sourit en coin.

— Le battement d’ailes d’un papillon est capable de créer un ouragan à l’autre bout du globe…

Il avait réussi le tour de force de rendre réelle une expression millénaire. Des bruits sourds résonnaient contre la porte du poste de contrôle. De plus en plus forts. L’espace s’emplit d’un craquement sourd.

L’acier s’éleva dans un bruissement doux et s’éloigna d’une humanité déchirée.

Mon nom est Personne

Maxime Tedesco

« Entendez-moi, Ô peuple barbare, trois fois maudit des cieux et des flots : Personne vient vous châtier et vous remettre entre les mains de Dieu lui-même ! Puissiez-vous expier vos innommables péchés. Oui, entendez-moi, car je suis la voix de ceux qui sont retournés à l’oubli sous votre bras massacreur ! Personne je suis, et au néant je vous condamne à mon tour ! »

Une poignée de marins hagards entendaient plus qu’ils n’écoutaient cette voix tonitruante, surgie des eaux noires de l’Atlantique pour les vouer aux gémonies. Cette voix terrible, qui venait de les maudire sans pitié aucune pour leurs vies, ils ne parvenaient pas même à comprendre d’où elle provenait. L’océan avait été d’un calme absolu, à peine le souffle d’une bise légère pouvait se deviner sur les reflets de la tranquille ondine. La nuit s’était éveillée peu à peu, révélant un firmament particulièrement étoilé.

Tout avait été paisible en cette soirée du 18 Avril 1867. Le Michael’s Call effectuait la traversée bien connue ralliant Plymouth au port de ce Nouveau Monde, transportant les marchandises d’Angleterre à destination de cette jeune Amérique. Le capitaine John Doe était de ces marins qui aimaient la mer autant qu’il respectait ses colères ou ses brusques caprices. Trop d’histoires couraient sur ces équipages soudainement disparus parmi les flots, la plupart du fait des fureurs de l’océan. Mais pour quelques-uns d’entre eux les raisons étaient bien plus mystérieuses. Ces derniers temps, on avait ainsi fait état de nombreux naufrages, en particulier celui du 20 juillet 1866, ou plus récemment l’incident du 5 mars. On ne savait leur attribuer de cause ou d’explication satisfaisante, sinon que quelque animal inconnu, aussi singulier que redoutable, avait dû être impliqué.

Pour autant, le voyage s’annonçait sous de bons augures malgré la saison : le tout début du printemps était toujours une période un peu plus délicate pour les navires car les glaces du pôle n’étaient pas encore revenues à leur état sympathique et les flots pouvaient se montrer brusquement menaçants en cas de soudains coups de froid. Cette navigation plus hasardeuse ajoutait d’ailleurs au bénéfice des marchands car une offre moins abondante en provenance d’Angleterre était naturellement synonyme de meilleurs prix à la revente pour les braves qui osaient en assurer la liaison.

Le capitaine John Doe connaissait son affaire. Malgré tout il n’aurait jamais couru la mer sans conserver ce reliquat d’appréhension pour la divinité neptunienne. Cette dernière seule pouvait décider de le conserver en vie, de lui accorder la reconnaissance de la bienheureuse fortune.

Le Michael’s Call, sous l’effet d’une force formidable et stupéfiante de célérité, s’était brisé net. La plupart de ses hommes devaient être morts sur le coup, du moins l’espérait-il. Se noyer et mourir d’épuisement était une mort horrible, mais être piégé à l’intérieur d’un navire en perdition et voir sa prison de bois et d’acier se remplir inexorablement de l’eau qui vous engloutirait, ah malheur ! C’était là l’une des pires ignominies ! Quel était donc ce bourreau infernal qui les avait condamnés à cette fin ? Même la lie de l’humanité tout entière n’eut pu rompre le serment universel d’assistance entre les frères de la côte. Non, décidément, aucun homme n’aurait coulé son prochain sans lui laisser la moindre chance d’espérance.

Il n’y avait eu aucune justification, aucun signe avant-coureur du massacre. Il voguait à belle allure sous le ciel de Morphée, rêvant de son arrivée prochaine à New York, du temps qu’il consacrerait à ses affaires, et des souvenirs qu’il rapporterait à Mary et aux enfants. La voix avait alors surgi, énonçant son mortel édit, et c’en avait été fait d’eux. Tandis que le vaisseau sombrait, John demeurait sur la dunette contemplant les vestiges de ce qui avait été sa vie pendant si longtemps, alors que les flots rampaient impitoyablement vers leur dû. Une poignée de marins, trois ou quatre aurait-il dit, semblaient avoir réussi à gagner l’un des canots. Les côtes étaient encore bien trop loin mais leur route était assez fréquentée : peut-être Dieu voudrait-il bien qu’un autre navire croisât leur route.

Quant à lui, malgré le calme de la mer, il était bien trop loin pour espérer les rejoindre dans cette nuit sans lumière. Un temps, il s’interrogea sur la nécessité de se sauver, ou au moins d’esquisser une tentative ! Il était encore en vie et ce canot semblait bien tenir l’eau : n’y aurait-il pas là une chance que lui offrait le Créateur ? N’était-ce pas injure de la nier, de rejeter ainsi ses bienfaits ?

Las, l’émotion des terribles instants qu’il venait d’éprouver semblait avoir eu raison de sa volonté. Il demeurait hébété, incapable de se décider. La toute-puissance qui les avait frappés n’avait pas seulement brisé son navire. Peut-être devait-il sombrer avec ce dernier, comme il aurait accompagné un vieux compagnon jusqu’au dernier chemin.

Ce choix, il ne le fit pas, ou plutôt il n’eut plus de temps pour arrêter son parti. Une masse gigantesque, propriété d’une bête formidable, surgit soudainement devant lui et s’abattit un peu plus loin dans un bruit de tonnerre mécanique. Du canot et des marins survivants il ne restait maintenant plus : leur bourreau n’entendait pas leur laisser la moindre chance.

Du tréfonds de sa peur John eut un sursaut de colère et d’indignation. Quelle était donc cette abomination jaillissant des ténèbres ? Comment pouvait-on souffrir une telle ignominie ? De rage, il dégaina un pistolet et s’enhardit à viser la noire masse qui lui faisait face.

Au moment de tirer, la clairvoyance lui revint et son bras s’affaissa. Ses hommes étaient morts, au moins ne connaitraient-ils pas les affres de la faim en guettant une hypothétique voile venant les secourir.

Il ne pouvait rien contre ce monstre, fût-il bête ou diable. Ne lui restait que le choix de ses derniers gestes, avant de mourir en véritable capitaine de la marine anglaise. Son pistolet fonctionnait ; il réarma le chien et dirigea le canon sur sa tempe : finir noyé lui devenait insupportable. Que Dieu lui pardonne !

Cependant, il ne put se résoudre à en finir déjà. La chose n’avait probablement aucune conscience, n’entendrait que goutte à ses mots, mais il ne serait pas dit que John Doe la laisserait aller ainsi : l’Anglais n’était peut-être pas un homme de discours mais il était encore moins accoutumé à se priver de vouer l’ennemi au diable.

« Mort à toi, Ô ignoble Créature ! Sois maudite entre toute Abomination infernale ! Que Dieu te renie toi et tous tes semblables. Va-t’en à l’abîme, honnie des hommes et du Seigneur, et fasse le Diable que le jour de ton extinction s’accomplisse bientôt ! Adieu encore, Être misérable : du Ciel à la mer, que ton nom retourne à ce néant que tu invoques ! Au diable Personne, au diable tous les tiens ! »

Un silence assourdissant accompagna cette dernière sentence, si lourde de malédictions. La masse ténébreuse n’avait aucunement bougé depuis le sabordage du canot et de ses occupants, pas plus qu’elle ne semblait avoir eu la moindre réaction au discours enfiévré de John. L’immobilité de la bête n’avait de comparaison qu’avec sa puissance redoutable : à tout instant John s’attendait à la voir se mouvoir, fondre sur lui et l’engloutir à jamais. Il était temps d’en finir et d’un geste vif mais, cette fois, décidé, il porta à nouveau le pistolet à sa tête, pressant déjà la détente libératrice. La lumière l’accabla immédiatement, un éclat plus éblouissant que les terribles éclairs des hautes terres d’Écosse, et John se surprit à penser que la mort était décidément bien lumineuse.

« ASSEZ ! »

La lumière n’avait pas changé. La voix impérieuse – la voix de la bête – avait à nouveau retenti dans le monde. Il n’avait pas encore tiré, il devait bien l’admettre, et ce halo éblouissant était bien loin d’être la révélation spirituelle à laquelle il croyait. La créature était parcourue de plusieurs lignes étincelantes, à l’intensité forte mais constante. John pouvait maintenant distinguer plus de détails de son agresseur : des formes brisées, des lignes droites, pures mais aigües et tranchantes, une couleur sombre semblant hésiter entre le gris et un vert très foncé, un grand œil de verre à la pupille plus large que sa propre taille, constellé d’une carapace d’acier.

Ce n’était plus une bête qu’il observait désormais, mais bel et bien un ensemble entièrement construit qui n’aurait aucunement sa place parmi le règne animal. Le marin restait terrifié mais l’homme en lui ne pouvait demeurer insensible au prodige mécanique qui le contemplait. Magnifique, gigantesque, et mortel.

Mortel, oui ! John ne l’oubliait pas un seul instant, et cette nouvelle ombre qui se détachait sur la mer, cette ombre remontant jusqu’aux pieds de cet homme trônant sur la carcasse du vaisseau, cette ombre-là s’animait au son de la voix si terrible qui avait apporté la mort sur les siens.

La voix de Personne.

Il lui faisait face, souverain tout-puissant d’un bâtiment formidable, unique maître de sa vie et de sa mort. Seule la silhouette se distinguait mais cela suffit bien à John pour qu’il se crut en présence d’un Titan, antique avatar d’une puissance disparue car vaincue par les dieux nouveaux et leur nouvelle marche du monde. Son ombre était grande, non pas massive mais sans disconvenir imposante.

Personne était incontestablement une de ces figures au pied marin, pourvue d’une assise sans aucun défaut tout en conservant une grâce de l’équilibre telle qu’on l’eut dite aérienne. Seuls les marins chevronnés pouvaient prétendre à autant de tenue – ou la remarquer chez les autres –, et John était de ceux-là. Mais même lui n’eut pu se tenir ainsi, ce qui ne fit qu’ajouter au caractère surnaturel de l’apparition. Aucun homme, se dit-il, non aucun homme ne peut avoir un tel pied sur un tel bâtiment, eût-il vécu dix ans dessus ! Cet homme-là ne pouvait être comme eux, pas plus que son fantastique navire n’était de ce monde. Quant à sa cruauté indicible…

Pour autant John était encore vivant. Là où tous ses compagnons avaient péri de la main de Personne, la voix de l’Être l’en avait arraché à l’ultime seconde. Ce mot, unique, avait retenti au-delà de la mer, d’une telle intensité qu’il avait figé jusqu’à l’âme du marin. John était prêt à mourir ; un instant, il s’était même cru véritablement mort.

Ce miracle, de la part de l’assassin, ne l’avait pas transfiguré. Son destin était entre les mains de Dieu ; quoi que lui veuille désormais Personne, il se préparait à tout. Et son pistolet demeurait toujours entre ses mains, prêt à servir. Cette pensée le rassura assez pour l’enhardir.

« Que me voulez-vous donc, Bourreau infâme surgissant des flots ? Personne, Personne est donc votre nom ? Je suis le capitaine John Doe et je vous maudis !

— John Doe, qui cheminez sous pavillon anglais, à mon tour je vous maudis ! La mer vous a conduit à moi, aussi sûrement que la volonté de Dieu, afin que je rende le jugement céleste ! Je ne vous veux rien, rien que la justice qui m’est due !

— Justice, est-ce ainsi que vous nommez ce massacre ? Du haut de votre bâtiment fabuleux, indestructible, vous foudroyez un simple navire marchand et tout son équipage ? « Forban » et « piraterie » sont des mots trop bons pour vous, Personne ! Je ne sais ce que vous abhorrez mais Dieu saura vous juger à l’aune de cette haine que vous portez aux hommes.

— Les hommes, les hommes ! Que savez-vous donc de Dieu et des hommes, ô méprisable Anglais ? Loin des hommes, retirés d’eux à jamais, ils ne peuvent plus m’atteindre ! Mais moi, Personne je suis et Personne je demeure. La mort est mon sacrement, comme il fut celui de mon peuple, aimé de Dieu et détruit par les hommes. Rien d’autre n’a de sens.

— Ah Personne, qu’êtes-vous donc ? Démon ou créature déchue ? Pourquoi encore vous complaire avec tant d’adresse dans l’art de la mort qui vous fut donc la cause de si grandes souffrances ? Je m’en remis au Seigneur, faites de moi ce que bon vous semblera, mais au moins soyez-en consolé ! Quelle serait cette vie que la vôtre, à sans cesse pourchasser et tuer l’humain sans y trouver le moindre réconfort ?

— Me plaindriez-vous donc ? Ennemi, malheureux représentant du bourreau de mon peuple, oseriez-vous face à la mort plaindre Personne qui vient vous tuer ?

— Malheureux être ! Êtes-vous aveugle à ce point ? Mon âme ne risque rien car votre haine ne peut atteindre l’amour de Dieu, notre Sauveur. J’allais mourir, vous m’arrêtâtes d’un mot. Hélas, vos paroles me glacent pour vous : nulle compassion, je n’en attendais pas, nul remords, je n’y aurais rêvé, mais nulle satisfaction, ah voilà qui m’étonne ! Et cette douleur dans vos mots, ah c’en est trop ! Personne, qui n’êtes rien et qui voulez ne rien être, entendez-moi : demeurez donc inaccessible aux hommes, tel étant votre souhait, mais n’écartez pas le Seigneur ! Capitaine d’un vaisseau fantastique, vivez donc avec la mer : Dieu saura vous montrer la voie que les hommes vous ont refusée, et l’océan vous accueillera en sa demeure ! »

À ces mots Personne ne répondit rien. Le silence se prolongea de longues secondes, les deux hommes se dévisageant fixement. John ne pouvait toujours pas distinguer le visage de son interlocuteur, mais en eut-il été capable qu’il se serait figé devant les traits profondément stupéfaits du capitaine de la bête. Ses yeux s’étaient ouverts, sous le choc d’une révélation si énorme qu’elle paraissait l’absorber tout entier. Les lèvres de Personne dessinaient des mots d’une langue inconnue, désormais disparue à jamais, énoncés si bas qu’il ne pouvait s’adresser qu’à leur auteur lui-même. Un changement patent se déroulait chez cet homme. L’espace d’un instant John crut voir la haute silhouette rompre son impeccable maintien, pour vaciller comme un homme chancelant.

Ce devait être une illusion car la voix reprit, plus forte que jamais.

« Ô Anglais maudit, Ô être scélérat, artisan de la destruction de Lucknow la splendide ! Tes mots me touchent mais mon dessein est irréversible. Pourtant je ne ferai pas l’affront de rejeter le Très-Haut ainsi que tu le sous-entends. Ton navire sombre, bientôt il n’en restera rien. Portons-y le jugement de Dieu et que le Seigneur reconnaisse les siens ! »

D’un saut, Personne fut sur son pont, ravagé par les flots. La mer n’était désormais plus aussi calme. Malgré un ciel demeuré très pur le vent s’était doucement levé et la petite bise avait forci pour atteindre l’amplitude dont naissent les tempêtes. La houle se renforçait de plus en plus, grossissant de fortes vagues qui s’abattaient sur le navire. Tout cela pourtant ne semblait nullement gêner le duelliste qui s’avançait d’une démarche souple et le pas très sûr vers le capitaine du Michael’s Call, un pistolet en main, prêt à tuer si Dieu le lui commandait.

Le capitaine John était serein, son dessein tout aussi achevé que celui de Personne. Les instants qui suivraient décideraient de bien des choses.

Enfin il pouvait voir son adversaire ! C’était bien un homme, un homme terrible certes mais un homme véritable. Et dans ses yeux se lisait la flamme d’une ferveur perdue et d’une volonté de fer.

« Salut à vous, Capitaine John Doe. Vous êtes le premier Anglais à qui je parle depuis ma mort, fasse le Ciel que vous voyez le dernier. 

— Salut à vous, Capitaine Personne. En ce jour je vous nomme Nemo, car vous n’êtes plus un homme, ni sur terre ni dans les mers. Fasse le Ciel que votre nom vous soit un jour rendu.

— Allons, aux armes ! À trois ?

— À trois !

— Adieu Capitaine John Doe.

— Adieu Capitaine Nemo »

Ils tirèrent en même temps, et ne tirèrent jamais. Un éclair, déchirant le ciel de cristal, leur avait servi de détonation. Là où se trouvait John Doe désormais nulle trace, rien que son pistolet. Nemo stupéfait s’en approcha et découvrit avec plus de surprise encore que ce dernier n’était pas chargé. Le capitaine regarda son propre pistolet qui était tout aussi vide.

Interdit, il jeta les deux armes dans les flots et s’en retourna au Nautilus, non sans peine cette fois. La mer était maintenant déchainée, l’épave s’écroulait sous ses pieds, et ce fut à la nage, en luttant pour sa vie qu’il s’enfuit. Il avalait beaucoup d’eau tandis qu’il s’acharnait à combler la distance avec son vaisseau, s’épuisant malgré sa forte condition physique. Un instant il demeura interdit ; pourquoi en effet, lutter autant pour vivre alors qu’il était venu désarmer et affronter un homme qui n’était pas sensé l’être ? Le goût de la vie lui était-il donc revenu si soudainement ?

John Doe…

« Monsieur-tout-le-monde », l’homme qui l’avait nommé à nouveau.

Que s’est-il donc passé ? Il ne pouvait le savoir, mais en son for intérieur il choisit de respecter le choix que lui avait à nouveau donné son créateur. Personne n’était plus, mais à bord du Nautilus, sillonnant les espaces inviolés des mers et océans, régnait désormais le Capitaine Nemo. Loin des hommes et de la Terre, mais à jamais présent par eux et pour eux.

Journal de bord du Nautilus, 22 Avril 1867

« L’affaire du 18 Avril revient à nouveau dans mes pensées, mais je n’oserai désormais plus décrire l’incident de manière aussi cavalière que je le fis par le passé. J’augurais déjà un profond mystère dans cette rencontre où les sentiments les plus confus se révélèrent à moi, moi Personne, qui me croyais aussi mort pour Dieu que je le suis pour les hommes. Mais ce navire anglais que nous envoyâmes par le fond n’était décidément pas ce qu’il prétendait.

Pour la première fois depuis plus de deux ans je fis relâche dans l’une de ces cités honnies. Je n’avais pas la force de rejoindre la cruelle Albion où j’aurais incontestablement donné libre cours à ma fureur. La sagesse m’eut conseillé d’oublier tout cela et de m’en remettre à la volonté supérieure qui nous gouverne. Cependant l’Appel qui me fut délivré en cette nuit particulière était par trop impérieux pour passer outre. Ce besoin nécessaire de comprendre, fût-ce partiellement, dicta dès lors mes mouvements.

Non sans mal j’accédais aux renseignements voulus, pour découvrir seulement ce que je suspectais déjà. Du Michael’s Call et de son capitaine John Doe, nulle trace. Pas plus que pour son équipage. Cet homme, si tant est qu’il en fut bien un, semble être à l’Amirauté ce que je me suis efforcé de devenir : Personne. Un être n’ayant jamais existé ou n’existant désormais plus, excepté peut-être dans les rares moments où sa présence semble nécessaire.

Capitaine John Doe du Michael’s Call, qu’êtes-vous donc ? C’est là par trop extraordinaire qu’on m’eût adressé un tel envoyé dans l’unique but de délivrer cet obscur message. Je n’aurais la prétention de croire que le divin se soit directement manifesté devant moi pour si peu. Pour autant je m’effraie de ce qui serait une erreur mortelle de ma part. Il est écrit que l’ange Michel incarne le Messager et je ne puis m’empêcher d’être troublé en songeant au nom de ce navire qui n’existe pas…

Allons, mon parti est dorénavant pris : réalité ou illusion, il ne sera pas dit que je resterai indécis. Faute d’avoir trouvé ce fameux capitaine inconnu j’ai néanmoins appris un fait nouveau. Ce navire, le Scotia, que je coulai le 13 Avril, semble avoir déclenché une émotion forte dans le monde. Je ne sais que trop bien comment réagissent les hommes face à une menace qu’ils ne peuvent comprendre. Je ne crains aucun des poursuivants qu’ils ne manqueront pas de m’envoyer : mon vaisseau ne saurait être jamais mis en péril par eux. Je ne souhaite cependant offenser les Puissances ni causer des morts innocentes, si elles ne sont pas anglaises.

Nous mettons cap vers le Pacifique, en remontant par le pôle. J’entends demeurer autour des côtes du Japon qui me seront une région forte agréable pour les prochains mois, le temps que cette agitation ne s’estompe.

Quant à mes poursuivants, quels qu’ils soient, que Dieu les garde si j’en viens à ne pouvoir les éviter !

Capitaine Nemo, commandant du Nautilus

Mortelle relique

Donald Ghautier

http://donaldghautier.over-blog.com/

OGR123 contempla le désordre dans la pièce qu’il venait d’investir. Des cadavres jonchaient le sol sanglant et donnaient une étrange impression de massacre de la Saint-Valentin. L’androïde en déduisit immédiatement qu’une telle boucherie provenait certainement d’un être humain. En effet, les Trois Lois de la Robotique interdisaient aux entités synthétiques et dotées d’un cerveau positronique de mettre en danger un homo sapiens et encore plus de le supprimer.

Il existait cependant quelques humanoïdes déviants qui s’étaient arrangés pour ajouter une Quatrième Loi dont l’énoncé permettait de contourner cette règle contraignante. Il faisait lui-même partie de cette microscopique élite dont l’instabilité la rendait dangereuse au regard de la société galactique et il avait réussi à cacher cette tare technologique par un simulacre intégré dans son cortex magnétique.

« Qu’importe le symptôme, il faut traiter la cause » avait coutume de dire son concepteur avant qu’il ne découvre que son dernier modèle était affecté lui aussi de cette particularité. OGR123 soupira et pensa à la décision extrême qu’il avait prise ce jour-là en envoyant le vieux docteur Asimov rejoindre ses ancêtres dans les steppes éternelles.

Ce fut à ce moment précis qu’une petite fille apparut. Elle sortait de derrière une colonne où elle se cachait depuis quelque temps déjà.

— N’aie pas peur. Je ne suis pas l’auteur de ces crimes.

— Je le sais. J’ai vu les meurtriers et ils recherchaient un parchemin dans cette église alors que tout le monde célébrait tranquillement l’office de Pâques.

OGR123 regarda l’enfant avec étonnement. Comment un petit bout de chou qui paraissait avoir à peine dix ans pouvait s’exprimer dans un langage de ce niveau et en anglais universel de surcroît ? Il laissa cette question de côté car elle ne représentait pas une priorité immédiate dans la quête de la vérité sur les évènements tragiques qui s’étaient déroulés en ces lieux. De plus, il avait été mandaté pour trouver le rouleau de papier qui avait apparemment généré ce carnage. La relique tant convoitée n’était pourtant pas loin et même juste sous son nez, dans la main de la gamine apeurée.

Le robot n’était pas programmé pour avoir des sentiments paternels mais son cerveau positronique lui interdisait de laisser une petite d’homme au contact d’un danger, aussi hypothétique fût-il. Il devait en savoir plus et lui soutirer habilement l’objet qu’elle tenait fermement.

— Quel est ton nom ?

— Je m’appelle Aurélia.

— Que faisais-tu dans cette église en ruines, Aurélia ?

— J’accompagnais mes parents à la messe pascale.

— Je croyais que toute pratique religieuse avait été interdite sur cette planète ?

— C’est le cas et tous les lieux de culte ont été soit détruits soit abandonnés. Pratiquer sa religion est passible d’une longue peine de prison mais pas d’une exécution.

— Je trouve que tu parles bien l’anglais universel pour une enfant de ton âge. Quel est ton secret ?

— Il n’y a rien de confidentiel à ce que je vais te dire. Je suis la fille de savants illustres qui se sont réfugiés dans ce monde pour échapper au pouvoir impérial qui leur demandait d’accomplir des prouesses technologiques contraires à leur foi profonde.

— J’en déduis que tu es d’une caste élevée, mais de là à parler aussi bien cette langue complexe il y a un parsec.

— Mes parents sont généticiens et ils ont mis au point une technique infaillible pour accélérer l’apprentissage dès le stade du fœtus. J’en suis la preuve vivante. Sache, ami robot, que je parle aussi une cinquantaine de langues mortes et une centaine de dialectes usités dans la galaxie.

— Qu’as-tu appris d’autre ?

— Mes parents m’ont enseigné, dès avant ma naissance, l’Histoire et l’Astronomie. Pour ce qui est des sciences dures, ils ont intelligemment attendu que je me décide entre un devenir de scientifique et une carrière d’artiste. J’ai choisi la voie de la poésie.

— Est-ce un de tes poèmes que tu tiens avec tant de volonté dans ta main ?

— Non, ce n’en est pas un mais un vieux grimoire que mon père utilisait encore récemment pour un projet scientifique dont il ne parlait jamais par peur de nous attirer des ennuis.

— Le risque s’est avéré, je suppose, au vu du carnage en ces lieux.

OGR123 ne disposait certainement pas de la fonction « subtilité » dans la vaste armada de ses capacités cérébrales. Il ne vit pas venir les pleurs de la petite Aurélia quand il lui rappela la mort de ses parents. Il ne possédait pas non plus de compétences en matière de câlins ce qui le poussa à improviser un geste de tendresse dans le seul objectif de calmer la pleureuse. Il lui tapota sur la tête comme il l’avait vu faire dans un reportage sur les jeunes chiots. Aurélia réagit en petite enfant et lui enserra la jambe très fort tout en pleurant abondamment.

OGR123 vérifia la position du parchemin. Ce dernier se trouvait toujours dans la main de l’orpheline qui le froissait copieusement. Le robot décida d’user de diplomatie alors qu’il aurait pu atomiser l’importune détentrice de l’objet convoité par tous les chasseurs de prime de la galaxie et au-delà. Devenir diplomate ne s’improvisait pas. Il apprit sur le tas, par des erreurs de débutant : elles ne coûtaient rien, encore moins quand on se faisait la main sur des enfants de dix ans, aussi doués fussent-ils.

— Il faut que je sécurise la place, en collecte les indices pour que la police soit en mesure d’appréhender les coupables, et enfin que je t’emmène loin de tout ça.

— As-tu des enfants ?

— Les androïdes n’ont pas d’enfant, tu le sais bien.

— Je voulais dire : t’occupes-tu d’enfants là où tu habites ?

— Non je ne suis pas programmé pour cela.

— Comment vas-tu faire avec moi, alors ?

— Je vais télécharger un programme d’éducation parentale.

— Je ne suis pas une petite fille comme les autres. Je suis une future grande poétesse et la plus grande de l’univers.

— Tu m’apprendras la poésie et je m’occuperai des tâches dévouées généralement au père et à la mère.

— Tu n’as pas d’amoureuse robotisée ?

— Non je ne suis pas programmé pour cela.

— Tu parais ne connaître que cette réponse.

— Je ne suis pas programmé pour mentir ou tourner autour du pot.

— Aimes-tu les enfants au moins ?

— Je ne sais pas si c’est le bon terme. Je ne suis pas programmé pour aimer mais les Trois Lois de la Robotique m’obligent à protéger les humains qu’ils soient bébés, en pleine force de l’âge ou vieillards.

— Parlent-elles d’amour ces fameuses lois ?

— Je ne sais pas exactement. Leur énoncé est laconique et il ne mentionne pas ce sentiment abstrait.

— As-tu déjà lu des romans ou des poèmes traitant de ce sujet ?

— J’avoue que cela n’a pas été ma préoccupation première ces cent dernières années.

— Je vais te chanter une de mes créations ; elle s’intitule l’étoile rouge et le nain blanc.

Bien que composé d’éléments synthétiques et équipé du cerveau le plus rapide jamais conçu, OGR123 n’eut pas le cœur à refuser la proposition de la poétesse en culotte courte. Il tenta de son mieux de paraître emporté par les rimes parfaites de la fable naïve qu’égrenait Aurélia de sa voix haut perchée et applaudit poliment à la fin du spectacle.

— As-tu aimé ?

— Je ne sais pas si c’est le terme exact car je ne suis qu’un robot. Cependant j’ai trouvé la rythmique fort bien conçue et l’histoire logique.

— Je n’insiste pas. Tu n’es qu’un pauvre tas de ferraille déguisé en mannequin pour vêtements de plastique. Comment peux-tu parler de logique quand je te chante l’amour ?

— Merci.

— Ne me remercie pas ! Va plutôt assurer notre sécurité et trouver tout ce qui permettra aux autorités d’arrêter les méchants qui ont tué mes parents et les autres croyants.

OGR123 ne demanda pas son reste. Il procéda à ses manœuvres de sécurisation habituelles à l’aide du matériel miniaturisé qu’il avait acquis à prix d’or sur BetaPictoris235g. Une fois le champ de force déployé et le système anti-intrusion mis en fonction, il fouilla les cadavres un par un.

Les morts semblaient avoir subi la rage d’un animal muni d’un arsenal militaire. Aucun soldat au monde, même fou, n’aurait frappé avec autant de haine et il en voulait pour preuve les corps découpés en plusieurs morceaux en long, en large et en travers. L’androïde se mit à penser que la scène de crime lui rappelait quelque chose mais il n’arrivait pas encore à définir précisément la teneur de son souvenir. Il activa en tâche de fond son dispositif d’antémémoire afin de scanner tous les programmes qu’il avait téléchargé durant le siècle, avec des mots-clés et des images de référence tirées de la scène de crime.

Il revint vers Aurélia car il était temps de partir.

— Quittons l’église le plus vite possible. J’ai établi un plan de vol et nous passerons à travers les mailles du filet policier.

— J’ai envie de faire pipi.

— D’accord mais fais vite et laisse-moi ce bout de papier que tu tords dans tous les sens depuis le début.

— Non, je le garde. C’est le dernier cadeau de mon papa.

— Ce n’est pas pratique pour pisser et tu n’as pas de poche.

— Je le poserai à mes côtés.

— Ne fais pas l’enfant. Je ne vais pas le manger, ton torchon.

— Ce n’est pas un torchon ! Il contient des secrets que ton petit cerveau positronique n’est pas capable d’appréhender.

— C’est la grande poétesse de l’amour qui me dit ça ? Depuis quand comprends-tu la science ?

— Tu m’énerves gros tas en fer blanc ! Je vais au petit coin et tu n’as pas intérêt à me suivre. Je garde mon grimoire, nananère.

— Fais comme tu veux mais accélère le tempo ! Nous ne sommes pas à l’abri de voir revenir les sauvages qui ont massacré tous ces gens.

À peine avait-il prononcé ces mots que le robot se mordit les lèvres et s’attendit à voir la petite fille s’effondrer au souvenir des évènements récents qui l’avaient vue passer du statut de petit prodige aimé à celui moins enviable d’orpheline perdue dans des ruines chrétiennes. Il ferma les yeux pour ne pas voir ce concert humide et se boucha les oreilles par la même occasion. Quand il ouvrit de nouveau ses écoutilles sensorielles, il constata que l’enfant avait disparu sans un pleur.

— Il n’y a pas de papier, cria une voix qu’il ne connaissait que trop.

— Je vais regarder comment t’en synthétiser un peu.

— Et si j’utilisais le parchemin ?

OGR123 resta interdit devant autant d’insouciance. À ce moment précis, son antémémoire trouva le fragment de souvenir qui correspondait parfaitement avec les mots-clés et les images de référence associées. Son cerveau positronique procéda à une rapide analyse et conclut que tout concordait : il avait résolu l’énigme de ce meurtre barbare.

Il s’avança vers l’endroit où Aurélia satisfaisait un besoin naturel.

— Tu es gonflé de venir alors que j’ai encore le cul à l’air.

— Il est temps de partir.

— Laisse-moi finir ma grosse commission. As-tu apporté du papier ?

— Tu n’en auras plus besoin.

Sur ces derniers mots en guise d’épitaphe, le robot fracassa la tête de la petite fille, prit le grimoire déposé par l’enfant à côté de la stèle et passa un bon coup de lance-flammes jusqu’à ce qu’il ne subsiste plus un quark de sa dernière action.

Il se dirigea vers son vaisseau, ayant au préalable désactivé tous les dispositifs de surveillance et de protection, d’un pas décidé. Non seulement il avait récupérée la précieuse relique mais en plus il avait élucidé un crime horrible et exécuté son auteur plusieurs fois récidiviste et pas plus humaine que lui.

« Putain de Quatrième Loi de la Robotique ! » jura-t-il avant de quitter la planète.

L’Ours et la Mouche

Quentin Chevalier

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Il y a bien longtemps, dans un pays lointain, un jeune prince, Elric, faisait le désespoir du Roi son père. Il était le fils aîné, et par droit divin héritier du trône, mais ses deux frères, Aubin, le puîné, et Sigismond, le cadet, semblaient bien mieux taillés pour la fonction que lui-même. Ils étaient courageux, grands, doués pour le métier des armes...

Si le frêle Elric avait développé une passion certaine pour les lettres et la musique, il ne se désintéressait pas complètement de la stratégie militaire. Mais ses frères y excellaient. Aucun des trois princes n’était bête. Mais les passions d’Elric ne seyaient pas à un futur roi. Pourquoi avait-il fallu qu’il naisse en premier ? Il aurait volontiers laissé le trône à Aubin. Hélas, « les voies du Seigneur sont impénétrables », comme le lui avait encore répété l’aumônier lors de sa dernière confession. Refuser le mandat divin, aller à l’encontre de la divine volonté, ce serait s’exposer aux mille tourments de l’Enfer !

Le Roi, se sentant vieillir, décida d’employer les grands moyens pour insuffler un peu de force et de virile majesté à son héritier. Il ordonna au grand mage de la cour de transformer son dauphin en ours. Voilà un animal qui a force et courage ! Puisse Elric en prendre de la graine !

Le mage essaya bien de dissuader le Roi, mais les menaces de bûcher qui s’ensuivirent firent bien vite taire ses réticences. Le mage se dirigea aussitôt vers la chambre du prince, armé de son grimoire et de quelque poudre mystérieuse.

Quand Elric se réveilla, le lendemain, la première chose qu’il vit fut son museau velu qu’il toucha de ses griffes. Le mage, qui avait passé la nuit à son chevet, lui expliqua quelle avait été la décision du Roi. La métamorphose durerait 13 jours, la formule ne permettait pas qu’il en soit autrement. Elric devait maintenant descendre parmi les gens du castel et se mêler à eux. Tous avaient évidemment été mis au courant de la métamorphose. Il valait mieux éviter que le premier troufion venu ne perçât le flanc princier d’un épieu certes courageux mais trop enthousiaste.

Plus encore que la métamorphose, c’était le total manque de considération que son père avait pour ses qualités qui choqua Elric. Fallait-il qu’il le déteste pour en arriver là ! Se cognant contre les plafonds, passant les portes avec difficulté, le prince, hébété, sortit dans la haute cour du donjon.

Les hommes d’armes regardèrent tout d’abord l’ours avec méfiance, mais ils eurent tôt fait de reconnaître l’habituelle attitude timorée du prince dans les mouvements gauches de la bête. Ours ou pas ours, Elric restait Elric. Le Roi ne désarma pas pour autant. Il envoya moult chevaliers à l’assaut du prince, tous caparaçonnés de pied en cap mais armés de simples bâtons. Si on le forçait à se défendre, peut-être la sauvagerie de l’animal prendrait-elle enfin le dessus ?

En cherchant à se protéger, d’un mouvement de patte, Elric envoya voler à plusieurs mètres Sire Perceval, pourtant un des plus vaillants vassaux de son père. Incrédule, il considéra ses puissantes pattes un instant. Mais déjà d’autres revenaient à l’assaut. Sur sa droite s’approchait Gontrand, le maître d’armes qui l’avait tant fait souffrir lors des séances d’entraînement. Dans un grand grognement, il le renversa de ses deux pattes avant, évacuant du même geste tant de frustration accumulée. Profitant de son inattention, les autres assaillants le rouèrent de coups.

Plein de fureur, il les envoya tous mordre la poussière, donnant de grands coups de griffe, mordant même quelque jarret qui passa à portée de ses dents. Son père, battant des deux mains et se félicitant de sa bonne idée, voulut venir l’étreindre.

Elric était plein de rage contre ce père qui ne l’aimait pas pour ce qu’il était. Il voulut le gifler. Juste le gifler. Mais le Roi ne portait aucune armure et le coup de griffes lui arracha la moitié du visage, lui crevant un œil, lui dévissant la mâchoire. Soudainement figé d’effroi devant ce qu’il venait d’accomplir, le prince ours courut se réfugier dans sa chambre.

Le mage de la cour fit de son mieux, mais la plaie s’infecta tant et si bien que le Roi ne vit pas la lunaison suivante. À part transformer des humains en animaux, il ne faisait pas de miracles. Le prophète le plus proche habitait à des milliers de kilomètres, trop loin pour que le Roi ne survive au voyage. Et même s’il y survivait, ce prophète ne ressuscitait que les justes, qualificatif difficilement applicable au souverain... Il n›y avait plus rien à faire.

Le prince, entre temps redevenu humain, fut donc couronné Elric Ier, dit l’Ours. Mais dans son dos, on l’appelait plutôt « Régicide », « Parricide » ou encore « le Fol »... Peu de temps avait passé mais l’expérience avait changé Elric, qui avait effectivement dû perdre quelques neurones dans la transformation. Ou en tout cas son sens commun.

Presque tous le craignaient maintenant qu’il détenait le pouvoir. Personne n’avait oublié la furie de l’ours, et tout n’était que miel et courbettes face à lui. Mais Elric se doutait bien de ce qu’il en était réellement. Ce n’était certainement pas sans raison que ses deux frères, Aubin et Sigismond, cessaient de parler dès qu’il approchait. Ces deux-là devaient comploter dans son dos. Et qui d’autre encore ?

Pour le savoir, le nouveau Roi eut une idée. Il fit rappeler le mage de la cour. Il voulait pouvoir observer ses frères et ses courtisans sans être vu. Il pourrait alors enfin punir comme il se devait tous ces traîtres obséquieux et noyer la rébellion naissante dans l’œuf.

Il voulait être transformé en mouche. Le mage essaya bien d’émettre une objection, mais Elric le fit taire encore plus vite que son père autrefois, en lui promettant un bain d’acide s’il osait s’opposer au projet ou en révéler le premier mot. Le mage se dit que, après tout, si les membres de cette famille de sadiques voulaient vraiment tous le pousser à leur donner les moyens de se détruire, il ne chercherait plus à les en empêcher. Après, ça lui ferait des vacances.

Elric Ier fit couvrir le castel d’un filet destiné à empêcher les oiseaux de passer. Il fit vider les douves pour chasser les grenouilles qui y vivaient. Les gens du castel comme les vilains qui peuplaient alentour ne s’étonnèrent plus de cette énième lubie. Après tout, ce Roi fantasque avait déjà fait repeindre le donjon en vert tendre – parce que cette couleur l’apaisait –, fait arrêter et mettre aux fers tous les maîtres d’armes, rendu obligatoire l’écoute de ses compositions personnelles une fois par semaine – passe encore pour les premières, mais les plus récentes étaient difficilement supportables. Encore que personne ne se serait risqué à le dire, surtout pas les troubadours qu’il obligeait à les jouer...

Il prétexta ensuite un voyage pour que son absence durant les 13 jours que durerait la transformation ne paraisse pas suspecte. La nuit tombée, le mage entra dans la chambre royale et opéra l’enchantement que le potentat avait requis, en s’en lavant les mains.

Le lendemain, Elric la mouche se réveilla. Mais rien ne se passa comme le Roi l’avait prévu. Ses yeux à facettes ne lui permettaient pas de reconnaître qui que ce soit. Sa vision, omnidirectionnelle mais floue, le perturba complètement. Il voulut cligner des yeux, avant de se rappeler qu’il n’avait plus de paupières. Il décolla. Se déplacer sur trois dimensions plutôt que deux était particulièrement délicat, bien plus qu’il ne l’aurait cru.

Déjà, il avait faim. Les grandes formes à l’allure humaine qui se déplaçaient en dessous de lui se mouvaient avec une lenteur exaspérante. De sourdes vibrations se propageaient jusqu’à lui quand ils faisaient face l’un à l’autre, et aussi à d’autres moments. Étaient-ils en train de parler ? Jamais Elric ne pourrait comprendre quoi que ce soit à ce qui était dit ! Sortant du castel, Elric, affamé, se jeta sur un étron qui gisait devant les écuries.

Ses perceptions de mouche, influencées par son métabolisme rapide, la taille de son corps et les battements extrêmement rapides de son cœur, n’étaient absolument pas en phase avec le rythme de vie des humains. Il ne pourrait pas espionner qui que ce soit, et il faudrait qu’il tienne treize jours dans ces conditions. Il maudissait sa précipitation. Surtout que, au vu de la lenteur avec laquelle passaient les heures, ces journées allaient être très, très longues.

Une éternité plus tard, Elric Ier se réveilla dans un corps humain. Mais c’était un corps de vieillard. Il avait vieilli proportionnellement au temps passé dans son corps de mouche. Et si on sait que la durée de vie moyenne d’une mouche est de 17 jours... Il mourut peu de temps après, non sans avoir fait torturer et exécuter le mage de la cour.

Voilà ce qui arrive quand on laisse un ours mal léché prendre la mouche !

Danse des Morts

Françoise Grenier Droesch

http://francoisegrenierdroesch.over-blog.com/

Marre de cette foutue guerre !

L’année 1916 échappait à sa logique. Il ne savait pas pour quelle raison on se battait. Ou alors vaguement. Était-il le seul à ne rien comprendre ? Que cherchaient les combattants en détruisant toute forme de vie, avec acharnement, précipités dans une folie destructrice sans limite ?

Un ennemi là-bas, maudit, se planquait au-delà de la zone des combats, mal protégé par les parapets. Sa situation n’apparaissait pas plus enviable que la leur. Le Boche restait également prisonnier au fond de boyaux inhospitaliers nuit et jour. Il risquait, lui aussi, d’être avalé par les tranchées creusées dans les terrains humides. Cet endroit où l’on s’entassait, façonné grossièrement au milieu de nulle part, s’écroulait sans arrêt.Il fallait le consolider avec des sacs emplis de sable. Il y avait les barbelés à rafistoler et les soldats rampaient tels ces insectes à espérance de vie limitée, obligés de risquer leur peau qui pourrait éclater en lambeaux sanguinolents subitement.

N’importe quel Poilu empestait la sueur acide, celle des condamnés à mort. Le pire était les émanations infectes des tissus nécrosés, ainsi que les relents acres du sang séché et noirci, collé sur les cadavres. Plus personne ne cherchait à enterrer les corps sans vie, déchiquetés par les grenades, transpercés, calcinés au lance-flammes ou gazés.

La puanteur écœurait les mobilisés, pas seulement lui. Insoutenable, elle s’incrustait partout, sur les vêtements, sous la peau, dans les os et le cerveau. Pas moyen de lui échapper. Elle le dérangeait en plein sommeil. Se reposer tournait à l’obsession. Pris en otage, il étouffait. Il voyait trop d’hommes blêmir et cracher leurs poumons. Que tout cela s’arrête et vite !

Les spectres étaient sa hantise.

Parfois, je les entends souffler des râles abjects le long des talus. Je crois comprendre ce qu’ils me murmurent : « Vengeance ! ». Ça ne peut pas être possible et pourtant, ils chuchotent tous ensemble des mots de détresse « pitié ». Je vais finir par devenir fou. Beaucoup perdent la boule, ici.

Stopper la souffrance des survivants, il le souhaitait absolument. Des conscrits sacrifiés pour rien, des deux bords, se comptaient par milliers : quatre tués par minute environ ! Qui commandait ce carnage ? Des vieux planqués à ce qu’il paraissait, derrière leur bureau. Et qui trinquaient, le nez dans la merde, envahis de poux, puant la pisse et repoussant les rats ou les embrochant pour fabriquer des sortes de guirlandes macabres accrochées au-dessus des monticules boueux, dormant sur la pourriture… Qui ? De nombreux jeunes, souvent à peine âgés de vingt ans.

Non, je ne veux pas devenir une de ces termites disciplinées, dressées  à transpercer autrui, à courir sous les obus pour gagner quelques mètres de terrain qui seront vite repris par les bataillons d’en face.    

Quand allait-il retrouver le silence de sa chère campagne, les piaillements des mésanges, le doux parfum des champs de blé, la délicate brise qui faisait danser les bleuets et les coquelicots ?

Arrête de rêver ! Pas demain la veille. Secoue-toi.

Oui, son quotidien, à partir de sa première affectation sur le front de l’Est, n’était qu’enfer et damnation. Les balles sifflantes, les détonations de jour et de nuit ressemblaient à un quatorze juillet perpétuel. Cela le faisait sursauter mais il apprit à garder son sang-froid.

Et il pleuvait continuellement.

Il ne supportait plus le vacarme, et tout le reste… il n’acceptait pas ce traitement inhumain qui consistait à vivre dans la boue et sacrifier des vies, à commencer par celles des gars.

Il en a vu se faire exploser sous ses yeux lors d’offensives terrestres. Splatch ! De grandes giclées de sang avaient giflé sa tronche. Lui rampait, courait en-dessous, se terrait dans les crevasses que laissaient les obus lorsqu’ils percutaient le sol.

Il y eut Marin, éparpillé en bas de la colline.

Je sillonne la plaine, indifférent aux tirs nourris des mitrailleuses, pour récupérer une partie de ce petit bonhomme, mon compagnon d’arme. Je trouve un moignon, morceau d’un bras. Malgré les effluves de pourriture, je le ramène et l’enterre à la manière d’un bon toutou.

Il gémit la nuit entière et la journée suivante, inconsolable. Il lui vouait une amitié sans faille.

Peu de temps avant, Marin avait écrit une lettre à sa famille :

« Ma petite mère,

Je t’envoie quelques pensées de l’endroit où je suis ce dimanche soir. De la boue jusqu’à la ceinture, bombardement continuel, toutes les tranchées s’effondrent et c’est intenable, nous montons ce soir en 1ère ligne mais je ne sais pas comment cela va se passer, c’est épouvantable. Nous avons déjà des tués et des blessés et il me reste deux jours à tenir ici. Je donnerais cher pour être loin d’ici. Enfin espérons que je pourrais vous embrasser à nouveau, toi, père et François, mon p’tit frère adoré.

Adieu et une foule de baisers de ton fils qui te chérit. »

Et ensuite, ce fut le tour de Léon, peau de vache qui lui fichait des coups de pieds mais ils s’aimaient bien tous les deux. Une fièvre carabinée et une diarrhée l’avaient plié un soir. Il ne s’était pas relevé le lendemain. Fauché,après une longue agonie, à cause du manque d’hygiène. Sa peau prit une teinte verdâtre.

Les soldats tombés pendant les hostilités formaient un tableau grimaçant dans sa mémoire. Visages d’écorchés vifs, poitrines trouées, tripes à l’air, membres rigidifiés aux doigts pétrifiés, tous souillés à jamais. Il se disait que ces personnes aimées méritaient mieux qu’un destin pareil.

Et à présent, ils me parlent… « Bientôt, on te donnera le signal d’attaquer, prépare-toi et préviens tes semblables… » Qu’est-ce que cela veut dire ?

À son arrivée, il aidait à chercher les rescapés et leur état le révoltait. Il se rappelait celui à qui il manquait bras et jambes, un homme-tronc au visage fracassé qu’on avait monté sur le brancard de toile. Parmi ceux que l’on secourait, combien n’avaient aucune chance de survivre. Si l’on arrivait trop tard les corbeaux s’en chargeaient. Ils rappliquaient dans l’atmosphère fétide en braillant, fouillaient à l’intérieur des blessures et en tiraient des bouts de chair à becqueter. Les rats, bien sûr, s’invitaient au festin. On les devinait car ils soulevaient les ventres ouverts. On ramenait d’innombrables « gueules cassées ». C’était un spectacle à vous couper le cœur. Maintenant, les macchabées, on les laissait pourrir sur place, car on manquait de main-d’œuvre pour la sale besogne.

Pourquoi je ne me suis pas enfui, à ce moment-là ? Je pensais rendre service, sauver la France mais ça devient insupportable. Aujourd’hui, de pauvres innocents vont mourir au peloton d’exécution pour refus d’obtempérer.

Les Poilus, ceux du front, ne voulaient plus attaquer et se laisser descendre aussi facilement que des lapins car ça ne servait à rien. Si l’on comptait tous les tués, les blessés ou disparus, cela donnait plus d’un million de pertes humaines dans l’enfer de Verdun.

Une nouvelle recrue, Eugène, va être fusillée… il faut empêcher ce massacre, c’est un chic type…

Encore une fois, la fresque macabre s’anime. Les bouches des squelettes s’étirent jusqu’aux oreilles. Ils se mettent à trépigner et exécutent une sorte de sarabande.

Pour quelle raison me harcèlent-ils ? Je n’ai rien à me reprocher… Je ne sais pas tuer ou du moins à ma façon, sans armes…

Lui ne parlait pas mais, là-dedans, son cerveau analysait la situation et il la refusait en bloc, n’ayant jamais voulu être là, enrôlé de force, malgré lui. La médaille de la légion d’honneur, il s’en foutait. Son esprit extralucide devinait la plupart des mouvements terrestres allemands et prévoyait les attaques. Il sauvait des vies. Son ouïe percevait d’infimes souffles et il les transcrivait à sa façon aux lieutenants.

C’était une nuit sans lune, plus sombre que la gueule d’un canon. Son masque à gaz en place, il tenait son poste, à côté d’une sentinelle lorsqu’il eut la révélation. S’élevaient au-dessus de l’horizon des feu-follets en nombre croissant. Ils brillaient d’un éclat particulier comparable à la pureté d’un diamant taillé. Il ne ressentait pas de peur. Cela arrivait fréquemment. Il savait que des âmes en peine se manifestaient par ce moyen aux vivants. Les lueurs blafardes enflaient tout en l’enveloppant. Elles le caressaient avec une infinie douceur en lui murmurant :

Nous sommes les esprits vengeurs… et nous préparons notre revanche…Tu ne risques rien car tu es Sultan, le meilleur des chiens de combat, le plus héroïque et dénué de haine. Tu fais un porte-parole idéal et tu vas alerter tous tes amis à quatre pattes, même ceux par-delà les fils barbelés, rencontrer les plus redoutables. Nous t’aiderons à les convaincre s’il le faut. Vous allez contribuer à capturer les responsables de cette barbarie. Et nous les exterminerons.

Les flammèches devinrent des centaines de boules de lumière qui gravitaient autour d’un astre scintillant, sorte d’immense brasier blanc, capable de nettoyer la surface de la terre de toute sa vermine.

J’étais prêt à les suivre. Normalement, je ne peux répondre qu’aux seuls ordres de mon maître. Mais il ne vivait plus, de même que les suivants. Finalement, je m’éloigne de la sentinelle épuisée qui ne s’aperçoit de rien, me dirige vers mon compagnon d’infortune et lui glisse à l’oreille :

― Hep, Marquis…. Voici l’heure de la délivrance pour nous…Tu m’accompagnes dans la zone de combats ? J’ai un message important à faire passer…

― Vers les Boches ?

― Oui et ne me pose pas de questions pour le moment…

― Entendu, je te suis.

Dans l’autre camp, ils ne bronchèrent pas, approuvèrent le plan. Ils ressentaient également la rage. Ce n’était pas leur conflit et il durait si longtemps. Ils allaient libérer une haine redoutable et cela les réjouissait au plus haut point.

― Sus aux gradés !

Le matin à l’aube marqua le début de la drôle de Révolte, pas une mutinerie qui ne les concernait pas. Ils attaqueraient ceux qui donnaient les commandements, aidés par une autorité supérieure, celle des martyrs du monde entier.

Ce fut facile… je lançai une longue plainte sur une fréquence inaudible par l’homme, comprise par tous les chiens de combat. L’alerte rameuta les auxiliaires de sentinelles, les agents de liaison, les porteurs, les ambulanciers. Tous franchirent les lignes arrières et sautèrent à la gorge des sergents et des officiers. Ils ne purent réagir, tellement l’attaque fut foudroyante. On broya les nuques et on pulvérisa les os. Les fantômes des persécutés nous communiquaient l’ampleur de leur courroux. Les huskys de traîneau se déchaînèrent totalement. Arrachés à leur village d’Alaska, achetés aux Esquimaux, précipités dans la tourmente de décembre 1905, ils accompagnaient les Chasseurs alpins dans les Vosges pour ravitailler les troupes, évacuer les éclopés. Grâce à eux, les combattants français avait repris l’avantage mais la moitié de la meute périt sous le feu de l’ennemi. Une folie pure bouillonnait en nous, une puissance démesurée nous accompagnait. 

Soulevant les sols boueux, se dégageant des buttes terreuses, les trépassés se réveillèrent. Les squelettes réclamaient réparation pour les outrages subis. Ils se levèrent, suivirent les plaintes des bêtes qui signalaient la position des chefs. Elles les trouvèrent, au cœur des garnisons, à l’infirmerie, dans les chenils, les lieux d’entraînements et les écoles militaires. Ils brûlèrent les liens des animaux entravés. Molosses et revenants s’unirent dans une œuvre de purification.

* * *

L’immense procession des mutilés se déroulait sur la plaine, autant meurtrie que les corps. Des zones cultivées ravagées et des villages balayés de la carte. L’arrière souffrait autant que les territoires investis par les armées. Dévasté. Des cicatrices profondes le défiguraient. Voilà ce qu’étaient devenus les beaux paysages de France : une terre de désolation.

La colère grondait dans les rangs des moribonds au fur et à mesure de l’avancée vers la capitale pour y dégommer le président Poincaré. Au-delà du Rhin, la marche mortuaire s’avançait inexorablement.

Chaque périmètre charriait son flot de suppliciés, morts pour la patrie.

Lorsque les décharnés et leurs esprits vengeurs furent rassasiés, il se passa quelque chose d’extraordinaire.

La Grande Faucheuse proposa un marché. Elle pouvait ramener à la vie, en chair et en os, les innombrables Poilus sacrifiés au champ d’honneur. Généreuse, elle les restitua en échange de proies en or massif, celles décorées d’insignes militaires flamboyantes. Elle traqua tous les affamés de pouvoir, les ambitieux, les obligea à visionner l’immense fresque des horreurs de la guerre. Elle haranguait :

Allez-y ! Plongez dans les regards hallucinés de ces pauvres bougres, engagés volontaires ou pas ! Observez les blessures et mutilations voulues ou pas de ceux que l’on livrait à la mitraille ! Souffrez à cause des dégâts physiques ou mentaux provoqués par le feu des machines à tuer !

Puis elle attendait jusqu’à ce qu’ils écarquillent les yeux de trouille pour plonger ses phalanges aiguisées dans les chairs et extraire les globes oculaires charnus avec les organes vitaux. Elle crevait leur face de rat, les aplatissait sous ses rouleaux compresseurs.

Accompagnée de ses ouailles, elle alla jusque dans les pays où seules les armes parlent, plus précisément, là où les alliés des deux camps, Entente et Alliance réunies, s’entretuaient. Elle récupéra d’autres charognards, responsables du bain de sang effroyable appelé la der des ders, une belle boucherie mondiale. Tous furent écrabouillés, anéantis.

Enfin, le temps d’avant revint.

Les hommes ressuscités se relevèrent pour rejoindre les foyers endeuillés. Les fils embrassèrent leur mère, les pères étreignirent leurs enfants, les amoureux se retrouvèrent et les maris enlacèrent leur femme. Pas tous… car certaines veuves s’étaient remariées avec un autre. Ces infortunés époux restèrent auprès de la Dame Noire.

* * *

Dans la galerie souterraine de la côte 304, Sultan parcourait les kilomètres de boyaux désertés. Où se trouvait Marin, son premier maître ? Il se sentait bien seul. Où aller ? Il s’assit près de l’odeur suffocante du charnier planté de crosses de fusil et de mitrailleuses. Les morts avaient décampé, pas la puanteur. Là où était la main. Elle se mit à bouger et à le flatter tendrement.

D’un coup, je le vis. Il pleure de joie. Je n’arrive pas à me contenir. Je sautille d’impatience. J’éprouve un bonheur infini. Plus rien ne nous séparera. Il sent bon, comme avant la mobilisation. Il me parle « Mon bon Sultan, viens mon chien, là ». Et je m’endors le museau enfoui dans ses bras, libéré de mes cauchemars d’avant.

The seat with the clearest view*

Olivier Jarrige

* « The seat with the clearest view, » extrait de Life on Mars? Ziggy Stardust and The Spiders From Mars (David Bowie).

Cette fois non seulement il les avait vus mais également entendus.

Ils chantaient des airs que pourtant lui seul connaissait et qui venaient de si loin.

Il contempla quelques secondes l’horizon redevenu silencieux, barré par les murailles rocailleuses qui déchiraient le ciel bleu sombre en griffes pointues et tourmentées.

Puis la haute silhouette pénétra dans le sas en courbant la tête afin de ne pas heurter l’arche métallique à l’arête acérée qui surplombait la porte. Ce simple geste était devenu un réflexe naturel pour ne pas déchirer la lourde combinaison intégrale orange qui le protégeait du manque d’oxygène et des rudes conditions extérieures. Du matériel, dont il prenait une infinie précaution, dépendait sa survie.

Avant que la porte ne se referme, il se retourna maladroitement, engoncé dans l’épaisse protection, pour scruter encore le désert aride qui était son unique quotidien depuis...

Si longtemps déjà ?

Il avait cessé le décompte car cela accentuait l’attente. Et irriguait les araignées qui rongeaient son corps de l’intérieur.

C’est dans ces moments-là que le scalpel dansait sur sa peau.

La porte se referma lentement, mue par une serrure hydraulique commandée par des mécanismes dont il ignorait tout. Il savait juste que les cellules photovoltaïques disséminées dans l’habitacle détectaient sa présence.

Le sas de décompression soupira. De légères colonnes de fumée s’élevèrent du sol en volutes tourbillonnantes et emplirent entièrement la petite pièce circulaire, provoquant un léger brouillard dont la disparition quelques minutes après, aspiré par les grilles d’évaporation qui frémirent dans un ronronnement d’invisibles ventilateurs, signifia qu’il pouvait maintenant ôter la combinaison.

Des bras métalliques apparurent comme par magie des cloisons et agrippèrent le lourd costume aux encoches prévues à cet effet. Celui-ci s’ouvrit en deux sous les poussées opposées et, telle une carapace libérant son fragile hôte, l’homme apparut en simples sous-vêtements anthracite auréolés de sueur. La température à l’intérieur de la combinaison était élevée mais la transpiration était recyclée puis filtrée en eau potable qu’il récupérait dans les deux énormes gourdes cylindriques situées dans son dos.

Quelques centilitres suffisant à sa subsistance lors des sorties.

Pour le reste la serre qu’il entretenait, située à l’autre bout du grand dôme d’acier, fournissait le strict minimum en aliments et oligo-éléments dont il avait besoin. L’air produit avait un étrange arrière goût de fer mais il s’y était habitué. Tout comme il avait appris à se passer du superflu alimentaire depuis son arrivée ici. Il avait d’ailleurs appris à se passer de beaucoup de choses car sa survie dépendait de l’essentiel et l’accessoire était depuis longtemps remisé au fond de sa mémoire.

Ses gestes étaient précis et lents. Une économie de mouvements favorisée par la densité de la planète.

Il sortit de la combinaison, enjambant les replis en accordéon du pantalon tombé sur les lourdes bottes dont les semelles étaient recouvertes de la terre orangée du sol extérieur.

Lorsqu’il se fut entièrement extirpé de l’habit de protection, il se redressa. De nouveaux, des jets de vapeur imbibèrent son corps de milliards de particules d’eau et d’oxygène qui permettaient à ses cellules endommagées de se régénérer.

Elles nettoyaient son corps et purifiaient son âme abimée.

Il aimait s’abandonner à la relative quiétude de cette mini-douche, dont la fine pellicule translucide faisait rejaillir la timide musculature de son corps de quinquagénaire, qu’il sentait rouler sous sa peau blanche et imberbe.

Lorsque cela fut fait, la seconde porte étanche en face de lui se déverrouilla.

Il avança la main, évitant d’appesantir son regard sur les fines boursouflures rosâtres de chair cicatrisées qui dessinaient sur ses avant bras des hiéroglyphes n’ayant aucun sens.

Pour dompter les araignées puis les faire sortir, il devait se sentir vivant.

Il pénétra dans le court vestibule qui séparait le sas du reste du dôme. La porte se referma derrière lui. La toile d’aluminium translucide, qui lui paraissait toujours aussi fragile, avait pourtant jusque-là résisté aux vents violents balayant parfois la surface de la planète. Elle le protégeait également des froids polaires des nuits extra-terrestres.

Il ne savait plus quel génie ou petit malin militaire l’avait conçu sur Terre.

Il se rappelait uniquement que le dôme, bâti pièces par pièces par une escouade de navettes et de robots envoyés successivement au fil des années, devait servir d’avant-poste et de laboratoire aux tests de terra-formation nécessaires à l’installation d’une colonie, ici, sur ce sol désolé.

Il s’était porté volontaire, plus rien ni personne ne le retenant sur sa planète natale.

Des vestiges de son passé jaillissaient des images d’une formation en agronomie puis de vagues thèses soutenues face à un parterre d’officiels costumés en pingouins sur les biodiversités et la photosynthèse de plantes en milieux fermés. Ses recherches avaient attiré des officiels de la NASA...

Le dôme était découpé en quatre parties. Le sas puis le vestibule qu’il venait de franchir sur quelques mètres, séparé à son extrémité en trois grosses bulles de plusieurs dizaines de mètres de circonférences. L’une était consacrée à ses quartiers, nom bien pompeux qui désignait un espace spartiate dans lequel il se nourrissait, se reposait et s’entretenait physiquement.

C’était là également que l’écriture lui permettait d’espérer et de survivre.

La seconde était la serre, une coupole plus large, contenant également les lourds appareillages destinés à produire, par un système de recyclage complexe, l’oxygène et l’ersatz de nourriture qui lui permettaient de survivre à l’intérieur. La troisième bulle était...

Il préférait ne pas y penser pour le moment. Il passa devant sans jeter un seul coup d’œil à la porte close. Il verrait tout à l’heure. Ou ce soir.

Ou plus jamais. Il sentit les araignées le fouiller, grouillant sur tous ses organes. Des milliers de minuscules pattes soyeuses qui se frayaient un chemin dans ses veines.

Malgré l’absurdité de ces notions de temps, il se forçait à les utiliser, à découper ces instants pour les rendre plus tangibles, plus réels. C’était probablement ce qui le rattachait encore à l’humanité.

Il inspecta la serre. La température était correcte et le bourdonnement des machines le rassura sur leur fonctionnement et leur stabilité. Il vida les quelques centilitres d’eau récupérés lors de sa sortie à l’aide des gourdes qu’il avait gardé avec lui. Il but le reste, enjamba les petits cailloux posés dans l’allée.

Puis il retourna à sa chambre.

La mini-douche sous laquelle il passa encore une fois, sise dans l’encadrement de la porte, nettoya ses sous-vêtements et leur rendit, il ne savait par quel miracle, leur teinte et leur propreté d’origine. Les pingouins coincés ne lui avaient pas tout dit et aujourd’hui la curiosité et l’émerveillement de départ face à ces miracles de technologie avaient laissé place à la monotonie de jours et de gestes quotidiens immuables.

Pour ce que ça leur a servi. Non. Il devait attendre, encore.

Épuisé par l’inspection menée dehors, l’homme s’écroula sur un lit de camp à la couverture grise et légèrement élimée. Il la ramena sur lui malgré la température de la pièce maintenue électroniquement par les micro-processeurs dissimulés dans les parois. Il était parti bien trop tôt pour qu’une véritable intelligence artificielle soit mise au point, mais les systèmes disséminés ici et là, en un gigantesque réseau de câbles dans le dôme, étaient alors le summum de la technologie. Quelques minutes de repos ne lui feraient pas de mal. Il ferma les yeux.

Il avait vu rouler l’homme dans sa camionnette. Puis s’arrêter le long d’une route traversant ce qui lui semblait être, de loin, une cité en ruines jamais remarquée jusque-là, pour discuter avec cette vague forme humanoïde. En dévalant la pente dans une lenteur désespérante, il les avait interpellé par de grands signes maladroits mais lorsqu’il s’était approché, il n’y avait plus rien. Se pourrait-il que...?

Il se redressa brutalement. Il fallait qu’il couche sur le papier ce qu’il avait vu. Ou cru voir? Peu importe, faire courir son crayon sur les feuilles du calepin qu’il avait apporté avec lui lui éviterait de graver sur sa peau un autre de ces signes ridicules.

Les araignées se nourrissaient de çà également.

Il s’empara du petit carnet de cuir noir, usé par le temps. Ses doigts glissèrent sur les initiales et les lettres gravées d’or qui ornaient la couverture. Puis il parcouru des pages et des pages noircies avant d’en trouver une vierge. Alors il plongea dans cette transe d’écriture qui lui permettait de relater, au détail près, les expériences vécues à l’extérieur. Et les mots firent sens.

Il écrivait jusque ce que les bêtes à l’intérieur soient rassasiées et s’endorment, repues.

C’est le cliquetis extérieur qui le fit revenir à la réalité. Les yeux hagards, il regarda autour de lui, comme s’il sortait d’un long sommeil hypnotique. Le bruit dehors s’intensifia. Une sorte de roulement mécanique qui approchait. Il reposa le crayon puis le calepin sous le lit, à portée de main. En se levant, ses articulations grincèrent et quelques courbatures se rappelèrent à lui. Lorsqu’il sortait vérifier que l’installation ne subissait pas trop les impacts des micro-météorites qui tombaient régulièrement, cinglant la surface de leur intensité, il parcourait plusieurs kilomètres en se concentrant sur chaque geste. L’effort demandé était considérable car la combinaison pesait plusieurs dizaines de kilos. Il avait appris à maitriser sa démarche et son souffle et, petit à petit, s’était aventuré un peu plus loin que le proche périmètre du dôme. C’est en avançant ainsi qu’il les avait vu pour la première fois.

C’était un prêtre. Il l’avait reconnu à sa soutane noire. Que faisait-il dans cette boutique de bagages? Il semblait en pleine discussion, agrémenté de grands gestes, avec le propriétaire du magasin. Celui-ci, toujours cette étrange forme humanoïde, acquiesçait par de souples mouvements de tête. De quoi parlaient-ils?

Ce qui l’étonnait c’était qu’à chaque fois qu’il approchait du lieu précis de ses visions, elles disparaissaient. Il n’y avait plus rien. Plus aucune trace de quoi que se soit. Pourtant il ne rêvait pas. Il ne rêvait plus depuis longtemps. Il se rappela qu’enfant, il songeait aux étoiles. Aujourd’hui qu’il y était, de quelle substance pouvaient être faits ses rêves ? L’illusion s’était éteinte depuis bien longtemps, la réalité tuant l’imagination.

Il approcha du sas et entendit le cliquetis de l’autre côté. La décompression se déroulait sans accroc. Puis la porte s’ouvrit et le minuscule robot qui parcourait depuis une éternité le sol de l’inhospitalière planète, pénétra à son tour dans le couloir, glissant sur ses chenilles dans un bruit métallique de mini-tank abimé.

C’était le précurseur, le premier spécimen envoyé des décades auparavant pour prélever des échantillons de minerais. C’était lui qui, complètement par hasard, avait perçu, loin dans le permafrost de la planète, des traces de glace, et donc d’eau.

Cet événement déclencha tout ce qui suivit, de l’idée de terra-formation à sa réalisation concrète.

Les pingouins coincés l’avaient sélectionné. Après des années d’entrainements physique et psychologique intenses, tandis que le programme spatial se développait, les premiers voyages eurent lieu. Le dôme avait été bâti sur ce qui s’avéra être une véritable source de profondeur, des restes d’une ancienne nappe phréatique. Ses fondations, agrémentées de pompes puissantes aspirant et filtrant chaque millilitre, s’enfonçaient loin sous la surface et avaient permis la mise en place de la serre dans un premier temps, puis de l’abri complet par la suite. C’était un avant-poste, destiné à un seul habitant qui devait en prendre soin le temps que la première équipe arrive dans un vaisseau-colonie. Car l’entretien complet et le maintien en état de la serre et de l’abri demandaient une exigence et une minutie que seul un homme pouvait apporter. Et puis il fallait mener l’expérience jusqu’au bout pour voir si les conditions de vie étaient supportables. Il avait fait un aller simple dans une navette dont le moteur à hydrogène avait par la suite servi à alimenter le cœur énergétique du dôme.

On pensait que le petit robot était déréglé depuis bien longtemps. Mais celui-ci avait continué son existence et poursuivait son inlassable récolte de minerais. Au bout d’un cycle d’à peu près une semaine, c’est ce qu’il avait calculé lors de ses premiers jours ici, l’appareil revenait avec, dans sa mini-soute, des pierres de toutes formes et de toutes tailles récoltées ici où là. Au début l’homme les remettait dehors au fur et à mesure. Et puis, devant la persévérance de la machine à lui en ramener inexorablement, il s’était accoutumé. Il s’était surtout rendu compte qu’il attendait cette visite telle celle d’un facteur effectuant sa tournée. La présence du robot le rassurait.

Les autres étaient là aussi mais ne semblaient pas le voir. En attendant de prendre réellement contact avec eux, c’était le seul moment où il pouvait parler pour ne pas oublier le son de sa voix.

Il prit avec délicatesse les échantillons ramenés par l’engin. Quelques cailloux, toujours cette couleur ocre. Cette fois cependant, ils ressemblaient à des petits blocs volcaniques, signes qu’il y a longtemps la planète avait connu une forte activité sismique. Il les soupesa. Puis les déposa à terre avant de prodiguer une légère caresse à la coque cabossée de l’engin. Le contact était froid. Il avait dû cheminer longtemps à travers les dunes pour revenir à son point de départ. Comment faisait-il d’ailleurs pour revenir ici? Cette question, que l’homme se posait sans cesse, n’aurait jamais de réponse. Une fois qu’il eut vidé le robot de toutes ses pierres, il le remit dans l’autre sens, bien que les capteurs de l’appareil puissent effectuer la manœuvre seuls, afin qu’il reprenne son inlassable trajet. La porte du sas s’ouvrit. Les chenilles de la machine en franchirent le seuil. Puis elle se referma.

Un sentiment de solitude glacée s’empara soudain de tout son être.

Il ramassa tous les échantillons et prit la direction de la serre. Il sentait leurs poids dans sa main. Il pourrait ainsi en rajouter un ou deux à l’image qu’il dessinait sur le sol. Les autres iraient garnir les bacs des différentes espèces de plantes qu’il entretenait. Une fois sur place, il fit quelques mètres dans l’allée centrale puis s’agenouilla face aux cailloux qu’il avait enjambé plus tôt. Il disposa alors après réflexion les deux pierres qu’il avait sélectionnées. Leurs formes s’ajustaient parfaitement. Le dessin, complété, était enfin terminé. Il se releva et le fixa des yeux. C’était un visage qu’il voyait. Un visage humain. De mémoire, il avait reproduit, sur le sol orangé de la serre, l’étrange figure apparue pendant des siècles aux hommes lorsqu’ils avaient commencé à scruter le ciel. Il reconnaissait ses ombres, ses yeux et le détour de la face si intriguant.

Et, n’ayant plus de miroir depuis longtemps, il contemplait enfin, proche, un autre visage que le sien.

Il n’y avait rien eu, bien sûr. Tout n’était qu’illusion entretenue par les ombres, les crevasses et les vents tempétueux de la planète.

Pourtant, il se pourrait bien qu’il ne soit plus seul.

L’homme sortit de sa contemplation et se redressa. Un espoir à la fois trouble et étrange agitait la surface de son esprit. Comme une étendue d’eau dont la surface plane et calme se serait soudainement agitée de légers soubresauts venant des profondeurs. Lentement il sortit de la serre, non sans humer une dernière fois les senteurs de terre et de sous-bois qui s’en échappaient. Ses yeux se portèrent sur les marques à ses poignets. Il en caressa les légers reliefs du bout des doigts. Lorsqu’il termina son geste, il était arrivé devant la porte de la dernière partie du dôme. Celle qu’il voulait continuer d’ignorer. Mais ce qu’il y avait derrière l’appelait.

Encore une fois les araignées.

Il enfonça le bouton d’ouverture, une tâche rouge et ronde au milieu du panneau d’aluminium. La porte s’ouvrit lentement. L’homme porta les mains à son front pour en essuyer les premières gouttes de sueur luisante. Lorsqu’il pénétra dans la pièce circulaire, une rangée de néons éclaira l’endroit d’une lumière crue. Au milieu trônait une console aux multiples diodes qui clignotaient de leurs éclats multicolores, silencieuses. Un clavier d’ordinateur miniaturisé était surmonté de trois écrans panoramiques, éteints, qui semblaient le narguer de leur regard noir. Il se refléta dedans, image fantomatique, durant quelques secondes. Une ombre tremblante et floue qui lui rappela celles vues à l’extérieur. Ses poings se crispèrent. Il fallait pourtant qu’il allume l’ordinateur et qu’il sache enfin si quelqu’un était parti.

Il jeta un bref coup d’œil sur ses poignets. Ce soir encore il paierait leurs dus aux araignées grouillantes.

La lumière bleutée illumina la pièce. L’homme eut le regard vide tandis qu’il parcourait les informations sous ses yeux. Il les avait déjà fait défiler des milliers de fois, cherchant dans les lignes qui emplissaient l’écran quelque chose de nouveau. Mais c’était toujours la même chose. Les barres de contrôle de l’habitacle.

Des lignes sibyllines annonçant le départ imminent du vaisseau-colonie.

Et puis...

Et puis son regard s’attarda sur le message suivant. Le dernier. La gigantesque irruption solaire, imprévue, inattendue, qui avait soufflée sa planète du cosmos. À sa place, berceau volatilisé, ne se trouvait plus que de la poussière d’étoile. Celle dont il avait tant rêvée étant enfant. Il n’y avait plus rien.

Quand cela s’était-il passé?

Pourquoi était-ce arrivé?

Était-ce seulement dans son Univers?

Seuls les hiéroglyphes qu’il s’infligeait pour se sentir vivant soulageaient sa conscience de ces questions sans réponses. Mais les araignées toujours plus nombreuses devenaient insatiables.

Il ne savait pas si le vaisseau colonie était parti. Il ne savait plus rien. Était-il le dernier?

L’homme éteignit l’écran. Resta immobile quelques secondes tandis que des larmes silencieuses inondaient ses joues. Puis il se leva et lentement regagna sa chambre. Ses doigts tremblaient encore quand il s’empara du petit calepin et de son crayon. Il lui fallait encore coucher quelques lignes.

Il décrivit ce couple qui lui avait fait de loin un amical salut de la main, avant d’embarquer avec leurs enfants dans le petit canot à moteur qui leur permettrait de remonter le canal jusqu’à sa source, à la rencontre de ses habitants.

Il laissa tomba le petit carnet au sol.

S’empara du scalpel.

Et ouvrit aux araignées.

Puis, vêtu seulement de ses sous-vêtements gris, l’homme se leva. Il entendait dehors souffler le vent, annonciateur de bourrasques bien plus importantes à venir. Sa tâche ici était terminée.

Il avait suffisamment nourri les insectes. Ceux-ci semblaient éteints, rassasiés. Ou bien les derniers étaient sortis.

Enfin.

Ses poignets étaient à vif. Il les aperçut de loin, comme s’ils n’étaient plus à lui, détachés de son corps. Il arriva devant le sas. Appuya sur le bouton rouge. La porte coulissa. Les bras automatiques firent apparaître la combinaison dans un jet de vapeur. Il la regarda quelques minutes. La caressa doucement. Mais ne s’y engouffra pas. La porte derrière lui se referma.

Sa main ensanglantée se détacha de la combinaison protectrice. Et vint se poser sur le mécanisme d’ouverture manuelle du sas. Derrière la cloison, la tempête s’amorçait. Il frissonna. Fatigué.

Gonfla ses poumons d’un dernier souffle d’air.

Au delà des rugissements du vent, il perçut leurs chants mélodieux.

Sans combinaison, il pourrait s’asseoir plus facilement sur le promontoire rocheux en forme de siège qu’il avait repéré un peu plus loin et aurait une meilleure vue sur eux. Ils l’attendaient.

Il sourit en abaissant la poignée d’ouverture.

Devant lui, la porte donnant sur l’extérieur primitif de Mars s’ouvrit lentement.

Telle une gigantesque langue de feu s’insinuant dans chaque recoin, la tempête s’engouffra dans le dôme qu’elle souleva et dispersa dans l’atmosphère comme un vulgaire fétu de paille. Elle projeta les débris sur des milliers de kilomètres du sol aride et sec de la planète rouge.

Puis, assagi, le monstre venteux s’éloigna.

Le silence retomba.

Seule une petite tache noire se détachait du désert ocre. À demi enfouies dans le sol sablonneux, les pages du carnet en cuir se soulevaient et se tournaient seules, au gré d’une légère brise. Puis, tels les doigts d’un lecteur invisible l’ayant parcouru intégralement, le dernier souffle de vent referma délicatement l’ouvrage.

Sur la couverture les lettres d’or brillèrent un bref instant.

R.B. Chroniques martiennes.

Et disparurent complètement sous le sable...

La femme au ruban bleu

Alexandre Gourdeau

Un doux feu crépitait dans la cheminée. Les fauteuils assemblés en demi-lune, nous discutions face à lui, réchauffés autant par l’atmosphère que par l’ambiance.

C’était une soirée chaleureuse, je n’aurais prétendu du contraire. Je qualifiais le repas d’admirable : friand à hauteur d’un festin royal, et abondant comme la table d’une petite armée.

Très tôt, et à notre plus grand plaisir à tous, les anecdotes se multiplièrent.

Notre docteur nous parla magnétisme ; je ne concevais point ces sortes de charmes surnaturels, aussi je me résolus à le tourner en dérision : il en ria aux éclats.

Un vieil homme, le doyen de notre cercle nocturne, nous réjouit de ses souvenirs guerriers ; et je le confesse, à l’image de ces dames tout autour, je ne me laissais d’être transporté par cette vivacité de narration. Je me crus un instant dans les Indes, et je frémissais à l’idée qu’une bête inouïe ne surgît pour m’éventrer.

Nous évoquâmes également les derniers moments de notre bonne reine Victoria, et saluâmes sa mémoire comme de bons sujets de la Couronne. L’une des convives, en ce moment, fit un mouvement d’étonnement : de ceux qui nous viennent et ébranlent notre poitrine dès qu’un vieux, très vieux souvenir refait surface.

Cette convive, Mme S. L., avait été amenée par notre docteur. Nous ne savions pas grand-chose d’elle : seulement qu’elle souffrait de solitude, depuis le mariage de sa petite-fille à un marchand américain. Ce dernier l’enleva et l’installa par-delà l’Atlantique.

Elle implora de nous conter une histoire ; histoire qu’elle apprit toute jeune fille, c’est-à-dire au siècle dernier ; voici ce qu’elle nous rapporta :

En ce doux printemps 1859, à Londres, un jeune peintre descendait de la voiture de poste qui l’avait conduit depuis Inverness, sa terre natale ; petit village écossais, écrasé entre les collines verdoyantes des Highland, et situé en aval de l’estuaire de Beauly.

Commissionné par le propriétaire du château d’Inverness, il sollicitait de lui une peinture à vif de l’inauguration de la célèbre horloge.

Le jeune peintre, ambitieux comme tout homme des arts qui débute, soucieux de bien faire pour son premier travail, prit les devants : il voyagea plusieurs jours avant la cérémonie. Il escomptait multiplier croquis et esquisses ; et ce faire sous tous les angles, sous toutes les déclinaisons de la lumière, mêlant toutes les techniques que son maître lui avait transmises.

On eût pu le qualifier de laborieux et d’appliqué, à n’en pas douter.

Ainsi, à peine se fut-il installé dans son logis, que, feuilles et feutres fermement enfermés sous le coude, il déboula sur le pont de Westminster. Là, prenant place sur la tablette, il commença sa besogne.

Il fit abstraction de tout ! Des passants, et de leur façon irritante de déambuler : ils ralentissent, ils zieutent en toute impunité le travail de l’artiste. Diable, regardez ailleurs ! Des bateaux, et de leur défilement intempestif : à chacun de leur passage, ils crachaient d’infatigables purées de pois, espèces de nuages attirés par celui qui veut à tout prix les éviter.

À la fin de la journée, une deuxième peau, d’une odeur désagréable au possible, collait à notre artiste.

« Fichtre, pensa-t-il entre deux feuilles, je n’aurai pourtant pas le temps de faire ma toilette. Maudites ferrailles. »

La nuit tomba vite. D’autant plus vite que le peintre ne se permit de lever le nez que pour rafraîchir sa mémoire sur les détails de la tour.

Ainsi, il grogna une seconde fois tandis qu’il refermait tout son attirail, et entama une retraite nécessaire vers son hôtel.

En ce temps-là, il n’était ni bien vu ni bien avisé de tarder dans les rues de la capitale.

La lune se leva comme à son habitude, mais ses rayons d’argent perçaient difficilement cette grosse masse grise qui poursuivait notre peintre depuis l’écosse. En résultait une ville sombre, allumée de rue en rue par un candélabre isolé.

Il hâta le pas.

Arrivé à l’hôtel, il se pressa de grimper les escaliers ; ou plutôt, il vola : à la vérité, la figure patibulaire du propriétaire lui causa quelque frisson.

De retour dans son logis temporaire, il le contempla à loisir. Bien que, contempler n’était pas dûment approprié : cela valoriserait l’appartement.

Celui-ci s’étendait sous les combles : premier mauvais point.

Par ailleurs, une lumière blafarde y régnait, délivrée par une fenêtre crasseuse qui tenait davantage de l’œil-de-bœuf de par ses proportions raccourcies.

Au-dessus de votre tête, les voliges se peuplaient d’un royaume que le peintre caractérisa comme suit : « région grouillante de mille pattes. » Sans parler du plancher, criblé de trous, à croire qu’une mousquetade avait été donnée il y a peu.

Malgré l’apparente inhospitalité du lieu, notre peintre, las de travail, se laissa choir de tout son long sur le lit.

Une chance pour lui qu’il s’endormit sans retard. Car mille yeux se tournaient déjà vers lui.

La nuit était à mi-chemin de son office.

Le peintre dormait d’un sommeil écrasant ; quelque chose, tout près, le ramena à ses sens. Un bruit détonnait parmi le crépitement des insectes et autres bestioles, ses compagnons d’infortune.

Un bruit diffus mais répété.

Bientôt, il discerna le sanglot d’une femme ; un sanglot lamentable.

Il ouvrit des yeux incertains. Il jeta un regard à la ronde : ce bruit s’entendait toujours.

Il glissa à bas du lit, rampa jusque dessus cette manière de crible inscrit dans le plancher.

Là, il disposa d’une pleine vue sur l’appartement situé sous le sien.

On distinguait une vieille femme, enfoncée dans un fauteuil de velours, et comme esseulée parmi une ribambelle de fantômes : chaque meuble avait été recouvert d’un drap blanc, sorte de linceul dont les franges remuaient bizarrement sous l’action du vent. On eût dit des pieds et des mains qui se tortillaient pour incanter je ne sais quelle formule magique.

Qui donc osa laisser cette bonne femme dans un appartement avec la fenêtre ouverte ? C’est qu’elle risquerait d’en attraper quelque méchante maladie.

Sans y réfléchir davantage, le peintre poussa la porte de son appartement, et descendit un étage. Il s’interrompit : il émit quelque scrupule de venir à cette heure chez une inconnue ; scrupule qui disparut comme le sanglot redoubla derrière la porte.

Il heurta.

La vieille femme demanda qu’il s’annonçât. Le peintre répondit qu’il logeait au-dessus depuis hier ; ce sur quoi la vieille femme le pria d’entrer.

Il lui expliqua le pourquoi de cet aplomb. Souffrir les pleurs d’une femme le mettait hors de lui. La pauvre femme, sur le visage de laquelle les larmes plus que l’âge avaient creusé des sillons indéfinissables, le remercia avec tout son cœur.

Notre peintre s’avança, généreux, et demanda la cause d’un tel chagrin.

La vieille femme se tourna vers la fenêtre, puis désigna un cadre de bois, renversé face contre terre. Elle avait désiré aérer la pièce ; ce sur quoi une fâcheuse rafale, profitant de cette négligence, se rua dans l’appartement : elle assiégea le tableau, maintenant à ses pieds.

— C’est là mon trésor, dit la vieille femme d’une voix étranglée.

En effet, ce seul meuble échappait à la règle du linceul qui prévalait ici-bas.

La vieille femme se savait trop faible pour le remettre debout ; ce qui n’était pas le cas du peintre, qui s’exécuta joyeusement.

La vieille femme versa une larme de bonheur, peut-être inaperçue après tant de malheurs.

Le peintre comptait prendre congé, lorsque la vieille femme le supplia de revenir le lendemain. Il n’y vit aucune objection.

Le soir suivant, après avoir vaqué à ses devoirs, le peintre revint.

La vieille femme lui présenta l’homme au centre du tableau. Son défunt mari, lui apprit-elle, avait été un soldat de Sa Majesté qui, pour fuir le courroux de son père, s’était engagé dans la Compagnie britannique des Indes orientales.

— Mon père refusait notre amour, dit la vieille femme avec émotion. Il me pensait indigne de quelque roturier. Il voulait que je mariasse un homme de rang, comme ma naissance me le permettait. Mais j’acceptais, en dépit des traditions et des imprécations de ma famille, de me marier au seul homme qui m’aimait pour moi ; qui renonçait par amour à ma fortune – il l’avait attesté par écrit, il l’avait affirmé de vive voix ; mais il n’aurait jamais renoncé à mon cœur, avait-il ajouté.

Son amant vint au-devant de son père, et lui promit qu’il se montrerait à la hauteur de ses attentes. Il promit une campagne victorieuse en Inde, d’où il eût rapporté fortune et gloire.

— Seulement, pendant son absence, nous craignîmes de mon père qu’il ne me mariât sans mon consentement ; qu’il n’obviât à notre amour. C’est pourquoi nous nous mariâmes. Mon père me déshérita. Mon mari partit.

Il ne revint jamais. Le régiment où il servit ne renvoya à sa veuve que ce tableau ; il le commanda quelques jours avant sa disparition, quand ses économies le lui avaient permis – cela ne laissa pas notre peintre sans quelque interrogation.

Notre peintre découvrit un homme au port altier, mais dont il se dégageait une humanité indiscutable. Il ne put qu’esquisser un sourire attendri devant ce tragique destin.

Depuis qu’il examinait le tableau, quelque chose le froissait : une méchante égratignure en gâtait le coin inférieur droit. Quelqu’un avait-il volontairement gratté la peinture en cet endroit ?

Le peintre se pencha sur cet affront. La vieille femme assura que le temps seul se trouvait être le coupable.

Le peintre médita là-dessus. Il convint d’une solution : il disposait du matériel pour redorer l’œuvre, pour lui insuffler une seconde jeunesse.

Un aller-retour plus tard, pinceau en main, il acheva le décor végétal qui environnait le soldat. Il se retourna sur la vieille femme. Elle lui sourit étrangement. Ce sourire exprimait bel et bien de la joie, mais une joie dont la cause ne se rapportait en rien au tableau restauré.

Il revint au tableau, pensant s’être mépris sur son travail.

Quel reproche s’adresser ? Il n’en distinguait aucun.

Il aperçut alors le ciel à travers la fenêtre. La lune brillait de son plus bel éclat ; les nuages s’étaient dissipés. Il se rendit compte de la durée de son travail. Et demain, qu’il savait être une journée fort remplie.

Il s’excusa auprès de la vieille femme ; il lui fallait du repos. À ce départ pour le moins impromptu, son hôtesse répondit tout aussi vivement.

Elle lui saisit le poignet, et cette emprise se révéla inflexible comme l’acier. Certes, notre peintre ne voulait faire montre de trop d’énergie dans sa libération ; tout de même, la vieille femme le surprenait par la force qu’elle déployait. Elle qui clamait hier ne pouvoir redresser le tableau.

Il jeta un regard perplexe sur cette main qui le tenaillait.

Il remarqua alors que, de sa main libre, la vieille femme jouait avec le chaton d’une bague en argent ; bague aux gravures rustiques. Ce geste bizarre, exécuté si sereinement alors qu’elle employât toute son énergie à le retenir, lui, jeune homme vigoureux… une profonde inquiétude s’empara de lui.

Malgré ses réticences, il dégagea son poignet, non sans relever la vieille femme de son fauteuil. Il sortit sur-le-champ.

Cette nuit-là, tandis qu’il cherchait son sommeil, il l’entendit sangloter. À son réveil, au matin, elle continuait encore.

Il n’y prêta attention.

Il regagna son poste habituel, et au milieu de la journée, son attention se détourna de la muette horloge : un ruban bleu voletait autour de lui. Sans doute avait-il glissé de quelque gracieuse chevelure. Sa douceur interpella le jeune homme, moins que son bleu dont la pureté évoquait l’azur chatoyant.

Le peintre le recueillit dans sa main. Il l’empocha, après l’avoir considéré.

Au soir, sans prendre la peine de remplir son estomac qui criait famine – car sa bourse elle mangeait de l’air, – il s’affala sur son lit.

Dans un premier temps, accablé de l’animation du centre-ville, cela le rendit sourd à tout bruit.

Puis, ces pleurs revinrent le hanter, assez sonores pour éloigner tout semblant de sommeil.

Il ne se sentait que peu fier de son comportement de la veille. Le ruban bleu lui revint en mémoire : s’il lui offrait, cela calmerait certainement son chagrin.

Bien décidé, il descendit ; il heurta la porte ; on l’invita à entrer.

Il lui expliqua sa démarche. Il produisit le ruban, qu’il attacha avec soin dans ses cheveux. De sincères remerciements l’accueillirent. Son regard s’attarda sur le tableau, qu’elle avait illuminé d’un bouquet de chandelles.

Un frisson glacial le parcourut.

Son travail, son labeur, il n’en discernait plus la moindre trace. En lieu et place, une bête noire, aux yeux rouges, un félin à en juger de son pelage, rôdait derrière un maquis.

Il voulut interroger la vieille femme du regard; il remarqua qu’elle avait repris cette singulière façon de rouler le chaton de sa bague. Bague sur laquelle un rayon lunaire se réverbérait par on ne sait quel hasard.

La voix du peintre se coinça dans sa gorge : l’ahurissement le saisissait.

Et, cependant que la porte se refermait brutalement ; que le sifflement lugubre du vent soufflait toute la lumière de cet appartement ; cependant, par-derrière le tableau, deux yeux flamboyants, brillants comme des étoiles, s’avancèrent, toujours plus redoutables, jusqu’à toucher le plafond.

Une bête immense venait de renaître.

Notre chère convive s’interrompit.

Nous étions tous pendus à ses lèvres. Nous frémissions d’impatience pour tout avouer.

Cela dura peu.

Le médecin brisa le silence instauré par notre convive :

— Qu’est-il arrivé par la suite ? Que devint le peintre ?

— Pour le peintre, reprit notre convive, on ne sut jamais exactement ce qu’il advint de lui. Le corps d’un homme fut retrouvé sous les combles. C’était celui d’un vieillard, à la peau sèche et amaigrie. On eût pu croire, dit-elle avec une lenteur travaillée, qu’il avait été dépouillé de toute sa vitalité.

Au docteur d’ajouter, après une mûre réflexion :

— J’ai déjà eu ouï-dire de telle bête : elle peuple les jungles les plus profondes de l’Inde ; et se nourrit des hommes, non pas pour survivre, mais pour vivre éternellement. Elle en aspire la jeunesse et la force.

Nouveau silence troublant.

— Et la vieille femme ? demanda enfin le colonel. Fut-elle aussi dévorée par la créature ?

Notre convive :

— On ne put certifier qu’une vieille femme vécût dans cet appartement. Le bruit courut cependant, à l’heure où Big Ben résonnait pour la première fois, qu’une jeune femme, pleine d’allure, d’une jeunesse éclatante, apparut au seuil de l’hôtel. Tous les signes indiquaient qu’elle y avait séjourné : à sa suite, une paire de valises, ainsi qu’une toile où figurait quelque militaire.

— Cette femme, rapporta le propriétaire, outre une beauté surnaturelle, était remarquable par le ruban bleu qui retenait sa chevelure. Il avait été noué d’une façon si voluptueuse, que le propriétaire, captivé par cette vision fabuleuse, quitta son comptoir. Il fut heureusement rappelé à un sentiment de réalité, par la voix familière de son épouse.

— M’est avis qu’il voulait seulement lui adresser la note, lança le médecin.

Ce sur quoi nous rîmes de bon cœur. J’en profitai pour observer notre conteuse ; tournée vers le médecin, je ne voyais d’elle que sa chevelure.

Je ne saurais traduire cette émotion qui s’empara de moi, quand j’aperçus un ruban bleu, ce ruban bleu, celui-là même qu’elle nous avait décrit au cours de son récit. Je poussai un hoquet, ce qui m’attira son œil.

Un sourire malsain se dessina sur ses lèvres ; et, comble de malheur, abaissant mon regard comme elle m’y invitait, je la surpris à frotter le chaton d’une bague d’argent.

Les ténèbres tombèrent soudainement sur la pièce.

Au silence qui abasourdit notre compagnie, un feulement répondit quelque part, tout proche.

Groupe de soutien pour monstres phobiques

Laura Villejiquel

http://laura-villejiquel.blogspot.fr/

C’est l’heure ! Je ne peux attendre plus longtemps. J’ai trop faim ! Deux jours que je n’ai rien mangé. Mais, à cette simple idée, mon cœur s’emballe, tout comme ma respiration. Je suis haletant à la simple idée de me nourrir. Ma gorge se noue et les larmes me viennent presque. Je panique ! Mais je ne peux pas retarder davantage mon repas. Je ne veux pas mourir de faim ! Et, en plus, ce serait trop dangereux. Pour les autres, hein ! Pas pour moi !

Parce que, voyez-vous, je suis un vampire ! Est-ce que vous avez peur ? Non ? Les gens de nos jours ! Plus rien ne les effraie ! Ils sont blasés, je vous dis !

Avant, il suffisait de hurler un peu, de faire une entrée un peu théâtrale ou même de n’effectuer qu’un simple effleurement et tous les humains paniquaient !

J’en sais quelque chose, j’étais déjà un vampire à cette époque. Je rencontrais régulièrement les monstres qui terrifiaient les humains pour échanger nos expériences. C’était toujours hilarant ! Des soirées toujours réussies !

Mais, maintenant, les choses ont changé ! Les humains n’ont plus peur de nous. Ils ne croient même plus en nous.

Ça nous fait des vacances, cependant. Plus de chasses ! Plus de maisons incendiées ! Plus de repères sombres, humides et miteux ! Nous, les créatures du surnaturel avons pu nous détendre et profiter de la vie.

Regardez-moi, aujourd’hui, par exemple. Je suis écrivain, je vis dans un grand et magnifique appartement avec vue sur un grand parc. J’ai toute la technologie moderne que je désire et accès à ma nourriture sans danger pour ma vie grâce aux banques de sang. Le rêve quoi !

À une autre époque, je vivais dans une cave d’une maison de garde forestier abandonnée ! Pas d’éclairage ! Pas d’eau courante. Et chacune (ou presque) de mes sorties se concluaient par moi traqué par les humains. Une époque épouvantable, quoi !

N’empêche, cette époque actuelle est légèrement vexante pour les êtres surnaturels. Vous réalisez que durant des siècles, les humains ont eu peur de nous et puis « pouf ! », voilà qu’ils n’ont plus l’ombre d’une croyance à notre égard.

Vous ne croyez pas que c’était suffisamment dur pour nous de ne pas être crus ?

Et bien, il faut croire que non !

Maintenant, nos légendes sont dénaturées. Avec leurs films, leurs livres, leurs séries : les êtres extraordinaires deviennent merveilleux, sensuels, magnifiques et bon… Beurk !

Je ne dis pas que nous n’avons pas exagéré notre côté méchant et cruel mais de là à nous faire passer pour les êtres qui peuplent leurs fictions, il y a une marge ! L’image qu’elles nous donnent est un peu humiliante.

Surtout que tout n’est pas rose chez les non-ordinaires !

Et, malheureusement, je crois que j’en suis un parfait exemple. Un parmi d’autres, entendons-nous bien !

Tenez, par exemple : le monstre de Frankenstein que l’on appelle Franki, il devient aussi braillard qu’un bambin lorsqu’il voit des fourches de feu. La bête du Gévaudan, elle, a une intolérance au lactose. Le docteur Jekyll a les graves problèmes de colère que tout le monde connait.

Donc, vous voyez, tout le monde a des problèmes, même dans le cercle des « monstres ». Je ne suis pas l’exception !

Bon, mon petit problème… Il est simple… Et délicat ! Voilà, je me lance ! Il se trouve que j’ai la phobie du sang ! Je sais, je sais… C’est risible ! Ridicule ! Un vampire qui a peur du sang ! Du jamais vu ! JE SAIS !

Mais, ce n’est pas plus ridicule qu’un loup-garou végétarien que je connais…

En fait, les créatures surnaturelles avec ce type de problèmes sont plus fréquentes qu’on ne le pense. Surtout à notre époque. Les êtres magiques ont évolué, comme les humains. Ils ont appris à ne pas avoir honte de leurs problèmes. De ne pas avoir peur de montrer leurs faiblesses. Donc, au cours de ce dernier siècle, nous nous sommes tous vraiment dévoilés à nos semblables. Et, il se trouve que, tous, nous avions nos soucis et nos tares.

Donc, des groupes de soutiens ont été créés. Comme ceux des humains. En vérité, je crois que l’instigateur de l’idée, le docteur Van Helsing, leur a volé le concept. Pas que c’est important, bien sûr ! Il se trouve que ces groupes de soutien étaient juste ce qu’il fallait à notre monde. Il aide, chaque jour et nuit, beaucoup de personnes.

Je m’y suis moi-même inscrit après une malencontreuse réaction exagérée lors d’une soirée mondaine.

C’était le neuf-cent-vingtième anniversaire de mort de la dame blanche. Toute l’élite des monstres était invitée, bien sûr. Moi-même, je n’étais que l’invité d’un invité. À savoir, Franki. Tout se passait bien. J’avais même rencontré Dracula qui ne sort, pourtant, presque jamais depuis sa malencontreuse expérience avec les humains. Tout se passait, certes, jusqu’à ce que les serveurs arrivent avec le clou de la soirée… La fontaine de sang !

Imaginez ma terreur ! Moi qui panique après trois ou quatre gouttes de sang !

J’étais en compagnie de deux adorables incubes lorsque la fontaine de sang commença à fonctionner. Je tournais le dos au « spectacle », aussi je fus pris de court. Je l’aurais vu arriver, j’aurais pris mes précautions. J’aurais quitté la fête ou je me serais un peu plus éloigné de la fontaine. J’aurais agi pour ne pas me ridiculiser devant la haute société… Et les deux magnifiques créatures que j’avais réussi à séduire. Mais, malheureusement, je ne vis pas les serviteurs transporter l’objet de ma honte.

Ce fut l’odeur du sang que je perçus en premier. Une odeur délicieuse et un peu métallique. Ne vous y trompez pas. J’aime (que dis-je, j’adore !) le goût du sang ! Je reste un vampire… en dépit de ma peur panique de la substance. Il m’est aussi vital que l’eau et la nourriture pour les humains. Tout cela pour dire que l’odeur du sang qui s’était élevée, soudain, dans la pièce, m’avait mis en appétit… et m’avait aussitôt paniqué.

Le doux glouglou de la fontaine de liquide vermillon n’avait fait que renforcer ma peur. Je m’étais retourné, bien malgré moi, vers l’objet de ma crainte et de mon désir. Je n’avais pas pu détacher mon regard du liquide carmin qui m’attirait par son goût, entrainant une addiction certaine et qui me repoussait tout autant. Je n’avais pas pu m’empêcher de fixer les quelques invités qui avaient pris les devants et s’étaient servis une coupe de ce fluide épais et goûteux. Avec fascination.

Je n’avais pas réalisé à quel niveau de panique je me trouvais. Et cela s’était révélé catastrophique !

En effet, une simple goutte de sang m’avait poussé au bord. La goutte de sang qui fit déborder la coupe, comme on dit chez nous. Une vampire femelle avait été bousculée (un peu seulement !) et son verre avait failli être renversé. Mais, ce n’était pas arrivé. Seule une petite quantité était passée par-dessus le bord du verre. Mais cela m’avait suffi pour perdre le peu de sang froid qu’il me restait.

Dans ma panique, j’ai fait, instinctivement, la chose la plus sûre pour moi. Une chose que j’avais pris l’habitude de faire du temps où les humains nous chassaient. Pour me mettre en sécurité. Aujourd’hui, lorsque le danger ou la peur deviennent trop intenses, j’ai encore le réflexe de faire de même.

Cette nuit-là n’échappa pas à la règle. Je me suis transformé !

Les vampires sont aussi des métamorphes. Nous avons une forme animale dans laquelle nous pouvons nous glisser. La mienne est un renard. J’en suis plutôt fier. Tous les vampires n’ont pas une forme aussi cool. Marius, par exemple, (un ami de longue date) se transforme en musaraigne. Pas très impressionnant comme forme mais pas la pire.

Quoi qu’il en soit, à cause de ma phobie du sang, je me suis changé en renard. J’ai sauté par-dessus une table pour me blottir, aussitôt, sous une autre. Les choses auraient pu s’arrêter là. La soirée aurait pu continuer et s’achever sans anicroches. Elle aurait pu si seulement mon saut, sous ma forme animale, ne m’avait pas amené à proximité du Croquemitaine. Croquemitaine qui a un peu peur des renards. Allez savoir pourquoi ! Ma forme animale l’effraya suffisamment en tout cas pour qu’il recule et bouscule les yétis invités.

Je vais vous faire grâce de l’enchainement des événements. Tout ce que vous devez savoir, c’est que ma propre panique a provoqué celle des autres invités… Ou, du moins, une bonne partie ! La soirée fut, bien entendu, ruinée en un rien de temps. Tables et chaises renversées, boissons et nourritures par terre… Les invités salis par les denrées volantes de ceux qui avaient fui dans la plus grande débâcle.

Donc, c’est cet événement, cette soirée qui m’a poussé à rejoindre un groupe de soutien. J’ai eu la chance de trouver un groupe qui me convenait totalement. Le groupe de soutien pour monstres phobiques. Le GSMP comme on l’appelle entre nous.

Dans ce groupe, j’ai retrouvé Franki mais aussi d’autres créatures surnaturelles tout aussi célèbres. Le cyclope, l’hydre, la sorcière Bavdona et le minotaure en sont quelques exemples !

Lors de ma dernière séance, j’ai été estomaqué par le nombre de célébrités à avoir des problèmes de panique. Les temps sont durs pour les monstres.

Eh bien, vous savez quoi ?

Dracula, il était là lui aussi ! L’icône des monstres. La créature surnaturelle la plus connue du monde !

Et bien, vous savez quoi ?

Dracula, lui, il est Achluophobie. Il a plus peur du noir que moi du sang. Un comble chez un vampire, non ?

Papiers au vent

Cédric Girard

http://cedric.daneel.net/

Marcel mit un point final à son manuscrit et se renversa sur sa chaise. Un grand sourire aux lèvres. Rien ne lui plaisait plus que de finir un texte le matin, pour pouvoir continuer sa journée avec le sentiment du devoir accompli. Il lança l’impression, une section par feuille pour la correction. Marcel admira le jardin ensoleillé. Il ouvrit la fenêtre, respira l’air frais, regarda l’herbe verte. Les feuilles s’empilaient sur l’imprimante. Il descendait chercher à boire quand sa femme ouvrit la porte d’entrée. Le vent s’engouffra, monta l’escalier sans ralentir, dispersant les feuilles dans le ciel. Marcel jura et relança l’impression après avoir claqué la fenêtre.

Gaston était assis dans les W.C. Il appréciait particulièrement cette période de calme, quand il prétextait un besoin naturel pour s’extraire du flux de sa journée. C’était son moment pour penser. Trônant sur le siège baissé, il imaginait les jeux web qui le rendaient célèbre. Durant les quelques minutes où il s’enfermait loin du tumulte et des autres, il créait : le casse-briques qui renouvelait le genre sur smartphone, le RPG kawaï qui emmenait des milliers de joueurs dans un autre monde, le jardin où les plantes devaient s’installer, prospérer, et gagner une place au soleil. Il lisait des articles de sa veille informationnelle, et pensait beaucoup. En sortant, il sautait sur son clavier avec les mains propres et des idées plein la tête, et travaillait durant des heures.

Il sortit la feuille trouvée sur le trottoir ce matin, glissée dans sa poche après avoir lu les premiers mots. Il la déplia. Le texte parlait d’un monde post-apocalyptique, de personnes vivant dans une décharge. Chaque jour, elles trouvaient dans les déchets de quoi vivre, mais aussi des poisons qui s’accumulaient dans les organismes, provoquant maladies et malformations. Sans parler des blessures dues aux éboulements. Le texte était dense, accrocheur. Une idée commença à germer dans la tête de Gaston. Une ville dans les égouts, les immondices des humains, leurs déjections. Elle serait peuplée de ... rats? mutants? lutins? Des personnages mignons pour contraster avec le sujet sombre. Pour qu’il passe mieux et que le message s’incruste dans les esprits : nous rejetons trop de déchets. En retournant à son bureau, il cherchait un nom pour son nouveau jeu.

Un homme assis sur un banc, dans un parc. Sa journée était un échec, un de plus. Un parc, un banc, un sans-papier. Sans identité, sans utilité dans une société qui ne savait plus ce qu’était la survie. Sa vie. Il marchait chaque jour devant les devantures brillantes, encombrées d’un fatras d’inutilités. Chaque matin devant les boulangeries débordantes de pains et de gâteaux. Chaque soir devant les poubelles d’un supermarché, à l’odeur de javel. Il habitait en face d’une école où les jeunes générations gagnaient la chance de faire leur vie sans mendier. On leur donnait les armes pour se débrouiller. Lui venait d’ailleurs, il n’avait pas toutes les cartes en main. Pourtant, il savait parler, lire et écrire, compter. Il travaillait depuis des années ici, mais sans document d’identité, il était un problème. Il pensa rentrer dans le petit appartement partagé avec son frère, mais le besoin d’air le retint. L’air n’appartenait à personne.

Le sans-papier fouilla dans la poubelle à côté du banc. Rien d’intéressant. Sauf peut-être un truc à lire. Un journal gratuit. Et une feuille imprimée, tachée d’un peu d’eau, chiffonnée. Il déchiffra les premières lignes d’une histoire, le travail d’un conteur. Un long monologue d’un type désespéré, perdant ses repères suite à l’effondrement de la société. Quittant sa maison, l’homme triait les affaires à prendre, hésitant sur les photos, les lettres, les objets entassés au fil des années. Tout cela composait son identité civilisée, dans un monde qui ne l’était plus. Il devait choisir, prendre ce qui comptait le plus. Un jouet de son enfance, le doudou de son fils, des photos de son mariage. Le déchirement de quitter ce sur quoi notre bonheur s’appuyait au quotidien. Déchirement qui rappelait au sans-papier son départ du pays, avec ses maigres possessions. Une valise pour partir vite quand les bourreaux débarquent. Une valise dans le bateau pour traverser l’océan. Une valise pour le jour où il sera expulsé de son appartement ou du pays. Il sentit qu’il avait autre chose à faire qu’envier les habitants de ce pays. Qu’il existait, lui aussi. Il se leva et parti d’un pas décidé, après avoir plié la feuille dans sa poche.

Marie courait, comme à son habitude. Elle venait de quitter son bureau, et filait vers la boutique de décoration repérée la veille. Il lui fallait au moins quatre rouleaux pour les murs de la chambre, et sept pour le séjour. Elle avait quelques idées des couleurs, mais attendait de parcourir les lourds volumes d’échantillons pour se décider. Tellement de motifs, de textures, de reflets, de matières différentes ! Le trottoir était plein de monde, l’obligeant à zigzaguer pour ne pas perdre sa vitesse. Elle déboucha sur le boulevard, et tourna à droite. Moins de monde, moins de ralentissement, mais le vent soufflait. Au moment où elle passait devant un petit parc, un truc blanc se plaqua contre son visage. De surprise, elle fit un pas vers le bord du trottoir, s’arrêta net, attrapa l’objet. Une feuille. Rectangulaire. Imprimée. D’une banalité rassurante. Elle allait la jeter dans une corbeille proche quand «carmin» lui sauta aux yeux. Elle adorait ce mot. Elle parcourut le texte, qui parlait d’une femme décorant sa maison, enfin plutôt une sorte de taudis, un bricolage de planches, de tôles, avec un seul mur en dur. Une maison de récupération. Sur les parois de bric et de broc, le personnage ne pouvait s’empêcher de plaquer un vernis de normalité, d’élégance. Elle tentait à coup de rouleaux et de pots de peinture, récupérés dans la décharge à côté, de donner un semblant de vie à son logis. Elle y passait ses journées, essayait des mariages de couleurs, repeignait les murs vingt fois, mais sans masquer l’aspect disparate de sa demeure. Elle le soulignait plutôt en peignant chaque élément, chaque jointure en un joyeux patchwork. Les rouges dominaient, les autres couleurs chaudes avaient leur place, et quelques touches de bleu amenaient un contraste autour du lit.

Marie fit demi-tour, changeant d’idée. Elle allait peindre ses murs, inventer elle-même sa déco. La vilaine barre passe-câbles du séjour allait découper toute la pièce en deux, comme une ligne d’horizon. Le bleu du ciel allait éclairer au dessus, et le brun et le vert de la savane envahir le bas des murs. Pour la chambre, le radiateur s’habillerait de rouge, et la fenêtre placée au nord de bleu, avec un dégradé entre les deux. Même la salle de bain n’était pas à l’abri d’une déferlante de couleurs expérimentales.

Nadia fêtait aujourd’hui son trente-troisième anniversaire. L’âge du Christ... L’âge des questions. Depuis trois mois qu’Yvan et elle se tournaient autour, elle ne savait trop la direction à prendre. Yvan était un gars bien. Mieux que ça, il lui faisait du bien, transformait sa vie par petites touches, à petites notes jouées sur sa guitare. Il était attentionné et habile, la rendait heureuse, la surprenait, savait créer des «moments» magiques. Pourtant, elle hésitait, et voulait prendre sa décision, pour son anniversaire. Elle se sentait à la croisée des chemins, prête à écrire une lettre d’amour, ou de rupture. Le bonheur, oui, mais était-ce tout ? Cette vie lui suffirait-elle ? Elle n’avait jamais su se décider, prendre une voie avec certitude et avancer. Elle voulait contrôler, être sûre, prévoir, anticiper. Comme dans un jeu vidéo dont elle aurait la solution avant de commencer, pour être certaine de prendre la meilleure voie. Un chemin tracé du point de départ jusqu’à la victoire. Dans la vie, le vrai plaisir était dans la partie. La fin, à 33 ou 80 ans, on la connaît.

Elle entendit sonner sa tablette. Un e-mail d’Yvan. La photo d’une page imprimée, trouvée dans un parc à côté de chez lui. Yvan était comme ça, il partageait. Le texte racontait la vie d’un type qui avait tout perdu dans une catastrophe mondiale, n’ayant sauvé que quelques objets. Il parlait de la perte de ses proches, de ses parents dont il était sans nouvelles depuis la catastrophe, de sa femme tuée quelques jours après dans une émeute, une foule furieuse qui avait explosé. De la solitude de celui qui n’a plus son âme sœur. Du manque, des habitudes de rien, des petits rires, des blagues partagées, des mauvais souvenirs dont on sourie à deux. Elle écrasa une larme, et sortit son porte-plume, commençant par tracer un immense cœur sur le papier à lettre, en filigrane. Pour illustrer ce qu’elle allait écrire.

Marcel repoussa sa chaise en arrière. Il venait de finir de relire, corriger et annoter sa nouvelle, et souriait de contentement. Il enferma le manuscrit de travail dans une chemise avant de ré-ouvrir la fenêtre. Celui-là ne s’envolerait pas. Il se demanda où ses papiers happés par le vent avaient atterri, si quelqu’un les avait lu. Ce qu’il en avait pensé. Si les feuillets s’étaient éparpillés, ou si une seule personne avait tout reçu. Il sourit. Le paquet s’était peut-être simplement perdu. Il allait éteindre l’ordinateur, mais arrêta son geste. Une nouvelle idée germait, plantée par ses écrits envolés. Il se rassit pour saisir l’idée dans un intense premier jet.

La révolte de Gaïa

A.J. Crime

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Hanté par les rêves d’une civilisation perdue, Jean émergea d’un profond sommeil. Ses yeux s’ouvrirent sur une obscurité orangée, déchirée de flashs bleutés. À l’extérieur de la grotte, le tintamarre de la pluie battante ne le surprit pas mais il sursauta au grondement sourd du tonnerre. Inquiet, il se redressa. La main qui lui secouait l’épaule avec vigueur se retira dans l’instant.

— C’est ton tour ! fit une voix rauque.

— Ils sont rentrés de la chasse ? chuchota Jean.

— Bredouilles, mais ton père est là ! Ils ne sont pas partis bien loin… ça menaçait depuis un bon moment et la tempête se déchaîne depuis le milieu de la nuit.

— Merci Paco, répondit-il.

Jean s’extrayait du duvet thermo régulé lorsque Pascal reprit :

— Les secousses sont plutôt fortes, les chutes de pierres fréquentes. T’as intérêt à être attentif et ne pas rêvasser à la lune. On ne la voit pas, ricana le garçon.

Une bouffée de chaleur humide coula désagréablement contre sa peau, il transpirait déjà en abondance. Réveil torride. Jean détestait cela, tout autant que les remarques de son aîné.

Le garçon se pencha sur lui. Les éclairs dessinèrent des traits moqueurs au-dessus d’une barbe fournie. À peine vingt-deux ans et Pascal se comportait déjà comme un patriarche.

— Dépêche-toi de sortir de là ! Je suis crevé.

Pas simple d’avoir dix-sept printemps et juste des jambes pour courir. Jean se redressa et enfila sa combinaison craquante et chaude. Il la laissa ouverte depuis le nombril. Des moustiques s’y précipitèrent ; affamés, ils ne le lâcheraient plus.

— Je suis prêt. Tu peux rejoindre ta Pascaline…

— Pas d’ironie avec moi, gamin ! fit le garçon, agressif, avant de lui tourner le dos en lançant un geste obscène.

Pascal ne le dérouillerait pas ce matin, il ne tenait pas à se rajouter quelques heures de garde.

Le vent hululait sa rage. Le sol frémissait d’émotions contenues. Des torrents de pluie s’abattaient pour les noyer. Le ciel grondait d’un courroux inextinguible. La terre vomissait l’enfer promis à sa race. L’humain s’habituait à tout.

Jean sonda l’obscurité sous le surplomb ; une cinquantaine de corps se protégeaient sous un épaulement naturel. Il trouva sans peine le double couchage de son père et de sa compagne. Rasséréné, le jeune homme imberbe leva les yeux au plafond. La galerie de basalte noir s’enfonçait vers le cœur insondable de la Terre. La menace omniprésente valait bien l’inconfort et les risques de bivouaquer à découvert.

Quelques morceaux de voûte manquaient à l’appel, fracassés au sol. Il attendait avec impatience que la horde quitte l’endroit pour poursuivre le voyage. Un sursaut le tira de sa contemplation, un coup de tonnerre résonnait en échos dans le tube de lave, un abri temporaire.

Jean se tourna vers l’entrée et rejoignit son binôme. Son cœur s’accéléra lorsqu’il reconnut la silhouette accroupie qui scrutait l’extérieur. Il passa les doigts dans ses cheveux blonds ébouriffés qui lui retombaient sur le front et les épaules. Jean dégagea un peu plus la combinaison qu’il ouvrit jusqu’à l’orée de son pubis. Pris d’un instant d’hésitation, il en remonta la fermeture jusqu’au nombril, en écarta les pans sur son torse sec et passa la main sur les abdominaux bien dessinés sous sa peau fine et blanche. Porté par l’excitation, le souffle court, il descendit l’entrée de la grotte avec agilité.

Feignant une assurance qu’il ne possédait pas, Jean s’appuya contre le flanc de la caverne. Il prit une pause conquérante dans la lumière ambrée qui, ainsi, découperait sa silhouette sur le fond noir de la grotte. Il ne regarda même pas dehors, oublia l’orage, les dangers de la nuit, le vent qui réduisait sa coiffure improvisée en un amas désordonné. Au loin, le ressac de la mer envahissante battait la côte chaque jour grignotée un peu plus.

— Salut, Shaari ! s’exclama-t-il entre deux roulements de tonnerre.

Deux yeux verts, protubérants, se tournèrent brusquement vers lui avec un juron. Il rit de bon cœur :

— Quel langage impropre dans la bouche d’une aussi jolie fille !

D’un geste radouci, Shaari releva les jumelles à vision nocturne. Elle resta à croupetons presque invisible dans la faible clarté. De deux ans sa cadette, Jean cherchait à l’impressionner. Les jeux d’enfants se transformaient en une cour non déguisée. La nature reprenait ses droits, quelles que soient les blessures que l’Homme lui avait infligée.

— Tu en as mis du temps, remarqua-t-elle. Je ne peux pas surveiller dehors et dedans toute seule.

— Je suis là, répliqua-t-il. Tout va bien, je m’en suis assuré…

Une sourde vibration remonta le long de ses jambes. Jean se retourna pour scruter le plafond et estimer le risque. Le petit tremblement s’atténua. Son rôle consistait à réveiller les dormeurs au cas où les éboulements deviendraient critiques. D’un geste élégant et détaché, il accrocha à sa ceinture la corne d’appel qui pendouillait au bout d’un filin.

Jean se tourna vers Shaari. Il sourit, aimable. Les dents de son amie se découpèrent dans la nuit, un regard brillant le détaillait. Comme prise en faute, elle rabattit les jumelles sur ses yeux et se tourna vers la forêt dense masquée par des rideaux de pluie.

— Paco ne t’a pas trop ennuyé ? demanda Jean.

Shaari haussa les épaules :

— Pascal a été infect, comme d’hab’. Il ne supporte pas les gens différents de lui. Ce n’est pas la première fois que je partage un demi-tour de garde avec lui. (L’adolescente marqua une pause.) Il ne t’a pas trop rudoyé pour te réveiller ? Il t’a toujours fait du mal parce que tu es mon ami.

Jean rit un court instant.

— Alors que dira-t-il lorsque nous nous unirons ? Je pense que ma tête ne lui revient pas, tout simplement. Je ne suis pas assez athlétique et téméraire. Et si nous sommes amis, c’est un peu grâce à lui et à sa façon de nous traiter en parias.

La jeune femme garda un silence candide. Il poursuivit :

— C’est à croire que certains Hommes n’apprendront rien. Les colères de la terre ne les feront pas évoluer. Les erreurs de nos grands-parents ne porteront pas de fruits chez lui. C’est un Neandertal !

— Tu es trop dur, le coupa Shaari. Il est peut-être plus adapté que nous.

— J’crois pas ! répliqua Jean. Sa race sera la première en voie de disparition parmi l’espèce humaine qui s’éteint. Homo sapiens doit passer à un stade supérieur d’une évolution qui ne revient jamais en arrière. Il est le reflet d’un passé qui mène l’humanité à sa propre perte. Avec des gens comme ça, la mère nature va nous effacer sans hésiter. Là où nous allons, il y a des prophètes qui prônent la symbiose (Jean écorcha le mot) avec l’environnement. Ils soutiennent les volontaires au changement, nous accueillent à bras ouverts, luttent pour comprendre la Terre et adopter un comportement plus… plus …

— Mature ? suggéra Shaari, les yeux levés vers lui.

Jean acquiesça, farouche, des larmes dans les yeux. Il désigna la forêt enchevêtrée. Elle montait à l’assaut des pentes à peine refroidies du volcan.

— Nous ferions mieux de reprendre la surveillance, ordonna-t-il doucement.

Jean posa une main affectueuse sur l’épaule de la jeune femme maintenant assise par terre. Il se pencha pour effleurer d’un baiser la douce peau d’ébène sous les jumelles rabattues. Shaari s’appuya sur lui avant de se pencher en avant. Elle masquait son trouble avec plus d’efficacité qu’il n’y réussirait jamais. Ses émotions mal contrôlées le désignaient parfois comme un lâche.

— Il y a beaucoup de prédateurs en bordure de la jungle, fit-elle, détachée. Je suis certaine qu’ils ont flairé le campement, nous habitons ici depuis trop longtemps.

— J’en ferai le rapport, soupira-t-il en proie à des sentiments de révolte. J’inspecte la grotte et reviens vite. Appelle, s’ils grimpent en terrain découvert !

Jean balaya l’horizon. La pluie gommait tous les détails, réduisait la visibilité et rendait d’autant plus importantes les lunettes nocturnes. Loin sur la gauche, un volcan jeune et actif crachait sans discontinuer des laves rougeoyantes. Elles coloraient les nuages bas par à-coups comme des lames de feu changeantes.

Les sages de la horde avaient choisi ce tube parce qu’il ne se trouvait pas sous le vent dominant qui aurait colporté les fumées toxiques : oxydes de carbone, d’azote, de soufre et autres suies. Elles les tueraient en une poignée d’heures. Hier, l’humanité en avait tant et tant rejetés, avec les conséquences désastreuses qu’ils connaissaient sur l’environnement. Aujourd’hui, la Terre les expulsait de son ventre pour tenter d’exterminer l’espèce qui avait dominé la chaîne alimentaire jusqu’à la briser. Après avoir nourri les braises et avivé les flammes d’un immense foyer, les Hommes avaient sauté dans le chaudron.

Jean retourna dans la grotte. Il calma sa colère en dénombrant les fissures, les blocs instables et les pierres ponces crissant sous ses pieds. L’inspection ne révéla pas de dangers imminents et il rejoignit le poste de guet.

Jean s’assit auprès de Shaari, silencieux, résigné. Les deux adolescents attendirent que la pluie cesse. La jeune fille refusa de réveiller sa relève et se blottit contre le flanc de son amoureux. Les fauves regagnèrent la protection de la canopée et l’orage s’éloigna dans la touffeur d’une fin de nuit agitée des soubresauts de la Terre. La mélancolie répétitive des vagues rageuses dont l’acharnement sculptait des grèves au loin les gagna tandis que les nuages s’effilochaient à l’Est comme effrayés par les prémices d’une aube écrasante.

De guerre lasse, Shaari s’agita. L’adolescente arracha de belles promesses à celui qu’elle se désignait pour futur compagnon ; vain espoir d’une vie meilleure sur un monde à la dérive. Elle l’enlaça pour lui déposer un baiser dans le cou puis disparaître et ne laisser que le souvenir de son odeur.

Le moment que Jean appréciait le plus approchait. Il se leva et marcha hors de l’abri sur la croûte noirâtre et solidifiée. Dans les mares laissées par la tempête nocturne, des larves se tortillaient, insectes piqueurs sans cesse en action. Sa combinaison scintillait dans le jour naissant. Il porta son regard vers le nord pour percer le brouillard humide déchiqueté par les sommets de la canopée à une centaine de mètres en-dessous. Vertes, rouges, jaunes, ambres, les essences mélangées des arbres révélèrent des couleurs tranchées. Des nuages de chauves-souris criardes regagnaient leurs cachettes pendant que les oiseaux diurnes investissaient le ciel. Nature intransigeante où Darwin renouait avec ses droits.

Là-bas, Jean discerna les moutonnements de l’océan planétaire victorieux, gonflé de pluies diluviennes, de la fonte des glaciers et des calottes polaires réduites au souvenir des plus vieux hommes. Il distingua enfin les reliefs de la fière civilisation de leurs conquérants d’aïeuls. Des tours ébréchés par les flots, des bâtiments effondrés, les gratte-ciel penchés aux têtes tranchées, brillèrent des premiers rayons. Dressée au milieu, une flèche de poutrelles d’acier, immergée jusqu’à son deuxième étage, ne fléchissait pas.

« La vieille Gustave monte encore la garde ! » pensa-t-il ironique.

— Jeannot ! l’interpella-t-on d’un ton de reproche. Ferme cette combinaison anti-UV et enfile la capuche avant que le soleil ne te brûle.

— Je suis à l’ombre là, belle-maman, répliqua-t-il, acide.

L’adolescent haussa les épaules et remonta la fermeture.

— Aucun respect ! Tu devrais plutôt rentrer. Ils t’attendent et il te faudra être reposé pour reprendre la route vers « Eldorado ».

Le Premier

Milami

« Nul des nôtres ne côtoiera les Hommes sans l’accord unanime des siens. » Paradoxalement, le seul à avoir enfreint cette règle était son créateur. Il avait besoin de savoir.

Situé au bord de la plus haute falaise de l’île, il scrutait l’horizon, analysant le côté de la mer le plus propice où se diriger pour une rapide arrivée. Il le trouva, expira un air brûlant de ses fosses nasales et déploya ses gigantesques ailes. Les traces de ses puissantes pattes s’ancrèrent dans le sol lorsqu’il prit son envol. L’envol d’un dragon. Les débris de pierre soulevés par les griffes et la peau dure terminèrent leur course silencieuse mêlés aux bruyantes et puissantes vagues frappant sans relâche la roche en contrebas.

Durant sa traversée, il piquait de temps à autre vers de petites îles qu’il croisait afin de se repaître, d’étancher sa soif et de dormir. Cela fait, ces nouvelles forces le portèrent davantage vers l’horizon reculant pour lui permettre enfin d’apercevoir, au loin, cette étendue de terre tant attendue. Aussitôt qu’il la vit, il accéléra, se rapprochant en même temps petit à petit du niveau de la mer. À quelques mètres de ce dernier, un unique – mais large – battement d’ailes lui permit de se stabiliser, perturbant en revanche le courant des vagues derrière lui qui se soulevèrent, entrechoquées, vers le ciel.

La silhouette filiforme du continent se faisait maintenant moins floue, la masse rocheuse plus abondante. Les détails lui vinrent à mesure que la distance se réduisait : d’abord lui apparurent des points noirs, s’ensuivirent de grossières silhouettes, puis des contours moins anodins et, enfin, des formes précises : l’apparence des Hommes. Mais eux aussi l’avaient repéré car il entendit à ce moment-là un tintement de carillons suivi par des cris d’épouvante : une ville tout entière était alarmée ; les hommes rentraient leurs femmes et enfants dans leur maison tandis que les plus démunis s’agitaient dans tous les sens ou essayaient de forcer les portes d’autres logis. Toutefois, cette ville comptait des guerriers téméraires – ou bien fous – qui se précipitèrent en direction de la Bête, un arc à la main. Dès qu’elle eut franchi par les airs les limites de la ville, ils décochèrent. Et ils touchèrent… mais ne transpercèrent pas. À quoi bon s’amuser à tirer sur la roche d’une montagne ou l’acier d’un écu ? Car, oui, telle était la résistance de la peau et des écailles d’un Dragon.

Les flèches, donc, ricochaient contre lui et retombaient vers les archers déstabilisés qui arrêtèrent l’offensive. Sans doute le dragon voulut-il témoigner sa clémence ce matin-là en ne ripostant pas ; mais pardonner et oublier sont deux termes bien différents… Le premier se peut faire sans que le second ne se fasse ; et ce jour-là, le Clément leur pardonna leur naïveté… mais n’oublia pas leur impudence. Et il décida de se la rappeler aussi longtemps qu’il vivrait ; après tout, il était né avant – le mot est faible – la fondation de cette ville… et il comptait bien vivre jusque longtemps après sa disparition et être présent quand ce moment viendra. Non pas qu’il ait pensé être son propre vengeur à ce moment-là, mais… seulement le témoin rancunier d’un apaisant ravage du temps.

Tandis qu’il pensait à cela, le dragon continuait de survoler la ville, scrutant ces hommes qui le fascinaient de ses pupilles perçantes, semblables à deux éclairs noirs figés et dans leur mouvement et dans leur nuage. Tous avaient remarqué la présence menaçante au-dessus de leur tête et tous s’étaient résignés à perdre la vie, mais le Menaçant décida de se poser non loin des portes de la ville, sur un immense rocher surplombant celle-ci. Et il attendit ainsi.

Quand les portes s’ouvrirent enfin, un vieillard accompagné de trois hommes en armure les franchirent. Ils s’avancèrent vers le dragon jusqu’à être assez près de lui pour pouvoir l’admirer, d’autant plus que ce dernier se dressa de toute sa grandeur à leur approche.

— J’ai… commença le dragon en ouvrant sa gueule puis en la refermant, ne pouvant plus continuer.

Il se rendit compte qu’il n’avait pas utilisé le langage des Hommes depuis bien longtemps et que sa maîtrise de ce dernier s’était quelque peu dégradée. S’efforçant de rester calme, il continua :

— Je ne m’attarderai pas sur ou bien au-dessus de vos terres. Ma venue n’est pas une attaque et je vous pardonne la vôtre à mon égard. Je me suis posé afin de vous demander – je ne désire pas vous brusquer – de transmettre un message. Rassemblez les braves hommes de ce royaume et envoyez les pigeons quérir ceux des autres à l’entour. Écrivez-leur ceci : « Le monde changera sous peu. Venez, soyez les témoins de ce changement. Il aura lieu au sud de ma position actuelle, dans le milieu de la forêt. Ma patience durera sept jours, à la suite de quoi les retardataires feraient aussi bien de rebrousser chemin ; à la suite de quoi le barrage que je créerai s’élèvera plus haut encore que la cime des arbres et interdira tout passage. » Oh, aurais-je oublié de parler de la récompense ? Signifiez qu’il y en a une. Et qu’elle est de taille. Telle est mon entreprise. Sur ce, je pars maintenant.

Elle semblait provenir d’un lieu lointain, inconnu… D’un monde ancien, mystérieux, encore naturel et inexploré. Des profondeurs sombrement verdoyantes d’une forêt luxuriante, où chaque feuille qui tombe permet la traversée d’un imperceptible rayon du soleil. De cavernes situées au pied de montagnes sous-marines ou bien d’antres perchés sur le faîte des monts. Des tréfonds ardents de la terre ou d’au-delà les cieux glacials… La voix du dragon, grave et pénétrante mais aussi ancienne et sage.

Le dragon prit son envol sans attendre de réponse et quelques battements d’ailes plus tard, la forêt s’étendait sous lui. Il piqua en son centre, là où l’écartement des arbres lui permettait d’atterrir. Et il dormit. Ne s’éveillant qu’à l’aube du septième jour, lorsque les armures des hommes et les sabots des chevaux se firent entendre. Toute la journée durant et de toute part, des têtes apparurent. Chaque groupe qui venait servait un roi différent et comptait quelques dizaines d’hommes. La plupart de ceux-là étaient des adultes mais certains d’entre eux étaient accompagnés d’écuyers. Le sentiment général était partagé entre la méfiance d’un groupe vis-à-vis d’un autre et entre l’émerveillement mutuel envers cet être en face d’eux qu’ils n’avaient jamais vu mais qui, pourtant, forçait l’admiration. Nul, cependant, n’osa lui adresser la parole ; il rompit donc lui-même le silence une fois la nuit tombée :

— Le septième jour a atteint son terme et nous voici entrés dans la nuit du huitième. Comme déclaré naguère, je dois maintenant interdire le passage à tous les indésirables qui souhaiteraient défier ma patience. Hommes, n’ayez crainte de ce qui va suivre, vous ne risquez rien à l’intérieur du cercle.

Le dragon s’envola jusqu’à avoir tous les hommes dans son champ de vision. Puis il souffla. En bas, les plus méfiants et ceux qui avaient le plus de réflexes levèrent leur bouclier vers le ciel. Seulement, le dragon tint promesse et son feu ne s’écrasa pas sur eux mais traça un large cercle qui les entoura tous. Lui-même se posa en son cœur, regarda quelques instants les étoiles puis envoya une ultime flamme. Sous les yeux ébahis, celle-ci s’immobilisa dans l’air, formant une sorte de boule de lumière enflammée – un petit soleil, dirent certains. Jusque-là, les flammes du cercle dévoraient et grandissaient tel un feu naturel le ferait, ne se souciant nullement de la direction à prendre, mais uniquement de ce qui serait à brûler ensuite ; cependant, une force mystique s’exerça lorsque la boule apparut, elle dompta et dirigea les flammes, tel un cerveau dictant à son corps comment agir. Finalement, le corps rejoignit son cerveau, et ce n’était plus dans un cercle que les hommes étaient emprisonnés, mais sous un dôme, un dôme de feu. La plupart dirent : « Qu’est-ce que c’est que ça ? », « Pourquoi ? ». Tandis que les plus désespérés : « Pourquoi nous ? », « Nous avons été naïfs… »… Alors qu’un autre homme, qui avait grimpé à un arbre épargné par le feu et qui regardait ce dernier avec fascination, demanda simplement :

— Ton feu n’est pas comme celui que nous pouvons produire, n’est-ce pas ?

Les chuchotements s’élevèrent en même temps que les têtes qui cherchaient d’où venait la voix. Le dragon le vit le premier et tous suivirent son regard. Des protestations commençaient alors à naître car cet homme-là n’appartenait visiblement à aucun groupe.

— À qui cet arrogant écuyer appartient-il ? lança un chevalier consterné.

— Ce n’en est pas un, répondit un autre. Il est bien trop vieux…

— Silence, ordonna calmement le dragon. La question impudemment posée reste tout de même intéressante. Et vous vous la posez sûrement tous, maintenant qu’elle a été énoncée. En effet, il est différent en bien des points. Je pourrais, par exemple, exercer sur lui un poids, ce qui aurait pour conséquence de vous embraser dans une pluie de feu jusqu’à vous faire glisser la peau sur les os… Mais cela ne servirait pas mes intérêts. Non, si je vous ai fait venir ici aujourd’hui, c’est pour un tout autre objectif. Pour ne rien vous cacher, je ne crois plus guère aux Hommes et, avant d’abandonner totalement, j’aimerais tenter une dernière chose. Ce n’est pas sans raison que j’ai demandé les plus braves qui soient ; je sais les chevaliers de bons chasseurs. Vous devez donc, pour la plupart, bien connaître cette forêt ; eh bien, tant mieux pour ceux qui sont dans ce cas, car cette forêt sera le lieu de votre dernière chance. La dernière chance des Hommes d’être reconsidérés des Dragons.

« Avant de vous expliquer la règle de ce qui, de mon point de vue, ressemblera à un jeu, je dois d’abord m’assurer d’une chose : savez-vous ce qu’est… Hum, comment aviez-vous unanimement décidé de le nommer, déjà ? Ah… oui, la magie. Avez-vous déjà lu ou entendu ce terme ? Dit par vos pères, peut-être ?

Quelques murmures approbatifs, quoique teintés du doute d’un souvenir lointain qu’ils n’eussent en fait jamais eu, contentèrent le dragon qui poursuivit alors :

— Bien. La règle est simple : vous devez trouver. Celui qui trouvera gardera.

— La récompense est-elle tellement considérable pour que vous nous en fîtes l’éloge par écrit ? demanda un jeune chevalier.

— Et plus encore, assura le dragon, riant. À en juger par vos écus, chacun des groupes venu séparément appartient à un royaume différent ; eh bien, avec ce que je vous promets, n’importe lequel d’entre vous pourra, s’il le veut, ou redresser le faible sien d’où il vient ou au contraire en préserver sa puissance. Mais lorsqu’un Dragon vous assure la grandeur d’une chose, votre vision ne doit pas s’arrêter à cela… Celui qui trouvera s’en rendra compte bien assez tôt. Mais que trouver ? vous demandez-vous certainement. Une chose cachée dans cette forêt. Une chose qui a été, par mes soins, cachée dans cette forêt. Une chose que les hommes indignes ne peuvent voir. Une chose empreinte de magie. Si vous la voyez, vous la reconnaîtrez forcément. Chaque endroit de la forêt peut être le bon et, sachant que nous sommes en son centre, votre décision sera sans doute hasardeuse ; fiez-vous donc à votre instinct pour savoir par où commencer à vous diriger…

— Attendez, attendez, se brusqua un autre homme. Comment sommes-nous censés traverser les flammes ? Nous ne pourrions pas faire cent pieds que nous serions déjà face à elles…

— Ne les craignez pas quand vous vous avancerez vers elles. C’est le seul conseil que je puis vous donner. Je les ai faites brûlantes pour ceux qui tenteraient d’entrer, mais telle la brise d’une douce pluie, fouettant légèrement le visage et pénétrant les yeux, pour ceux qui sortiront. Plus de questions, désormais.

Chaque groupe lui fit confiance et, en effet, traversa les flammes sans mal. Seul le gentilhomme consterné par l’homme perché était resté et fixait les branches de l’arbre. Il se tourna vers le dragon et lui dit qu’il vengerait son honneur bafoué par cet insolent.

— Descends ici et bats-toi, fermier ! cria-t-il à ce dernier.

Son interlocuteur soupira mais s’exécuta. Il sauta de la haute branche sur laquelle il avait été tranquillement allongé et répondit :

— C’est la deuxième fois que tu te trompes sur ma condition. La prochaine sera la dernière, sache-le.

— Sais-tu seulement à qui tu t’adresses ? répliqua lentement le chevalier stupéfait, détachant chaque syllabe dans un rictus nerveux. Regarde donc ta guenille… Là d’où je viens, les gens de ta sorte ont le droit de choisir la façon dont ils mourront, après une telle menace. Ma lame, elle, ne va même pas te laisser le dernier choix de ta misérable vie. Mais je reste un chevalier, ce qui implique honneur et loyauté, au cas où tu ne le saurais pas ; je combattrai donc sans bouclier et, tiens ! Je te prête ma seconde épée que je reprendrai sur ta dépouille.

Et, sur ces derniers mots, il jeta fort loin de lui son bouclier et lança vers son adversaire son autre épée. Celui-ci la ramassa et la regarda attentivement… Le rire du chevalier couvrit alors tous les sons ambiants. Il regardait son ennemi et s’exclama dans un ricanement, faussement étonné :

— Tu… tu n’en as jamais vue ?

— Je vérifie simplement ma marque de fabrique… Celle-ci doit dater d’au moins cinq ans, annonça le forgeur, quant à celle dans ta main, elle est bien plus récente. Loyal, n’est-ce pas ? Ma forge fournit l’armée de ton roi, ce sont donc des épées que j’ai vendues ; je ne suis pas un voleur, elles te reviendront lorsque je t’aurai vaincu.

— Et comment comptes-tu t’y prendre ? demanda le chevalier, pas plus étonné. Tu n’es qu’un forgeron. Pour ma part, j’ai passé des années à l’entraînement des cavaliers, des années à user de ces lames que tu ne fais que fabriquer puis vendre.

— D’où tiens-tu cette certitude ? Les forgerons ne sont pas les premières cibles espionnées, me trompé-je ? En réalité, j’ai observé nombre d’entraînements dans nombre de royaumes. Dans chaque armée, les mouvements exécutés sont différents ; mais tous les soldats d’une même armée exécutent les mêmes, tu me suis ? Eh bien, moi, de mon côté, je m’entraîne seul ; je mélange tous les mouvements que je mémorise et… j’en crée, aussi. Et c’est pour cette simple raison que tu vas perdre, je connais tes mouvements, tu ne connais pas les miens.

— Ah, une dernière chose : ma lame provisoire risquerait de se briser si elle croisait le fer contre la tienne. Je ne vais donc pas l’utiliser. Tu es sûr de ne pas vouloir reprendre ton bouclier ?

— Tu vas définitivement cesser de raconter tes inepties ! cria le chevalier en s’élançant.

Le forgeron ne bougeait pas, il faisait seulement pivoter son épée dans sa main gauche et attendait : une première rotation… une deuxième… une troisième… et demi ? La lame du guerrier entraîné fendait maintenant sur lui en une diagonale venant par la droite, mais le forgeron plia simplement ses jambes et plaça son avant-bras droit entre l’épée ennemie et sa propre tête. La taille toucha. Le sourire victorieux de l’assaillant fut un peu trop hâtif et eut vite fait de se muer en une incompréhension totale avant que le pommeau de l’épée du forgeron ne vint lui faire sauter le heaume et l’allonger au sol.

Sa vision brouillée revenant peu à peu, il réalisait que le paysan regardait le noble de haut. D’aussi près, il comprit pourquoi sa propre lame ne lui avait pas découpé le bras et aussi pourquoi il avait été projeté à terre avec une telle force. Son tranchant avait bien frappé, il n’était pas fou ; seulement, maintenant que la manche de la guenille était arrachée, il voyait ce qu’il y avait derrière : « Un haubert ! Le malin… » se dit-il. Et encore derrière ça, l’importante stature du forgeron et ses muscles saillants, eux-mêmes forgés dans la forge, justifiaient qu’il ait été renversé aussi facilement. Le cavalier ne rivalisait nettement pas mais prit tout de même son épée et se releva tant bien que mal, ne pouvant plus revenir en arrière. Il se rua et tenta désespérément un coup d’estoc : esquivé de justesse. Son élan le mena dans l’arbre qu’il n’avait alors pas remarqué et son épée alla se fourrer dans son bois. Il se retourna… une seconde trop tard : un nouveau coup de pommeau lui fut asséné sur la tempe et il perdit connaissance.

Le vaincu se réveilla quelques minutes plus tard, crut que le dragon s’était avancé vers eux avant de comprendre que c’était en fait son corps qui avait été traîné vers lui. Il regarda autour de lui, ne vit plus son épée dans l’arbre, mais tenta de se relever lorsqu’il aperçut le forgeron. Ce dernier lui dit que c’était une mauvaise idée et l’agenouilla de force, face au dragon.

— Ne t’inquiète pas, j’ai récupéré ton épée. Je te rendrai les deux, bientôt, chuchota-t-il à l’adresse du chevalier avant d’attirer sur lui le regard du dragon. Sa mort compromettrait-elle le gain de la récompense ?

— Tu te défends bien, créateur d’aciers par le fer dans le feu, lui répondit le dragon. Ton adversaire est désormais désarmé et sa nuque est pâle sous ton métal glacial. L’occire ou ne pas l’occire… À toi de choisir. La récompense ne dépend pas de ce choix.

— Hein ? Mais… commença à se plaindre le perdant.

Mais jamais personne ne sut la suite, pas même le dragon. En un mouvement net et fulgurant, la tête s’était détachée du corps, laissant pour toujours ses paroles insidieuses dans le fond de sa pensée. Le bûcheron ramassa la cime par les feuilles et laissa le tronc au sol déverser sa sève. Il se déplaça vers de la terre molle et la creusa. La tête remplissait jusqu’au bord le trou qu’il venait de faire ; il répartit donc la terre creusée sur sa surface originelle et planta l’épée en plein milieu de celle-ci ; sans doute la tête eût-elle été transpercée à ce moment-là. Le forgeron revint vers l’autre moitié, fit tenir la seconde lame dans ses mains, la pointe vers le bas, et demanda solennellement au dragon de brûler l’ensemble ; ce que ce dernier fit sans poser de questions, tant il ressentait l’émotion d’une tradition humaine. Quelques minutes passèrent en silence, pendant lesquelles les quatre yeux fixaient, le regard absent, les flammes de l’incinération, grandissantes dans la nuit croissante.

— Étrange…, commenta alors le dragon, secouant vigoureusement la tête afin de détourner son regard de la fonte de l’armure argentée. Ceux de ma race et moi-même ne procédons pas de la sorte lorsque cela arrive… Bien, cela étant fait, je me dois de te rafraîchir la mémoire : tu n’as pas l’air de vouloir te hâter à chercher avec les autres. Tu avais pourtant l’air sûr de toi avant d’exécuter cet homme…

— Étrange, oui, c’est le mot, répondit le forgeron qui alla s’asseoir en tailleur au pied de son arbre. Je ne suis pas comme ces hommes nés au milieu des livres ; j’apprends de ma propre expérience et je peux dire sans honte que je ne peux pas partir à la recherche d’une chose dont je n’ai jamais entendu parler. Je sais que je ne sais pas ce qu’est la magie et je sais aussi que je ne savais pas ce qu’était un Dragon avant aujourd’hui. Toutefois, je me demande pourquoi un être inconnu viendrait nous parler d’une chose inconnue, si cette dernière et lui-même n’étaient pas profondément liés… De plus, chaque chose inconnue est forcément étrange de prime abord ; sans en savoir plus, je peux affirmer et j’affirme ! – au risque de me méprendre – que tu es la magie dont tu parles et que je t’ai trouvé. C’étaient donc des mensonges, n’est-ce pas ? Ils ne reviendront pas…

— Ne réduis pas un dragon à la bassesse des Hommes ! tempêta-t-il. Nul besoin de mentir pour induire en erreur. Et c’est ce que j’ai fait ; je leur ai dit que la magie était cachée dans cette forêt et qu’ils pouvaient se diriger n’importe où afin de la trouver. Ils auraient dû se diriger vers moi. Est-ce de ma faute si le voile qui leur brouille la vision ne leur permet pas de voir ce qui est caché derrière ce qu’ils regardent ?

« En réalité, tout le monde – hormis peut-être le décapité – est gagnant ; traverser mon cercle leur a fait perdre l’espoir de la récompense, certes, mais mes flammes magiques, d’apparence inoffensives, ont, par la même occasion, brûlé ce voile qui obstruait leur vision. Écoute, forgeur, entends-les tous, tout autour du feu, restés là depuis qu’ils en sont sortis, se battant entre royaumes, faisant hennir les chevaux et s’entrechoquer les épées et écus, croyant qu’à la fin, le seul royaume restant viendrait me dévoiler que c’était en fait moi depuis le début… Ridicule ! Je ne ferai même pas cesser cette mascarade. Forgeron ! Tu es le seul à avoir vu. Tu as donc gagné, et je te félicite.

— Et si plusieurs hommes avaient vu ? questionna le vainqueur qui se leva et s’approcha du dragon.

— Viens, s’exclama alors le dragon qui abattit une aile au sol, faisant vaciller le forgeron. Essaie de t’agripper aux écailles.

Une telle invitation le fit hésiter quelques instants, mais le sommé accepta finalement. Il posa donc son pied sur l’aile mais sentit qu’il ne tiendrait pas debout longtemps sur cette surface souple et bancale ; avançant alors minutieusement à l’aide de ses mains, il grimpa jusqu’au dos et tenta de fourrer ses doigts entre l’interstice de deux grosses écailles. Quand le dragon ne le sentit plus gigoter, il s’éleva. Les flammes du haut du dôme commencèrent à s’amoindrir peu à peu et revinrent à leur place originelle pour lui permettre le passage. À cette hauteur, les fumées s’élevant des brûlantes cimes chatouillaient désagréablement les narines, mais après avoir dépassé le dôme, ce n’était plus le problème ; le problème était que le dragon avait vu juste : en bas, des dizaines d’hommes se battaient près du feu et, en suivant les pensées du dragon, la même chose devait être en train de se produire sur tout le pourtour du dôme ; des centaines de combattants dans l’art de ce qu’ils avaient appris : mourir pour le royaume. Du fait de l’incandescence du géant dôme, le forgeron distinguait à présent clairement les feuilles des arbres titanesques qui avaient été épargnés du feu et dont les faîtes semblaient vouloir percer le voile de la nuit, tant ils étaient hauts. Écarlates étaient leurs feuilles, ainsi que le rouge feu, ainsi que le rouge sang, en bas, coulant. L’un de ces arbres ne respirait cependant plus, il se mourait ; une feuille s’émiettait dans le vent, ses morceaux s’éparpillaient sur le sol ; un homme était transpercé vivant, son sang imprégnait la terre molle ; trois feuilles, trois hommes… Ainsi se déroula la vaine bataille.

— C’est le destin, jeune forgeron, qui a fait que tu serais le seul, lui expliqua le dragon en prenant de l’altitude et en retournant au Nord. Et si vraiment plusieurs hommes avaient pu voir, eh bien ! le destin m’aurait sûrement révélé à toi en premier. Maintenant, accepte ta récompense ; je t’emmène chez moi où je te la donnerai. Dans cet endroit empli de magie, je te l’insufflerai. Je ferai de toi… le premier magicien.

Et nous nous souviendrons que la Terre était ronde

Claudine Hillard

Elle sent une présence dans son dos, se retourne avec la désagréable sensation d’être épiée. Mais ce n’est certainement que le fruit de son cerveau surmené.

Elle soupire à l’approche du serveur, racle une dernière fois le sucre collé au fond de la tasse, se lève lentement, sort enfin du bar, le cœur lourd. Les lumières et le bruit l’agressent, la tombée de la nuit la fait frissonner.

Comme tous les soirs, elle a trainé à la médiathèque jusqu’à l’heure de la fermeture. La perspective de retrouver son père la glace, aussi retarde-t-elle l’accomplissement de l’immuable rituel – la montée de l’escalier en catimini, le verrouillage de la porte, et, une fois en sécurité, l’effrayant tumulte qui s’empare de son esprit. Au début, il a essayé d’imposer son autorité, de proférer reproches et menaces. Elle l’a toisé, dédaigneuse, a persiflé un comment oses-tu qui lui a aussitôt rabaissé son caquet.

Elle ne lui pardonnera pas de l’avoir empêchée d’appeler la police – les premières heures s’avèrent décisives au cours d’une disparition. Lui s’est réjoui que la donneuse de leçons revendique son indépendance. Bon vent ! Elle l’a regardé, transie d’épouvante. Afin de soulager sa détresse, dissiper les images délirantes, elle s’est mise à vociférer, à gesticuler, hystérique. Jamais Barbara ne l’aurait abandonnée ! Elle courait un grave danger ! A subi un accident ! Un enlèvement peut-être ! Et elle savait pourquoi il mourait de trouille de voir débarquer les flics mais il ne perdait rien pour attendre car elle le dénoncerait et il croupirait des années en taule !

Le troisième jour, elle a déjoué la surveillance paternelle, interrogé le directeur de l’hôtel où Barbara exerce le métier de réceptionniste. Il lui a fait part de son étonnement, ayant maintes fois tenté de contacter cette employée modèle. En vain. Le portable basculait sur messagerie. À l’entendre ainsi se désoler, elle a senti la frayeur pénétrer chaque pore de sa peau.

Chaque soir, depuis plusieurs semaines, elle longe le bel édifice rénové, dans l’attente de l’impossible miracle.

Prévert lui susurre à l’oreille : Café-crème et croissants chauds ; café-crime arrosé sang ! Un drame s’est-il déroulé au sein de l’établissement, aussitôt étouffé par peur du scandale ou des représailles ? Barbara s’était plainte récemment du harcèlement d’un collègue...

Les bistrots vomissent leurs derniers clients. Les poivrots vacillent, toupies dérisoires, avant de passer le seuil. Les garçons – chemise blanche, pantalon noir – empilent prestement tables et chaises, attrapent balais et serpillières. Les passants emmitouflés se hâtent, pressés de retrouver la tiédeur des pénates. Le flot des véhicules se tarit. Les fourmis à tête d’homme regagnent leur habitat.

Bonhomme Noël et sa cohorte de faux-semblants la narguent, éclaboussent la cité de paillettes et de strass poudre aux yeux. Pour l’orpheline, le vingt-cinq décembre symbolise une date d’une infinie tristesse. La fête a perdu sa magie. Gommés l’étincelant décor, le réveillon somptueux, les cadeaux enrubannés au pied du sapin odorant. Envolés les petits matins câlins, le bien-être et l’insouciance.

Ses pas la guident vers les quais de Charente. Le découragement avachit ses épaules, sa marche s’appesantit sur les pavés glissants. Elle veut se fondre dans l’opacité blanchâtre pour noyer les pensées de brume – le décès de sa mère quand elle avait neuf ans ; la disparition de ta sœur chérie, à la veille de sa majorité.

Brouillard des mots. Confusion des sens. Angoisse torturante depuis la journée d’automne où Barbara s’est volatilisée. Où tout a basculé. Incompréhension. Sentiment d’horreur. Impuissance. Vide sidéral. Tripes tenaillées au fer rouge. La spirale des tourments lancinants détruit tout repère et la condamne à la survie.

Inlassablement, elle poursuit ses investigations ; interroge les gérants des restaurants, ceux des nombreux commerces avoisinant l’établissement ; montre la photo de la longiligne brune aux yeux verts, toujours vêtue d’un tailleur strict. Oui, ils s’en souviennent – pensez un si beau brin de fille ! – se rappellent lui avoir servi qui un thé, qui un chiche-kebab, qui un ballotin de pralines belges.

Elle revient à la charge, de façon obsessionnelle, livre doutes et questionnements, se fait éconduire poliment – on comprend bien, Mademoiselle, mais on ne peut vous en dire plus. Elle se retrouve, alors, catapultée au milieu du ruissellement de la foule grouillante. Fantôme parmi les vivants.

Elle s’approche du fleuve jaunâtre, en proie à l’irrépressible envie de se dissoudre dans l’eau trouble. Le parapet du pont semble facile à enjamber. Elle se penche lorsqu’elle sent un souffle chaud caresser sa nuque. Un éclair de lucidité traverse son cerveau nébuleux : blessée ou séquestrée, peut-être Barbara sollicite-t-elle de l’aide ? Une lueur d’espoir miroite à la surface de l’eau.

Hier, elle a franchi le seuil du commissariat, une nouvelle fois égrené le chapelet des appréhensions, des pensées terrifiantes. Au fur et à mesure de son témoignage, son corps suintait le malaise : moiteur des mains, flageolement des jambes, boule d’angoisse, accélération des battements cardiaques, état proche de la syncope. Symptômes familiers qui lui tiennent lieu de seconde nature. Voûtés de fatigue, ils l’ont écoutée, empathiques, puis lui ont rappelé patiemment la législation.

En rentrant, démoralisée, elle a croisé le facteur, porteur d’une lettre recommandée dont elle a signé le bordereau à la place de son géniteur. Elle a déchiré l’enveloppe, les doigts tremblants, parcouru la courte missive. Faute d’éléments suspects, le dossier est classé sans suite. Elle rejette la décision avec force : la sachant en danger, jamais Barbara ne l’aurait laissée seule avec le monstre !

Fillette, elle se réveillait, parfois, intriguée par le grincement des lattes du parquet, les chuchotements, le couinement du sommier dans la chambre de l’aînée. Au matin, persuadée d’avoir rêvé, elle remarquait, pourtant, le visage livide de Barbara, les taches rougeâtres sur sa nuisette.

La vérité s’imposa, violente, un mercredi où il essaya de la peloter. Elle brandit le tisonnier : « Bas les pattes ou je te crève ! ». Il n’osa pas récidiver.

Elle comprend la lassitude de sa sœur. Son dégoût à l’idée de côtoyer son bourreau. Son désir compulsif de prendre le premier train en partance. Elle accepte ces hypothèses, néanmoins persuadée qu’elle aurait rédigé un mot, enregistré un message vocal. Un signe à son intention.

Elle a fouillé placards et tiroirs, bureau, carnets intimes, consulté l’ordinateur. Aucun indice. Elle n’a pas emporté ni affaires de toilette, ni chéquier, ni carte Visa. « Ça constitue une preuve, Monsieur l’Inspecteur ! », « Non. Bien au contraire, ça confirme notre conviction : l’argent liquide garantit l’anonymat. »

Elle trébuche sur le pavé glissant, se redresse en grimaçant. Une ombre glisse, soyeuse, qui semble jouer à cache-cache avec elle. Tour à tour jaillissant d’un buisson ou d’une fenêtre éclairée. Étrangement, elle ne ressent pas d’inquiétude, plutôt une sorte de douceur. Elle se remémore l’histoire fantastique, inventée peu après l’enterrement de leur mère, et qu’elles avaient mise en musique. Enlacées, elles imaginaient un univers enchanté peuplé de gens affables, d’animaux bavards, dont elles étaient les Reines. Un havre de paix. Une sphère de bonheur, à des années lumières de la galaxie, sur laquelle évoluaient des parents aimants et des enfants choyés. Une bulle cristalline ignorante des cauchemars, des foyers gris poussière, des pédophiles martyrisant les anges. Elles fredonnaient souvent le refrain de leur comptine : Et nous nous souviendrons que la Terre était ronde. Elles le chantaient en plusieurs langues et leurs rires en cascade se mêlaient à la mélodie.

Elle a respecté le délai réglementaire et engagé une procédure de recherche dans l’intérêt des familles. S’est rendue à la Préfecture, munie du document prouvant le lien de parenté. Le fonctionnaire l’a prévenue de la lenteur administrative et de la déception si la personne refuse de communiquer ses coordonnées. Elle a acquiescé – la certitude de la savoir vivante constituerait déjà un immense soulagement – n’a rien ajouté. À qui pourrait-elle confier la panique pétrifiant chacun de ses membres ? Les pensées chaotiques ? Le gémissement d’épouvante jaillissant des entrailles, à la vision sanglante du corps lacéré, dépecé de sa sœur ?

Elle emprunte le cours Gambetta qu’elle remonte jusqu’à la rue de la Fauvette, entre dans l’immeuble situé à l’angle des deux intersections. En gravissant les marches, elle entend des voix résonner à hauteur du palier du second étage, retient sa respiration, incrédule. Elle est revenue ! Submergée d’émotions, elle introduit la clé, malhabile, s’engouffre dans l’entrée. Campés au milieu du salon, se tiennent le fumier et l’assistante sociale du secteur, laquelle lui offre, aussitôt, sa compassion face à cette terrible épreuve. Elle la remercie machinalement de sa sollicitude, la raccompagne, puis se laisse choir au creux du fauteuil, hébétée, sans prêter la moindre attention à son père.

Trop lasse, tu perds ta vigilance. Moi, je remarque son rictus, son regard dément. Une pulsion de folie germe dans sa cervelle, la même que cet après-midi d’octobre où j’étais passée, en coup de vent, chercher un document demandé par le chef du personnel. Je fouillais mes papiers quand il s’était élancé, à la manière d’un fauve, et m’avait pesamment étranglée.

Au fond de la cave, il avait érigé un mur de parpaings pour dissimuler mon cadavre enduit de chaux vive. Depuis, je rôde, invisible. J’accomplis ma mission de te protéger jour et nuit. Je suis devenue l’ombre de ton ombre.

À son air hagard, je devine son intention de réitérer l’acte meurtrier. N’aie crainte : je connais les prises et les coups mortels, indécelables à l’autopsie.

Il prend son élan, prêt à te ceinturer, ouvre brusquement la bouche comme un poisson hors de l’eau, suffoque longuement, la main à la poitrine, et s’affaisse, inanimé.

Soupçonnant un infarctus, tu te précipites vers le téléphone, commences à composer le numéro du SAMU. S’élève alors, à travers l’écouteur, la ritournelle de notre chanson : «Et nous nous souviendrons que la Terre était ronde ». Interdite, tu suspends ton geste et le vol du temps.

Au sourire esquissé sur tes lèvres, je sais que tu viens de comprendre et je me sens rassérénée. Je peux rallier notre Royaume en paix. Prends soin de toi, Petite Sœur.

L’origine des berceaux

Érik Vaucey

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À travers la visière de sa combinaison environnementale, Helen observe la démarche féline de son guide amérindien. Les palikurs vivent en harmonie avec la forêt tropicale : ils la vénèrent, la respectent et en retirent tout ce dont ils ont besoin. Fortino se déplace sans bruit. Malgré l’humidité et la chaleur, il ne transpire pas. Son regard est sans cesse à l’affût des mille dangers de la jungle. De temps à autre, sa machette entre brièvement en action pour faciliter le passage de l’expédition. Il répète ainsi les gestes ancestraux qu’aucune technologie n’a réussi à supplanter.

Partie à l’aube de son laboratoire à Kourou, Helen a survolé la jungle en hélicoptère sur près de deux-cents kilomètres jusqu’au village de Saül, accessible uniquement par les airs. Elle a pu vérifier de ses propres yeux les analyses des spécialistes de l’imagerie satellitaire : sur un large cercle d’environ deux kilomètres de diamètre, le vert luxuriant de la canopée a fait place à une teinte grisâtre. Ce lieu où toute vie végétale et animale semble avoir disparu est le but de leur périple. Il leur a fallu deux heures en véhicules tout terrain, puis autant en pirogues motorisées sur le fleuve Mana avant de poursuivre à pied. Selon Fortino, ils pourront rester une bonne heure sur place.

Profitant d’une pause, elle s’adresse à son guide.

— Fortino, j’ai l’impression que la forêt se tait peu à peu.

— Oui, madame Helen. Elle a peur.

— Comment ça ?

— Il y a de moins en moins d’animaux. Comme lorsqu’ils fuient devant un incendie. Mais là, il n’y a ni fumée ni feu.

Quelques centaines de mètres plus loin, l’éclaireur s’immobilise. De sa machette, il montre une colonne de fourmis.

— Regardez !

— Les fourmis et les termites constituent plus de 30% de la biomasse animale de la forêt équatoriale. Qu’y a-t-il de surprenant ?

— Des fourmis, d’accord. Mais celles-ci, on ne les voit que depuis quelques mois. Elles sont à chaque fois plus nombreuses.

— C’est une espèce très particulière, confirme Henri, l’entomologue de l’équipe. Il s’agit de pheidoles megacephala, facilement reconnaissables à leurs têtes surdimensionnées. Elles ont été étudiées dès le début du vingt-et-unième siècle : son introduction sur l’île d’Hawaï avait entraîné la disparition de nombreuses espèces, y compris le célèbre lézard emoia.

Fortino leur fait signe de se taire. À une vingtaine de mètres, un tamanoir s’approche des fourmis. Sa langue de soixante centimètres de long vient balayer les fourmis et les avalent.

— C’est leur principal prédateur : il peut en manger des dizaines de milliers chaque jour. Mais celui-ci semble déjà avoir perdu l’appétit !

L’animal s’immobilise, avant de se coucher sur le flan, inerte. Les insectes l’escaladent sans attendre, si nombreux qu’on ne voit bientôt plus que sa silhouette sous un amoncellement de fourmis.

— On dirait que le chasseur est devenu la proie, commente sobrement Helen. Ernesto, as-tu tout filmé ? Alix, recueille quelques specimens de ces fourmis dans ton vivarium.

Plus l’expédition progresse, plus le spectacle de désolation s’accentue. Les fourmis sont les seules à subsister. Les arbres sont visiblement malades. Certains sont à moitié tombés, appuyés sur leur voisin, comme tronçonnés à la base. Leurs souches sont truffées d’œufs

de fourmis. Alix en ramasse quelques-unes et la caméra recommence à filmer.

* * *

Le directeur du centre de recherche préside en personne la réunion de crise. Il est accompagné par un inconnu qu’il présente comme le responsable de projets confidentiels de l’ONU.

— Helen, vous avez toute notre attention.

— Les nouvelles ne sont pas bonnes. Henri, quelles sont vos conclusions ?

— Il s’agit bien d’une invasion de pheidoles megacephala. Mais leur comportement a évolué. Non seulement elles mangent tous les végétaux qu’elles croisent, mais elles installent leurs fourmilières à l’intérieur de troncs. Elles interceptent la totalité de la sève pour se nourrir, provoquant le dépérissement rapide du végétal. Une fois le suc asséché, elles partent à l’assaut d’un autre, ou plus exactement d’autres arbres puisque leur nombre s’accroit de manière exponentielle.

— D’où le paysage de désolation qu’elles laissent derrière elles.

— Ce n’est pas tout, reprend Henri. Comme nous avons pu le constater, elles s’attaquent aussi aux animaux. L’autopsie du tamanoir a montré qu’il avait été empoisonné par des centaines de piqûres de fourmis. De plus, en quelques minutes, celles-ci avaient déjà dévoré près de quarante pour cent de sa chair.

— Ainsi, conclut Helen, nous sommes en présence d’une espèce invasive qui détruit la quasi totalité de la biomasse végétale et animale sur son passage. L’évolution de son comportement s’explique par plusieurs mutations relevées sur son ADN.

Le mystérieux visiteur examine de près les rapports d’analyse génétique, avant de prendre la parole.

— Je vous remercie pour votre excellent travail. Vos conclusions recoupent parfaitement celles des centres de recherche à Bornéo, en Papouasie et en Guinée où ces fourmis provoquent les mêmes ravages. Helen, pensez-vous que ces mutations puissent être naturelles ?

— Ce qui est surprenant, c’est que plusieurs séquences de l’ADN ont évolué simultanément et rapidement, alors que ce processus est habituellement extrêmement lent. Il faudrait aussi comprendre comment ces espèces mutantes ont pu se déplacer sur trois continents différents.

— Je ne suis pas certain que vous posiez tout à fait la bonne question. Regardez cette étude de la NASA.

Sur l’écran géant, quatre photos satellites de forêts tropicales apparaissent. Elles présentent toutes un cercle grisâtre au milieu de la verdure.

— Voici donc des images des quatre sites touchés à travers le monde. Grâce à l’horodatage, vous constaterez qu’elles ont été prises le même jour. Si je rajoute une échelle de distance, vous voyez que les cercles gris ont tous un diamètre compris entre mille-huit-cents et deux-mille mètres.

Autour de la table, les visages sont tendus.

— Nous allons maintenant remonter le temps, en projetant en accéléré les photos des mêmes sites de jour en jour sur six mois.

Sur les images animées, les cercles gris décroissent simultanément pour disparaitre exactement en même temps. L’écran se fige sur les quatre images où des points gris minuscules sont mis en évidence par une flèche rouge.

— Oui, vous avez bien vu, les cercles gris, et donc ces foutues fourmis, sont apparues exactement en même temps sur les quatre sites.

— Ce ne peut pas être naturel, s’exclame Helen.

— Alors que reste-t-il comme hypothèses ?

— Des éco-terroristes ?

— Sacrément bien organisés ! Il faut posséder des laboratoires de pointe pour obtenir de telles manipulations génétiques et une logistique incroyable pour opérer simultanément dans des sites si difficilement accessibles.

— C’est vrai, mais qui d’autres alors ? Des aliens ?

* * *

Devant le distributeur de café, les discussions vont bon train. Aussi incroyables soient-elles, les hypothèses émises en fin de réunion remettent en perspective toute l’histoire récente.

L’apogée du dérèglement climatique liée au réchauffement de la planète a été atteinte lorsque des algues filamenteuses ont envahi plus de dix pour cent de la surface des océans. La pénurie d’oxygène et de lumière dans l’eau a fait disparaître l’essentiel de la vie sous-marine. Par chance, une bactérie développée in vitro a permis de vaincre cette menace.

C’est à la même période que la technologie de fusion nucléaire a été maitrisée. La découverte d’un nano-filtre permettant de capter les dangereux neutrons rapides a procuré à l’humanité une énergie abondante et économique à partir du deutérium, sans déchets radioactifs. L’abandon généralisé des énergies fossiles a permis la reconstitution progressive de la couche d’ozone et la pacification du climat.

Alors que la planète se croyait sauvée, les alertes se sont pourtant multipliées. À chaque fois qu’une parade était trouvée contre une menace, d’autres survenaient, toujours plus inquiétantes. La fourmi pheidole megacephala n’étant que la dernière en date.

L’idée d’une intelligence maléfique derrière tout cela est séduisante. Mais qui peut avoir un tel pouvoir ?

* * *

Appelée en urgence, Helen entre dans le bureau du directeur du centre de recherche.

— Merci d’être venue si vite. Installez-vous ! En réalité, ce n’est pas moi qui souhaite vous rencontrer, mais notre visiteur. Je vous laisse : je ne suis pas certain d’avoir les habilitations suffisantes pour entendre ce qu’il va vous dire.

À peine la porte refermée, l’homme prend la parole.

— Helen, j’imagine que vous vous souvenez du projet Tansley ?

— Vous voulez parler du prix Tansley, en hommage à l’inventeur du terme « écosystème » ? Il s’agissait de proposer des écosystèmes simplifiés, mais autonomes, qui permettraient cependant de répondre aux besoins principaux de l’homme. Un bel exercice théorique auquel j’ai eu plaisir à me prêter.

— Pas si théorique que ça, vous allez vite comprendre. Tout d’abord, il me faut vous féliciter : vos propositions font partie des dix qui ont été retenues pour le projet Tansley.

— Je ne suis pas sûre de vous suivre.

— Nous avons pris conscience depuis des années que notre planète était en danger. Pour garantir l’avenir, il est de notre devoir de conserver hors d’atteinte de toute malveillance des écosystèmes qui sauveront peut-être un jour l’espèce humaine. D’où le prix Tansley qui nous a permis de définir dix combinaisons viables de biotopes animal et végétal, dont la vôtre.

— Où trouverez-vous un lieu si bien protégé ?

— Nous l’avons déjà trouvé et pour tout vous dire, ces dix projets sont déjà à l’œuvre. J’en arrive à l’objet de cet entretien : nous souhaitons vous compter dans l’équipe scientifique qui veille sur eux.

— Vous voulez dire quitter Kourou et mon équipe ?

— Pas tout à fait. En réalité, cette proposition s’adresse également à votre équipe et leurs familles. Nous avons aussi pensé que votre guide Fortino et la centaine d’habitants de Saül seraient plus utiles avec nous que sous la menace des fourmis.

— Mais où se trouve ce laboratoire ?

— C’est encore secret, mais une fois sur place, vous comprendrez vite !

* * *

Sur le seul pas de tir conservé à Kourou, une ancienne fusée Ariane rouille doucement, malgré les multiples couches de peintures dont elle a bénéficié depuis l’abandon définitif de toute énergie fossile. Helen trouve un peu pathétique qu’elle soit ainsi livrée aux touristes, telle une attraction de parc de loisirs.

Depuis près d’un demi-siècle, les fusées ont été remplacées par des avions géants recouverts de briques réfractaires similaires à celles expérimentées à la fin du vingtième siècle sur les navettes spatiales américaines. C’est d’ailleurs à la première d’entre elles qu’ils doivent leur nom : les Columbias. Chacun de leurs quatre réacteurs fonctionne grâce à une centrale miniature à fusion nucléaire générant des poussées extrêmes contrôlées avec précision. Une fois dans l’espace, elles alimentent un moteur ionique grâce à un accélérateur de particules.

Ainsi un même véhicule est capable d’effectuer un vol transcontinental dans les couches supérieures de l’atmosphère ou de relier des satellites et autres stations orbitales.

* * *

Pour pouvoir accéder à bord du Columbia, tous les passagers doivent passer dans un sas de décontamination. Cette mesure inhabituelle parait prudente aux yeux d’Helen pour éviter d’apporter des espèces indésirables dans le laboratoire-conservatoire.

Bientôt le véhicule prend de la vitesse sur la piste d’envol et entame son ascension le long de l’équateur. Quelle peut bien être leur destination ? Une île isolée du Pacifique peut-être ? À travers le hublot renforcé, le spectacle est féérique. On ne sait plus vraiment si l’on est encore dans la stratosphère. Une hôtesse avertit les passagers.

— Ne vous faites pas surprendre si vous marchez dans les allées. Nous sommes passés sur une pesanteur artificielle : vous aurez l’impression d’avoir perdu la moitié de votre poids.

Le Columbia vire maintenant plein sud. Au loin, Helen distingue une dizaine de petits points, probablement des stations spatiales. Bien sûr, quel endroit pourrait être mieux protégé de l’environnement terrestre que l’espace ! Au fur et à mesure de leur approche, elle prend conscience du gigantisme de ces laboratoires. De forme ovoïdale, les dimensions de chacun d’eux doivent se mesurer en kilomètres. À leurs côtés, l’Étoile Noire de Dark Vador paraitrait modeste.

La paroi s’ouvre progressivement, tel le focus d’un appareil photo, permettant à leur véhicule d’accéder à un hangar dans lequel des hommes s’activent, sans combinaison. Un champ électromagnétique doit maintenir l’atmosphère artificielle à l’intérieur de la station. Finalement, cette arrivée est bien digne de Georges Lucas.

* * *

À leur descente de l’avion, ils sont accueillis par le visiteur mystérieux de Kourou.

— Soyez les bienvenus à bord du neuvième berceau. Je suis particulièrement heureux que vous ayez accepté de nous rejoindre. Puisque nous partageons maintenant le même secret, je peux me présenter : je m’appelle Victor Piroux. Le Secrétaire Général de l’ONU m’a confié le commandement de cette station spatiale. Je vous invite à prendre place dans ces hélicoptères : nous allons tout d’abord accompagner Fortino et son peuple jusqu’à leur nouveau village.

L’escadrille s’élève majestueusement le long d’un grand mur. Un passage s’est ouvert juste sous le plafond du hangar. De l’autre côté, le paysage est saisissant. Plusieurs centaines de mètres plus bas, s’étire une plaine de plusieurs kilomètres, presque aussi longue que large. Une rivière la traverse de part en part, avec un grand lac au milieu qui partage le territoire en deux parties, l’une boisée et sauvage, l’autre recouverte de prairies. Une lumière vive et chaude est diffusée du plafond, imitant à s’y méprendre celle du soleil.

— C’est immense ! s’exclame Helen. Qui a pu imaginer de tels espaces dans une station spatiale !

— En un sens, c’est vous, chère amie. La partie boisée correspond à la superficie nécessaire pour mettre en œuvre le projet que vous avez conçu. La partie enherbée est destinée à être cultivée pour permettre à la station de vivre en autarcie. La terre est si précieuse que nous avons choisi de bâtir le village de Fortino au dessus du lac. Ils formeront la composante humaine de l’écosystème. Les contacts avec les autres niveaux de la station sont délibérément très restreints. De ce côté une station de compostage pour recycler tous les déchets bio-dégradables générés par les 100 000 passagers que peut contenir cette station. Sur le bord opposé, une station de pompage alimente l’ensemble du réseau d’adduction d’eau.

Les appareils atterrissent sur la place centrale du village. À voir l’excitation et les sourires des Amérindiens, il ne fait guère de doutes qu’ils se réjouissent de leur nouvel habitat lacustre.

De retour au hangar, Victor guide Helen jusqu’à une batterie de turbo-élévateurs.

— Nous nous rendons maintenant à une autre partie protégée de la station, au dernier étage. Vous y avez accès grâce à votre badge.

— À quoi dois-je m’attendre ?

— Nous y avons réuni la passerelle de commandement, les laboratoires et les moyens de communications. Depuis votre bureau, vous avez accès non seulement aux images vidéos du niveau inférieur, mais aussi à de multiples capteurs permettant de suivre à distance l’évolution de l’écosystème.

— Les neuf autres berceaux sont similaires et contiennent chacun une des propositions issues du concours Tansley ?

— Parfaitement. Et si vous avez besoin de modifier l’équilibre par l’introduction d’autres espèces, il vous sera toujours possible de faire des échanges avec vos neuf autres confrères.

* * *

Six mois plus tard, Helen est tout à fait à l’aise dans ses nouvelles fonctions. Elle dispose d’une équipe motivée et des meilleurs équipements. Elle passe ses temps libres avec sa famille et ses amis à explorer cette véritable ville en orbite, avec ses multiples commerces, restaurants, théâtres, parcs, écoles, hôpitaux et même ses lieux de cultes.

Lors d’une conversation avec Victor, elle a une impression curieuse en regardant machinalement à travers un hublot. Quelques minutes plus tard, le doute n’est plus permis : la taille du globe terrestre a sensiblement diminué.

— Que se passe-t-il ? Nous nous éloignons de la Terre ! Nous quittons notre orbite géo-stationnaire !

Le commandant de la station ne réagit pas. Devant l’incompréhension d’Helen, il prend enfin la parole.

— Depuis longtemps, nous avons compris que la Terre est condamnée. Je n’ai pas été complètement honnête avec vous. Les berceaux ne sont pas des stations spatiales, mais des vaisseaux. Avec le million de Terriens embarqués, nous venons d’entamer une nouvelle odyssée. Nous avons embarqué ce que nous avions de plus précieux et nous espérons que nous, ou nos descendants, trouverons un jour une nouvelle planète pour nous accueillir.

* * *

Mylena Pardise, l’historienne et archiviste du neuvième berceau, interrompt son récit, laissant ses deux auditeurs digérer la véritable origine de leur odyssée, oubliée depuis si longtemps.

Le professeur Vedien Nobil est le premier à réagir.

— Ainsi, Helen est la première à avoir dirigé les laboratoires de ce vaisseau.

— Oui, vous êtes son successeur, et de la même trempe qu’elle, si vous permettez de donner mon opinion !

— Et plus de mille ans après, nous en sommes toujours au même point, ajoute Éléonore, la compagne de Vedien : nous cherchons encore une planète à habiter.

— C’est vrai, mais notre existence-même est la preuve de la réussite d’Helen et de ses pairs : l’humanité a survécu. Les berceaux sont toujours en état de marche et vivent en autarcie grâce aux écosystèmes qu’ils ont conçus.

Un vent d’espoir

Julien Noël

Parmi les plus grandes injustices de l’histoire figure en bonne place le total et volontaire oubli de l’œuvre de Phileas Jones, perpétré par des hommes qui, non contents de saborder son projet, en ont fait disparaître toute mention. Si la plupart des privilégiés qui connaissent aujourd’hui son histoire argueraient qu’il importe peu de rétablir la vérité car, de toute façon, le principal intéressé ne s’est jamais guère soucié du souvenir qu’il laisserait, il semble désormais et au vu des folies que commet aujourd’hui l’esprit humain que l’exemple de Phileas Jones pourrait s’avérer être plus qu’une bonne leçon : un enseignement salvateur.

Phileas Jones naquit quelque part dans le Pays de Galles, au cours de la seconde moitié du dix-neuvième siècle. Il est difficile d’être plus précis car, aux dires de tous ceux qui l’ont connu, il garda toute sa vie cette flamme enthousiaste qui brille au fond des yeux des jeunes personnes et que cette joie intérieure l’illuminait d’une telle sorte qu’il ne sembla jamais âgé de plus de dix-sept ans, quoiqu’on le sache bien plus vieux. Très jeune, il s’imposa au jugement de ses parents et professeurs comme différent. Non qu’il ait été particulièrement brillant – c’était un élève des plus médiocres –, ni particulièrement turbulent, ni trop contemplatif ; les deux pieds dans la norme. Ce qui le distinguait de ses camarades, c’était qu’il ne les fréquentait pas, leur préférant des amis que les adultes qualifièrent aussitôt d’imaginaires.

Lorsqu’il s’avéra que Phileas avait passé l’âge d’avoir de pareilles relations fantasmatiques, ses parents tentèrent d’y mettre un terme. Ils essayèrent d’en discuter avec l’enfant qui n’en démordait pas et affirmait plus haut que jamais la réalité de ses fréquentations ; ils essayèrent de le raisonner, prenant à parti le maître d’école, le pasteur de la paroisse, quiconque dont l’autorité supplanterait celle paternelle et, comme rien n’y faisait, ils employèrent la force, condamnant leur fils à tant de corvées qu’ils pensaient celui-ci trop occupé pour penser à de pareilles sornettes. Durant toutes ces épreuves, Phileas était soutenu par ses amis et les prenait en exemples, eux sur lesquels tout déviait et que rien n’atteignait tant ils étaient agiles et fuyants comme le vent. Sans le savoir, ses parents renforçaient le lien qui les unissait, alors que leurs intentions étaient tout autres.

Les années passèrent et Phileas restait aussi solitaire qu’auparavant, entouré de présences turbulentes qu’il était le seul à voir. Ses parents étaient de plus en plus perplexes, persuadés que leur fils était atteint d’une défaillance mentale quelconque le maintenant à un stade relationnel de la petite enfance. Cependant, ses capacités intellectuelles, quoique peu stimulées par des devoirs qui ne l’intéressaient pas, ne semblaient pas en être affectées. La seule explication qui leur fut fournie vint de la vieille excentrique de la bourgade – une femme qui semblait avoir toujours été veuve et desséchée et que ses voisins évitaient, la jugeant trop savante dans des domaines trop étranges pour être bien honnête – qui leur expliqua que Phileas était mêlé aux sylphes, ce qui lui donnait la capacité de parler aux élémentaires. Loin de les convaincre, ce raisonnement fut jugé aussi extravagant que le phénomène qu’il commentait et Phileas fut envoyé dans un collège londonien pour y apprendre les vraies choses du monde et y être introduit au sérieux nécessaire à la vie d’adulte.

Ce fut une période malheureuse pour le jeune garçon. Il ne fut pas séparé de ses amis mais ceux-ci continuèrent à faire naître des commentaires désobligeants dans son dos. Privé de la nature avec laquelle lui et les esprits des vents aimaient jouer, dans cette ville pleine de brouillard poisseux et de vapeurs de charbon, il construisit lors de sa première année un dispositif qui fit de lui l’objet de la curiosité de tous ses maîtres. Celui-ci était simple, composé d’un bric-à-brac trouvé ou troqué ça et là : un simple roulement à billes bien huilé sur lequel était fixé un mât de bois souple, lequel servait de support à trois élégantes voiles de papier. L’ensemble tournait à toute vitesse – se donnant l’aspect d’une délicate aile de libellule – sans que le moindre vent ne souffle ; juste parce que Phileas s’était assis face à lui et le contemplait avec ravissement. Que l’enfant parte ou se désintéresse de l’objet et celui-ci redevenait parfaitement inerte.

Les maîtres soupçonnèrent que celui-ci était doté de pouvoirs étranges, qu’il pouvait mouvoir des objets grâce à un magnétisme – notion alors très à la mode – qui lui était propre. Ils multiplièrent les expériences, se servant du jeune campagnard comme d’un cobaye. Devant ces effractions dans son intimité de plus en plus fréquentes, celui-ci eut bien vite fait de s’enfuir loin de ces adultes ennuyants et prit la clé des champs, comme tout paysan rêveur qu’il était.

On perdit sa trace durant quelques années, avant qu’il ne réapparaisse soudain dans le salon d’une grande dame, bavardant avec d’autres jeunes esprits invités pour leur stimulante compagnie ou l’espoir que plaçait l’hôtesse en leur avenir. S’il se distinguait de la masse de ces jeunes élégants, ce n’était pas pour sa conversation – qu’il n’alimentait d’ailleurs qu’à grand peine étant toujours doté d’une nature des plus distraite – mais pour sa confiance et le sourire détendu, joyeux qu’il arborait en toute circonstance. Le jeune homme semblait véritablement marcher sur un nuage, flotter sans jamais toucher du pied le parquet d’acajou. Sans même susciter consciemment cet intérêt, il poussait les invités à venir vers lui, lui parler, le découvrir. On l’interrogeait : que comptait-il faire de ses belles et prometteuses capacités ? Il répondait qu’il était inventeur, qu’il travaillait sur quelque invention novatrice qui ferait grand bruit. « Au sens figuré bien sûr », se hâtait-il d’ajouter,  « rien de comparable à ces machines tapageuses qui n’ont de cesse de surgir du moindre atelier du royaume comme autant de diables de leurs boites ».

Et c’était tout. Il s’excusait d’un sourire et s’en allait flâner autour d’autres paires de souliers et arceaux de robes. Nul n’en savait beaucoup plus ; ni où il résidait ni qui il fréquentait en dehors de ces réunions où il ne faisait que saluer chacun sans se lier avec personne. Il venait tous les jours durant une semaine, puis disparaissait les deux suivantes ; on remarquait à peine son absence qu’on commentait parfois d’un « tiens, cela faisait longtemps » lorsque Phileas se décidait à refaire surface.

Enfin, un beau jour, il annonça avec – on le supposait – la complicité de la maîtresse de maison qu’il avait quelque chose à montrer au jardin. « Le fruit d’années de labeur », expliqua-t-il avec un sourire presque timide. Ces messieurs dames le suivirent sur la belle pelouse bien fine et drue qui se cachait derrière la maison et y contemplèrent un assemblage des plus étranges. L’objet n’était pas sans rappeler à certains l’imaginaire de Jules Verne, dont les romans étaient alors très en vogue. Il évoquait vaguement un tilbury à deux places dont la capote aurait été substituée à une aile de cerf-volant géant. En forme de demi-disque et de couleur mandarine, elle donnait un aspect oriental à ce qui apparut très vite comme étant un véhicule, comme s’il eût été possible de le rencontrer en plein ciel, entouré d’autres dragons ou voiles multicolores issues du savoir-faire et de la tradition chinoise. En guise d’attelage étaient placés côté à côte deux cylindres de verres renforcés de volutes de cuivre. Ces vitraux courbés reposaient sur de larges patins et entouraient deux visses d’Archimède en papier ou en tissu huilé, si légères qu’elle semblaient déjà tourner subrepticement sur elles-mêmes. Tout cela était relié à la banquette par un dispositif chatoyant et tout en courbe courant le long des brancards et qu’une foule de monocles analysait avec une certaine incompréhension. Devant le large siège capitonné et recouvert de cuir, du côté droit, deux accoudoirs se tendaient vers le conducteur, non pas reliés au dossier mais bien à la balustre. Ceux-ci étaient agrémentés de cerceaux lesquels, devinait-on, devaient servir à maintenir les bras en place en cas de soubresaut et menaient à deux sphères cristallines qui semblaient attendre là qu’une main les enserre.

Phileas Jones laissa les esprits s’échauffer quelques instants, refusant de répondre aux nombreuses questions muettes ou exclamées, puis alla inviter de la main l’hôtesse à s’asseoir à côté de lui et prit place face aux boules de cristal. Le public, quoiqu’un peu sceptique, recula de quelques pas et il glissa ses avant-bras le long des accoudoirs, frôla avec douceur la surface lisse et translucide et ferma les yeux. D’abord, on ne perçut qu’un souffle, presque imperceptible ; puis vint un bourdonnement et, aussitôt après, des exclamations invitant à regarder les cylindres. « – Ils tournent, regardez ! – Cela alors ! » Le bruit allait crescendo et les messieurs attrapaient leurs chapeaux de peur de les voir s’envoler. C’était comme si une minuscule tornade s’était créée dans le prolongement de ces étranges montures, dont les patins menacèrent bien vite de se soulever du sol. La voiture quant à elle ne bougea pas avant que Phileas ne fasse sauter du pied le frein. Cela fait, elle se mit à glisser vers l’avant, de plus en plus vite, parcouru une petite distance à bon galop et soudain s’éleva. La vieille dame sentit l’air s’engouffrer au dessus de sa tête et porter la voile qui jusque-là n’avait servi que de parasol. Elle songea à s’inquiéter du fait que son conducteur avait toujours les yeux clos mais, bien vite, se détendit étrangement au contact de l’air contre sa robe et se laissa aller au charme du moment, invitée à cette attitude par les esprits qui se faisaient leurs chauffeurs.

Cela dura quelques minutes ou une éternité : d’abord plusieurs larges cercles autour du voisinage ; puis le vaisseau du ciel perdit de l’altitude et vint retoucher terre en douceur, presque sans cahot ; un doux élan le poussa vers la foule des invités et enfin la voiture s’immobilisa. Celle-ci à nouveau à terre, seuls témoignaient du prodige deux segments de traces parallèles formées dans le gazon par les patins et les roues ; segments que rien sinon un décollage n’aurait pu relier. L’intelligentsia rassemblée ce jour-là et témoin du prodige se précipita, les questions fusèrent. Phileas y répondait humblement, presque avec pudeur. Il n’y était pas pour grand chose, c’est tout juste s’il avait fait construire le véhicule qu’il ne pouvait jurer avoir imaginé par ses propres moyens. Somme toute, il ne faisait que jouir d’un privilège accordé par des puissances de ses amies. Comme cela ne satisfaisait pas la curiosité ambiante, il se lança dans une grande explication. Il tenta de mettre un nom ou une définition sur les adjuvants à sa quête de liberté, se référa aux anges du christianisme, aux génies des Mille et Une Nuits, multiplia les messages rassurants : « Pas de panique, ils sont plus effrayés que vous ; oui, ils sont partout autour de nous, nous avons juste au fil des siècles perdu l’art de vraiment regarder ; non, ce commerce ne peut nous envoyer en enfer, notre bonne entente est dans l’ordre naturel des choses, quoiqu’en disent les cols romains… ».

Certains furent convaincus, d’autres ne se lassèrent pas de crier à la supercherie, à la manipulation. Très vite, Phileas, qui s’était autrefois montré si discret quant à ses projets, se mit à faire activement la promotion de son invention. « Nous nous trouvons à un moment charnière », disait-il, « de ceux où se joue l’avenir de l’humanité ». Les sylphes qui n’ont eu de cesse de garder notre race à l’œil l’avaient averti : certains au nom du progrès concevaient de vilaines mécaniques, de celles qui feront plus de mal que de bien et qui finiront par posséder celui qui les a créées. Conscients que l’homme – créature ambitieuse parmi toutes – ne saurait renoncer à cette avancée, les compagnons de Phileas s’étaient proposés de fournir le même service que le pétrole et le charbon pour un prix moindre à payer par les générations futures de leurs deux peuples. Le jeune homme avait été élu comme leur représentant et le prédicateur de l’âge de prospérité qu’ils proposaient, si l’humain renonçait à déterrer tous les déchets péniblement cachés dans le sol pour les brûler.

Phileas Jones s’enquit de sa mission avec sérieux, voire même avec ferveur. Il lutta, défendit ses principes avec courage sans toutefois sombrer dans la basse propagande. Il ne le pouvait de toute manière pas : c’était à l’homme de choisir librement son avenir, de réapprendre à faire confiance à la nature et à s’ouvrir à elle. Certains le suivirent et, sans atteindre son éveil, trouvèrent un épanouissement semblable dans le jardin resplendissant dont il avait entrouvert le portail. Aujourd’hui encore, ils continuent à faire perdurer cet enseignement, discrètement, de façon ésotérique car ils ont appris à la dure que la pleine lumière sur leurs pratiques ne pouvait qu’attirer sur eux la malveillance des loups que rien n’arrête. Alors que les carnivores à fourrure ont disparu, ils ont été remplacés par bien pire : des prédateurs industriels dont la faim, à l’inverse de celle des enfants de Dame Nature, est insatiable. Ces ingénieurs venus du nouveau continent et les investisseurs qui les portaient sur leurs épaules vinrent rapidement à considérer Phileas comme un danger, son invention comme une concurrence à éliminer puisqu’on ne pouvait la racheter…

Aussitôt, les lobbies se mirent en branle. L’on propagea des rumeurs, s’alliant avec ceux qui voyaient dans les esprits du vent une incarnation du Malin et finançant leurs discours, l’on passa à l’intimidation, à la diffamation… Enfin, l’argent triompha, imposant ses vues et ses véhicules. Phileas Jones fut dans un premier temps affecté par cet échec, puis sembla de moins en moins concerné, s’éloignant de la société des hommes. Ses alliés supposèrent la frustration, la dépression peut-être, et lui laissèrent le temps de se remettre, de se retrouver. Progressivement, il cessa de paraître en société et, un jour, on s’aperçut qu’il n’avait plus été vu depuis des mois. Il avait tout simplement disparu. Certains soupçonnèrent un meurtre, que ses ennemis aient voulu démolir entièrement toute menace, mais la majorité se rangea à l’idée qu’il avait fait ce qu’il pouvait et jouissait maintenant de vacances, loin des tracas d’une société déjà en déclin mais toujours là, quelque part, attendant avec ses amis d’enfance que les mentalités changent et que l’homme se tourne à nouveau vers eux.

Phileas a été oublié, de même que son œuvre qui n’a jamais été retrouvée – sans doute trop bien cachée par les puissants qui l’ont étouffée dans l’œuf. Les esprits des vents ont été rejetés et ne se sont par la suite plus risqués à s’ouvrir ainsi à la multitude. Ils somnolent sans doute un peu, étouffés par la fumée omniprésente et découragés par une humanité qui s’obstine à leur tourner le dos. Ils patientent car un jour viendra, très bientôt, où ils représenteront la seule porte de sortie du méandre artificiel qu’est le quotidien de tant d’âmes. Alors, peut-être, se souviendra-t-on de Phileas Jones et prendra-t-on enfin conscience du rôle qu’il a joué en balisant pour nous la route d’une nouvelle ère.

D’ici là, puisse ce récit nous donner un peu d’espoir.