Édito

« La peur est un cri, la terreur est un murmure. »

– Anonyme

Vous aviez aimé les « Histoires à faire peur » du numéro 5, on vous en ressert une petite rasade de 200 pages, de quoi vous faire trembler, frémir ou frissonner, en somme vous mettre le trouillomètre à zéro !

Installez-vous confortablement sous la couette pour lire. N’oubliez pas de fermer votre porte à clé - les psychopathes l’entendraient comme une invitation -, ne laissez pas la fenêtre de votre chambre ouverte - un vampire est si vite entré -, regardez sous votre lit - on ne sait jamais… Quatorze nouvelles composent ce numéro et vous donneront les cernes des nuits blanches terrifiantes !

Je vous souhaite un agréable moment et de belles sueurs froides, bonne lecture !

Aramis Mousquetayre

Fondateur des revues

YmaginèreS et Nouveau Monde

« Si l’art n’a pas de patrie, les artistes en ont une. »

Camille SAINT-SAËNS

Retrouvez-nous sur

Nos blogs :

http://notre-nouveau-monde.blogspot.fr/

http://kingdomofepicmusic.blogspot.fr/

http://ymagineres.wix.com/galerienouveaumonde

Nos forums :

http://ascadys.fantasyboard.net/c12-nouveau-monde

http://ascadys.fantasyboard.net/c7-kingdom-of-epic-music

Nos pages Facebook :

https://www.facebook.com/pages/Nouveau-Monde/238679202907763

https://www.facebook.com/pages/Kingdom-of-Epic-Music/160959787432701

Notre groupe Facebook : https://www.facebook.com/groups/281386688557276

Twitter : http://www.twitter.com/Ascadys

Contact : ymagineres@gmail.com

Nouveau Monde 9

– Histoire à faire peur 2 –

Avril 2016

Nouveau Monde est un webzine gratuit édité par

Le Collectif Nouveau Monde

Directeur de publication :

Aramis Mousquetayre

Rédacteur en chef :

Aramis Mousquetayre

Layout et Mise en page :

Laurent Royer

Auteurs

Élisabeth Charier

Éric Fesquet

Francis Ash

Frédéric Livyns

Jane Griffin

Kristell Guerveno

Marine Jehanno

M’Isey

Murphy Myers

Paul Blanchot

Roznarho

Tiphaine Levillain

Correctrices

Emmanuelle Teste

Anne David

Auriane Sonfils

Illustrations intérieures

Arnaud Teneur

Audrey Lopez

Karin Waeles

Kévin Brémieux

Richie More Black

Sabine Rogard

Sedenta Kernan

Shéliak

Logo Nouveau Monde :

Pascal Vitte

Couverture :

Marray

© Tous les textes et toutes les illustrations utilisés dans ce numéro de Nouveau Monde sont la propriété de leurs auteurs respectifs

Sommaire

Histoires à faire peur 2

Gargouille

Paul Blanchot

Illustrée par Audrey Lopez et Sabine Rogard

Memento

Murphy Myers

Illustrée par Audrey Lopez et Sabine Rogard

La clé de voûte

Marine Jehanno

Illustrée par Audrey Lopez et Sabine Rogard

Neuf

Élisabeth Charier

Illustrée par More Black

De quoi t’as peur ?

Roznarho

Illustrée par Arnaud Teneur

À l’intérieur

M’Isey

Illustrée par Karin Waeles

Billet gagnant

Frédéric Livyns

Illustrée par Karin Waeles

Vieux os

Éric Fesquet

Illustrée par Karin Waeles

Nuits d’enfer

Kristell Guerveno

Illustrée par Arnaud Teneur et Sabine Rogard

Classe de mort

Frédéric Livyns

Illustrée par Karin Waeles

Qui m'a tué ?

Jane Griffin

Illustrée par Sabine Rogard

Le Titalcuatl

Tiphaine Levillain

Illustrée par Kévin Brémieux

Morréfaction

Frédéric Livyns

Illustrée par Shéliak

Silence

Francis Ash

Illustrée par Sedenta Kernan et Sabine Rogard

Gargouille

Paul Blanchot

http://paulblanchot.unblog.fr/

Illustrée par Audrey Lopez

https://wahya.artstation.com/

https://www.facebook.com/Wahya.art

et

Sabine Rogard

https://www.facebook.com/arby.rogue

Février 1916

Uniforme noir et bleu des chasseurs de Vincennes, le capitaine Auguste Aimé était habillé de frais, rasé, lavé et parfumé. Lui vous aurait dit qu’il se sentait « crasseux » : encore couvert de boue, de la terre glissée un peu partout contre sa peau (jusqu’entre ses jambes), les vêtements trempés, une barbe de trois semaines qui le démangeait terriblement. « Peut-être des puces !!?? ». Dans ses oreilles, le tonnerre des explosions d’artillerie refusait de se taire, tout comme le sifflement des balles au-dessus de leurs positions.

Bref, ce soir, il n’aspirait qu’à une chose : se faire un peu plaisir, et se saouler la gueule. « Ouais !! Oublier tout ça ».

Sachant que, jusqu’à preuve du contraire, il devait à nouveau ressembler à un être humain, Auguste tapa à la porte. Une voix féminine répondit un : « Oui ». Et une belle jeune femme vint ouvrir. Il la détailla avec un sourire : elle était habillée en civil, d’un chandail et d’une jupe toute simple, de couleur beige, loin de son uniforme blanc d’infirmière. Chevelure brune, boucles sur les épaules. Pas de maquillage. Quatre mois plus tôt, suite à une blessure à l’épaule, Denise Lavan l’avait soigné, et lui avait remonté le moral. Elle, et d’autres bien sûr. Mais elle seule avait compté. Deux balles reçues, coup sur coup, dans le bras et le haut du torse, ça secoue. Profondément. « On se dit qu’on pourrait être mort ».

Et puis, la vie avait repris ses droits. Et la guerre aussi.

Elle le reconnut après une seconde d’hésitation. La jeune infirmière se jeta dans ses bras en criant : « Auguste ». Avec son képi sur la tête, et baluchon à l’épaule, il ressemblait à n’importe quel soldat qu’elle aurait pu croiser en ville. Ils s’embrassèrent, rirent. Avant que quelques minutes ne soient passées, ils s’étaient déshabillés, sans arrêter de s’embrasser, et l’officier la portait au lit. L’appartement était composé d’une seule pièce : d’un côté, un poêle, un buffet et une arrivée d’eau ; une table et un lit, de l’autre. Le sommier grinça sous leur poids, et ne s’arrêta plus de grincer et de taper contre le mur, pendant une heure furieuse, tant ils étaient heureux de se retrouver. Sa permission n’était que de deux jours. Il ne fallait pas trainer.

Au-dehors, l’après-midi touchait à sa fin, et la nuit tomba. La ville de Troyes bruissait d’activité. Epargnée par les deux alliances en guerre, la capitale de l’Aube était devenue un immense hôpital pour les blessés des deux camps ; les soldats et les convois y semblaient plus nombreux que dans aucune autre ville arrière. Les blessés se comptaient en plus grand nombre encore que les morts, et ce nombre s’élevait à des milliers et des milliers d’hommes, dans toutes les régions qui bordaient le front.

Complètement nue, Denise se leva et courut à un sellier, un petit placard renfoncé dans le mur. Elle en sortit une bouteille de rouge, et rapporta deux verres jusqu’au lit, ainsi qu’un tire-bouchon. Auguste l’embrassa, en se saisissant de la bouteille et de la vrille :

— Pour fêter le retour ! lança-t-il en souriant.

— Non, dit-elle avec un grand sourire.

Il fit une moue interrogative, d’un air de dire : « Et quoi, alors ? ».

Elle l’encouragea à les servir. Il vissa l’engin dans la bouteille, arracha le bouchon de liège avec un bruit caractéristique, et versa à boire dans leurs deux verres. Ils trinquèrent, s’embrassèrent, burent. Elle lui faisait des œillades, le laissant mariner.

— Qu’est-ce qu’il y a ? finit-il par demander.

— Donne-moi ta main, lui dit-elle d’un air espiègle.

Elle lui prit la main, la posa sur son ventre nu où se devinait un léger renflement. Il mit un quart de seconde à comprendre. Au lieu d’éclater de joie comme elle l’aurait espéré, il se leva d’un coup et marcha jusqu’à la table en bois. Il posa son verre, ne se retourna pas, réfléchissant à toute vitesse à la galère qui lui tombait sur le coin de la gueule.

La joie avait déserté le visage de la jeune femme. Bien sûr, elle avait envisagé qu’il puisse mal réagir : on était en guerre, il pouvait être tué du jour au lendemain. Pourtant, Denise gardait un espoir immense en elle, la certitude que tout irait bien pour eux. Leur rapprochement était simple, beau, comme une évidence.

— Je suis enceinte, avoua-t-elle pour donner tout leur poids aux mots. On peut… profiter de ces deux jours pour se marier. Quand je serai ta femme, je ne risquerai rien, et notre enfant non plus. On va voir un officier de commune, on se marie !?

Il ne répondit pas, gardant le dos tourné. Nu.

— Il n’y aura pas une grande fête, rajouta Denise, et la famille n’est pas là, mais ce n’est pas grave. Tu sais, plusieurs de mes amies se sont mariées comme ça, avec leur beau soldat.

Auguste Aimé ramassa ses vêtements par terre, et entreprit de se rhabiller. À aucun moment, il ne tourna le regard vers elle. Il fulminait, sentant déjà des mots violents poindre au bord de ses lèvres. Il valait mieux qu’il se contrôle, ou elle allait s’en prendre une bonne dans la face.

Évidemment, il était illusoire qu’elle le laisse faire jusqu’au bout. Denise courut à lui, attrapa son bras :

— Qu’est-ce que tu fais ? Pourquoi tu ne dis rien ? Je t’aime ! On va avoir un bébé.

Elle était presque en pleurs, au moment de prononcer ces derniers mots.

— Je suis déjà marié ! laissa-t-il échapper dans un souffle.

— Non !?

— Déjà marié, Denise. On a passé de bons moments et puis, c’est tout. Tu n’auras jamais rien d’autre de moi.

— NON ! Non, ce n’est pas possible. Tu m’avais dit qu’on se marierait à la fin de la guerre. Tu l’as dit, tu l’as dit, n’est-ce pas ?

Bien sûr qu’il l’avait dit ! Ça n’engageait à rien. Ça l’avait fait rêver, et écarter les cuisses. Comme on dit : « c’est de bonne guerre. On n’attrape pas les mouches avec du vinaigre ! ».

— Arrête ! S’il te plait, supplia-t-elle. On peut parler. Ne me laisse pas.

Il avait mis son pantalon, fixé son ceinturon, et il arracha sa main, pour glisser sa chemise à l’intérieur. Elle tenta de la lui reprendre. Il la repoussa, se retenant une nouvelle fois pour ne pas frapper. Comme si la guerre n’était pas déjà assez dure à vivre au quotidien, pour se coltiner en plus une maîtresse et un moutard. Il la voyait déjà réclamer une partie de sa solde, peut-être une rente. Et qui disait que le gamin était de lui, en plus ?

La jeune femme sentit un malaise la prendre ; elle tomba à genoux. Elle n’arrivait plus à respirer : Auguste partait. Il ne reviendrait jamais… Que… Qu’allait-elle devenir ? Elle avait réussi à se persuader que cela lui ferait plaisir, qu’il aurait été fou de joie de l’apprendre. Elle avait placé tous ses espoirs dans le fait qu’ils… seraient mariés dans la semaine. Elle deviendrait son épouse aux yeux de tous, et l’enfant ne serait pas un déshonneur pour elle. Le déshonneur d’une fille facile, qui couche avec tous les soldats de passage. Elle n’avait cédé… qu’à lui. À lui.

— Auguste !

Elle l’aimait de toutes ses forces. Il ne pouvait pas partir, pas comme ça. D’un coup, elle se releva. Il s’était écarté, endossant la veste de son uniforme, et remettant son képi. Elle courut jusqu’à la porte d’entrée, la verrouilla à double tour.

— Ah, Denise ! Ça va commencer à ne pas me plaire cette histoire.

— Quel homme es-tu donc ? rugit-elle. À me laisser seule avec notre enfant, à fuir tes responsabilités. Je t’aime, Auguste. Et je sais que tu m’aimes aussi. Reste encore un peu. S’il te plait. On va en parler, trouver une solution.

— Dégage de là, Denise. Ça me fait plus rire. Tes lettres d’amour, que j’en reçoive plus aucune. Je t’ai rien promis. Je n’ai rien à te donner, ou à te devoir. Vire de là en vitesse.

— Au nom du Seigneur, Auguste. Je t’en prie ! Tu peux pas faire ça. Même si… tu es marié, je te donnerais plus. Je serais à toi. Je serais prête… même à être ta « putain ». Mais, me laisse pas. Non ! Tu ne peux pas.

— Tu me fais tourner le sang au vinaigre !

Il l’attrapa par les bras, tenta de l’éloigner de la porte.

— Salaud, rugit-elle et elle le gifla. Je te maudis, tu peux pas…

Le coup frappa comme le tonnerre. Auguste lui retourna la tête, colorant de rouge toute sa joue, faisant voleter ses cheveux tout autour d’elle. Elle cria, en reculant de plusieurs pas vers le mur et un buffet en bois, où elle se rattrapa. Auguste Aimé lâcha une bordée d’injures, avant de s’escrimer sur la porte d’entrée. La jeune femme était nue, et il n’en éprouvait plus aucune attirance. Juste le dégoût le plus total.

— Et que je te vois jamais te pointer à mon régiment avec un marmot, ou je te fais fouetter par les plantons !

Il réussit à ouvrir la porte. Un vent furieux se précipita sur lui, moitié le frappant, moitié cherchant à le retenir. Était-elle devenue folle ? Elle hurlait à présent. Et elle allait rameuter tout l’immeuble. Comme s’il était au combat, il la repoussa d’un coup puissant du plat de la main, et frappa de toutes ses forces. Il n’aurait pas porté un coup plus violent à un boche. Denise fut projetée en arrière, son crâne tapa contre le rebord pointu du buffet. Il vit le sang exploser en l’air, tel l’impact d’une balle.

Tombée au sol, elle ne bougea plus.

Énervé, Auguste sortit dans le couloir, et referma la porte.

Il patienta là quelques instants, saisi d’une drôle d’impression : elle était morte. Il écouta les bruits dans le petit immeuble. Personne ne semblait avoir réagi, et pourtant on entendait tout ce qui se passait des voisins. Aucune porte ne s’ouvrit. Auguste se rappela qu’il avait écrit une ou deux lettres à Denise. Peut-être avait-elle parlé de lui à des gens de sa famille, à des proches. Il ne pouvait pas laisser les choses en l’état, ou il était bon pour le peloton d’exécution.

Le capitaine finit par rentrer dans l’appartement silencieux. Il n’y avait pas de temps à perdre. Il s’attela à refaire le lit, rangea les vêtements dépenaillés de la jeune femme. En fouillant, il trouva une longue robe dans le buffet. Avec beaucoup de peine, il entreprit de l’en revêtir. Malgré le froid, il suait comme un bœuf. La peur. La panique. Pourtant, ce n’était pas la première personne qu’il tuait : la guerre lui avait fait affronter la mort en face, à de trop nombreuses reprises. Il gagna une sorte de petite remise étroite, à l’arrière de l’appartement, comme un long placard. À l’extrémité, une fenêtre donnait sur une cour intérieure. Il ouvrit la fenêtre. Personne en bas. Il plaça un escabeau à deux marches au bord de l’ouverture, sortit un panier de linge de maison, et des draps.

« Elle les aurait secoués par la fenêtre et serait tombée ».

Il balança un drap à l’extérieur, puis alla chercher le corps inerte. L’espèce de cagibi n’était pas éclairé. Deux hommes passaient au-dehors. Il attendit qu’ils aient disparu puis il monta avec peine sur l’escabeau et balança son fardeau pour que la jeune femme tombe sur le dos et que la tête cogne au sol. « Vite » se dit-il. Un choc mou en bas. « Laisser la fenêtre ouverte ». Il retourna dans la pièce principale, aperçut du sang par terre et des éclats bruns sur le meuble. Il prit un chiffon blanc et frotta tout ça rapidement. « Il n’est plus temps de traîner ». Auguste remit la clé à l’intérieur de la serrure, et sortit, claquant juste la porte.

Dans les rues de Troyes, il s’éloigna rapidement, à la recherche d’un coup à boire et d’une occupation qui lui servirait d’alibi.

Dans la cité aux vieux immeubles médiévaux, tout en poutres apparentes et torchis, on croisait toutes sortes d’uniformes, comme des troupes anglaises et hindoues, reconnaissables à leur couleur kaki. Il salua par réflexe ceux qu’il croisait, ses pensées vagabondant ailleurs. Auguste avait eu le temps de fouiller un coffre, le buffet, mettant la main sur ses lettres. Dans le recoin sombre d’une ruelle, il les brûla patiemment, ainsi que le torchon rougi.

« Voilà ! » Le crime était consommé.

Ce furent deux chiens errants qui trouvèrent la jeune femme en plein cœur de la nuit.

Leurs jappements et quelques aboiements réveillèrent d’autres chiens et attirèrent des riverains. On fit appeler un agent de la maréchaussée. Quelques policiers vinrent en pleine nuit explorer les lieux, et faire le tour du petit appartement, sans rien y trouver. Les voisines connaissaient la jeune infirmière, une jeune femme bien élevée, sans histoire. Un véhicule d’infirmerie fut appelé pour emporter le corps ; on le conduisit à la morgue d’un hôpital militaire. Dans la semaine qui suivit personne ne s’enquit d’une éventuelle disparition. La famille ne se manifesta pas non plus. Sans aucune cérémonie, ni préparation, la jeune Denise Lavan fut enterrée dans une fosse commune, allongée à côté de soldats non identifiés, décédés au cours des derniers jours. Et plusieurs pieds de terre les recouvrirent à jamais.

Courant février et début mars, la fosse se remplit toujours d’avantage, alternant les corps bien rangés côte à côte et les pelletées d’une terre épaisse, argileuse, qui collait aux pelles.

Le ventre de Denise avait gonflé, comme empli de pus, se colorant d’une teinte violacée, veinée de rouge. Au fil des jours, il vira de plus en plus au noir, devenant comme une coque en bois. Au lieu de se décomposer, dans le gruau des bactéries de tous ces corps dégénérescents, la matière même de la chair semblait être dévorée de l’intérieur, ne laissant bientôt plus qu’une carcasse recouverte de peau. Le tissu membraneux finit par craquer sous le poids de la terre, qui combla finalement tout le reste du squelette.

Ne demeura qu’un cocon, maléfique et sombre, où couvait une engeance… abjecte.

Les mois passèrent sans que rien ne bouge dans la fosse, si ce n’était sa hauteur. Elle était à présent complètement comblée, recouverte d’un haut monticule, un peu tel un tertre.

On était fin juin 1916. En plein milieu d’une journée sèche, des mottes de terre roulèrent du monticule, et de fins membres noirs surgirent à l’extérieur. Une tête, tout aussi noire et diabolique que le reste du corps, tenta d’émerger, avant de se repousser en arrière devant l’éclat du soleil. La créature demeura cachée un long moment. Voyant que le soleil ne diminuait pas, elle s’enfouit et chercha à manger. Elle se contenta sans mauvaise grâce des derniers cadavres enterrés là, et dévora à satiété les chairs pourries et odorantes.

À la nuit tombée, la sombre créature quitta son terrier et patrouilla dans la ville, se déplaçant à quatre pattes entre les maisons, les rues, grimpant le long des façades comme un singe habile, ou une gargouille de cauchemar, sautant de toit en toit comme un assassin de Montréal. Son périple dura longtemps, sans but apparent. Lorsque l’aube approcha, la luminosité effraya le petit animal inquiet, et il trouva à se terrer dans une cave.

Une nouvelle nuit finit par revenir. La gargouille reprit ses investigations.

Débouchant dans une impasse, il attira l’attention de chiens. Deux molosses s’avancèrent, et se mirent à aboyer, n’osant approcher de la forme affreuse, à la puanteur de cadavre. Face à eux, n’éprouvant aucune peur, le petit monstre couina, hurla, les menaçant en retour. Son instinct ne l’avait pas averti que les deux canidés étaient sur leur territoire, et qu’en empiétant chez eux, il ne pouvait être toléré. Il ne pensa pas à fuir, n’éprouvant aucune peur.

Ne sachant comment sortir de cette situation, il attaqua soudain. Un éclair noir fonça vers les deux chiens, l’un d’eux réagit aussitôt, tentant de mordre la bestiole, mais ses mâchoires claquèrent dans le vide. La gargouille l’avait contourné et elle frappa de ses pattes fines, terminées par de longues griffes, découpant le cuir de ses flancs comme une feuille de papier. Le chien hurla de panique, jappant. L’autre tenta de saisir la créature noire, la ratant une fois, puis une autre. Quelque chose le saisit alors autour du cou, une bouche ridicule tenta de l’égorger, aidée par tout un florilège de griffes fines, à l’extrémité de chacune de ses pattes. Lacéré de tous côtés, le chien tenta de se défaire de l’étreinte, mais sans y parvenir.

La bestiole noire s’échappa bientôt, du plus vite qu’elle le pouvait car des cris parvenaient des alentours. Elle laissait derrière elle les deux chiens sur le carreau, en train d’agoniser.

La même nuit, elle décela dans une cour l’odeur de sa mère. Son parfum et ses effluves restaient comme gravés dans sa mémoire olfactive. La gargouille escalada la façade de l’immeuble, brisa une fenêtre et entra dans le petit appartement. Il n’avait pas été occupé depuis le drame. Dans le lit, le petit monstre noir sentit la présence du couple, et les relents de leurs étreintes. Sur un meuble, il s’arrêta pour flairer l’odeur du sang, à peine voilé, pressentant le drame qui s’était joué là.

Alors que l’aube approchait, il se coucha dans le lit froid et humide, bercé par la présence imprégnée de ses parents.

Cette nuit-là, le bataillon était en première ligne, à l’est du village de Fleury-devant-Douaumont. La guerre semblait s’être tue pour quelques heures. Les ordres étaient clairs : le Fort de Douaumont, enjeu de plusieurs mois d’affrontements, serait l’un des prochains objectifs à atteindre, et à prendre. La nouvelle s’était répandue parmi les hommes. C’était pour tous un honneur d’être ceux qui feraient avancer cette guerre. Le bataillon était devenu un expert en maniement des nouveaux fusils mitrailleurs, récemment distribués aux troupes, et chacun savait qu’il disposait du meilleur équipement pour chasser de ses positions l’ennemi allemand.

En pleine journée, le terrain alentours était indéfinissable : des champs, des bois, dépouillés de toute âme. On se cachait dans des trous et des cratères : les obus étaient tombés tellement drus que les excavations se rejoignaient les unes aux autres. Ces lieux semblaient l’incarnation même de la destruction.

À cette heure avancée, l’obscurité cachait ce spectacle désolé. La pluie tombait, et chacun tentait de s’en accommoder comme il pouvait. Couchées sur les pentes, des toiles protégeaient les armes et les munitions. Ceux qui ne roupillaient pas fumaient ou buvaient de l’alcool pour se réchauffer.

Le capitaine Auguste Aimé devait dormir, lorsqu’un bruit soudain le réveilla. On lui parlait à l’oreille : « Papa ». C’est souvent au moment de se réveiller que le rêve commence, et que fantasmagorie et réalité se mêlent. Le mot entendu fit naître dans son esprit une scène d’accouchement : il se trouvait dans un hôpital de campagne sous des toiles blanches (l’un des premiers endroits où il avait été amené après ses blessures à l’épaule). Une femme criait en mettant au monde un enfant. Elle se retourna vers lui, et il reconnut ses traits : Denise, les cheveux défaits, comme au moment où il l’avait frappée. « Je te maudis » répétait-elle entre ses cris d’accouchements. Et puis, une créature rose tenta de s’extraire de son ventre, s’agitant d’abord sous la peau, avant de la déchirer. De petits bras se tendirent vers lui : « Papa ».

Il se réveilla en sursaut, l’eau dégoulinant dans ses vêtements, malgré son pardessus en toile.

Ce qu’il avait entendu était un raclement, des syllabes écorchées, presque indéfinissables (mais qu’il comprenait pourtant, car elles naissaient du poids de sa culpabilité). Dans l’obscurité, il chercha autour de lui pour trouver l’origine de l’appel. Après plusieurs années de guerre, le champ de bataille était comme une seconde peau : au son, on reconnaissait le calibre des obus, le crépitement de telle ou telle arme, les ordres ennemis, l’arrivée du courrier (d’un médecin ou d’un prêtre), l’approche d’un avion. Sa main se tendit et il saisit son fusil-mitrailleur appuyé contre son épaule. Son pardessus le recouvrait pour le protéger de la pluie. Il fixa les ombres alentours, se demandant s’il allait percevoir une forme, un mouvement. La nuit était totale. Peut-être distinguait-on quelques déplacements de nuages au plus haut des cieux.

S’il ne s’était su entouré d’hommes, il aurait facilement pris peur, malgré l’habitude qu’il avait des champs de bataille. S’y habitue-t-on vraiment, de toute façon ? Il tressaillit, se demandant… ce qui pouvait bien se passer, prêt à tout.

À nouveau l’appel se fit entendre, mais sur son côté, au milieu de leur trou, toujours avec cette voix rauque, caverneuse :

— Papa.

Auguste Aimé avait appris à réagir au quart de tour, à anticiper cette fraction de seconde qui sépare parfois la vie de la mort. Il fonça vers le milieu du trou, attrapant sa baïonnette à sa ceinture. Il perçut un mouvement. Mais la forme était invisible dans le noir. Il lui sembla qu’elle s’était échappée hors du trou.

Il secoua plusieurs camarades, pour les réveiller ou pour attirer leur attention :

— Mouvements ennemis, murmura-t-il doucement car les voix portaient au loin. En position. Faites passer.

Les ordres du capitaine se répandirent de trou en trou. On réveilla les autres officiers, les cigarettes furent jetées, les armes brandies.

— Une lanterne !

Un homme craqua une allumette. Dans le léger halo, il reconnut le soldat : Etienne Mott, un gars de Montargis. On ne distinguait rien aux alentours. Le poilu souleva le petit volet en fer de sa lanterne, fit jouer un briquet et alluma l’huile et la mèche à l’intérieur. Puis il rabattit le volet, dissimulant la majeure partie de la lumière. S’il y en avait eu plus, autant agiter une cible rouge sous le nez des boches.

Le capitaine Aimé saisit la lanterne, et il bondit hors du trou, fusil à la main, baïonnette au fusil.

— Approche, si tu l’oses ! murmura-t-il pour se rassurer.

Il aurait volontiers pensé à un chien errant, s’il n’y avait pas eu… cette harangue. L’officier n’était jamais vraiment parvenu à mettre de côté son « contretemps » troyen. Voir cet événement le poursuivre jusqu’ici paraissait… incompréhensible. Effrayant. À plusieurs reprises, il s’était imaginé être convoqué par un officier du haut-commandement, pour répondre de ses actes, mais pas à chercher en pleine nuit à faire taire un cri d’accusation. Un instant, il se demanda s’il avait imaginé tout ça !

La lanterne éclairait un petit cercle au sol : de la terre retournée, des trous, des débris. Le bataillon devait s’être préparé à tout, derrière lui. Connaissant ses hommes, certains étaient prêts à tirer ou avaient à la main une grenade, d’autres encore préparaient des fusées éclairantes. Dans l’obscurité, le champ de bataille paraissait gigantesque. Silencieux. Dangereux.

— Papa, grogna l’ombre.

Le son provenait de sa droite et il bondit dans cette direction, soulevant la lanterne pour prendre l’individu dans son faisceau. Il discerna alors une forme noire, à peine plus grosse qu’un chat. Des pupilles renvoyèrent un éclat. Il frappa avec la pointe de son fusil dans cette direction, enchainant plusieurs gestes, en cherchant à garder l’animal dans la lumière. La gargouille disparut dans l’ombre, avant de bondir dans les airs, droit dans sa direction.

Auguste tenta de l’éviter, tombant sur le côté et basculant dans un trou. Quelque chose avait agrippé son épaule, et la douleur de plusieurs blessures lui fit pousser un cri. Ses hommes s’élancèrent derrière lui.

— En soutien du Capitaine, lança un officier à voix basse.

La consigne passa de bouche en bouche et toute la ligne de bataille s’avança, les soldats se rangeant les uns derrière les autres en plusieurs colonnes. D’autres lanternes avaient été allumées, et les porteurs ouvraient la voie, guidant les hommes derrière eux. On ne connaissait pas les mouvements de l’ennemi : il fallait se tenir prêt à tout. Chacun progressait de trou en trou, les hommes se couvrant les uns les autres.

Au fond du cratère, Auguste Aimé roula dans la gadoue, sentant qu’il passait par-dessus la bestiole. Il l’avait écrasée, et sentit les griffes le punir en retour. Affolé, il chercha son arme. La lanterne s’était en partie ouverte, dévoilant les alentours. Le capitaine attrapa son fusil à deux mains, et fouetta l’air pour frapper avec la baïonnette. D’instinct, sa main droite était remontée sur la gâchette. Il suffisait d’une seconde pour qu’il le truffe de plombs. « Je te maudis » crut-il entendre de la voix étouffée, mourante, de Denise.

Malgré les blessures, malgré tous les morts autour de lui, il avait fini par se persuader qu’il survivrait à cette guerre. La rage de vivre le hantait. Il luttait, face à la mort elle-même, avec la ferme intention de gagner. La bestiole sauta sur son dos et plongea ses crocs à travers son uniforme, déchirant le tissu, cisaillant la peau. Auguste se secoua dans tous les sens, arrosant d’eau et de boue les alentours, et il donna un coup de crosse derrière lui, parvenant à décrocher le petit monstre. L’impact s’enfonça dans un corps mou, et la douleur cessa. Il se retourna, faillit tirer, mais l’ombre noire s’était volatilisée.

Conscient que ce n’était pas là des Allemands, il comprit immédiatement qu’il devait rejoindre sa ligne ; avec ses camarades, ils viendraient facilement à bout de cette bestiole enragée. Un instant il la revit, tapie dans la pente, et pensa à une gargouille sur le faîte d’une église. Un petit démon issu des enfers. Auguste Aimé bondit hors du trou et s’élança de toutes ses forces vers ses lignes. Au bout de quelques mètres, il sentit les griffes faucher ses jambes. Il tenta de se retourner et de porter un coup de pied, mais il dérapa et glissa dans la gadoue, se vautrant à terre. Énervé, effrayé, il se releva aussi vite qu’il put, se cramponnant à son arme. « Ne pas lâcher son fusil », c’était l’un des premiers adages des chasseurs. Dans l’obscurité, on ne distinguait rien. Il repartit pour plusieurs mètres de course, rageur, espérant apercevoir la lueur d’une lanterne camouflée, ou un éclat de cigarette.

Et puis le monstre sembla être partout, lui griffant les deux jambes en même temps. Il tomba alors dans un piège de griffes, qui lui cisaillèrent la tête, les bras, la poitrine. Il rugit, se débattit. Se blessant de plus en plus, quelque chose autour de son cou l’empêcha de hurler, et de troubler la nuit.

Quelques instants plus tôt, un soldat du bataillon avait vu le capitaine Aimé sortir de son trou, et bondir vers les lignes ennemies. Il passa l’information :

— Aimé court à l’ennemi.

Les ordres prirent quelques longues secondes à revenir : « On charge, sus aux boches ».

Le 202ème bataillon accéléra dans la nuit. On se tenait prêt à tout. La moindre fusée éclairante ennemie pouvait dévoiler les colonnes, et offrir plusieurs cibles en or au camp adverse. On parvint bientôt devant un rideau de barbelés. Les hommes étaient rodés. On jeta des paquetages, des soldats se couchèrent en travers, les autres passèrent par dessus. Une autre ligne de barbelés s’enroulait juste derrière, et on recommença. Ceux qui avaient emporté des planches les installèrent sur les obstacles. Et on franchit cette nouvelle difficulté, en tentant de faire le moins de bruit possible.

— En position, fusées à mon ordre, lança à mi-voix le lieutenant Longchamp.

Les hommes se répartirent ensuite de droite et de gauche, cherchant des caches. On se jeta à terre en visant la nuit au-devant, les grenades furent dégoupillées. Un coup de feu retentit : le pistolet d’ordonnance du lieutenant. Quatre fusées s’élevèrent, de quatre endroits différents de la ligne, et les champs et les bois décimés s’éclairèrent d’une aura rougeâtre.

Des dizaines d’armes ouvrirent le feu, criblant l’intérieur des cratères au loin. En quelques coups d’œil, on repéra les positions des boches : une caisse, des toiles, des mouvements surpris. Et puis les grenades explosèrent dans la nuit, brillant comme des soleils et faisant sauter des nuages de terre. La pluie n’avait pas cessé, brouillant leur vision de la scène. La fureur, l’adrénaline, le danger étaient une seconde nature. Les hommes repérèrent très vite quelques éclats de lumière : les tirs ennemis, et ils mitraillèrent ces endroits-là. Des silhouettes sortaient des trous et fuyaient, penchées en arrière, couvertes par leurs camarades. D’autres grenades explosèrent, dont une au milieu de leur ligne. Des cris s’élevaient à présent de partout.

— En avant, hurla Longchamp.

Des hommes ouvrirent le feu pendant que leurs camarades sortaient, et couraient en avant, à la recherche du prochain abri. Surpris par l’assaut, les Allemands abandonnaient leurs lignes. On les poursuivit, fauchant de nombreux uniformes gris, aux casques à pointes caractéristiques.

La bataille dura près d’une heure. L’ennemi avait lancé à son tour des fusées, et depuis des positions reculées ouvrit le feu à leur encontre. Une demi-heure plus tard, l’artillerie allemande pilonnait leurs positions, et on se terra dans le sol, en baissant la tête.

Au cours de la journée du lendemain, des brancardiers trouvèrent le capitaine Aimé, pris dans les barbelés. Il s’était débattu, s’ouvrant le corps de mille entailles. Tant et si bien, que ce fut une vraie peine de le détacher.

Et puis, on l’emmena avec les morts de la veille, et ceux de la matinée.

Memento

Murphy Myers

https://www.facebook.com/damn.murphy.myers

Illustrée par Audrey Lopez

https://wahya.artstation.com/

https://www.facebook.com/Wahya.art

et

Sabine Rogard

https://www.facebook.com/arby.rogue

Reste calme. Où es-tu ? Tu ne dois pas paniquer. Où es-tu ? Tu t’es réveillé dans ce lit, dans cette chambre. Tu vas bien finir par te souvenir.

Lève-toi avant tout. La mémoire te reviendra peut-être en détaillant l’endroit. Où es-tu ? Toutes ces bouteilles d’alcool par terre, voilà qui explique ton mal de tête carabiné et ta mémoire troublée. Mais où es-tu ? Cette peinture terne sur les murs, ces étagères de livres et de bibelots. Tu les as déjà vues. Tu ne sais pas encore où, mais ça va te revenir.

Retourne-toi maintenant. L’autre partie de la pièce te sera peut-être plus parlante.

Oh bordel ! C’est quoi ça ? Cet homme dans le lit. Ce visage rouge. Ce sang. Qu’est-ce que…

Qu’as-tu fait cette nuit ? Est-ce que tu l’aurais tué ? Impossible !

Respire, respire. Ne panique pas. Ne trébuche pas parmi les bouteilles. Respire. Est-ce que tu connais ce type ? Impossible de savoir, un trou explose sa tempe. Mais essaie. Respire. Non, tu ne sais pas qui c’est. Comme la chambre, tu crois l’avoir déjà vu. Mais tu ignores où.

D’ailleurs, tu ignores qui tu es toi-même. Qui es-tu ? Quel est ton nom ? Ton âge ? Ton travail ? Qui es-tu ? À quoi ressembles-tu ? Qui es-tu ? Est-ce que tu as de la famille ? Est-ce que…

Stop !

Respire. Calme-toi. As-tu des papiers sur toi ? Non rien. Pas même un téléphone ou un quelconque objet. D’accord, ce n’est pas comme ça que tu vas y voir plus clair. Mais il y a d’autres façons, les souvenirs vont te revenir. Ils le doivent.

Est-ce que le mort a des papiers, lui ? Tu devrais peut-être éviter de le toucher avant d’en savoir plus. Il ne manquerait plus que tes empreintes soient sur ce cadavre. Si elles n’y sont pas déjà évidemment.

Tu peux quand même inspecter les environs. La table de chevet est noyée de paperasse. Il y aura bien quelque chose qui pourra t’aider.

Contourne le lit. C’est quoi ça, par terre ?

Un flingue ! Le tueur l’a sûrement jeté là. Un coup monté ? Ne le touche pas.

Et si c’était toi l’assassin ? C’est ce que tout le monde croira, ton amnésie te condamnera.

Qu’as-tu fais ? Non, ça ne peut pas être toi. Tu n’en serais pas capable. Qu’as-tu fais ?

Du calme. Les papiers. Va les voir. Sans toucher si possible.

Il y a toutes sortes de cartes. Bancaire, d’identité, de sécurité sociale. Toutes au même nom. Celui du cadavre. Jack Norton. D’où connais-tu ce nom ? Tu as su que c’était le sien dès que tu l’as lu. Alors d’où le connais-tu ?

Bon, ça te reviendra bientôt.

Qu’as-tu fais ?

Quoi d’autre sur la table ? Une montre, une énième bouteille d’alcool vide. Un paquet de cigarettes ouvert. Vide aussi. Rien qui ne t’avance vraiment. Rien qui ne pourrait t’aider à te sortir de là !

Qu’as-tu fais, bon sang ? Où es-tu ? Qui es-tu ?

Ne t’énerve pas, ne panique pas. Reste calme.

Quelqu’un a pu entendre le coup de feu, la police va sans doute arriver. D’une minute à l’autre. Tu dois partir d’ici. Non, c’est stupide, le coup est parti dans la nuit, forcément. Si on devait venir t’arrêter, ça serait déjà fait. Oui, mais non. Le coup a aussi pu être tiré juste avant ton réveil. Tu as vu ton état ? Comment aurais-tu entendu quoi que ce soit de toute façon ? Oui mais… Arrête. Ne pense pas au pire, garde le contrôle.

Regarde par la fenêtre, peut-être que tu reconnaitras l’endroit, peut-être que ça ravivera tes souvenirs. Les rues sont vides. Et le ciel noir peut aussi bien s’être imposé depuis peu que céder prochainement au matin. Pas moyen de savoir à quel moment de l’année on est. Mais aucune voiture de flic en vue. Peut-être que le meurtre est passé inaperçu finalement.

Profites-en pour effacer tes traces et t’enfuir. Rien de bon n’en ressortira si tu restes là de toute façon.

Avant, vérifie que tu n’as pas de sang sur toi. Pas sur tes mains, pas sur tes vêtements. Et sur ton visage ?

Il y a un grand miroir le long d’un des murs. Quel abruti de ne pas y avoir pensé ! Va voir. Tu te souviendras peut-être de qui tu es en te voyant.

Est-ce que tu te reconnais dans le reflet ?

Te souviens-tu ? Qui es-tu ? Où es-tu ? Qu’as-tu fait ? Que s’est-il passé ?

Voilà, ça te revient enfin… Tu te souviens… de qui tu es…

Et tu te souviens que… tu t’es suicidé, Jack.

La clé de voûte

Marine Jehanno

Illustrée par Audrey Lopez

https://wahya.artstation.com/

https://www.facebook.com/Wahya.art

et

Sabine Rogard

https://www.facebook.com/arby.rogue

Cette pierre sculptée, presque chantournée, tout en haut de l’arcade du perron, au centre. La sculpture en est presque effacée par les ans, on n’y distingue que de vagues contours torturés, mis à mal par le vent, la pluie et les aléas du temps. Si on regarde bien, on peut encore y distinguer un visage, mais qui irait détailler du regard une vieille pierre sur la porte d’entrée d’un vieux manoir ?

Emmerich la regarde pourtant cette pierre. Il jouait au ballon dans le jardin de la vieille demeure et s’est retrouvé là, les yeux fixés sur la clé de voûte, face à l’entrée, son petit visage pointu pâle et inexpressif, comme quand il écoute la leçon du maître à l’école. Autour de lui, le vent secoue les arbres et les fleurs printanières s’envolent.

Margarete jette un coup d’œil par la fenêtre de la cuisine. L’espace d’un instant, elle a eu une absence, et son fils n’est plus en vue. Elle se sèche les mains sur le torchon à vaisselle, le repose et sort voir où est passé l’enfant.

Dès qu’elle ouvre la porte, le visage d’Emmerich s’anime. Il sourit. La mère lui rend son sourire et lui dit de rentrer, on va goûter. Ja, Mama.

Dans la cuisine, le regard de Margarete tombe sur le torchon. Son sourire s’estompe. En deux pas, elle ramasse le tissu. Immaculé. L’espace d’un instant, elle a cru voir… Non, il n’y a rien. Sur le pas de la porte, le regard d’Emmerich repasse de la fixité à l’animation naturelle d’un garçon de douze ans.

Hans-Peter est rentré. Il embrasse son fils et sa femme, demande ce qu’il y a pour dîner. Margarete a préparé une salade de fruits : pomme, pêche, melon, abricot et pastèque font leur farandole estivale dans le plat. Les parents s'absorbent dans leur conversation et le regard d'Emmerich se perd dans le vague. Le vieux manoir murmure à son oreille, un chuchotis glacial comme le courant d’air qui parcoure parfois les pièces lambrissées. Margarete lève les yeux vers son fils et sursaute en retenant un cri. Une fraction de seconde, le visage pâle d'Emmerich lui est apparu veiné de noir et ses si jolis yeux bleus ont semblé rouges. Un battement de cil et l’horrible vision a disparu comme un mauvais rêve. Hans-Peter et Emmerich s’inquiètent. Va-t-elle bien ? A-t-elle besoin qu’on fasse venir le docteur Meier ? Non, non. Elle va bien, juste un peu de fatigue. Tout cela sera oublié demain. Margarete sourit et sert la salade de fruit. Son enjouement est forcé. Depuis le déménagement, son petit garçon semble changer. Il grandit, se renfrogne. Il est aussi plus solitaire qu’avant, il ne s’est pas fait d’amis à sa nouvelle école. La mère s’inquiète de voir son enfant si désemparé face à sa nouvelle vie. Il faudra peut-être qu’elle l’aide un peu.

Emmerich observe les feuilles qui tourbillonnent au dehors. Les arbres sont presque entièrement dénudés, et, au sol, l'épais tapis fauve commence à exhaler une odeur fade de décomposition, en écho à celle de moisi qui émane des murs. Le murmure de la clé de voûte s'est fait insistant ces derniers jours. Leur anniversaire approche. L'enfant est né le jour où le manoir fêtait son 39e anniversaire. Emmerich va avoir treize ans. Ses yeux rouges fixent le givre sur les carreaux sans le voir. Des veines noires envahissent ses joues et son front. Soudain ses traits se tordent, sa bouche s’ouvre comme un gouffre et hurle un cri silencieux face à la vitre. Son haleine ne fait pas de buée sur le verre froid.

Margarete a invité plusieurs enfants des environs. Les jumelles, toujours habillées de la même façon. Klaus, le gourmand qui a constamment des gâteaux dans ses poches. La petite Greta et son grand frère. Deux autres. L’oncle Gustav est là aussi, et Gisela, la bonne. Et deux jeunes couples qui habitent de l’autre côté de la rue.

Hans-Peter a engagé un illusionniste : un grand homme maigre au teint blanc qui a dessiné des larmes au maquillage noir sous ses yeux. Emmerich l’a reconnu immédiatement, c’est ce visage qui ornait autrefois la clé de voûte. L’illusionniste sourit et s’incline devant son hôte.

Chaque invité a apporté un cadeau pour les treize ans de l’enfant. Sous les regards tour à tour fiers et extasiés des parents, ils l’ont remis à leur hôte et se faisant, leurs yeux ont viré l’espace d’un instant au rouge. La légère révérence qui accompagnait ce geste a ravi Margarete et fait sourire Emmerich. Lui a vu la marque du respect dû au maître attendu depuis treize ans.

À présent, la fête commence.

Des ballons décorent l’austère salle à manger. Les enfants sont sagement assis autour de la grande table, et tournent la tête dans un bel ensemble quand Gisela entre avec le gâteau, une montagne de crème fouettée recouverte de copeaux de chocolat. Treize bougies sont allumées. Le regard froid d’Emmerich se pose sur les flammes, tandis que les parents chantent et applaudissent.

Les bougies s’éteignent, sans que le garçon ait bougé. Margarete, qui se tenait à côté de lui, lâche brutalement ses épaules et l’observe, épouvantée. A la place du visage de son fils, elle a vu un court instant un faciès démoniaque, déformé. Hans-Peter se racle la gorge. Tous les adultes oublient l’incident tandis que Gisela coupe le gâteau et sert les parts. Le gros Klaus s’apprête à enfourner un morceau quand il croise les yeux d’Emmerich. Lentement, celui-ci secoue la tête, puis sourit.

C’est vraiment une belle fête.

On prend des photos, on joue. Et tout bascule.

L’illusionniste fait quelques tours de passe-passe qui ravissent les adultes. Il propose à Margarete de lui servir d’assistante. Elle accepte, surexcitée, et se laisse bander les yeux. Elle cherche dans l’obscurité du tissu sombre, l’enfant qui se laissera prendre à colin-maillard. Autour d’elle, des yeux rouges et avides l’observent, tandis que des veines noires courent le long des petits visages pâlis.

Margarete retire le bandeau. Elle est seule, dans la cave, sans souvenir d’y être descendue. Face à elle se tient son fils, souriant, un couteau à la main. La femme hurle.

Oncle Gustav, si jovial d’habitude, sanglote sous le grand escalier du hall. Les jumelles s’approchent de lui, main dans la main, le sourire aux lèvres. Du sang tâche leurs sages bas de laine blanche. Plus de flash, plus de masques. Leurs yeux sont rouges. Gustav pleure et lève les bras dans un geste vain de protection.

Gisela git dans le salon. Le gros Klaus lèche avidement la main qu’il a trempé dans le sang de la bonne. A chaque coup de langue, les veines noires sur ses joues pulsent un peu plus fort. Il se régale. Greta le regarde en souriant de l’air indulgent qu’ont souvent les petites filles devant les bêtises des garçons plus vieux. Elle remue négligemment son thé avec sa petite cuillère, encore assise à table. À côté d’elle, un adulte se tord encore de douleur pour avoir mangé sa part de gâteau. Le sang reflue de son visage tandis qu’il tend une main suppliante à la blonde et sage petite Greta, qui boit son thé avec componction.

À la porte, l’illusionniste sourit.

Hans-Peter court dans le couloir du premier étage. Il crie, il appelle sa femme, son fils. Les tableaux ont des visages d’horreur, d’insectes géants et de morts putréfiés. Du sang éclabousse les beaux murs lambrissés et les épais tapis d’Orient. Un cri répond à ses appels, Hans-Peter se rue vers l’escalier. Une forme est tapie sur le palier, secouée de sanglots. Un long gémissement d’enfant terrorisé s’élève. Le père lui pose une main apaisante sur l’épaule. Les pleurs cessent, et le frère de Greta tourne vers Hans-Peter son visage démoniaque et ses yeux rouges.

L’adulte étouffe un hoquet de terreur et se recule précipitamment. Le bruit d’une respiration le fait se retourner.

Emmerich est là, sur une marche, sourire aux lèvres. Derrière lui se tient sa cour diabolique, corps d’enfants et visages de démons, yeux couleur de sang brûlants et figures défigurées de veines noires. Dominant ses ouailles, l’illusionniste se tient sur le palier supérieur. Il ouvre les bras d’un large geste de bienvenue. Le cœur de Hans-Peter s’arrête. Il s’effondre.

Le silence retombe sur le vieux manoir. La clé de voûte, nourrie d’âmes et de sang est chaude au toucher, et le visage d’Emmerich, le dernier réceptacle, y est sculpté nettement. Elle refroidit, s’endort. Le murmure se tait à son tour. L’ancienne bâtisse dort. Jusqu’au prochain anniversaire.

Neuf

Élisabeth Charier

http://fantasy666.jimdo.com/

Illustrée par More Black

https://www.behance.net/richiemored3e8

https://www.facebook.com/rmoreblack

Les légendes décrivent le maître des Enfers avec des sabots et des cornes. Créature mi-homme, mi-bête, brutale et cruelle, géant rouge aux yeux enflammés.

Moi, je dis qu’il peut adopter n’importe quelle apparence. Il peut être unique ou légion, esprit ou physique. Personnellement, je l’ai rencontré sous la forme d’un monde.

Sur ma terre natale, l’humanité est séparée en deux catégories : les supérieurs et les inférieurs. Peu importe la couleur de la peau, c’est la capacité du cerveau à traiter les informations qui compte. Appelons-la « intelligence ». En dessous d’un certain seuil, évalué vers les deux ans de vie, les autorités compétentes dirigent l’enfant vers les sous-sols où il servira d’objet d’expérience ou de matrice, entre autres.

Il me manquait quatre points pour vivre à la surface, parmi les supérieurs, les bien-pensants. Quatre points… Le destin tient à peu de choses.

Trois ans avant ma rencontre avec le diable, des chercheurs en physique avaient enflammé les médias en créant, au hasard d’essais, des dépressions électromagnétiques qui, selon eux, ouvraient sur des planètes. Des sortes de passerelle dans l’espace-temps.

Les politiques y virent une manne d’énergie fossile ; nous avions presque épuisé les nôtres. Les amateurs de viande voulaient goûter d’autres saveurs que l’humain, et puisque l’animal avait disparu de nos contrées bétonnées, pourquoi ne pas aller chasser sur ces nouvelles terres ?

Ben ouais, pourquoi pas ? me disais-je en tranchant le cou d’un enfant.

Je travaillais à l’équarrissage depuis un an, depuis mon treizième anniversaire. « La viande est indispensable au développement du cerveau », affirmaient les supérieurs.

– Bien sûr, marmonnais-je. Avaler des gélules de nutriments synthétiques rend débile, c’est prouvé.

Ce job obligatoire me faisait vomir dix fois par jour, impossible de m’habituer à ce que je considère comme des meurtres. Mais voilà : je me soumettais ou j’y passais moi-même et mon âme luttait encore pour survivre.

Les chercheurs expédièrent d’abord des sondes bardées de caméras et de tout un tas d’autres gadgets dans un magma électromagnétique sélectionné pour la stabilité de ses électrons et s’installèrent aux écrans de contrôle. La liaison ne s’établit jamais, les robots ne revinrent pas.

Dans la mesure où il était inconcevable d’envoyer l’un de leurs précieux confrères au casse-pipe, ils pensèrent à nous, les inférieurs, et demandèrent un premier groupe de cobayes à l’État. Choisis avec soin, bien sûr. Obéissants, pas trop limités, en bonne santé physique et mentale, un optimisme d’enfer. Où trouver ces perles rares ailleurs qu’aux abattoirs et au dépeçage ? Voilà pourquoi, ils me sélectionnèrent, moi et la moitié du personnel de la firme C.I.D.J.A.T.

Dans un premier temps, ils nous parquèrent par ensembles de vingt, les garçons d’un côté, les filles de l’autre. Puis l’ordinateur nous classa par score de quotient intellectuel, celui que nous avions validé à l’âge de deux ans. Avec trente collègues, je me retrouvais donc embarqué dans la première navette.

Pendant le trajet, les « éducateurs » nous rassurèrent avec un paternalisme dégoulinant de mépris. La belle aventure que nous allions vivre ! Nous formerions la caste des nouveaux voyageurs et patati et patata. Je me rapprochai de Treize que je connaissais bien puisque nous travaillions sur la même chaine de production.

– T’en penses quoi ?

– Que c’est peut-être la chance de notre vie, sourit-elle. S’ils m’envoient sur un monde sympa, moi, j’y reste et j’oublie celui-ci.

– T’as pas tort.

– Garde-le pour toi.

– Évidemment.

Que gagnerais-je à moucharder ? Un autre poste ? J’allais en obtenir un, de toute façon, le lieu rêvé pour s’évader. Treize pensait juste ; du moins, je le croyais.

Après une semaine de formation sur l’utilisation d’appareils de mesure, ils équipèrent un premier binôme et les poussèrent gentiment vers la faille qu’ils avaient choisie.

Ce jour-là, j’ai compris qu’ils pénétraient dans un cyclotron. Je suis un sous-humain pour les supérieurs seulement, car, même si je n’ai pas gagné le droit à l’instruction, j’ai su tirer parti des informations qui me parvenaient. J’ai appris à lire seul et ce simple exploit m’a lancé dans une frénésie : j’avais soif de culture. J’ai exploré des dizaines de vieux bouquins sur des sujets divers : politique des anciens, chimie, physique, mécanique, psychologie...

Bref, en cherchant à faire franchir la vitesse de la lumière à des électrons, les scientifiques ont ouvert des portes sur d’autres réalités. On ne les voyait pas, mais lorsqu’un chef poussa les garçons vers le mur, ils y disparurent. Et les caisses métalliques qu’ils portaient sur le dos tombèrent au sol, devant eux.

– Comprends pas, grogna un technicien en examinant les lanières fondues. Les robots sont passés pourtant.

– C’était pas au même endroit, répondit son collègue. Combien de temps leur as-tu donné ?

– Trois jours.

Treize me jeta une œillade goguenarde.

Après cette tentative, les chercheurs ont greffé leur électronique sous la peau des suivants. Le spectromètre trouva une porte qui dégageait des ondes magnétiques moins fortes et le duo s’y présenta la boule au ventre. Ils avaient remplacé le globe oculaire droit de Vingt-six par une caméra reliée à son cerveau et posé un émetteur près des cordes vocales de Trois-cent-douze. Ils avaient aussi truffé leurs doigts de capteurs et implanté un transmetteur couplé à un traducteur dans leurs oreilles. « On ne sait jamais », avaient-ils dit. Le temps de maîtriser le rejet de ces corps étrangers et hop, à l’abattoir ! Parce qu’il ne devait pas subsister grand-chose de l’autre côté. Au pied du mur sont restés l’œil électronique accroché à des morceaux de cervelle, la balise rougie de sang… tout leur bazar.

Pour la troisième tentative, ils ont utilisé la nanotechnologie. Je vous laisse imaginer le résultat.

Et puis, à mon tour, je passai au bureau pour un entretien préliminaire avec quatre vieux croutons à l’air suspicieux.

– Assieds-toi. Neuf, c’est ça ?

– Oui, monsieur.

L’ancêtre tapota sur son tactile ; je savais qu’il consultait ma fiche. Je suis Neuf de la génération 6M. Deux chiffres, une lettre sur un document qui se résume à quelques mots entre deux barres d’un écran miniature.

– Il parait que tu lis.

– Oui, monsieur.

– Comment as-tu appris ?

– En décortiquant toujours les mêmes mots.

– Et écrire ?

– Oui, monsieur.

– Même question, cracha son voisin.

– En écrivant toujours les mêmes mots.

– Lesquels ?

– Coursive d’équarrissage et zone de compactage.

Le braillard me regarda stupidement. Alors le grand, celui qui semblait diriger l’interrogatoire, tourna sa tablette vers lui.

– Ah, grommela-t-il, un rien gêné. Très bien, Neuf 6M, tu passes à l’analyse et si tu la valides, on t’expliquera le travail.

Ceux-là sortirent et un jeune poussa des feuilles vers moi.

Le mode de communication des anciens, j’allais toucher un trésor !

– Tu écris en suivant les consignes, claqua le petit sec.

J’ai réussi les tests. Quel plaisir de laisser glisser le stylo sur un papier !

Ils me reçurent le lendemain avec le sourire et des espoirs avides pleins les yeux.

– Je me nomme Brok, dit le plus vieux. Et je dirige cette mission. Sais-tu en quoi elle consiste ?

– Vous envoyez des éclaireurs sur des mondes parallèles.

J’avais sciemment remplacé « inférieurs » par « éclaireurs » pour les brosser dans le sens du poil et gagner leur confiance. À l’étincelle que je décelais dans les regards, je compris qu’ils n’étaient pas dupes. Mais ils jouèrent le jeu.

– C’est tout à fait ça. As-tu remarqué que l’électronique ne passait pas le… heu…

– Champ magnétique, complétai-je en me gardant d’étaler ma science plus avant.

Un tic surpris déforma furtivement la face de Brok.

– Appelons-le comme ça, concéda-t-il. Ta mission consistera à franchir le prochain uniquement muni de carnets et de crayons. Tu dois promettre de revenir.

– Nous connaissons ton amitié pour Treize, sourit le gros.

Un otage, ben tiens.

– Elle sera vraiment là à mon retour ?

– Tu as notre parole.

Je souris également.

– Je sais écrire codé.

– Et donc, tu te crois plus intelligent que nous, railla-t-il.

– Il sera suffisamment compliqué pour retarder vos recherches, ajoutai-je en le fixant sans ciller.

Je me sentais en position de force.

– Je me porte garant de la vie de ton amie, dit Brok en se levant. Allons te préparer.

En fin de journée, vêtu d’une combinaison marron dépourvue d’attaches métalliques, je me retrouvai dans le cyclotron. Un sac à dos tissé de faux lin, contenant trois cahiers et dix crayons, terminait ma tenue « d’éclaireur ». Je jetai un coup d’œil à Treize qui me renvoya un regard complice.

– Il est temps, Neuf, s’impatienta le petit gros.

Et j’ai marché vers le mur.

Une étrange sensation m’électrisa, je l’occultai, forçai le passage et atterris sur un sol nu. Pas d’arbre, pas de maison, le dénuement le plus complet. Interdit, j’écoutai le vent gifler ce désert sale. Il me cinglait les joues, me glaçait le corps. Je me retournai pour demander un vêtement chaud, seulement, derrière moi, je ne vis que le vide à perte de vue.

Je dois trouver de quoi marquer l’endroit.

Cependant, je n’osais bouger de peur que la bise efface mes pas. Je suis resté là longtemps à me creuser la cervelle. Le ciel rougeoyant ne variait pas, la nuit ne tombait pas et l’idée me vint. Transi, je m’agenouillai et façonnai la terre humide et collante en coupole, le dernier lieu dans lequel j’étais entré, paralysé d’angoisse.

Ma sculpture terminée, je me délestai d’un crayon de bois que je plantai à son sommet en espérant que le vent ne le détruise pas.

Aucun astre visible, le flamboiement du ciel se mêlait à une étrange fumée noire et je ne savais pas où j’allais. J’ai marché pendant une éternité, me sembla-t-il, et enfin, un bâtiment est apparu à l’horizon.

L’espace aérien ne paraissait pas surveillé, je n’avais vu ni drone ni hélicoptère, mais des vigies scrutaient peut-être les alentours avec des caméras ultra-perfectionnées. La peur au ventre, je m’aventurai pourtant, et au fil de mes pas, le sol se mit à pulser sous mes pieds, comme le battement de mille cœurs.

Peu à peu, l’édifice se dévoila et je me rendis compte que j’avais observé de loin l’armature d’une sorte de cercle de verre. À présent, j’entrapercevais des formes qui bougeaient. Je n’entendais aucun écho de leurs mouvements. À part ces sinistres vibrations, seule la bise sifflait sur la terre et cet anneau transparent. Si j’avançais encore, ils me verraient et sans doute me tueraient ou me captureraient.

Pétri de crainte, je m’assis et grignotai un dixième de mon sandwich en réfléchissant. Que faire ? Demi-tour ? Rentrer bredouille ? Impossible ! Je finirais dans les assiettes des supérieurs. Je devais continuer, quitte à me faire pincer.

En me concentrant sur les formes mouvantes, je remarquai leur répétition à l’instar de machines réglées sur la même action. Une usine automatisée ? Que pouvaient fabriquer ces robots dans un atelier perdu au milieu de nulle part ? Tout en avançant prudemment, je plissai les paupières pour m’accoutumer à cette lumière crue et mon sang ne fit qu’un tour avant de plomber mon bas-ventre. J’ai failli uriner de terreur. De l’autre côté de la vitre, les machines taillaient des humains vivants qui hurlaient sans voix. Les yeux exorbités de douleur, les bouches ouvertes sur les cris… Ça devait donner une sacrée cacophonie sous cette cloche insonorisée.

Et la mécanique œuvrait, imperturbable. Cette scie tranchait le pied d’une femme, ce couteau, un bon morceau de cuisse, et moi, bouche bée sur un vagissement muet de stupeur, je voyais le pied repousser lentement et le gigot se reformer. Par quel prodige ?

Ces gens étaient condamnés à la souffrance éternelle. Écœuré jusqu’à l’âme, je me suis enfui. Dégage de cet enfer, me répétait sans cesse mon cerveau. Il tournait en boucle, comme grippé par l’horreur.

J’ignore comment il a retrouvé ma sculpture, mais il a réussi et aussitôt après, j’ai perdu connaissance, et dans cet étrange coma, j’ai deviné tous les mondes. Certains paraissaient morts, d’autres semblaient vierges ou du moins exempts de présence humaine. Était-ce un simple rêve ou plus que ça ? Une prémonition ? Je voulais y croire, car je voyais là ma dernière chance de survie, une porte de sortie à ma misérable existence.

Une fois réveillé, le sandwich dans une main, le crayon dans l’autre, j’ai écrit et dessiné longuement sous ce nuage noir surmonté de rouge.

Ensuite, j’ai tâtonné le vide à la recherche du passage, et quand j’ai senti le picotement caractéristique des atomes mélangés, j’y ai lancé un cahier.

Une feuille me revint roulée en boule. Le signal. Alors j’ai retenu ma respiration et traversé la brèche.

Les scientifiques m’attendaient avec Treize. Je leur ai tendu mon sac, saisi dans le même mouvement la main de mon amie et, ensemble, nous avons plongé dans la faille voisine.

Je savais qu’une terre verdoyante s’étendait au-delà de ce sas magnétique et rien d’autre. Il faudra tout apprendre… et se nommer humainement.

De quoi t’as peur ?

Roznarho

Illustrée par Arnaud Teneur

http://teneur-arnaud.over-blog.com/

https://www.facebook.com/arnaud.teneur

« De quoi t’as peur ? »

Samuel n’avait pas ouvert la bouche. Nu, les mains posées de part et d’autre de la vasque, il contemplait fixement le miroir face à lui. La chaleur était suffocante. De même que l’odeur. Le son aigu des gouttes échappées d’un robinet frappait de manière régulière la surface de la baignoire. L’homme avait mal à la tête. Et ce son répétitif, couplé au bourdonnement du radiateur, commençait sérieusement à lui taper sur les nerfs. Il fit couler un peu d’eau tiède dans le lavabo et s’aspergea la nuque.

Samuel alla vérifier la porte. Elle était bien verrouillée. La clé était toujours dessus. Il l’ôta et regarda par la serrure. Rien à signaler dans la chambre. Le plafonnier était resté allumé, les draps étaient toujours défaits et la télé crachait de la neige. Il faisait encore nuit dehors. Un courant d’air frais remonta subitement le long de ses jambes, lui faisant dresser les poils.

— Foutu temps ! tempêta l’homme.

Il remit la clé dans la serrure et saisit le tapis de bain qu’il coinça sous la porte. En définitive, il préférait avoir chaud et craignait les changements de température. Une goutte de sueur perla sur son front et vint finir sa course entre ses pieds sales. Le liquide fut aussitôt absorbé par les joints poreux du sol. Samuel écrasa ce qui restait d’eau salée sur son crâne et retourna devant le miroir. Il en essuya la buée et trouva qu’il avait une sale gueule. Les yeux hagards, le visage sale, depuis combien de temps ne s’était-il pas rasé ? Il sentit ses aisselles. Pas de première fraîcheur. Et cette ambiance de sauna n’arrangeait rien. Le plafond en faisait les frais. Les champignons avaient remplacé le simple moisi et les cloques semblaient plus boursouflées qu’à l’ordinaire. Samuel aurait voulu se laver mais cette salle de bain n’était pas engageante. Il n’osa pas regarder la baignoire derrière lui. Tout juste la distinguait-il dans le reflet moucheté de brun de la glace.

L’homme avait besoin d’avaler quelque chose. Il se frotta les yeux, se frappa les joues du plat des mains et ouvrit le placard derrière le miroir. Il se sentit observé. Mal à l’aise, il claqua la porte, fit volte-face, puis se retourna à nouveau.

— Quel trouillard tu fais, soupira-t-il avec un coup d’œil confus à son reflet de nouveau embrumé.

Il rouvrit le placard, saisit son tube de médicaments, tourna le robinet et avala quelques comprimés avec une grimace. L’eau semblait sortir tout droit des égouts. Samuel referma la porte. Il essuya la vitre d’un revers de bras. Le néon collé sur le placard commença à clignoter. L’homme donna une pichenette dedans. La lumière vacilla de plus belle. Il tapa plus fort sur le tube, provoquant une fissure dans la glace. Un couinement plaintif s’éleva alors du verre, comme un doigt invisible glissant à sa surface. Inquiet, Samuel se rapprocha et observa le miroir avec attention. Il plaqua sa main dessus. Une buée plus épaisse vint la cerner, laissant apparaître les mots « De quoi t’as peur ? » La vapeur gela. Surpris par la panique et le froid, l’homme retira sa main qui était collée au verre.

— C’est pas possible ! hurla de douleur Samuel en s’arrachant la peau.

L’homme se tenait la main, perplexe. Elle saignait déjà abondamment. Paniqué et voulant attraper sa serviette, Samuel glissa sur son propre sang. Il échoua brutalement contre la porte de la salle de bain, se fendant au passage la tempe contre le chambranle. Il appliqua sa main valide sur sa tête qui commençait à l’élancer. Assis par terre, il soupira, le dos contre la porte.

— Qu’est-ce que je fous là, chuchota-t-il pour lui-même.

La porte se mit à trembler. Samuel tenta de la repousser, mais les secousses s’intensifièrent. La clé s’extirpa de la serrure et lui tomba sur le ventre. Son sexe, qui touchait le carrelage humide, se rétracta. Samuel ne sut pas si c’était de peur ou de froid. La serviette censée obstruer le bas de la porte ne changeait rien à l’abaissement soudain de la température de la pièce.

Les soubresauts du bois cessèrent d’un coup, de même que le grésillement du néon. La main blessée qu’il avait posée sur le sol formait une trace sanglante. Samuel la regarda, médusé, se reproduire à l’identique de proche en proche et tout recouvrir. Murs, carrelage, plafond. Alors les doigts des mains rouges s’allongèrent. Ils se plièrent sur eux-mêmes, faisant crisser les griffes écarlates. Les peintures furent lardées dans un long grincement insupportable.

Samuel se plaqua les mains contre les oreilles, ferma les yeux et se mit à hurler. Tout son corps vibra sous le coup de cette décharge d’énergie libératrice. Quand il n’eut plus d’air dans les poumons, il ouvrit les yeux. Tout semblait redevenu normal. L’air était plus respirable, le sang avait disparu et les bruits paraissaient habituels. Hébété, Samuel resta un moment assis. Il constata qu’il était tout de même blessé. Sa main était bel et bien entaillée et il avait d’abondantes traces de griffures sur les bras. Son corps était constellé de gouttes de sang séché.

Un verre, il fallait absolument qu’il boive un verre. Samuel vit une bouteille de whisky à portée de bras, coincée contre la cuvette des chiottes. Des tâches de bile en maculaient la lunette et semblaient encore goutter. Il se souvint avoir pris une bonne cuite, mais ne sut dire quand. Il saisit la bouteille déjà ouverte et renifla le goulot. L’alcool était un peu éventé, mais il s’en enfila quand même une bonne lampée, puis deux. Un sentiment de bien-être l’envahit, sensation qu’il ne paraissait pas avoir connue depuis quelques temps déjà. Ses joues sales recouvrèrent leurs couleurs.

Alors, Samuel entendit un chuintement. Il tendit l’oreille. Le bruit fut suivi par un cliquetis de pattes. Un cafard s’arrêta à sa hauteur. L’homme se pencha sur ce compagnon inopiné et le scruta attentivement. En retour, l’insecte semblait l’observer de manière intense. Samuel le regarda d’encore plus près. Et alors qu’il s’apprêtait à le toucher du doigt, le cafard lui dit :

— De quoi t’as peur ?

Samuel recula avec effroi. Un bruissement désagréable s’échappa alors de la baignoire et des centaines de cafards en sortirent. Les insectes se multipliaient et avançaient dangereusement vers l’homme nu en stridulant « De quoi t’as peur ? De quoi t’as peur ? ». Envahissant la salle de bain, ils commencèrent à grimper sur les pieds de Samuel et à le mordre. L’homme se mit à courir en tous sens, hurlant comme un damné. La buée se forma de nouveau sur les surfaces subitement refroidies. Il glissa sur le sol humide et vint heurter violemment la porte. Samuel s’agrippa à la poignée et essaya d’arracher les gonds de la seule issue.

— Laissez-moi sortir ! cria-t-il en tambourinant contre le panneau de bois.

Mais pour qui ? Il se souvint qu’il s’était lui-même enfermé et chercha à ses pieds la clé qu’il ne trouva pas. À quatre pattes, il tapait par terre pour dégager les cafards, en écrasant un certain nombre dans une bouillie infâme.

Au-dessus de lui, un clapotis s’éleva de la baignoire. Samuel entendit le bruit d’un pied mouillé qui se posait sur le sol, puis le bruissement de cuisses humides l’une contre l’autre. Il n’osa pas lever les yeux. La perspective de la salle de bain s’allongea, faisant se resserrer les parois. Samuel vit une ombre qui se découpait sur le sol, à la lumière blafarde et vacillante du néon. L’homme se mit à trembler. Des bras fantomatiques se levèrent, vinrent saisir les cheveux d’un cadavre et les détachèrent par plaques dans un bruit de succion. Les touffes furent jetées aux pieds de Samuel qui recula de frayeur et de dégoût, les fesses sur le carrelage humide. L’homme vint se réfugier contre les toilettes. Au moment où il les toucha, la lumière s’éteignit. Samuel se recroquevilla sur lui-même. Sa main bouscula la bouteille de whisky qu’il saisit alors. Elle était cassée et du sang la poissait. Le silence était étouffant et seule la respiration de l’homme et les gouttes d’eau s’écoulant du spectre étaient audibles. Une vive bouffée de puanteur saisit Samuel à la gorge, faisant remonter des souvenirs à sa conscience.

Dans un élan de courage, l’homme se redressa, brandissant sa bouteille cassée en direction l’ennemi invisible.

— Recule ou je te crève !

Une pierre à briquet fut frottée. Une lueur chaude tenue par une main verdâtre éclaira soudain des cheveux mouillés, cachant à moitié un visage lardé d’entailles profondes.

— Mais c’est déjà fait, Sam.

L’homme hurla, marcha sur les morceaux de verre et se fit happer dans la baignoire par les bras cadavériques de celle qu’il avait tuée.

À l’intérieur

M’Isey

Illustrée par Karin Waeles

https://www.facebook.com/kwcrayonnages/

Henri est fier de lui.

Il vient d’achever de peindre la dernière section de cloison qui était encore vierge. Sa chambre de bonne, minuscule, est maintenant entièrement enduite : les murs sont maculés de sang, le sien, offrant toute une gamme de teintes selon l’état d’assèchement et de vieillissement, du rouge foncé au noir, en passant par un brun peu ragoûtant. Henri a œuvré soigneusement et avec patience. Pas une goutte n’a maculé le sol ou les meubles. Il s’est prélevé cent millilitres de sang par semaine, sans excès, sans risque pour sa santé. Seringues propres, solution alcoolique et poche antiseptique. Trop faible, ou malade, il aurait sûrement commis des erreurs. Henri sait qu’on le prendra pour un fou mais il n’a rien d’un fanatique. Ses choix sont pleinement réfléchis, sans rapport avec les pulsions incontrôlables des psychopathes. Oui, Henri est sain d’esprit, il en est profondément convaincu, quoi que l’on puisse penser de son ouvrage et de ses buts.

Les meubles ont été repeints en noir. Tous. Il y en a peu, ce fut facile. Il n’est pas possible de colorer chaque plat et chaque boîte de conserve, ni les couverts, alors il les cache simplement dans l’unique placard. L’émail du lavabo, lui, a été noirci. Le miroir de l’armoire à pharmacie a été enlevé, mais sur ce point il a un doute. Peut-être aurait-il dû le garder, puisqu’il n’aurait reflété que le brun-noir des cloisons. La fenêtre, l’unique fenêtre de l’appartement, a été condamnée et bouchée. Le sang la recouvre, comme le reste des murs, et il faudrait un examen détaillé pour retrouver son emplacement exact.

Le plafond, en revanche, est immaculé. Les fils du plafonnier ont été sectionnés depuis longtemps, et le trou rebouché. Bref, la face supérieure de son alvéole est intacte, blanche, impeccable. Car l’appartement représente à la fois la niche privée d’une guêpe anonyme – lui –, et l’intérieur de lui-même. Le ciel, le vrai Ciel, intouchable et parfait, lui est promis. Arzihel lui en a donné sa parole. Aussi son ciel symbolique doit-il être semblable, en terme de pureté, à celui à venir. Mais plus bas, dessous, c’est l’image de son propre moi, c’est lui-même qui se regarde de l’intérieur. Introspection véritable.

Je suis une guêpe issue du nid unique ; je suis le dard empoisonné qui vaincra l’injustice, je suis l’instrument sacré du Ciel et d’Arzihel son messager.

Les coins de murs ont été comblés, arrondis comme ceux d’une alvéole d’insecte, à coup de papier imbibé de son sang. Henri n’a négligé aucun détail. Il n’a utilisé qu’une sorte de papier : les pages de la Bible.

Oui, vraiment, Henri est fier de lui.

Mon alvéole est mon propre corps. Je suis mon propre habitat et l’extérieur ne peut me voir ni me comprendre. Je suis bien là, pourtant, et Arzihel guidera ma route lorsque le temps sera venu. Je suis le soupir froid du dard vengeur, je suis le souffle des trompettes sacrées et la main de l’ange guerrier qui fit choir Sodome et Gomorrhe. Je suis son œil critique sur le monde.

Le monde extérieur, Henri ne le perçoit plus que par cet écran de télévision qu’il a fixé à l’envers. On conseille souvent aux peintres et aux photographes de regarder leur œuvre sous divers angles, et même à l’envers, pour mieux en repérer les erreurs et les défauts. Alors Henri visionne le monde à l’envers. Le son, il l’a brouillé grâce à une vieille pédale d’effet pour guitare. Et la guitare, remise en question elle aussi, gît désormais comme une œuvre d’art moderne, découpée et recollée selon une forme étrange, greffée à la commode comme si elle en avait toujours fait partie. Muette et immobile.

Je suis le son et le silence, je suis celui qui vole et celui que l’on entend, bruissement interne et gémissement de l’âme, je suis la culpabilité refoulée et le sabre qui la vengera, je suis la justice aveugle, l’instrument de courroux et de paix d’Arzihel, le marcheur de songes.

Arzihel l’a beaucoup conseillé, en apparaissant dans ces rêves, tout comme Gabriel était apparu à Marie. Grâce à lui, Henri a mené son œuvre au bout et peut désormais attendre, serein, les ordres de l’unique messager de Dieu et du monde. Il a de la chance et en est conscient : ses voisins sont discrets, autant que lui. Personne ne s’est interrogé, personne ne frappe jamais à sa porte. Dans le cas contraire, on l’aurait probablement interné, et jamais il n’aurait pu être prêt aujourd’hui. On l’aurait pris pour un psychopathe, oui, alors qu’en vérité il s’en va combattre les esprits corrompus, assassins, vendeurs de mort et de mensonges en tous genres. Maintenant que les murs sont achevés, maintenant qu’il s’est fait face à lui-même, il va pouvoir les guider, ces âmes égarées, vers la route illuminée de Dieu et de ses anges bienveillants.

Ceux-ci ne sont pas des guêpes élues et n’auront pas à construire eux-même leur alvéole. Henri peindra leurs murs d’un seul coup, avec la totalité du sang qu’ils possèdent. Le plafond immaculé leur sera aussitôt accessible. Arzihel les accueillera aux portes de l’au-delà, pendant que la guêpe poursuivra son œuvre sacrée.

Je suis une guêpe issue du nid unique ; je suis le dard empoisonné…

Reste à sortir les bons outils, jusque là cachés derrière la commode. Des objets autrefois quelconques mais qu’Arzihel a bénis un à un. L’étape suivante va débuter. La guêpe quitte le nid.

Dans l’appartement adjacent, la vieille Annie est elle aussi en train de déballer ses outils. Son œuvre est achevée, son alvéole impeccable et son Ciel sans tache. Arzihel a su la guider pas à pas. Je suis une guêpe issue du nid unique, se dit-elle, je suis le dard empoisonné qui vaincra l’injustice…

Je suis une guêpe issue du nid unique, pense aussi Georgio. De même que chacun des résidents de l’immeuble, sans exception. Les guêpes sont nombreuses et le nid, en vérité, est le bâtiment tout entier.

Lorsqu’il sortent, Henri, Annie et d’autres se retrouvent nez à nez. Couteau de cuisine dans la main de l’un, machette rouillée dans celle d’un autre, barre en fer, tisonnier, la liste est longue. Mais aucune guêpe ne reconnaît ses congénères. Les coups partent, désordonnés, maladroits, et à chaque étage les hommes et les femmes s’effondrent bientôt dans une flaque de sang commun.

Dans son au-delà infernal, Arzihel, ange déchu parmi tant d’autres, se retourne vers Méphistophélès en souriant. Il lui tend la main, paume ouverte :

— Cinquante-sept d’un coup ! J’ai gagné le pari !

Le prince des Enfers maugrée ; il lui accorde malgré tout la centaine d’âmes qu’ils ont misée, et remarque :

— C’était une bonne idée, ces humains corrompus en essaim. Tu aurais pu dominer leur monde, avec un tel plan !

— Trop facile. Et puis, une fois le monde des hommes conquis, sur quoi parierait-on ?

Autour de l’immeuble, personne ne s’inquiètera du mutisme de ses résidents. Seule l’odeur du sang, de la crasse et de la mort, finira par attirer l’attention. Quant aux âmes d’Henri et de ses confrères, qui s’en soucie ?

— On fait la belle ? propose Méphistophélès. Je parie deux cents âmes que j’obtiens le même résultat dans un monastère ?

— Tenu !

Billet gagnant

Frédéric Livyns

http://www.livyns-frederic.com/

Illustrée par Karin Waeles

https://www.facebook.com/kwcrayonnages/

Il est revenu. Pour la cinquième nuit d’affilée. Je le devine plus que je ne le vois, accroupi dans un coin de la chambre. Enveloppé dans son manteau de nuit, seuls ses petits yeux jaunâtres fixés sur moi trahissent sa présence. Je reste allongé sur le dos, les mains crispées sur les draps. Il n’y a aucun bruit dans la pièce à l’exception de ma respiration hachée par la peur. Mais je ne dois pas lui montrer que je le crains. De toute façon, il n’existe pas vraiment. Le médecin m’a certifié qu’il ne s’agissait que d’une hallucination due à un trouble du sommeil. Il m’a sorti tout un laïus sur la banalité de mon cas, n’hésitant pas à affirmer que de nombreuses personnes ont été, au cours de leur vie, victimes de telles visions. Il a insisté sur le fait que ces dernières étaient souvent accompagnées d’une paralysie momentanée appelée atonie musculaire. Mais ce langage rationnel ne m’a pas rassuré plus que cela. Je savais très bien qu’il allait revenir. Je sais pertinemment que son apparition n’a rien à voir avec un quelconque dérèglement de mon cycle de sommeil. Je ne sais pas qui il est, ce qu’il est, mais je sais quand il est apparu.

Cela date d’il y a six jours. Cinq nuits pour être précis. Depuis que j’ai accepté de participer à cette séance. Il ne s’agissait de rien de bien méchant. Juste un amusement entre amis après une soirée trop arrosée quand l’un de nous a suggéré de demander les numéros gagnant du prochain tirage de la loterie aux esprits. L’alcool aidant, nous avons trouvé l’idée amusante et nous sommes dits : pourquoi pas ? Personne d’entre nous n’y croyait réellement et moi encore moins que les autres. Jusqu’à ce soir fatidique. Jusqu’à maintenant. À l’aide de lettres coupées dans du papier quadrillé et d’un verre posé le socle en l’air, nous avons invoqué l’esprit de tous ceux qui nous passaient pas la tête. Mais rien ne se produisait. Nous nous esclaffions à tour de rôle en poussant le verre du bout du doigt pour faire croire qu’il bougeait tout seul. Ce fut alors que j’eus une idée qui me parut amusante sur le moment. Je me suis écrié : « Lucifer ! Envoie-nous quelqu’un et mon âme sera à toi ! » J’avais prononcé cela d’une voix théâtrale, volontairement exagérée comme dans les vieux films d’épouvante à seule fin d’amuser la galerie. Et cela avait marché ! Alors que mes compagnons reprenaient leur souffle, hilares, j’entendis une petite voix me susurrer une série de numéros à l’oreille. Un fin murmure dans lequel perçait une telle sournoiserie, un tel mal que j’en étais glacé d’effroi. Je restai sur ma chaise, pétrifié, ne participant pas à l’hilarité générale.

— Vous avez entendu ? demandai-je à mes compagnons.

Ils me regardèrent interloqués et se remirent à rire de plus belle en voyant ma tête, persuadés que je continuais à faire le pitre. Je m’empressai de m’emparer d’un des papiers et de noter les numéros que la chose m’avait soufflés à l’oreille. J’essayai ensuite de me remettre dans l’ambiance, mais en fut incapable. Mes compagnons s’en aperçurent et, lorsqu’ils me demandèrent ce qu’il se passait, je prétextai un accès de fatigue et pris congé. Je ne me voyais décemment pas leur avouer que quelque chose avait répondu à ma prière humoristique. Je dormis très mal cette nuit-là. Mes rêves furent peuplés d’ombres mouvantes, rampantes, et de bruissements. Lorsque j’ouvris les yeux, il était là. Il me guettait. Sans bouger. Il s’évanouit avec les ténèbres lorsque la lumière de l’aube filtra par la persienne entrouverte et illumina le coin de la pièce. Je téléphonai à mon bureau le matin même afin de leur signifier que je prenais un jour de congé exceptionnel. J’éprouvais une intense fatigue et me sentait prêt à perdre connaissance. Je me laissai tomber dans le divan et allumai la télévision. Je finis par m’endormir en position assise. Je ne me réveillai que le soir venu, mais, en dépit de toutes ces heures de sommeil accumulées, je me sentais toujours aussi exténué. Au moins n’avais-je pas fait de cauchemar durant ce laps de temps. Était-ce un hasard, j’étais sorti du sommeil juste au moment où l’écran de télévision affichait les résultats de la loterie. Je sortis une boule de papier froissée de ma poche et regardai les chiffres que j’y avais griffonnés la veille. Ils étaient tous là ! À cet instant précis, j’eus la certitude d’avoir été exaucé. Mais quel serait le prix à payer ? J’avais déclaré que j’offrirais mon âme, mais c’était en rigolant ! Et pourtant ! Avais-je été entendu bien malgré moi par une puissance supérieure ? J’en fus persuadé. Cela ne pouvait pas être une coïncidence. Combien de chances a-t-on de trouver les bons numéros à ce jeu de hasard ? Et dans le bon ordre de surcroît ! Une sur un million ? Et encore !

J’essaye de guider mon esprit sur un autre terrain que ce qui me raccorde à Lui mais je n’y arrive pas. Je n’ai qu’une chose à faire, la même chaque nuit, attendre que l’aube le chasse. Dans combien de temps le soleil va-t-il se lever ? Je l’ignore. Je suis incapable de tourner la tête pour consulter l’affichage digital de mon radio-réveil. Il faudra que je fixe une horloge sur le mur en face du lit. Je le ferai dès demain. Je m’en fais la promesse. Peut-être que le fait de pouvoir quantifier la durée de ce calvaire le rendra plus supportable ?

Mon cœur s’arrête de battre. Quel est ce bruit ? Cela ressemble à un grattement. Quelque chose qui frotte contre le parquet. Quelque chose d’aussi dur que la corne. Où est-il ? Je ne le vois plus ! Le coin de la chambre est vide ! J’ai beau tourner les yeux dans tous les sens pour le repérer, mon observateur nocturne reste invisible. Le soleil s’est-il levé ? Non. Les ténèbres sont toujours aussi denses. Un autre grattement. Cela vient du pied du lit. Juste devant moi. Je regarde, mais je ne vois que mes pieds nus, sans défense hors des draps, et le mur lisse moins d’un mètre derrière.

Deux yeux jaunes s’élèvent alors au bout du lit. Il s’est rapproché ! J’essaie de remuer les jambes, mais en pure perte. Je suis toujours incapable de bouger ! La chose pose alors ses mains, deux serres difformes aux ongles acérés, de chaque côté de mes pieds. Prenant appui sur ses avant-bras, elle se hisse sur le lit. Ses petites jambes repliées sous elle sont maigres à l’extrême, atrophiées. Je sens le contact de son corps rugueux contre mes jambes nues. Ce toucher me fait songer à des écailles. Je veux hurler, mais aucun son ne sort de ma bouche. Il reste accroupi là à me regarder. Un sourire mauvais illumine son visage difforme qui ne ressemble que vaguement à celui d’un humain.

Je ferme les yeux essayant de me convaincre qu’il s’agit juste d’un rêve, d’un horrible cauchemar. Les draps glissant sur ma poitrine me convainquent du contraire.

— Il faut payer maintenant, susurre la créature en se rapprochant de mon visage.

Je reconnais cette voix. Ce murmure malsain qui m’a chuchoté dans l’oreille quelques jours plus tôt.

Vieux os

Éric Fesquet

http://prosorrifique.weebly.com/

Illustrée par Karin Waeles

https://www.facebook.com/kwcrayonnages/

J’étais resté figé sur place. La voix horrifiée de ma mère me parvenait, mais elle semblait venir d’un autre monde. Si ma fille n’avait pas été à côté de moi, je crois que j’aurais fui en hurlant.

« Martin, regarde... Mais regarde ce qu'ils ont fait ! »

Ma mère était sous le choc... Il me suffit de m’avancer encore d’un petit mètre pour me propulser immédiatement quinze ans en arrière, quand je n’étais encore qu’un petit garçon qui dormait avec sa lampe de chevet allumée.

À l'époque, je n'avais jamais voulu pénétrer dans sa chambre. Au matin de son enterrement, assis dans le couloir, sur une de nos vieilles chaises qui grinçaient tant, j'apercevais parfois son cercueil quand la porte s’entrouvrait pour laisser passer un membre de la famille. Une étrange odeur imprégnait les lieux, mais je ne savais pas s’il s’agissait de Papy Roger qui se décomposait ou tout simplement des produits qui avaient servi à embaumer son corps. J’avais peur que ma mère me dise d’aller lui dire au revoir. Dieu merci, elle n’en fit rien. Papy Roger était mort trois jours auparavant, il ne s’était tout simplement jamais réveillé. De sa belle mort comme disaient les gens. Elle avait peut-être été belle pour lui, mais les souvenirs de sa mort, et les événements qui s’ensuivirent allaient me hanter durant des années.

Deux jours avant l’enterrement, une nuit où le sommeil avait du mal à me gagner, j’’avais entendu des grattements provenant du couloir. Comme si notre chat était resté enfermé dans l’une des chambres et voulait en sortir. Une fois dans le corridor, j’avais éclairé. Le bruit venait de la chambre de Papy Roger, j’en étais persuadé. Je ne m’étais pas avancé pour avoir confirmation. Je m’étais contenté de m’enfermer à clé dans ma chambre et de coincer le dossier de ma chaise de bureau sous la poignée de porte. C’était là, enfoui sous ma couette, que j’avais entendu le petit gémissement spécifique de la porte de chambre de mon grand-père, comme quand de son vivant, il allait uriner en pleine nuit.

Quand le lendemain, les plus lointains parents débarquèrent pour venir voir Papy Roger, j’avais observé leur manège avec beaucoup d’attention, m’attendant à chaque instant à ce que l’un d’eux sorte de la chambre en hurlant... Mais personne ne cria.

La dernière nuit fut certainement une des pires de ma vie. Un vent du diable soufflait au dehors. L’envie d’aller aux toilettes m’avait pris au beau milieu de la nuit. J’avais bien attendu une heure avant de me décider à y aller. Je sentais que ma vessie ne tiendrait pas deux minutes de plus. J’avais vu juste. Au milieu du couloir, le doigt encore collé à l’interrupteur, elle s’était vidée inexorablement. Mes yeux n’arrivaient pas à se détacher de la porte de chambre de mon grand-père. Elle était ouverte, et j'apercevais le bout de ses chaussures qui dépassaient. Je n'avais pas osé l'appeler. Il n'y avait que la mort dans cette pièce, je le savais. Quand la lumière de l'ampoule avait vacillé et fini par s’éteindre, je m’étais mis à hurler comme un damné. Au moment où la lumière était enfin revenue, j’avais pu constater qu’il n’était plus là et que sa porte avait été refermée. J’avais fini par me recoucher, me barricadant dans ma chambre comme la veille.

Il était deux heures du matin passées lorsque j’entendis à nouveau sa porte de chambre. Le parquet du couloir se mit soudain à grincer. Mais ce qui me glaça vraiment le sang, ce furent les craquements qui accompagnaient les bruits de pas, comme si la chose qui avançait dans le couloir faisait claquer toutes les articulations de son corps. J’arrivais à la sentir, elle était derrière la porte. L’odeur de la mort parvenait jusqu’à mon lit. La poignée s’abaissait sans arrêt et je percevais les légers soubresauts agitaient la charpente, comme si le cadavre qui se trouvait derrière poussait de tout son poids contre la porte. Ce fut au moment où j’entendis grogner dans le couloir que je me mis à hurler, hurler à en mourir. Finalement, après un temps qui me parut durer une éternité, je finis par m’endormir, épuisé, mon doudou serré contre moi.

« Martin ? Il faut appeler la gendarmerie. »

Oui maman, il le faut, pensai-je.

Je n’arrivais pas à détourner les yeux.

« Tu te rends compte, saccager une tombe comme ça... On dirait que quelqu’un a essayé de déterrer ton pauvre grand-père... Martin s’il te plait, penche-toi et confirme-moi que le corps de Papy est bien là... »

Je n’en fis rien... Je savais qu’il n’y était plus...

Nuits d’enfer

Kristell Guerveno

http://mapagedecrivaine.canalblog.com/

Illustrée par Arnaud Teneur

http://teneur-arnaud.over-blog.com/

https://www.facebook.com/arnaud.teneur

et

Sabine Rogard

https://www.facebook.com/arby.rogue

Le vieux me raccompagne jusqu’à monIl émergea lentement de son état comateux pour s’apercevoir qu’il pendait lourdement par les mains, accroché à une sorte d’anneau en ferraille, et qu’il avait les yeux bandés. Tous ses vêtements, hormis son caleçon, lui avaient été ôtés. Pour autant, il sentait la sueur qui perlait sur son front et coulait dans son dos. Et il avait du mal à respirer. Il faisait chaud. Très chaud même.

Une chaleur cuisante.

Et le noir absolu.

Pris de panique, il tenta de se libérer, s’agitant de tous les côtés, tirant sur le cordage en s’aidant de son poids mais il ne parvenait qu’à endolorir un peu plus ses poignets. Il appela à l’aide, braillant tout son saoul. Sa voix résonnait dans cet espace indéfini. Il injuria ses bourreaux, les somma de se montrer s’ils étaient des hommes, les menaçant de se venger, s’époumonant et se débattant encore et encore jusqu’à ce que sa voix déraille et que ses forces l’abandonnent.

Alors, il étudia les lieux avec les sens qui lui restaient. L’endroit semblait vaste et clos : ses cris lui revenaient comme une multitude d’échos. Une chaleur étouffante l’accablait et l’air était chargé de fumées et d’odeurs de brûlé qui lui piquaient le nez et la gorge. Ce devait être un sous-sol avec une chaufferie, sûrement sous une usine ou un bâtiment industriel. Des produits toxiques ? Dans tous les cas, il était évident que personne ne viendrait le chercher ici.

Tout-à-coup, un claquement précéda ce qu’il prit bientôt pour une morsure à la cuisse gauche. Il hurla de douleur. Le second claquement s’abattit sur son dos : un fouet ! On le fouettait ! Il cria de plus belle tandis qu’il sentait le sang chaud couler le long de sa jambe tremblante. Il avait l’impression qu’à chaque coup, le fouet s’accrochait à la peau et décollait les chairs. Il comprit rapidement qu’en fait de lanière, la sangle était surmontée de pics rigides, sûrement en fer, et qu’ils dépeçaient le derme au passage.

Le supplice dura le temps d’une bonne trentaine de coups acérés et autant de cris et de râles, jusqu’à l’évanouissement.

À son réveil, le cauchemar n’avait pas cessé. Il sentait son pouls battre dans ses plaies béantes. La chaleur et l’acidité de l’air lui brûlaient la peau et enflammaient ses blessures. Ligoté comme un gigot et privé de la vue, il était inoffensif, à la merci de ses ravisseurs. Les larmes lui montèrent aux yeux. Il lutta pour les contenir, trop fier pour lâcher prise, renifla puis déglutit. Il n’offrirait pas ce plaisir à son bourreau. Pas maintenant. Pas déjà.

Au bout de ce qui lui sembla une éternité de silence, il supplia pourtant qu’on lui parle, qu’on lui explique. Sa voix vibrait de peur quand il brailla :

— Mais qu’est-ce que vous me voulez  ?! Merde ! Qui êtes-vous ?!

C’est alors qu’une voix féminine résonna :

— À toi de deviner salopard... N’as-tu rien à te reprocher ?

La voix était rauque et langoureuse à la fois. Une voix singulière mais qu’il ne parvenait pas à reconnaître. Il ne l’avait pas non plus entendue arriver. Était-elle là depuis le début, tapie dans un coin du local, salivant à le voir souffrir et gémir comme un animal ?

— Putain mais vous êtes qui ?!!

— Tu le sauras bien assez tôt. Dès que tu auras avoué !

— Avouer ? Mais avouer quoi ?! Qu’est-ce que je vous ai fait putain ?! Si c’est une histoire d’argent, c’est pas un problème pour moi ! Dites-moi votre prix ! Je vous donnerai ce que vous voudrez !

Mais déjà la voix s’était éteinte. Il insulta sa geôlière de tous les noms d’oiseaux adressés à la gent féminine – et il en connaissait un panel – mais c’était peine perdue. Même si la femme était peut-être encore là, à l’observer, elle ne lui répondrait plus.

Et le silence se fit pesant.

Elle le laisserait à ses démons en attendant une révélation, un aveu.

Michael Whiteman dirigeait le magazine Proof à Los Angeles depuis dix ans. Il avait monté sa propre boîte en travaillant d’arrache-pied, ne comptant pas les heures, ne mangeant que des pâtes les deux premières années. L’exigence et la rigueur avaient fini par payer. Il avait embauché une quinzaine d’employés, rédacteurs, journalistes, photographes et autres subalternes – bien souvent sans les déclarer. D’aucun connaissait son caractère impitoyable et son manque d’empathie mais on saluait volontiers l’ambition et le flair de l’homme qui avaient fait le succès du journal. Il était intraitable en matière d’investigation mais il payait bien.

Alors ce n’était pas une petite salope de secrétaire qui allait détruire sa carrière et son mariage pour quelques parties de jambes en l’air ! Ça non, il ne le permettrait pas ! Aussi douée soit-elle...

Quand Rosa l’avait menacé de porter plainte pour harcèlement sexuel s’il refusait de quitter sa femme et de reconnaître le bébé, son sang avait bouilli dans ses veines. La colère était montée d’un coup, le transportant dans une rage intérieure folle dont il n’avait rien montré. Ce jour-là, dans les bureaux de la rédaction, Michael avait feint le consentement, mimant la tendresse, lui proposant de la retrouver d’ici une semaine dans leur motel préféré, à l’abri des regards indiscrets, « le temps de se retourner ».

Toute la semaine, il avait mis ses talents d’enquêteur au service de la riposte. En y mettant le prix, il avait fini par découvrir que Rosa était un témoin sous protection judiciaire. Elle trempait dans une sombre affaire de trafic de drogue qui impliquait les membres du Cartel de Calvez. Le soir du rendez-vous, il ne rejoignit pas Rosa. Il l’avait balancée aux narcotrafiquants qui se chargeraient d’elle.

Bien sûr, il se doutait que la jeune femme allait en prendre plein la tronche. On ne rigolait pas avec ces gens-là. Malheureusement pour elle, il n’avait pas d’autre choix.

Il eut tout de même un relent de dégoût quand il lut dans sa propre revue les détails des mutilations qu’avait subies Rosa : on lui avait tranché les deux seins puis, ouverte et vidée comme un poisson ! En y repensant, c’était bien dommage : elle avait des seins magnifiques !

Décidément, on ne rigolait pas avec ces gens-là.

Au journal, il imposa une minute de silence – pour la forme – et embaucha une nouvelle secrétaire. Fin de l’histoire.

— Alors, qu’as-tu à confesser, salopard ?

La voix suave retentit dans l’obscurité de sa tête. Comment pouvait-elle être au courant ? Était-elle de la famille de Rosa ? Voulait-elle la venger ? Allait-elle le torturer jusqu’à l’assujettir totalement, l’humilier, l’émasculer ? Un bref instant, il eut une pensée empathique pour le personnage de Greyjoy dans Game of Thrones... Des sanglots d’angoisse dans la voix, il tenta les regrets :

— C’est à cause de Rosa, c’est ça ? Mais je ne lui ai rien fait à celle-là ! Je ne pensais pas qu’ils la tueraient !!! Je voulais juste lui faire peur moi... Je vous jure …

— Tu chauffes salopard, tu chauffes... Mais c’est encore insuffisant... répondit la voix doucereuse.

Et elle laissa la phrase énigmatique en suspens dans le néant de son cerveau tandis qu’il sentait une déchirure insupportable au centre de son téton droit, comme une aiguille chauffée à blanc qui charcutait sa peau, tournant et retournant dans la fibre du mamelon. Il hurla à s’en décrocher la mâchoire et eut à peine le temps de reprendre son souffle que la même douleur se fit sentir dans l’intérieur de la cuisse gauche. L’autre aiguillon encore brûlant pendouillait piteusement à son sein. Il cria davantage tant la souffrance était aiguë. Il cria et se mit à pleurer.

Comme un bébé. Ça sentait le cochon brûlé et l’odeur lui soulevait le cœur. Sa propre odeur.

Il n’avait jamais eu aussi mal de sa vie. Il suppliait que ça s’arrête. En alternance, elle s’acharnait sur sa poitrine, perforant les mamelons, puis s’en prenait aux flancs et revenait aux cuisses. Et ainsi de suite. Des heures durant.

Acupunctrice sadique, elle le transperçait de part en part, au rythme de ses gémissements. Et quand enfin elle s’attaqua aux parties génitales, il poussa un beuglement inhumain puis perdit connaissance.

Sur la route qui le conduisait à sa villa de Bel Air au volant de sa Tesla Roadster rouge flambant neuve, Michaël se félicitait de la montée en flèche des ventes de Proof. Un peu éméché par le champagne bu en l’honneur des bénéfices, il se prit à chanter tout en augmentant le volume de What goes around comes around et en fantasmant sur les formes de Scarlett Johansson.

Il ne vit pas le ballon rebondir joyeusement sur la route, ni le gamin qui lui courait après en riant.

Quand la Tesla rencontra l’obstacle, cela fit un bruit sourd mais il n’eut aucun mal à redresser le véhicule et freina tranquillement un peu plus loin. Il crut d’abord que c’était un chien et pesta à l’encontre de l’animal qui avait sans doute abîmé la carrosserie hors de prix.

Ensuite, il aperçut le ballon de football.

Et plus loin, la petite forme humaine qui gisait sur le bas-côté.

Merde. Mais qu’est-ce qu’il foutait là ce môme ?!

Sans attendre, il remonta dans sa voiture. Avec l’alcool dans le sang, alerter les secours était inimaginable. Ce serait foutre en l’air tout ce qu’il avait si durement bâti. Il vérifia la route : elle était dégagée de sorte qu’on voyait clairement qu’il n’y avait personne dans les parages. Il se trouvait en pleine campagne, cerclé par les monts et les arbres. Il apercevait à peine quelques maisons en contrebas du canyon sur sa gauche. C’était l’avantage de prendre par Mulholland quand il avait trop bu : peu de risque d’être vu.

En y réfléchissant, le gamin devait sûrement revenir à pied d’un entraînement ou d’une rencontre quelconque. On trouvait pas mal de parcs et de parcours de santé quand on approchait de Nancy Hoover Pohl. De toute façon, peu lui importait, l’essentiel étant qu’il se trouvait seul. Michaël démarra en trombe avant de risquer de croiser une voiture et prit la fuite sans se retourner.

La Tesla filait dans le paysage pendant que Michaël essayait de se calmer. Il n’y avait aucune marque de choc, pas de trace de peinture, pas de preuve, pas de témoin. Il avait bien fait de choisir un moteur électrique. Discrétion assurée.

Il accéléra de plus belle, pressé de rentrer chez lui et d’en finir avec tout ça. Il oublierait cette mésaventure comme il l’avait fait avec Rosa.

Ce n’était qu’une affaire de temps.

Se pouvait-il que ce soit la mère du gamin ? Réclamait-elle la tête de celui qui lui avait enlevé son enfant ? Les pensées se succédaient dans sa tête depuis ce qui lui semblait être des jours. Combien de temps avait-il passé enchaîné dans ce caveau ? Il n’en savait rien. Il avait l’impression que la peau autour de ses poignets se déchirait et pourrissait. Ses bras étaient engourdis et tout son corps flambait mais c’était surtout la souffrance qu’il endurait entre ses jambes qui irradiait. Bizarrement, la douleur était si intense qu’il ne ressentait ni la faim, ni la soif.

Loque inhumaine, il était certainement en train de mourir ; il sentait ses tissus se détacher et tomber en lambeaux. Surtout, il avait perdu pas mal de sang. Il n’en avait plus pour très longtemps ; personne ne pouvait endurer cela ad vitam aeternam. Bientôt, il serait soulagé de ces afflictions. Bientôt ce serait terminé. Il désirait presque en finir. Ce ne pouvait pas être pire.

Et pourtant, une douleur plus vive encore le tirailla le long du nerf sciatique, lancinant dans son corps entier. Michaël suffoqua avant de lâcher un cri strident. On lui avait enfoncé une sorte de lame sous l’ongle du gros orteil. Immédiatement, une seconde lame lui crucifia le doigt d’à-côté, vrillant dans la pulpe, lui soulevant l’ongle. La torture était intolérable tandis que le sang goûtait allégrement au bout de son pied.

Il la conjura d’arrêter en pleurant, implora qu’elle le tue, qu’elle en finisse avec lui :

— Assez !!! J’en ai assez ! Pitié !!!...

— As-tu bien réfléchi, salopard ? Es-tu sûr d’avoir eu ton compte ?

Le contraste entre la sensualité de la voix et la terreur qu’elle lui inspirait ajoutait encore à l’horreur de la scène. Comment une femme était-elle capable de telles atrocités ? Il avait toujours lu que la plupart des tueurs en série coupables de crimes abominables étaient des hommes.

Oui. Évidemment. Il devait y avoir un homme derrière ce jeu pervers : le père !

— Comment avez-vous su que je l’avais renversé ? C’était votre fils, n’est-ce pas ? Je ne l’ai pas vu arriver. Pardon... Je suis désolé ! Je vous demande pardon ! Pardonnez-moi !...

Cette fois, sa peine était sincère et les larmes coulaient à flot pour en témoigner. La voix eut un rire amer et commenta :

— Tu es désolé ? Ah, tu brûles, salopard, mais tu n’y es toujours pas !

Il renifla :

— Comment ça, je brûle ? Le gamin, c’est bien pour ça que je suis là ?

— Pas seulement pour lui, salopard. Pas seulement pour lui.

Michaël se raidit :

— Mais pourquoi alors ? Pour qui ? Et d’abord, comment êtes-vous au courant de tout ça, hein ?! Vous êtes tarée ! Une putain de tarée ! Vous vous croyez dans un slasher ?! Vous vous prenez pour une putain de justicière, c’est ça ? Mais répondez merde !!!

Pendant qu’elle détachait le bandeau sur ses yeux, il sentit son souffle sur son visage, un souffle âcre désagréable. Il mit du temps avant de s’habituer à la luminosité des lieux. En fait de cave, il s’agissait d’une grotte dont les parois étaient percées de flammes qui éructaient çà et là. De la lave coulait par endroits. La roche en fusion formait des mares et des statues de basalte. On se serrait cru au cœur d’un volcan.

À travers la fumée, il distingua une créature surnaturelle complètement nue et imberbe. Elle avait un corps à se damner, des formes fermes et généreuses, des seins lourds, une chevelure rousse de diablesse qui tombait en cascade jusqu’au creux de ses reins et deux jambes fines et interminables. Un physique sculptural semblable à ceux des personnages de mangas, Vénus sylphide sortant des eaux. Mère des larmes.

En l’observant avec plus d’attention, il devina peu à peu comme des sabots fendus en lieu et place de pieds et, sur le dessus de son crâne, deux petites cornes à peine visibles... Le succube ouvrit sa bouche aux lèvres charnues comme un fruit défendu pour prendre la parole :

— As-tu enfin saisi, salopard, où tu te trouves et qui je suis ?

Michaël était comme pétrifié. Les mots restaient coincés dans sa gorge. Elle continua de sa voix emphatique :

— Tu es ici pour tous les crimes que tu as commis... Pour tout ce mal que tu as fait, tu seras damné à jamais et condamné à endurer les pires tortures pour l’éternité !

Michaël ne dit rien, des larmes silencieuses coulaient sur ses joues. Il venait de comprendre. Il se souvenait.

Après avoir abandonné le garçonnet à son triste sort, Michaël s’était enfui au volant de la Tesla. Il avait déguerpi comme une bête apeurée. À toute vitesse. À soixante-quinze miles à l’heure et l’alcool aidant, il avait raté le virage suivant. Mulholland Drive était une succession de courbes dangereuses. La voiture avait percuté un arbre de plein fouet et Michaël avait traversé le pare-brise avant de venir s’empaler sur une branche.

Désormais, il demeurerait dans les Enfers aux côtés de sa tortionnaire pour des nuits et des nuits. « La route des enfers est facile à suivre, on y va les yeux fermés. » – Bion de Boristhène.

Classe de mort

Frédéric Livyns

http://www.livyns-frederic.com/

Illustrée par Karin Waeles

https://www.facebook.com/kwcrayonnages/

Karl arrêta l’Audi au coin de la rue et, désignant le trottoir de gauche, déclara à sa passagère :

— C’est juste là.

Léa regarda le point indiqué. L’énorme bâtiment aux façades noircies semblait s’ériger telle une masse de ténèbres compactes au creux de la nuit. Même la lumière tremblotante du réverbère en face semblait incapable de percer cette obscurité. Le muret endommagé, surmonté de grilles rouillées, interdisait l’accès à ce qui fut jadis une école.

— Tu es toujours partante ? demanda Karl en scrutant le visage circonspect de son amie.

— Bien sûr, déclara cette dernière sans entrain.

— On y va alors, déclara-t-il en ouvrant sa portière. Le matériel est dans le coffre.

Léa sortit à son tour du véhicule et referma la portière en prenant bien soin de ne pas la laisser claquer. Comme si elle craignait de réveiller quelque chose. Une chose tapie dans les ténèbres.

* * *

Bastien se faufila à sa place, au fond de la classe, et jeta un regard à Bernard, son compagnon de pupitre. Le malheureux était blanc comme un linge. Il faut reconnaître que, cette fois, ils étaient passés à deux doigts de la catastrophe. Comme à l’accoutumée, ils s’étaient dissimulés bien à l’abri des regards importuns à l’arrière du bâtiment scolaire, juste derrière le local du concierge. Depuis maintenant plus d’un trimestre, ils se donnaient rendez-vous à cet endroit pour fumer leur cigarette. Une seule par jour et pour eux trois. A l’institut Saint-Jean, il était interdit de fumer. Du moins pour les enfants car le surveillant, Monsieur Richedon, ne se gênait pas pour arborer fièrement sa pipe d’écume et balancer ses nuages de fumée aromatisée au visage des élèves. Était-ce un effet de l’entrée dans leur douzième année ? Toujours est-il que les trois comparses avaient trouvé satisfaction dans le fait de braver cet interdit. À tour de rôle, ils dérobaient tabac et feuillet à leurs parents afin de se rouler maladroitement une cigarette et se la partager. Les premières quintes de toux passées, ils savouraient ce moment. Plus pour l’adrénaline que procurait le risque que pour la saveur du tabac trop sec ou pas assez tassé. Ils connaissaient les risques encourus. On ne badinait pas avec la discipline dans cette école. Ce serait le renvoi définitif, purement et simplement. Sans compter la punition parentale. Et celle-là leur faisait plus peur que tout le reste. Nul doute qu’après la sévère correction qui ne manquerait pas de leur être administrée, ils auraient les fesses plus rouges que le brûlot de la cigarette. Aussi, quand ils virent se profiler une ombre, à peine à trois pas sur leur gauche, ils jetèrent précipitamment le mégot et coururent se mêler aux autres élèves au centre de la cour. Là, dissimulés par la masse piaillante, ils avaient attendu que la sonnerie signale la reprise des cours, craignant qu’un enseignant ne viennent les alpaguer. Ou alors que le concierge, dont ils avaient vu s’étendre l’ombre, ne vienne leur tirer l’oreille. Mais non ! Aucune de leur crainte ne s’était réalisée. Ce fut donc avec un mélange d’entrain et d’ennui qu’ils regagnèrent la salle de cours. L’entrain d’être sauvés et l’ennui d’assister au cours de mathématiques.

* * *

— On y est. Fais bien gaffe où tu poses les pieds.

— Il fait noir comme dans un four ici !

— Je t’avais prévenue, Léa. C’est toi qui as demandé à m’accompagner. Attends, ne bouge pas.

La jeune fille s’immobilisa et laissa son compagnon réajuster sa lampe de casque. Ce dernier avait bougé lorsqu’elle avait enjambé, tant bien que mal, la grille. Peu habituée à ce genre de pratiques, elle sentait encore la douleur dans ses poignets et ses cuisses.

— Voilà, dit l’homme en fixant son visage. Ça va aller ?

— Oui, chuchota Léa.

— T’es pas obligée de parler aussi bas. Il n’y a personne pour t’entendre, tu sais. À part peut-être…

— Quoi ? demanda-t-elle avec une petite pointe d’anxiété.

— Les fantôôômes, se moqua Karl.

— T’es con ! dit-elle en lui filant une claque sur la poitrine. Et je le suis encore plus de m’être laissé prendre.

— Allez, on continue, dit le garçon en redevenant sérieux.

Il balaya la cour déserte de sa lampe torche. Léa, elle, fixa le point lumineux du réverbère, seule lumière dans les ténèbres qui s’amoncelaient dans cet endroit.

* * *

Ils regardaient sans l’écouter Monsieur Carret, le professeur de mathématiques. En voilà un qui portait franchement bien son nom. Il parlait toujours d’une voix monocorde, barbante au possible, sauf lorsqu’il se lançait dans l’explication des figures géométriques. Malheureusement pour lui, rares étaient les élèves qui partageaient sa passion pour les angles, les sinus et les cosinus. Bastien attendit que l’enseignant entreprenne le tracé d’un pentagone pour se tourner vers son ami, placé au pupitre juste derrière. Jules, le fils du boucher. Le gros Jules comme l’appelaient tous les autres enfants. Jamais en face de lui, bien évidemment. Avec ses mains larges comme des pelles à tartes, il était capable de vous faire sauter deux dents d’une seule gifle. Tout le monde le craignait à cause de sa stature, celle-là même qui lui valait ce sobriquet peu flatteur. Mais Jules était un brave gars. Un vrai de vrai. Jamais il ne cherchait la bagarre. Bien au contraire, il évitait les conflits à tout prix. Cette réputation de terreur lui provenait d’une querelle survenue un an auparavant. Un nouvel élève avait voulu se faire une réputation de costaud et avait cherché la cible la plus impressionnante. Celle-là même qui, en cas de victoire, lui vaudrait ce respect teinté de crainte que bon nombre d’adolescents convoitent. En ne cherchant qu’à se défendre des coups que son adversaire lui portait, Jules avait fait un vif mouvement du bras qui avait heurté son assaillant en plein visage. Et le belliqueux s’était retrouvé face contre terre avec deux molaires en moins. Depuis, tout le monde craignait le fils du boucher. Et, même si tout le monde le laissait tranquille, il était peiné de cette situation. Il n’avait que peu d’amis mais il s’en contentait aisément. Bastien et Bernard auraient fait n’importe quoi pour lui. Et la réciproque était valable. Les inséparables. Voilà le surnom que leurs parents leur donnaient. Toujours fourrés ensemble que ce soit à l’école ou en dehors. L’un avait besoin d’aide ? Les deux autres accouraient immédiatement, toutes affaires cessantes. Ils étaient amis, à la vie à la mort.

— Monsieur Delsenne !

Bastien sursauta. Il n’avait pas entendu que le professeur s’interrompait. Il se rassit convenablement sur sa chaise et fit face au regard courroucé de l’enseignant. Ce dernier était très sympathique mais il ne supportait absolument pas que l’on bavarde durant son cours.

— Peut-être pourriez-vous expliquer à vos camarades ce qui est si important pour que vous vous permettiez d’interrompre mon cours ?

Bastien garda le silence.

— Rien ? Bien. Venez donc au tableau faire étalage de votre science. Je suppose que les angles n’ont plus aucun secret pour vous étant donné que vous pouvez bavarder sans m’écouter.

Un soupir plus tard, l’élève se leva. Il détestait aller au tableau. Là, devant toute la classe, il allait devoir une nouvelle fois faire la démonstration de ses lacunes en mathématiques. Et il y en avait étant donné que c’était là une des matières qu’il maitrisait le moins. Il imaginait déjà les sourires moqueurs de ses compagnons de classe et l’air fâché de Monsieur Carret.

Il passait entre les bancs lorsqu’il trébucha sur un pied tendu. Il s’effondra sur le sol, fit basculer un pupitre en tentant maladroitement de se rattraper, le tout sous les éclats de rires de ses camarades. En se relevant, il croisa le regard hilare de Joseph. Un abruti que Bastien ne supportait pas. Un cancre de la pire espèce et toujours amateur de mauvaise plaisanterie. Un gars sanguin qu’un propos mal placé mettait directement hors de lui. Et, comme sa compréhension était plus que limitée, bien des choses lui semblaient être de la provocation.

— Très drôle, imbécile, murmura si bas Bastien que seul l’interpellé l’entendit.

L’effet escompté ne tarda pas. L’insulté repoussa violemment sa chaise et saisit Bastien par le col, le relevant si vite que le tissu de sa chemise craqua. Voyant cela, ses deux amis s’étaient levés comme un seul homme. L’énorme main de Jules saisit Joseph par les cheveux, lui tirant la tête en arrière.

— Tu le lâches ou je te scalpe, déclara-t-il à la brute.

— Ça suffit ! tonna l’enseignant. Vous vous croyez où ? Je ne tolère pas ce genre de comportement dans ma classe !

L’échauffourée s’arrêta immédiatement. Les poings se décrispèrent, les visages se fermèrent, les bouches également.

— Filez vous présenter chez le directeur ! Tout de suite !

L’enseignant écumait littéralement de colère. Jamais les élèves ne l’avaient vu dans un tel état. Plus personne n’osait parler, encore moins sourire. Tous contemplaient, silencieux, l’ire qui s’abattait sur la tête des fautifs.

Les quatre enfants quittèrent la pièce sans demander leur reste. À peine eurent-ils refermé la porte qu’ils entendirent le professeur intimer le silence à la classe.

* * *

— C’est ici que se trouvait la conciergerie, déclara Karl.

— Il est noté sur le panneau, dit à son tour Léa. Regarde, on distingue encore quelques lettres.

Karl passa sa main sur le petit panneau de bois et sourit.

— C’est bien ça, déclara-t-il satisfait. Et là, de l’autre côté de la cour, c’était le bâtiment des maternelles. Tu veux aller voir ?

— Je ne sais pas, hésita Léa. Je ne suis plus très sûre de vouloir continuer.

— Tu rigoles, s’exclama Karl avec une petite pointe d’exaspération. On a commencé. Il est trop tard pour reculer. De quoi tu as peur ?

— Ce n’est pas de la peur. C’est juste que c’est assez… malsain comme passe-temps.

— D’abord, ce n’est pas un passe-temps, s’insurgea Karl. L’Urbex est une passion sérieuse. Cela nécessite une bonne préparation et un minimum de connaissance. On ne parle pas de faire des crêpes ou de la broderie !

— Calme-toi, tempéra Léa. Je ne voulais pas te vexer. C’est bon, continuons.

— Et puis, se justifia encore l’homme, on ne fait de mal à personne. Cet endroit est abandonné depuis des années ! Je ne vois pas ce qu’il y a de malsain là-dedans.

— Des enfants sont morts ici, merde ! tempêta Léa. Et, pour toi, on dirait juste qu’il s’agit d’un endroit touristique !

Les deux amis se jaugèrent du regard. Tous deux étaient habités par la colère, pour des motifs différents.

— Écoute, reprit Karl. Si tu ne veux pas continuer, très bien. Je comprends. Tu n’as qu’à m’attendre près de la grille d’entrée et je repasse te prendre lorsque j’ai fini.

— Tu ne crois pas que je vais rester seule ici ? Je préfère encore t’accompagner !

— Très bien. Alors l’affaire est réglée, déclara le jeune homme avec un sourire de satisfaction.

Intérieurement, Léa rageait. Le garçon savait très bien qu’il l’avait eu en jouant sur sa peur. Mais il le paierait tôt ou tard. Elle s’en fit la promesse. Elle garda sa rancœur pour elle en suivant, sans un mot, son compagnon d’aventure.

* * *

— Mes parents vont me passer un de ces savons, geignit Bernard en suivant ses compagnons le long du couloir.

— La faute à qui ? lâcha Joseph, amer. Si cet avorton tenait sur ses jambes, cela ne serait pas arrivé.

— Tu sais très bien que c’est à cause de toi si je suis tombé, répliqua Bastien en serrant les poings.

Jules s’interposa entre les deux avant que la situation ne dégénère à nouveau.

— Vous pensez que c’est intelligent de recommencer ? Vous avez envie que la punition soit pire ?

— Le gros n’a pas tort, se moqua Joseph.

— Tu sais ce qu’il te dit, le gros, menaça Jules en faisant un pas en avant.

— C’est bon ! s’exclama Joseph en levant les deux mains en signe de reddition. Je sais que je ne fais pas le poids face à toi.

La moquerie n’échappa pas au fils du boucher qui ne put s’empêcher de faire voler sa main au travers du visage de l’autre. Joseph vola par terre.

— Eh les gars ! Venez voir !

Tous se tournèrent vers Bernard qui se trouvait près des vitres donnant sur la cour.

— Qu’y a-t-il Ber…

La phrase demeura en suspens sur les lèvres de Jules. La vision extérieure rendait toute question superflue. Joseph se releva péniblement et vint rejoindre les trois comparses le long des vitres.

— Qu’est-ce que c’est que ça ? s’exclama-t-il.

— C’est incroyable ! murmura Bernard.

En regardant ses amis, il s’aperçut que la peur qui l’étreignait les avait gagnés également.

* * *

Karl s’approcha de la massive double porte de bois. Couvert de langues noirâtres, le bois gardait en son cœur le souvenir de la catastrophe. Une chaîne nouée autour d’un cadenas interdisait l’accès au bâtiment. Le métal avait été gangrené par la rouille. Karl jaugea le cerbère de métal avant de déclarer :

— J’ai ce qu’il faut. Ça ne prendra pas longtemps.

Joignant le geste à la parole, il fouilla dans son sac à dos et en extirpa une pince monseigneur. Deux secondes plus tard, le câble tombait sur le sol dans un bruit métallique. Léa ne put s’empêcher de regarder autour d’elle si le bruit n’avait alerté personne.

Karl abaissa ensuite la poignée et exerça une brève poussée d’épaule contre le battant. Ce dernier s’ouvrit dans un grincement affreux qui résonna longtemps dans l’obscurité.

Devant eux s’ouvrait un large couloir s’enfonçant dans les entrailles du bâtiment.

— Le couloir principal, déclara doctement Karl en s’y engageant.

D’un geste de la main, il invita Léa à le suivre.

* * *

— Depuis quand il fait nuit ? s’exclama Bastien d’une voix que la peur faisait monter dans les aigus.

— J’en sais fichtrement rien, souffla Jules.

— Retournons en classe ! lâcha Bernard, à deux doigts de la crise de panique. Monsieur Carret pourra peut-être nous expliquer !

Les quatre enfants se précipitèrent au pas de course vers leur salle de cours. Ils s’arrêtèrent d’un seul bloc. Ils restaient figés sur place. La porte gisait au milieu du couloir, éventrée par ce qui semblait être des coups de hache. Sans prononcer un seul mot, Joseph pénétra dans la pièce. Tout y était ravagé. Les murs étaient noirs de suie, les châssis de bois calcinés reposaient sur le sol, des éclats de verre miroitaient sur le carrelage… Les adolescents étaient ébahis devant le spectacle qui s’offrait à leurs yeux.

— Ce n’est pas possible, larmoya Bastien.

— Tais-toi, moucheron ! cria Joseph. Tais-toi !

Son regard luisait comme celui d’un fou sous la clarté lunaire. Bastien se tut immédiatement. Jules et Bernard pénétrèrent à leur tour dans la pièce. Bastien se força à les suivre. Rester seul dans le couloir était au-dessus de ses forces.

— On dirait que tout a cramé, lâcha Jules.

— Ne dis pas n’importe quoi ! glapit Joseph à nouveau.

— Calme-toi terreur, répliqua le fils du boucher. T’as une autre explication ?

— Mais c’est impossible, risqua Bastien. On a quitté cette pièce il y a quoi ? Cinq minutes ?

— Et la nuit dehors ? T’expliques ça comment ? Ce n’est pas plus fou que ce qu’il y a ici.

Tout le monde se tut. Personne ne savait donner une raison valable à ce qui se passait.

* * *

Léa suivait Karl le long du couloir. Leurs pas résonnaient étrangement en ce lieu. La jeune fille se dit qu’elle ressentait ce que les premiers archéologues ayant forcé la porte des pyramides avaient éprouvé. Ce sentiment d’isolement, d’excitation, de peur aussi. Elle regardait les armoires de vestiaire éventrées, pliées, tordues. Ce carnage était certainement dû à la chaleur et à la panique.

— Arrête-toi, dit Karl en levant la main.

— Quoi ? T’as entendu quelque chose ?

Elle s’en voulut immédiatement d’avoir formulé cette pensée car son ami la regardait comme si elle était la dernière des froussardes. Ce qu’elle n’était assurément pas. Léa aurait pu en remontrer à bien des hommes en termes de courage. Pourtant, en cet endroit, les choses prenaient une autre dimension. Tout était amplifié, déformé. Et elle ne pouvait se départir du sentiment que ce qu’ils faisaient étaient mal. Elle avait l’impression de violer un tombeau.

— C’est l’escalier qui mène au premier, dit Karl pour toute réponse.

La jeune femme regarda avec appréhension la volée de marches s’enfonçant dans les ténèbres de l’étage.

— Tu crois qu’on doit y aller ?

— Bien sûr, dit-il.

Il ne cherchait plus à cacher son exaspération, à présent. Son ton de voix était nettement désagréable. « Super, l’activité en amoureux » pensa Léa malgré elle.

— Je me demande juste si c’est bien prudent. Après tout, le plancher de l’étage pourrait très bien s’effondrer, non ?

— On fera gaffe, se contenta de répondre son ami en commençant à monter les degrés.

Léa soupira et s’engagea dans la montée à sa suite.

* * *

Bastien, Bernard, Jules et Joseph erraient entre les pupitres calcinés. Leur regard trahissait leur frayeur et leur désarroi. Ils ne comprenaient pas ce qui arrivait. Dehors, la nuit régnait en maître. À l’intérieur, le chaos avait étendu son ombre. Nul ne parlait. Qu’auraient-ils bien pu dire ? Ils se demandaient où étaient tous les autres. Comment leur classe – et probablement l’école – pouvait être dans cet état ? Bastien contemplait les trousses fondues, les bics déformés par la chaleur, l’encre absorbée par le bois. C’en était trop pour lui. Il avait envie de crier, de hurler. Mais à quoi cela aurait-il servi ? Il regarda Jules, le visage baigné de larmes, tenir entre ses mains son cahier de cours aux pages noircies s’effritant entre ses doigts. Voir ce colosse, cette force tranquille, pleurer comme un gamin lui fit quelque chose. Jamais il ne l’avait vu verser la moindre larme en huit ans d’amitié, à l’exception du jour de l’enterrement de sa grand-mère. Joseph consolait Bernard qui se tenait sur la petite estrade, la tête entre les jambes. Ses nerfs avaient lâché et des sanglots secouaient son corps. Toutes les rancœurs avaient été mises de côté. Pour une raison que tous ignoraient, ils étaient seuls ici. Tous embarqués dans la même galère sans idée de la destination.

Bastien décida de sortir dans le couloir. Il désirait s’éloigner de cette ambiance sinistre. Quelques mètres en retrait, ce n’était rien du tout. Mais c’était mieux que rien.

Il entendit alors le bruit.

— Chut ! Taisez-vous ! intima-t-il à ses amis.

Jules et Bernard tournèrent vers lui des regards bouffis par les larmes. Joseph, quant à lui, le regardait, interloqué.

— Vous avez entendu ? demanda-t-il encore.

Jules et Bernard s’approchèrent de lui. Seul Joseph resta sur place, croyant peut-être à une mauvaise farce. Mais qui aurait envie de plaisanter dans un moment pareil ?

— On dirait que quelqu’un monte l’escalier, dit Bernard d’une voix tremblante d’émotion.

— Nous ne sommes pas seuls ! s’écria le grand Jules. Merci mon Dieu !

Joseph, intrigué, s’avança vers les trois amis. Juste comme il allait franchir l’embrasure de la porte, il fut arrêté net.

— Qu’est-ce que… murmura-t-il pour lui-même.

Il ne pouvait sortir de la classe. Il tendit le bras devant lui mais sa main fut arrêtée aussi sûrement que si un mur s’était dressé à cet endroit. Un rempart invisible lui permettant de regarder tout à loisir dans le couloir mais l’empêchant de rejoindre les autres. La peur s’empara de lui d’un seul coup. Il sentit son cœur s’emballer, entendit l’afflux sanguin sourdre à ses tempes, ses mains tremblaient.

D’une voix chevrotante, il dit :

— Les gars ! Je suis coincé ! Je ne peux pas sortir !

Les trois garçons tournèrent vers lui un regard exaspéré.

— C’est ça bien sûr, répondit Jules. Prends-nous pour des billes tant que tu y es.

— Non, je vous jure ! Je ne plaisante pas !

En voyant le visage terrifié de Joseph, ils comprirent immédiatement que quelque chose ne tournait pas rond. D’un seul mouvement, ils se dirigèrent vers lui.

— Donne-moi la main, dit Bastien en tendant le bras.

Mais son mouvement à lui aussi fut arrêté net.

— Aïe ! dit-il en se tenant la main endolorie.

— C’est dingue ! souffla Bernard en tâtant la surface invisible. On dirait qu’il y a une paroi !

— Faites-moi sortir d’ici ! glapit Joseph.

— C’est pas possible, s’énerva Jules en se mettant accroupi afin de tâter si le mur invisible se prolongeait bien jusqu’au sol.

Au même instant, une chaise bascula au fond de la classe et tomba sur le carrelage dans un bruit d’enfer. Joseph se pressa le plus possible contre l’obstacle qui le séparait de ses amis.

— Il y a quelqu’un ici ! Geignit-il.

— C’est pas possible, essaya de le calmer Bastien. On en vient. On a fait le tour de la pièce. Il n’y a personne.

Comme pour le contredire, une seconde chaise, un peu plus proche, se renversa à son tour.

— Il y a quelqu’un, merde ! cria Joseph. Faites-moi sortir !

Il martelait l’espace à quelques centimètres du visage de ses amis. Un nouveau siège tomba.

— Il se rapproche ! hurla Joseph, les traits déformés par la terreur.

Comme si cela avait été un signal, les trois garçons dans le couloir se ruèrent contre le mur, donnant des coups de pieds, d’épaules… en vain. Était-ce une impression, une illusion d’optique, ou bien la pièce devenait-elle réellement de plus en plus sombre ? Ils avaient l’impression que, derrière Joseph qui frappait désespérément le vide de toutes ses forces, l’obscurité s’accroissait comme si quelque chose de gigantesque se dépliait, absorbant toute la lumière derrière lui. Ils ne pouvaient plus bouger. Encore moins crier. Les chaises demeurées debout se renversèrent toutes d’un coup, les pupitres furent projetés à travers la salle et allèrent s’écraser contre le tableau noir. Des morceaux du plafond se détachèrent et heurtèrent le sol dans un boucan infernal. Joseph hurlait, pleurait, suppliait mais l’ombre continuait de progresser vers lui. D’un geste de sauvegarde purement instinctif, les trois garçons reculèrent d’un pas. Dans un dernier hurlement déchirant, Joseph fut englouti d’un coup dans le cœur des ténèbres. Ensuite, aussi soudainement qu’elle était venue, l’obscurité reflua.

Retrouvant l’usage du mouvement et de la parole, les trois autres déguerpirent vers l’escalier en hurlant à s’en déchirer les poumons.

* * *

Karl s’immobilisa net. Léa, qui regardait les vitres brisées ou éclatées, ne remarqua pas qu’il s’était arrêté et lui rentra dedans, lui arrachant par la même occasion un juron.

— Pardon, dit-elle.

Karl se tourna, l’index pressé sur les lèvres pour lui demander de garder le silence. Ils restèrent de la sorte, immobiles, avant qu’il ne demande :

— Tu n’as rien entendu ?

La jeune fille, n’osant verbaliser sa réponse, se contenta de secouer la tête.

— On aurait dit le bruit d’un meuble qu’on renverse. Il provenait de là-bas, sur la droite.

Il balaya le couloir du premier étage du faisceau de sa lampe torche. La lumière ne découvrit qu’embrasures ténébreuses, éclats de verre et de bois jonchant le sol…

— J’ai dû rêver, murmura-t-il plus pour lui-même que dans la quête d’une confirmation.

Les deux amis avaient à peine fait deux pas qu’ils se figèrent à nouveau. Ils n’eurent pas besoin de parler pour comprendre que l’autre avait ressenti la même chose. Un courant d’air glacé comme si quelque chose ou quelqu’un d’invisible les avait traversés.

Pour la première fois, Léa put lire plus que de l’inquiétude dans les yeux de son compagnon. D’une voix qui se voulait assurée, il déclara :

— Ce doit être un courant d’air. Avec toutes ces vitres cassées, ce ne serait pas étonnant.

Mais, à sa voix trop haut perchée, Léa sut que le garçon ne croyait pas à sa propre explication. Dehors, la nuit était chaude et lourde. Sans un souffle d’air. Si quelque chose il y avait, cela ne pouvait provenir que de l’intérieur.

Une désagréable sensation d’être prise au piège tenailla soudainement la jeune fille. Impression que vint confirmer le bruit d’une chaise qui tombe de l’autre côté du couloir.

— On n’est pas seul ! souffla Karl. Éteins ta lampe et cache-toi ! Vite !

La jeune fille s’empressa d’obéir et essaya de se dissimuler du mieux qu’elle le pouvait dans le renfoncement près des vitres. Karl la rejoignit et se pressa contre elle comme s’il voulait se faire le plus petit possible.

* * *

Bastien, Jules et Bernard dévalèrent l’escalier menant au rez-de-chaussée. Au niveau inférieur, ils s’arrêtèrent, hors d’haleine. Jules, courbé en avant, les mains sur les genoux, essayait péniblement de reprendre son souffle. Il était rouge comme une pivoine et soufflait comme un soufflet de forge.

Bernard formula alors la question que pas un seul d’entre eux ne voulait se poser :

— Qu’est-ce qui s’est passé, là-haut ? Quelqu’un a une idée ?

Les amis gardèrent le silence. Personne n’avait la réponse. La seule chose dont ils étaient sûrs était que quelque chose d’énorme avait avalé leur compagnon de classe.

— C’était un imbécile mais il ne méritait pas ça, dit Bastien. Personne ne mérite ça !

— Sympa ton éloge funèbre, grinça Bernard.

— Il faut qu’on sorte! dit Jules. Il est hors de question que je reste ici une seconde de plus ! Non mais regardez-moi ça !

Du doigt, il désignait l’ensemble des vestiaires aux portes métalliques tordues pendant partiellement sur leurs gonds.

Comme si cette vision de cauchemar, celle de trop, avait été le signal de la ruée, ils s’élancèrent vers la sortie. Elle n’était pas très loin. Vingt mètres tout au plus. Quelques secondes à peine pour franchir cette distance. Une petite fraction de temps entre eux et la liberté.

Ils s’élancèrent et s’arrêtèrent net. Ils tombèrent sur leur postérieur. Ils ne verbalisèrent pas ce qui se passait. Ils savaient très bien que c’était la même chose qui s’était produite à l’étage. La porte était grande ouverte, ils pouvaient distinguer clairement la chaîne coupée gisant sur le sol au bas des marches menant à la cour… par acquit de conscience, Jules fonça, épaule en avant, vers le vide solide. Il retomba lourdement sur le sol en gémissant. Il y avait mis toute sa force, tout son désespoir, pour aboutir à l’effrayant constat : ils étaient bloqués à l’intérieur de l’école. Qui ou quoi que ce soit qui désirait les maintenir en cet endroit, pour des motifs qui leur demeuraient inconnus, ils devaient l’affronter. Ils se concertèrent du regard et, sans prononcer un mot, se dirigèrent vers l’escalier menant au premier.

* * *

Après quelques minutes d’attente, comme rien ne se passait, Karl sortit de sa cachette en faisant signe à Léa de le suivre.

Il ralluma sa lampe de casque, en fit de même avec celle de son amie, et rétablit le faisceau de la lampe torche. Il balaya le couloir. Trois portes à droite, quatre à gauche. Toutes ouvertes. Il fit quelques pas en direction de la plus proche.

— T’es malade ! souffla Léa. Qu’est-ce que tu fous ?

— Je veux en avoir le cœur net.

— Net de quoi ? Tu veux te prendre un mauvais coup ? Si ça se trouve, on a dérangé un squatteur ou un drogué ou Dieu sait quoi encore !

Karl hésitait. Il savait très bien que le discours de son amie était celui de la raison. Il réfléchit quelques instants avant de lâcher :

— Je vais quand même jeter un œil.

— Fais comme tu veux, moi je ne bouge pas d’un pouce !

— Je n’en ai pas pour longtemps, dit-il en s’éloignant.

Léa tremblait de rage face à l’imprudence de son ami. Il lui donnait l’impression d’être un petit gamin se laissant emporter par une curiosité malsaine… voire même dangereuse. C’est à ce moment précis qu’elle prit sa décision. Il était bien trop immature pour elle. Elle avait déjà des doutes mais, après les aventures saugrenues de cette nuit et son comportement cavalier envers elle, ils avaient tous été balayés et remplacés par des certitudes. La rupture était inévitable. Mais elle attendrait quand même d’être bien à l’abri chez elle avant de le lui signifier. Sous l’effet de la colère, il serait bien capable de l’abandonner sur place. Et elle n’avait absolument pas envie de se trouver seule dans cette école abandonnée.

Elle vit Karl entrer dans la première salle à droite. Elle attendit quelque secondes avant d’appeler, à voix basse :

— Karl ?

Aucune réponse. Elle soupira et réitéra son appel. Sans plus de succès. Elle alluma sa lampe torche à son tour. La lumière tremblait au rythme de sa main. Elle avança prudemment, craignant que quelqu’un – un fou ou un drogué – ne sorte en hurlant de la pièce et se précipite vers elle. Toutes sortes de scénarios s’entremêlaient dans son esprit et elle se força à les ignorer. Elle avait vu trop de films d’horreurs et ces histoires, qu’elle trouvait risibles jusqu’à ce soir, surgissaient pour l’effrayer. Et ils ne lui semblaient plus amusants du tout.

Elle arriva à l’embrasure et appela doucement :

— Karl ?

À ce moment, surgissant comme un diable, son ami se dressa devant elle en hurlant comme un fantôme. Elle se retint au dernier moment de lui fracasser la lampe en pleine tête. Elle se contenta de cracher :

— T’es vraiment qu’un abruti.

— Oh ça va. T’es vraiment rabat-joie. Je crois qu’on s’est fait peur tout seul. Il n’y a rien ni personne ici.

— Il y a d’autres pièces…

— Le bruit provenait de celle-ci.

— Tu as l’air bien sûr de toi.

— Ce n’est pas ma première expérience de nuit. Je suis assez expérimenté pour être certain de ce que j’avance.

« Et arrogant en plus » pensa-t-elle. « Décidément, il cumule les qualités… ».

— Il te faut un joli poster ? demanda-t-il en désignant la représentation de la Tour de Pise fixée au mur.

Il ne s’était même pas aperçu de la lassitude et l’exaspération que son amie éprouvait à son égard. Léa l’ignora et fit quelques pas dans la pièce. Il n’y avait rien hormis des chaises brisées et des pupitres renversés. Une trace sur le sol, entre deux rangées, attira son attention. Elle s’accroupit afin de distinguer de quoi il s’agissait avant de se redresser, une main sur la bouche pour étouffer son cri de stupeur.

Alerté, Karl vint se presser derrière elle.

— Qu’est-ce que tu as trouvé ? Demanda-t-il.

Il jeta un œil aux pieds de Léa et dit :

— C’est donc ici que ça s’est passé !

Léa se tourna vers lui, intriguée.

— De quoi tu parles ?

— Rien de spécial. Des racontars.

— C’est quoi cette histoire ?

— Tu veux savoir pourquoi je suis certain qu’il n’y a personne ici ? C’est bien simple. Même les squatteurs et les clochards évitent cet endroit.

— Qu’est-ce que tu racontes encore ?

Il attendit quelques secondes, sourire aux lèvres, avant de déclarer, fier de son petit effet :

— On dit que l’école est hantée.

— Tu déconnes.

— Je te jure. On dit qu’un enfant est mort dans sa classe, carbonisé. Il avait vraisemblablement perdu connaissance car une partie du plafond s’était effondré sur lui.

Léa jeta un œil en l’air et vit le trou de l’étage. Elle n’en revenait pas qu’il lui sorte une histoire pareille. S’il cherchait à l’impressionner, c’était foutu. S’il avait voulu lui faire peur, par contre, c’était réussi. Et elle détestait ça.

— Ce sont des conneries évidemment, reprit-il. D’après les gens, le grand incendie qui a ravagé l’école a fait quatre victimes. Seulement quatre, serais-je tenté de dire. À l’époque, on disait que c’était un miracle qu’il y ait eu aussi peu de victimes. Ça se passait bien avant ma naissance.

— Et ces quatre gosses, on sait qui ils sont ?

— Aucune idée. Et je m’en fous.

— Ton humanité t’honore.

— Ça s’est passé bien avant ma naissance, tu sais. Et donc avant la tienne. Pourquoi ça t’intéresse ?

— Ce n’est pas ça. J’en reviens pas que tu ais été assez bête pour m’emmener dans une école soi-disant hantée et de nuit de surcroît. Qu’est-ce que tu cherchais ? À m’impressionner ?

— Et les trois autres ? demanda-t-elle encore. Ils sont morts où ?

Karl n’eut pas l’occasion de répondre. Un grincement retentit dans le couloir.

— Qu’est-ce qui se passe encore ? Demanda-t-il.

— Ça doit être ton fichu courant d’air, le tança Léa.

Il l’ignora et sortit de la classe, Léa sur les talons. Ils restèrent tous deux interdits devant le spectacle qui s’offrait à eux.

Les portes des classes pivotaient sur leurs gonds, d’un même mouvement. Un ballet de bois et de métal grinçant de concert. Léa sentit son sang se glacer dans ses veines. Elle sursauta et poussa un petit cri lorsque la première porte claqua violemment. Le peu de verre qui restait fiché dans le châssis fut projeté sur le sol.

— On se casse ! dit-elle en attrapant le bras de Karl.

Ce dernier restait figé sur place, tétanisé par la peur. Léa aussi distinguait clairement l’ombre gigantesque qui arrivait vers eux à partir du bout du couloir. Les portes claquaient et se refermaient au fur et à mesure de sa progression.

— Bouge ! hurla-t-elle alors.

Son cri fit sortir Karl de sa léthargie et il courut vers les escaliers, sans prêter attention à Léa qu’il bouscula au passage. Pris de panique, il se moquait bien de ce qui pouvait arriver à son amie.

— Connard ! cria-t-elle avant de courir à sa suite.

Elle jeta un coup d’œil derrière elle et vit que l’ombre progressait rapidement, avalant tout sur son passage. Elle arrivait en haut des escaliers lorsque son faisceau illustra trois visages enfantins.

* * *

Bastien, Jules et Bernard s’immobilisèrent face à la nouvelle arrivante. Ils ne l’avaient jamais vue auparavant. Elle était pâle comme si elle avait vu un fantôme. En voyant la masse d’ombre qui grouillait derrière elle, ils comprirent. L’ombre était venu pour eux. Elle dévorait tout sur son passage. Tout devint clair. Leurs souvenirs affluèrent à la mémoire. Ils se remémorèrent leurs derniers instants. Ils se regardèrent. Nulle tristesse dans leurs regards. Juste une évidence. Amis à la vie à la mort. C’était leur serment. Amis dans la vie, amis dans la mort.

La peur les avait quittés. L’ombre ne pouvait rien leur faire. Elle était l’incarnation de la peur et de la tristesse. Ils devaient l’affronter.

Léa se retourna et vit que l’obscurité avait cessé de progresser. On aurait dit qu’elle attendait.

— Sauvez-vous, lui dit Bastien en souriant. Ne revenez jamais ici. Cet endroit n’est pas pour les vivants.

Elle observa les visages souriants, bredouilla un vague merci, et s’élança vers le rez-de-chaussée. Elle retrouva l’air libre de la cour et situa instantanément Karl qui courait éperdument vers la grille.

Elle s’arrêta, fixa l’intérieur du bâtiment qui était redevenu silencieux, et se dirigea vers son ami. Son ex-ami. Sa décision était bel et bien prise. Elle n’avait rien à faire avec un tel imbécile ! En quelques enjambées, elle rejoignit le lâche qui n’osait même pas la regarder dans les yeux. Penaud d’avoir fait preuve de couardise, il l’aida à grimper la grille.

Là, sur la chaussée, ils recouvrèrent leur calme, savourant le calme de la nuit. Léa jeta un œil à la façade. Rêvait-elle ou, à travers l’une des vitres de l’étage, trois garçons la fixaient-elle vraiment ? Elle leur adressa un signe de la main. Les apparitions lui rendirent son salut avant de disparaître sur, elle était certaine de l’avoir vu, un dernier sourire.

Et Karl, pâle comme un mort, avait également vu la même chose qu’elle.

Sa peur ne laissait aucun doute.

Qui m'a tué ?

Jane Griffin

Illustrée par Sabine Rogard

https://www.facebook.com/arby.rogue

Il faisait sombre.

Seule assise sur un fauteuil ancien et aux teintes vieillies, je fixais la bougie qui ne cessait de se consumer, mourant lentement. Mes pieds ne touchaient pas le sol et tout, autour de moi, semblait gigantesque par rapport à ma minuscule personne.

Il y avait une poupée sur mes genoux. Je la pris dans mes mains et la soulevai pour la regarder. Elle avait le teint pâle, semblable à la couleur de la neige. Elle avait de longs cheveux châtains, lisses et fins, tout comme les miens. Elle possédait également des sourcils très fins et un petit nez. Sa mignonne bouche rose, comme les framboises, ne souriait pas. Quant à ses yeux, ils étaient noirs.

Je m’avançai et descendis du fauteuil, me retournant pour asseoir la poupée à ma place. Je marchai ensuite jusqu’à la bougie qui avait attiré mon attention quelques instants plus tôt. Elle était presque entièrement consumée et il ne devait plus lui rester très longtemps à vivre. Je ne m’arrêtai pas plus longtemps et continuai ma route jusqu’au vieux miroir poussiéreux qui se trouvait non loin de là. Posé à même le sol, il refléterait entièrement mon image une fois la poudre grise retirée. Je tendis donc la main vers la glace et dépoussiérai mon reflet.

Ce mystérieux miroir m’offrit alors une image digne de la plus sombre et de la plus horrible des imitations. Mes yeux étaient aussi sombres que ceux de la poupée, mon teint était blanc et de ma bouche coulait une traînée de sang. En regardant plus bas, je vis que la matière rougeâtre mouillait mon corps et ma robe noire. Je baissai la tête et vis que des gouttes rouges avaient taché mes collants blancs et mes ballerines foncées, vernies et à bout rond.

— Où sont mes yeux ? demandai-je en constatant qu’ils n’étaient plus dans leur orbite.

Je voyais. Je me voyais, mais pas avec mes yeux. Je voulais ressentir la chaleur et je ne pouvais plus supporter cette peau humide. Que m’était-il arrivé ? Que s’était-il passé ? Pourquoi ne me rappelais-je de rien ?

Des murmures retentirent dans le sombre salon. Je me retournai. J’étais seule. Puis un chant parvint à mes oreilles, une mélodie enfantine, une berceuse machiavélique. C’était la voix d’une enfant, celle de ma jumelle peut-être.

Je me dirigeai donc vers la porte et posai mes doigts fins sur la poignée de fer, avant de la tirer vers moi pour sortir. Dans le couloir, il faisait nuit noire et plus je m’avançais, plus le chant se faisait entendre.

Lorsque je trouvai enfin la provenance de cette berceuse inquiétante, j’ouvris la porte derrière laquelle devait se trouver ma sœur. Ce fut en ouvrant le passage que je découvris le corps déchiqueté de ma moitié. Son corps déchiré et broyé se tourna vers moi et ce qui pouvait s’identifier à sa bouche me demanda :

— Où sont mes lèvres ?

Je lui répondis que je n’en savais rien et elle me dit alors :

— Où sont mes cheveux ?

Je regardai le sol et vis qu’ils étaient éparpillés un peu partout par terre. Je lui montrai alors du doigt et, tremblante, je bégayai :

— Là... Ils sont... là.

En baissant son visage, l’œil gauche de ma jumelle se détacha, roula sur le sol et s’arrêta en rencontrant un autre morceau de son visage.

— Où est mon nez ? demanda-t-elle ensuite.

Je regardais à nouveau autour d’elle, mais ne trouvai pas son nez. Ce fut en relevant mon visage que je vis que ma sœur se situait maintenant tout près de moi. Prise de panique, je m’enfuis.

Je courais dans le couloir. Il faisait sombre et froid. Le long tapis me faisait sans arrêt trébucher et je regardais sans cesse derrière moi, horrifiée. J’étais essoufflée, mais je courais toujours plus vite, me dirigeant droit devant moi.

Enfin, j’arrivai au salon. J’entrai et pris soin de fermer le verrou derrière moi. La poupée était toujours assise sur le fauteuil et semblait me regarder. Je tremblais et pleurais presque. Ma sœur cogna ensuite fort contre la porte, griffant le bois, cherchant à forcer le passage. J’allai donc me cacher, mais au bout d’un certain temps, ma jumelle abandonna et s’arrêta de gratter comme une bête à la porte. Je sortis donc de ma cachette et m’approchai lentement de la bougie.

Pourquoi cet endroit était-il d’un froid ténébreux ? Je me le demandais, mais je ne voulais pas le savoir non plus.

Ce fut alors que j’entendis un rire que je me tournai instinctivement vers la poupée toujours assise. Son expression avec changé et son visage s’était tourné dans ma direction. Dans ma folie, je lui demandai alors :

— Pourquoi n’ai-je plus d’yeux ?

Ses lèvres se tirèrent lentement vers ses oreilles, faisant penser à un sourire, mais pas n’importe quel sourire, puisque c’était le plus effrayant que j’avais pu voir jusqu’ici.

— Tu n’as plus d’yeux parce qu’elle les a arrachés.

— Pourquoi ?

— Pour que tu comprennes que ce n’est pas avec tes yeux que tu dois regarder, mais avec ton cœur.

Elle avait dit cela en gardant sa voix enfantine, mais tellement inquiétante à cause des mots qu’elle prononçait.

— Mais je n’ai plus de cœur non plus, lui rétorquai-je.

Je baissai ma tête vers ma poitrine et lui montrait ce trou à côté de mon corsage.

— Elle te l’a arraché parce que ton regard ne changeait pas, me répondit-elle calmement.

— Mais avec quoi je vois alors ?

— Avec ton envie de vivre.

Et tandis que mon sang coulait, je me demanda, qui m’avait tué. Cette personne qui m’avait arraché les yeux, puis mon cœur, voulait-elle m’enlever cette envie de vivre aussi ? Qui était-elle ? Était-ce ma sœur ? Cela n’était pas possible, puisqu’elle avait subi un sort semblable au mien. Alors pourquoi ? Qui était-elle ?

À la recherche d’indices, je passai la pièce au peigne fin. Le salon était sombre, il n’y avait aucune fenêtre et seule une porte permettait l’entrée et la sortie. La chandelle avait dû être allumée sept heures auparavant, alors que le reste de la pièce semblait ne pas avoir été nettoyé depuis des années. Cela signifiait que cet endroit était abandonné, mais que quelqu’un y était venu avec cette bougie.

Je m’approchai une nouvelle fois de la mystérieuse chandelle qui semblait être la réponse à cette énigme. En la regardant de plus près, je remarquai la présence de taches de sang. Ces marques mettaient en évidence des empreintes de doigts de petites tailles. Je la pris alors dans mes mains et constatai qu’en plus d’être de petites tailles, ces doigts n’avaient rien d’humain. Il n’y avait pas la trace de ces petites lignes que l’on remarquait lorsque l’on mettait notre doigt sur un bout de scotch.

Puis je reposai la bougie et m'avançai jusqu'au miroir. Un frisson me traversa le dos quand je vis une fois encore ce corps dont j’avais de la peine à croire qu’il était le mien. Je me baissai ensuite et examinai chaque extrémité, avant de trouver les mêmes empreintes que tout à l’heure sur les deux côtés de ce miroir posé à terre par cette mystérieuse créature. J’en déduisis que la personne qui m’avait tué souhaitait que je me voie ainsi.

Subitement, la poupée se remit à bouger. Toujours assise sur le fauteuil, elle pivota la tête vers moi, souleva ses paupières et me sourit. Ses yeux avaient été arrachés et elle n’avait plus de dents. Comme une enfant elle rit et me demanda :

— Où sont mes yeux ? Tu veux bien regarder sous l’armoire ? Ils ont peut-être roulé sous la commode.

Je me redressai alors et me mis à genoux devant l’armoire, avant de regarder en-dessous. Mais il faisait trop noir et je n’y voyais rien. Je me relevai donc et lui dis :

— Je ne vois rien. Mais pourquoi n’as-tu plus d’yeux non plus ?

— Je n’ai plus d’yeux parce que je me les suis arrachés, me répondit-elle sèchement.

J’acquiesçai et ne cherchai pas à comprendre, continuant mes recherches. Je m’avançai donc jusqu’à la porte d’entrée et vis les empreintes de la créature très en-dessous de la poignée. J’en déduisis alors que celui qui m’avait tué devait être un minuscule être.

La poupée se remit ensuite à bouger et pivota sa tête vers moi. Elle garda ses paupières fermées et me demanda :

— Où est mon cœur ? Tu veux bien regarder derrière le miroir ? Il a peut-être été projeté là-bas.

Je me redressai donc une nouvelle fois et traversai la pièce pour retourner auprès du miroir. Je regardai ensuite derrière l'objet et tentai de retrouver au toucher ce que la poupée cherchait. A force de poser et d’enlever ma main, mes doigts se posèrent sur une matière humide. Je saisis alors l’organe musculaire, normalement situé dans la poitrine et qui permettait la circulation sanguine. Je le pris dans ma main et le serrai contre ma paume, savourant intimement l’instant où le sang vint me chatouiller en glissant lentement entre mes doigts. Je l’apportai alors à la poupée et le lui tendis. Ce fut alors qu’elle me demanda :

— Peux-tu me le remettre ? J’aimerais finir ce que j’ai commencé.

Sans poser de questions, je m’approchai de la poupée et vint replacer le cœur dans sa poitrine. Ce fut alors que doucement, il se remit à battre. La poupée souleva ensuite ses paupières et sourit, avant de se mettre à rire comme une diabolique enfant. Elle m’annonça alors, tout en bougeant la main qu’elle avait gardé cachée dans son dos :

— Je n’avais plus de cœur parce que tu me l’avais arraché.

— Ah bon ? lui dis-je, étonnée. Pourquoi ?

— C'est évident, c'était pour m'empêcher de t'enlever ton envie de vivre.

Elle avait dit cela tout en se jetant sur moi. Elle transperça alors ce qui restait de mon corps à l’aide du couteau qu’elle avait gardé caché derrière son dos.

C’était cette poupée qui m’avait tuée.

FIN

Le Titalcuatl

Tiphaine Levillain

www.tiphainelevillain.bzh

Illustrée par Kévin Brémieux

https://twitter.com/keceart

https://www.facebook.com/kevin.bremieux

— Monsieur Stonnef ? Le Conseil a fini de statuer. Ils vous allouent les crédits nécessaires à votre expédition à condition qu’une de leurs équipes de tournage puisse vous accompagner.

Le professeur Julius Stonnef marmonna dans sa barbe, puis fit signe à sa secrétaire qu’elle pouvait conclure l’arrangement. Assis derrière son bureau, débordé par des montagnes de paperasses, le vieil homme sortit toute une flopée de ses plus beaux jurons dès que la porte se fut refermée.

— Professeur, vous ne devriez pas jurer ainsi.

Installé à une toute petite table, l’apprenti de Julius Stonnef avait relevé la tête de ses rapports. Ses grands yeux noirs au regard doux apaisèrent sans difficulté l’archéologue, qui s’appuya contre le dossier de sa chaise en soupirant.

— Tu verras Nelli, souffla-t-il d’un ton abattu. Nos découvertes nous seront volées par une équipe de télévision sans scrupule...

* * *

L’obscurité était tombée soudainement, enveloppant le groupe de ses bras froids et étouffants. Julius ouvrait la marche, aux côtés du reporter qui accompagnait l’expédition. Dans leur dos, Nelli racontait aux deux cameramans les croyances et les coutumes de ses ancêtres qui vivaient dans la région plusieurs siècles auparavant.

— Le Titalcuatl n’est pas qu’un simple volcan. Les fouilles préliminaires ont révélé que ces hommes vouaient un culte au dieu Jaguar. De nombreux vestiges de temples bordent un chemin qui semble monter jusqu’au sommet.

— Mais la première équipe a abandonné bien avant d’y arriver ?

Nelli secoua la tête. L’ambiance morne du site ne semblait pas avoir d’emprise sur lui alors qu’ils approchaient des premières ruines.

— Non. Ils n’avaient pas prévu une telle découverte, leur matériel n’était pas adapté.

— Ce n’est pas ce qu’on raconte.

En tête, le reporter s’était retourné pour jeter un regard au jeune homme.

— On raconte que leur expédition était maudite. Ils étaient au bord de la folie quand ils sont revenus chez eux.

C’en fut trop pour Julius qui s’emporta, agacé par les babillages incessants de ses compagnons de voyage.

— Balivernes ! Cette expédition n’était pas plus maudite que vous ou moi ! Ils ont rebroussé chemin alors qu’ils touchaient du bout du doigt la découverte archéologique du siècle ! Ces hommes étaient stupides et couards !

L’équipe de tournage échangea des regards discrets alors que l’archéologue poursuivait son monologue. Ce dernier le remarqua et il se rembrunit en sombrant de nouveau dans le silence. Un sourire indulgent flotta un instant sur les minces lèvres de Nelli alors qu’il posait une main sur l’épaule du professeur.

— Nous devrions nous arrêter, déclara-t-il.

— Sage décision, approuva le reporter.

Julius ne répondit pas tout de suite. Il consulta ses notes un instant, puis opina de la tête. Le timing qu’il s’était fixé avait été respecté. Même s’il brûlait d’impatience de voir de ses propres yeux les vestiges que la première équipe avait décrits, il devait se montrer raisonnable.

— Nous sommes aux abords de ce qui constituait le complexe religieux, déclara-t-il. Demain, nous entrerons dans le vif du sujet, messieurs !

* * *

Cela faisait à présent trois jours que l’expédition progressait au milieu des temples antiques. Au départ, la végétation semblait avoir repris ses droits, mais au bout d’un moment, il n’y eu plus que de la pierre. Elle était parfois noire et tranchante, semblant sortir du sol telle une macabre dentition, mais la plupart du temps, elle roulait sous les pieds des marcheurs sous la forme de minuscules gravas.

— Professeur, venez voir ça !

Malgré les jours passés, le sommet semblait encore bien loin. Quand ce n’était pas Julius et Nelli qui prenaient de nombreuses annotations sur tout ce qu’ils trouvaient, c’était l’équipe de tournage qui multipliait les prises pour obtenir la meilleure vidéo possible.

— Incroyable ! Approchez un peu, vous autres !

L’équipe se massa à l’intérieur de l’un des bâtiments, devant une immense fresque taillée à même la pierre. Préservée du temps par miracle, elle détaillait à merveille une procession partant du pied du Titalcuatl pour rejoindre son sommet. Les hommes et les femmes se succédaient en file indienne sur l’étroit chemin. Julius tremblait d’excitation alors qu’ils découvraient tous les détails à la lueur de sa lampe torche.

— Ceci est probablement notre plus grande découverte à ce jour ! s’exclama-t-il.

— Ils ne redescendent pas ?

L’un des cameramans avait pointé du doigt le sommet du volcan. Là, les fidèles représentés se jetaient dans la lave après être passés sous un immense portique. Julius se frotta le menton d’un air songeur. Il connaissait quelques théories affirmant que le peuple qui avait vécu là autrefois pratiquait les sacrifices humains, mais il ne savait pas lui-même s’il y croyait vraiment.

— Ils se sacrifient... souffla le reporter d’une voix blanche.

— Ce n’est peut-être qu’une représentation abstraite, expliqua Julius. Ces personnes peuvent tout aussi bien être des âmes défuntes allant à la rencontre du dieu Jaguar. D’après leurs croyances, il gardait la porte du monde des morts.

L’archéologue pointa du doigt la représentation de l’animal qui était gravée au-dessus du volcan. Des jades avaient été incrustées dans la pierre pour représenter ses yeux et l’archéologue eut du mal à en décrocher son regard. Un lourd silence s’installa et Nelli se racla la gorge.

— Nous devrions nous arrêter là pour cette nuit. Nous pourrons détailler la fresque pendant que le repas chauffe.

L’équipe de tournage sembla ravie de se détourner de cette représentation morbide. Très rapidement, la conversation s’envola vers des sujets plus légers. Julius fut le seul à rester immobile devant la fresque. À chaque nouvel endroit où son regard se posait, un nouveau détail attirait son attention. Alors que son esprit fonctionnait à toute allure pour monter de nouvelles théories, le bruit des voix des autres s’amplifia peu à peu. L’archéologue essaya d’en faire abstraction, mais quand il eut l’impression que sa tête allait exploser, il se retourna brusquement.

— C’est bientôt fini, ce boucan ?

Tout le monde dormait. Sa voix résonna dans les ténèbres silencieuses. Ses oreilles bourdonnaient encore, mais il n’y avait aucun bruit. Appuyé contre un mur, Nelli avait son carnet de notes posé sur ses genoux. Son stylo était encore coincé entre ses doigts alors que son menton était appuyé sur sa poitrine. Julius sourit. Son apprenti était un garçon vraiment sérieux et dévoué. Il se sentait fier d’avoir réussi à le rattacher à ses recherches quelques mois plus tôt.

* * *

Julius se réveilla de méchante humeur le lendemain matin. Son sommeil avait été troublé par le bruit de milliers de pas foulant la pierre du temple. Des murmures incessants avaient hanté ses songes et il se leva avec la sensation de ne pas avoir dormi du tout. Les autres membres de l’équipe semblaient eux aussi fatigués, mais il ne pouvait dire si c’était à cause de l’ascension qui durait ou de cauchemars similaires aux siens. L’épaisse couche nuageuse qui masquait le soleil acheva de ternir son humeur. Ce jour-là, ce fut son apprenti qui poussa l’expédition à poursuivre son avancée.

— Si nous tardons trop, nous devrons nous aussi faire demi-tour avant le sommet, faute de nourriture.

Malgré ses efforts pour redonner de l’entrain au groupe, les autres traînaient les pieds. L’équipe de tournage filmait les vestiges avec moins d’entrain qu’au départ, et Julius les surprit plus d’une fois en train de scruter les alentours de façon frénétique.

— Professeur ?

Nelli s’était arrêté pour le regarder, et ce dernier se rendit compte qu’il s’était immobilisé devant un bâtiment complètement écroulé. Quelque chose lui disait qu’il y avait là une nouvelle découverte d’importance. N’écoutant que son instinct, l’archéologue s’enfonça dans les ruines. Le reporter proposa aux cameramans de le suivre, mais les deux hommes secouèrent la tête pour refuser. Seul Nelli l’accompagna.

— Par ici, professeur.

Julius abandonna le tas de décombres qu’il fouillait du regard pour rejoindre le jeune homme quelques mètres plus loin. À ses pieds, les fragments de dizaines de statuettes étaient éparpillés. Seules quelques représentations du dieu Jaguar semblaient intactes, et Julius en ramassa délicatement une.

— Qu’est-ce que c’est ?

Les grands yeux noirs de Nelli observaient la statuette avec curiosité.

— Je ne peux émettre que des suppositions. Va dire aux autres de faire une pause. Je veux prendre quelques notes.

Le jeune homme hocha la tête avant de s’éloigner. Julius le regarda du coin de l’œil informer les autres qu’il fallait s’arrêter un instant. Il ignora les regards furieux et se concentra sur son carnet de notes. Il se fichait bien de s’attirer les foudres de l’équipe de tournage. Ce n’était certainement pas lui qui avait réclamé leur compagnie. Il s’efforça de faire abstraction de leurs murmures malveillants. Seule comptait sa nouvelle découverte. Il lui tardait d’arriver au sommet.

* * *

Le soleil cognait dur au matin du sixième jour. Ses rayons assassins blessèrent les yeux de Julius qui se cacha le visage en pestant. Il mit quelques secondes à réaliser que les bruits de pas qui avaient hanté sa nuit ne s’étaient pas arrêtés. L’archéologue se redressa brusquement. Perdu au milieu de la foule, il suffoqua et se dirigea vers la sortie pour chercher un peu d‘air et d‘espace. Les corps se pressaient contre lui et l‘écrasaient de leur chaleur moite, mais il parvint finalement à rejoindre le ciel ouvert. Il vit alors la lente et longue procession de centaines d‘adorateurs, tous munis de torches, grimper inlassablement vers le sommet, comme une file de fourmis ; la tête baissée, les corps luisants de sueurs, les couleurs vives et chaudes des tuniques, les bijoux de jade et les longues chevelures noires s‘imprimèrent sur sa rétine si vivement que quand il ferma les yeux, il les voyait encore.

— Professeur ?

Le ciel était presque noir. Les fumées qui s’élevaient du cratère se mêlaient aux épais nuages et assombrissaient encore plus le ciel. Alors que Julius regardait autour de lui d’un air hagard, le sol se mit à trembler.

— Qu’est-ce que c’est ?

Pris de panique, le reporter avait lâché sa tasse de café et bondit sur ses pieds.

— C’est le volcan, répondit Nelli en le poussant à se rasseoir d’un geste apaisant. Le Titalcuatl est réveillé.

— Ne devrions-nous pas faire demi-tour ?

Une coulée de colère déferla dans les veines de Julius. Il se leva en ignorant les courbatures qu’avait laissées sa terrible nuit et s’emporta sur le pauvre homme.

— Faire demi-tour ? Et tourner le dos à l’expédition de toute une vie ? Seriez-vous là pour faire en sorte que tout échoue ?

Alors qu’il parlait, Julius avait le sentiment que la situation s’éclairait enfin. C’était pour cette raison qu’on lui avait imposé cette stupide équipe de tournage : on ne voulait pas qu’il arrive au sommet. Quelqu’un avait fait en sorte que la première équipe échoue, et il se voyait à son tour saboter sa propre expédition. Mais il était hors de question que les choses se passent ainsi !

— Et s’il y a une éruption ? tenta l’un des cameramans.

— L’activité du Titalcuatl est surveillée en permanence. Il n’est pas question d’éruption ni aujourd’hui, ni dans la semaine ! Si c’était le cas, nous en serions aussitôt avertis.

— Il a raison, confirma Nelli.

Malgré le ton calme et rassurant du jeune homme, les trois hommes échangèrent des regards inquiets. Les cernes qui creusaient leurs yeux accentuaient l’inquiétude peinte sur leur visage et Julius sentit une bouffée de haine l’envahir.

— Et bien faites demi-tour ! Nous, nous continuons ! Le sommet est à moins de deux jours de marche !

— On ne sait même pas si le chemin est praticable jusqu’au bout !

Nelli se précipita sur le professeur pour le retenir. Le vieil homme tendait le poing vers le reporter alors que ce dernier levait un bras dans un geste de protection. L’archéologue n’avait jamais ressenti autant de colère, et quand il se rendit compte de son geste, il se recula en marmonnant des excuses.

Le groupe reprit la marche une heure plus tard, dans un silence de mort. Des chuchotements venaient parfois le troubler, mais Julius refusait de se retourner pour voir qui parlait ainsi dans son dos. Il savait bien ce qui se murmurait. Il n’avait pas l’intention de se laisser perturber. Le sommet se rapprochait.

* * *

Julius passa encore une nuit horrible. Dans son sommeil, il entendait le bruit de centaines de pas foulant le sol dallé des temples, s‘arrêtant parfois près de lui pour chuchoter dans une langue inconnue. Par moment, des morceaux de douce étoffe venait frôler son visage et il se réveillait en sursaut, perdu dans l‘obscurité alors que le grondement sourd de la terre résonnait jusqu‘en lui.

L’expédition reprit sa progression, mais plus personne n’avait le cœur à filmer ou à prendre des notes. L’archéologue marmonnait dans sa barbe mal entretenue. Les bruits et les chuchotements étaient devenus incessants et il était obligé de se concentrer pour y discerner les quelques phrases que les autres prononçaient.

Alors qu’ils prenaient une courte pause, l’un des cameramans s’appuya contre une fresque presque effacée par le temps, et Julius sentit une bouffée de rage le saisir à la gorge.

— Bon sang, abruti ! Enlevez vos sales pattes de là ! Je l’ai dit cent fois pourtant ! Ces découvertes sont capitales !

Nelli dut cette fois-ci retenir le reporter, qui essaya de se jeter sur l’archéologue. Une lueur folle brillait dans ses yeux alors qu’il se dégageait de l’étreinte du jeune apprenti.

* * *

Au réveil de l’archéologue le lendemain, l’équipe de tournage n’était plus là. Il ne restait que Nelli, penché au-dessus du réchaud. Une forte odeur de café se dégageait de la casserole posée sur le feu et Julius secoua la tête pour se réveiller. Il avait l’impression qu’un chant étrange résonnait encore dans les profondeurs de son inconscient.

— Ils sont partis à l’aube. Ils en ont parlé toute la nuit, expliqua le jeune homme. Je pense qu’ils se sont laissés emporter par l’ambiance des lieux. Il a dû arriver la même chose à l’autre équipe.

— Qu’est-ce que tu en penses, toi ?

Julius ne s’assit pas pour boire son café. Il fixait le chemin qui s’étendait devant eux. Ce n’était plus qu’un maigre sentier creusé par les passages répétés des adorateurs. À certains endroits, le vide se trouvait presque sous leurs pieds. De temps à autres, une grotte creusée dans la roche leur permettait de faire une courte pause.

— L’ambiance est malsaine. De penser que mes ancêtres venaient ici pour se précipiter dans la lave…

— Doucement Nelli. Ce ne sont encore que des suppositions.

— C’est vrai.

Le jeune homme hocha la tête et ses yeux noirs s’éclairèrent un peu. Julius contempla un instant son visage. Nelli ressemblait énormément aux hommes qu’il voyait dans ses songes agités. Son imagination travaillait trop. Il avait oublié que son apprenti descendait des peuplades qui vivaient là autrefois. Tous ces rêves, ce n’était que le résultat d’un esprit encombré et soucieux. Il devait se ressaisir et faire abstraction des chuchotements qui continuaient de bourdonner à ses oreilles.

— Allons-y.

Les deux archéologues arrivèrent au bout du chemin au milieu de l’après-midi. Ils avaient été contraints de porter un foulard devant leur visage pour ne pas respirer le brouillard qui se dégageait du cratère et envahissait l’air ambiant. Une massive arche de pierre noire se dressait là. Julius tendit le bras, empêchant Nelli d’aller plus loin. Les chants de ses rêves résonnaient à l’intérieur du cratère et volaient jusqu’à eux. Il en était sûr. Son apprenti lui jeta un regard interrogateur. Le vieil homme ferma un instant les yeux. Il n’était pas question de faire demi-tour.

Julius pénétra le premier dans le sombre tunnel. La chaleur y était étouffante et il baissa son foulard.

— Vous ne devriez pas faire ça, professeur.

L’archéologue fit sèchement signe à son apprenti de se taire. À présent, il entendait distinctement chaque mot prononcé, même s’il n’en saisissait pas le sens. Au loin, une lumière rougeâtre éclairait les parois. Une autre arche donnait sur un escalier qui semblait s’enfoncer profondément.

— Comment un tel prodige est-il possible ? pensa-t-il à voix haute. Nous ne devrions pas être loin de la cheminée du Titalcuatl. Comment un escalier peut-il…

Nelli ne semblait pas perturbé par cette découverte. Le jeune homme braqua le faisceau de sa lampe vers le bas des marches.

— On dirait que ça descend très loin.

Julius ignora la question silencieuse de son apprenti et commença à dévaler les marches. Bien entendu qu’ils allaient continuer à avancer ! Ils n’allaient pas s’arrêter si près du but. Il n’entendit pas Nelli lui emboîter le pas : les voix étaient de plus en plus puissantes à mesure qu’ils s’enfonçaient. Le vieil homme ne retenait plus son excitation. Il prit tout juste le temps de se retourner pour invectiver Nelli qui semblait se traîner, avant de descendre les dernières marches.

Un nouveau couloir s’étendait devant eux. Au fond, un jaguar se tenait assis. Sa noble tête était bien droite alors que son regard de jade accrochait celui de Julius.

Soudain, le soleil brilla haut dans l’azur du ciel, dardant ses rayons brûlants sur la foule. Les torches que certains portaient malgré la lumière du jour dégageaient elles aussi une chaleur étouffante. Le vieil homme suffoqua. Il était à présent au sommet du volcan, au bord du cratère. Une immense avancée pierreuse menait au-dessus du bassin de lave en fusion. Deux hommes armés venaient attraper certains des adorateurs, qui se laissaient alors traîner en chantant jusqu’à la pointe rocheuse. Là, en costume rougeoyants serti de jade se tenait Nelli. Une imposante coiffe de plumes était posée sur ses longs cheveux noirs et il s’exclamait dans une autre langue, mais cela ne faisait aucun doute : c’était bien le visage de son apprenti. Ce dernier récupérait avec douceur un objet des mains des adorateurs, puis les poussait délicatement dans le dos pour qu’ils se précipitent dans la lave. Chaque fois, la foule s’animait de cris d’extase et de chants, jusqu’à ce que le prochain soit choisi.

Les deux hommes s’arrêtèrent devant Julius. Ce dernier secoua la tête pour refuser, mais l’un d’entre eux désigna la petite statuette du dieu jaguar qu’il avait dans la main avant de le traîner de force.

— Allons-y professeur... susurra la douce voix de Nelli.

Le vieil homme était de retour dans la caverne. Le dieu Jaguar le fixait toujours intensément, et il se rendit compte dans un état second que quelqu’un le poussait dans le dos. Il laissa ses jambes le porter jusqu’à l’animal. Ce dernier gronda bruyamment. Derrière lui, des feux follets dansaient au-dessus d’un nouvel escalier plongeant dans les ténèbres.

— Nelli… gargouilla-t-il faiblement. Nelli, il faut que… demi-tour…

Les yeux du jaguar s’infiltrèrent dans son esprit et s’y imprimèrent douloureusement. Il ferma les paupières pour ne plus les voir, mais ils étaient toujours là, brûlants. Dans son dos, la main accentua sa pression.

— Ce sera bientôt fini, professeur.

La voix de son apprenti était aussi douce qu’à l’ordinaire, mais elle le ramena brutalement à la réalité. Le vieil homme essaya de se débattre, trop tard. Il fut précipité dans l’escalier.

* * *

— Nelli !

Julius se redressa brusquement en hurlant. Deux mains appuyèrent sur ses épaules et le forcèrent à se rallonger. L’archéologue se débattit avec violence, mais il était trop faible pour lutter.

— Tout va bien professeur. Vous vous êtes évanoui à cause des vapeurs du volcan. Nous sommes dans un hélicoptère. Nous rentrons.

Le vieil homme entendait la voix de son apprenti, mais les mots mettaient un temps fou à atteindre la partie rationnelle de son esprit. Petit à petit, il retrouva son calme. Un long soupir las s’échappa de ses lèvres.

— Qu’y avait-il au fond ?

— Je ne sais pas professeur. Un éboulement bloquait le passage…

Une vague de soulagement parcourut tout le corps de Julius. Alors qu’il fermait les paupières pour se laisser glisser dans le sommeil, les yeux du jaguar lui apparurent, plus présents que jamais. Il s’aperçut qu’il serrait dans sa main la petite statuette.

— Il va falloir y retourner, murmura-t-il.

— Oui professeur.

— Avec beaucoup plus de monde. Il a faim.

— Je sais professeur.

Julius Stonnef glissa dans un sommeil agité.

Morréfaction

Frédéric Livyns

http://www.livyns-frederic.com/

Illustrée par Shéliak

https://www.facebook.com/pages/Sh%C3%A9liak-Arts-Imaginaires/233842943367684

Henry Dackson arrêta son véhicule le long de la rue. Il ôta son casque et se boucha immédiatement le nez. La puanteur de cette ruelle était telle qu’il fut à deux doigts de vomir son déjeuner. Depuis le temps qu’il faisait ce métier, il aurait dû être habitué. Mais non. On ne se faisait pas à la puanteur de la mort. Ses effluves embaumaient le quartier entier et, hors de la protection de son casque stérile, elles l’agressaient de plein fouet.

Il repéra un gamin sur le trottoir d’en face qui regardait fixement son véhicule. Sûr que dans cet arrondissement de Paris, il n’avait pas encore vu de zeppelinette. Cette appellation était due à la forme oblongue et à la propulsion au gaz de l’engin. S’enfourchant telle une bicyclette, le système de propulsion vous permettait de parcourir des distances plus ou moins longues sans devoir fournir le moindre effort. Ce moyen de locomotion était réservé à une certaine classe. Une catégorie ignorée de la presque totalité de la population – on mettait les témoignages de ceux qui avaient assisté à leurs déplacements sur le compte de la fièvre engendrée par la peste – et décriée par les rares élus ayant eu vent de son existence.

Les Gouleurs, qu’on les appelait. Les exterminateurs de goules. Henry esquissa un sourire. Cette appellation l’avait toujours fait marrer. Il trouvait amusante cette manie qu’avaient les têtes pensantes de mettre des noms ridicules sur tout. Même sur ce qui n’était pas censé exister.

— Dégage de là, aboya Dackson à l’attention de l’importun dont le regard insistait trop lourdement à son goût.

Le gamin ne se le fit pas dire deux fois et détala comme un lapin. Henry réajusta son arme à sa ceinture et se prépara à passer du temps en planque. D’après ses indications, celui qu’il poursuivait viendrait tôt ou tard trouver refuge en cet endroit. Certainement dans l’un des bâtiments crasseux jouxtant le trottoir. Tout en attendant, il repensa à ce qui l’avait amené à faire ce métier.

Jusqu’à il y a quelques mois, Henry était un homme comme les autres. Il avait vécu une enfance heureuse dans l’immense propriété familiale et avait reçu une excellente éducation grâce à des parents aisés. Les années passant et ses brevets d’études obtenus avec mention, il se préparait à la vie active et à fonder une famille avec son amie d’enfance, la douce et tendre Elizabeth. Une femme, un fils, un bon boulot au bureau municipal de la santé faisaient son bonheur. Il possédait désormais tout pour être heureux sur le long terme.

Et puis, le grand chambardement en cette fameuse soirée de novembre 1897. Il s’était attardé sur son lieu de travail pour clôturer certains dossiers urgents et s’apprêtait à fermer le bureau lorsqu’il se sentit observé. Il mit un certain temps avant de la repérer. Depuis l’ombre d’un porche, une inconnue lui souriait. Lorsqu’il croisa son regard, Henry sentit son cœur rater un battement. Dieu lui en soit témoin, jamais il n’avait auparavant songé ne serait-ce qu’un instant à tromper son épouse, son Elizabeth. Mais l’ingénue qui le transperçait du regard avec un sourire de convoitise, celui-là même qu’on attribue aux femmes croqueuses d’hommes, le mit dans tous ses états.

Elle éveilla en lui une pulsion si subite, si animale, qu’il en fut lui-même le premier surpris. Comme si sa volonté ne lui appartenait plus, il traversa la rue déserte et rejoignit l’inconnue dans l’obscurité propice aux ébats extra-conjugaux. Il se souvenait comme si c’était hier du frisson éprouvé à sentir son corps serré contre le sien. La beauté de son visage, le galbe de ses seins, la courbe harmonieuse de ses fesses fermes… et ses yeux ! Jamais il n’en avait vu de pareil. D’un vert profond et la pupille allongée en fente étroite, elle se dilatait en cercle parfait à la faveur de la pénombre. Il pensa instantanément à un félidé.

Sans un mot, d’un regard, l’inconnue l’invita à pénétrer en sa demeure. Et plus si affinités. Et des affinités, il y en eut ! En moins de temps qu’il n’en faut pour le dire, il se retrouva dévêtu, allongé sur un lit crasseux au premier étage, son sexe turgescent chevauché par cette déesse en chaleur. L’odeur de la sueur, le grognement presque animal qu’elle poussait lors de ses va-et-vient, tout concourait à monter son excitation à son paroxysme. En dehors des ébats tumultueux, il y avait autre chose dont il se souvenait parfaitement. Son haleine ! Une odeur immonde, pourrie, un effluve de chacal. Une odeur écœurante qui lui provoquait des hauts-le-cœur. Malgré cela, il ne pouvait s’empêcher de l’embrasser à pleine bouche tout en pétrissant son cul, s’enfonçant toujours plus profondément en elle. Il n’était plus lui-même, il était sa chose, son objet sexuel.

Les yeux fermés, il allait atteindre l’extase lorsqu’un bruit étourdissant lui fit ouvrir les paupières et sonner les tympans. La femme sur lui avait perdu la tête. Au sens propre du terme. Le sang giclait du cou déchiqueté et inondait son torse et son visage déformé par l’horreur de la scène à intervalles réguliers.

Deux hommes vêtus de cabas noirs avaient défoncé la porte d’entrée de la chambre, tué sa maîtresse sans dire un seul mot. Ils l’empoignèrent sans ménagement et le tirèrent hors de la couche sans même prêter un regard au corps tombant lourdement sur la moquette. Ses oreilles sifflaient tant qu’il avait du mal à comprendre leurs paroles. Seules des bribes de phrases lui parvenaient.

— …échappé belle… joui… foutu ! dit le premier dont le visage était caché par un casque comme il n’en avait jamais vu.

— … tu lui… le cul elle… bouffe… tes entrailles, renchérit le second vêtu de manière identique.

Henry crut devenir fou. Sous ses yeux, le corps de son amante changeait d’aspect. Si doux et chaud il y avait à peine quelques secondes, il se décomposait à vue d’œil ! Il hurla en voyant des centaines de petits vers se tortiller à ses pieds.

— Tu vas fermer ta gueule ! s’énerva l’un des sbires.

Ils ne lui laissèrent pas le temps de répondre. Ils lui plaquèrent un tampon sous le nez et Henry se sentit glisser vers l’inconscience.

Il se réveilla dans une pièce aux murs nus, sans fenêtre. Il n’avait aucune idée du temps qui s’était écoulé depuis son agression. Il était maintenu sur une chaise, les bras et les pieds attachés. En relevant la tête, il vit un homme face à lui, de l’autre côté d’une petite table. Il le regardait de ses petits yeux renfoncés. Henry pensa immédiatement à ces gros chiens aux bajoues pendantes et à l’air toujours triste.

— Bonjour Monsieur Dackson, dit l’inconnu.

Henry avait la bouche pâteuse et la mâchoire douloureuse, signe ostentatoire que le tampon de chloroforme n’avait pas été le seul moyen utilisé pour le maintenir sans connaissance.

— Comment connaissez-vous mon nom ? réussit à articuler péniblement Henry.

— Nous savons tout de vous, Monsieur Dackson. Votre nom, celui de votre épouse et de votre fils. Elizabeth et Léon, si je ne me trompe. Votre adresse également. Impasse des bleuets, c’est bien cela ?

L’homme avait déballé tous ces renseignements d’une voix monocorde, presque machinalement. C’est à ce moment qu’il réalisa que la bonhomie de l’inconnu recélait en fait une froideur extrême. Il pensa immédiatement à l’un de ces coupe-jarrets vivant d’extorsions diverses.

— Vous m’avez enlevé ? demanda Henry. Vous vous êtes certainement trompé de personne. Je ne suis pas aisé.

— Ce n’est pas la raison de notre invitation, Monsieur Dackson.

— Invitation ? parvint-il à s’insurger. Moi, j’appelle cela un enlèvement !

— Le vilain mot, sourit l’homme. Lors d’un enlèvement, on ne vous laisse aucun choix. Nous, nous avons une offre à vous soumettre.

— Une offre ?

— Oui, mais chaque chose en son temps. Nous devons d’abord vous faire voir quelque chose.

— Où suis-je ?

— Voilà une excellente question. La première, en fait. Vous vous trouvez dans un endroit ignoré de tous. Sous Paris. Je dirais même sous les égouts de Paris. Mais le mieux serait que vous voyiez par vous-même.

L’homme fit un signe de la tête à un garde tapi dans l’ombre et qu’Henry n’avait pas encore aperçu.

— Veuillez libérer notre invité, je vous prie.

Dans un silence parfait, tel un automate, l’homme s’exécuta et trancha les liens qui le maintenaient prisonnier.

— Je crois qu’il est inutile de vous dire de ne pas tenter de vous évader. Nous serions moins aimables en ce cas. Je suppose que vous en avez conscience.

— Vous me feriez abattre ?

— Tout dépend de vous. Mais pour l’heure, laissez-moi vous faire faire le tour de nos installations.

L’homme l’invita d’un geste du bras à sortir de la pièce et à le suivre. Un coup d’œil en arrière apprit à Henry que le garde leur emboîtait le pas, prêt à pallier à toute velléité de fuite. Ils traversèrent un véritable dédale de couloirs de pierres éclairé par des lampes au gaz fixées dans les murs à la manière de torche.

— Ce que vous allez voir va vous surprendre, déclara son guide. De fait, rares sont ceux qui ont le droit de pénétrer en ce lieu. Vous êtes en quelque sorte un privilégié.

Henry ne répondit pas, se contentant de calquer ses pas sur ceux du gros homme. Ils arrivèrent à une massive double porte en acier au bout d’un énième couloir. Ils avaient tant tourné qu’Henry était certain de ne jamais pouvoir parvenir à retrouver la sortie tout seul.

— Comme je vous le disais quelques instants plus tôt, vous allez contempler quelque chose d’unique. De dantesque, pourrais-je dire.

Cette référence à l’enfer lui paraissait tout à fait fondée. Et cette évidence prit toute sa proportion lorsque les deux battants pivotèrent sur leurs gonds et révélèrent un spectacle ahurissant.

Une immense salle souterraine s’étendait à l’infini sous ses yeux. Haute de plusieurs dizaines de mètres, éclairée par des centaines de réverbères, il n’en voyait pas le bout.

— Qu’est-ce que… ? s’étonna-t-il.

— Bienvenue dans un empire secret, déclara l’homme avec emphase. Ce que vous voyez ici est l’avenir de notre civilisation.

— Je ne comprends pas ce que…

— Je vais vous expliquer. Voyez-vous, notre belle ville est illuminée par des réverbères. Pour produire de la lumière, il faut du gaz. Et les nappes de gaz sont presque vides. Et nous devons faire face à une redoutable concurrence. Avez-vous entendu parler de l’électricité, Monsieur Dackson ?

— Comme tout le monde.

—Voyez-vous, les travaux sur ce qu’ils appellent la houille blanche sous l’impulsion de Aristide Bergès avancent bien plus vite que prévu. Ce que nous avions toujours pensé être réservé à une certaine élite est en voie de propagation. Et cela, nous ne pouvons le tolérer ! Déjà, un éclairage électrique a été inauguré à Bourganeuf dans la Creuse. Et maintenant, il s’étend à certaines de nos rues ! Nous ne pouvons permettre que cela progresse plus avant. S’appuyant sur l’épuisement rapide de notre production de gaz, ils propagent l’installation de cette méthode alternative. Pour nous, magnats de l’industrie du gaz, cela est une véritable catastrophe.

— Vous seriez ruinés, constata Henry qui voyait où l’homme voulait en venir.

— Tout à fait. Vous comprenez vite, c’est bien. Je n’en attendais pas moins d’un homme de votre érudition.

— Mais c’est le progrès… commença Henry qui s’interrompit vite sous l’œillade assassine que lui décocha son hôte.

— Le progrès, siffla-t-il, ne dépend que d’une chose, Monsieur Dackson. Savez-vous quel est le facteur d’expansion économique majeur ?

— L’argent ?

— Oui. Qui dit investissement et infrastructures, dit argent.

— Mais comment pouvez-vous lutter ? Je veux dire, s’il n’y a presque plus de gaz et si…

— C’est là qu’intervient mon génie ! déclara l’homme fièrement. Suivez-moi.

Ils longèrent le promontoire qui faisait le tour de l’immense usine en sous-sol. Ils croisèrent plusieurs gardes armés, le canon de leurs fusils pointés vers la grande salle.

— Pourquoi tous ces gardes ? s’étonna Henry.

— Pour que nos travailleurs restent dociles déclara benoîtement le gros homme.

— Ils sont prisonniers ? Vous avez fait prisonniers des hommes et des femmes et vous les obligez à travailler pour vous ?

— Oh non ! Ils le font de leur plein gré. Mais suivez-moi, vous allez très vite comprendre. Nous allons les rejoindre.

Ils se dirigèrent vers une énorme plaque qui, Henry le comprit immédiatement, était un ascenseur.

— Je vois que vous savez ce que c’est, jubila le gros homme.

— Un ascenseur ? Ici ? C’est à peine croyable !

— Eh oui. Nos ressources sont plus ou moins illimitées financièrement, Monsieur Dackson. Nous avons calqué ce modèle sur celui dont Félix Léon Ledoux a fait la démonstration à La Villette.

— J’en ai entendu parler, confirma Henry.

— Pour l’alimenter, nous utilisons les eaux de La Seine et de l’Yonne.

Henry n’en revenait pas de voir une telle chose sous Paris sans que personne ne se doute de quoi que ce soit. Un grondement assourdissant se fit entendre. Il chercha du regard à identifier la source du bruit et vit deux énormes turbines se mettre en route, projetant d’énormes jets de vapeur à travers la salle souterraine.

— C’est ce qui nous permet d’acheminer l’énergie prodiguée par l’eau. Une sorte de centrale des machines, si vous préférez, déclara fièrement l’homme. Impressionnant, n’est-ce pas.

Henry devait bien reconnaître qu’il avait raison. Jamais il n’aurait cru contempler un jour de ses propres yeux un tel spectacle ! Cela dépassait l’entendement !

— Ça a dû être un travail titanesque ! s’exclama-t-il. Comment tout cela a-t-il pu être gardé secret ?

— Est-ce que le nom d’Edmont Huet vous dit quelque chose ?

— Absolument pas.

— Vous savez que, dans quelques années, il y aura l’exposition universelle de Paris ?

— Oui.

— À cette occasion, les autorités ont décidé de donner leur aval à la construction du métro afin d’améliorer les conditions de circulation dans Paris.

— Vous voulez dire que…

— Exactement. Cela nous a parfaitement servi de couverture pour ériger nos propres installations ! Admirable, n’est-ce pas ?

— Diabolique. Et personne ne se doute de rien ?

— Oh ! Vous savez, il suffit de donner des petits avantages à gauche et à droite, aux bonnes personnes. Vous n’avez aucune idée de tout ce que l’argent permet de faire sans que la population ne se rende compte de rien.

— Mais le métro sera électrique, lui.

— C’est justement cela qui fait la beauté de la chose ! Ils pensent être en pleine expansion et permettent à nos infrastructures de les contrecarrer ! Vous saisissez l’ironie de la situation ?

La passerelle toucha le niveau inférieur.

— Venez avec moi, je vais vous présenter nos travailleurs. Attendez-vous à être surpris.

Henry regardait les énormes tapis roulants situés à quelques mètres de là. Par dizaines, ils charriaient des marchandises qu’il avait peine à identifier. Ce n’est que parvenu à extrémité qu’il s’arrêta, terrorisé.

— Mais ce sont… ! s’exclama-t-il, incapable de formuler sa phrase au complet tant sa stupeur était grande.

— Eh oui, déclara l’homme, satisfait de son petit effet. Comme vous le voyez, nous avons trouvé la solution au problème de l’épuisement des nappes.

Où qu’il portât le regard, les tapis charriaient leurs lots de cadavres à des états plus ou moins avancés de décomposition. Des dizaines, des centaines, probablement des milliers de corps défilaient de la sorte dans un ballet macabre.

— Mais c’est immonde ! finit par s’exclamer Henry, au bord de la nausée.

— N’exagérons rien. Comme vous le savez, les corps humains produisent énormément de gaz au cours de la décomposition.

— Vous êtes en train de me dire que vous extrayez le gaz des cadavres ?

— J’apprécie votre vivacité d’esprit , se gaussa l’homme.

— Mais c’est impossible et…

— Immoral ? Pourquoi donc ? Nous ne faisons de mal à personne, si je puis dire. Les familles ignorent tout de ce qui arrive aux cadavres de leurs proches. Et ils n’ont nul besoin de le savoir. Et puis, soyons honnêtes, quand vous faites votre deuil ou que vous vous rendez dans un cimetière, vous ne vous amusez pas à ouvrir le cercueil pour dire bonjour, n’est-ce pas ? Autant que tous ces corps servent encore à quelque chose. Mais, pour que cela soit rentable, il faut que la décomposition soit assez avancée. C’est ici qu’interviennent nos… employés, dirais-je. Ils ont la faculté d’accélérer considérablement le processus de putréfaction. Mais je vais vous en présenter un, suivez-moi.

Comme Henry restait tétanisé sur place, l’homme l’attrapa par le bras pour le forcer à le suivre. Son guide apostropha l’un des hommes penchés sur un cadavre. Lorsque l’interpellé releva la tête de la dépouille sur laquelle il était presque vautré, Henry ne put réprimer un hurlement.

Le visage de l’homme – mais pouvait-on appeler cela un homme ?- était translucide. On pouvait distinguer ses muscles et ses vaisseaux sanguins, ses dents pointues, le tout à travers son visage.

— Je vous présente G 221, l’un de nos employés les plus productifs actuellement.

— Mais qu’est-ce que c’est que cette horreur ? déclara Henry, horrifié.

— Un peu de tact, voyons. Vous allez le vexer.

Le grognement que poussa l’être renforça la déclaration de l’homme. Aussitôt, le garde intervint et pressa le canon de son arme dans le flanc de la créature et lui enjoignit de se remettre immédiatement au travail.

— Je crois que vous en avez assez vu pour le moment, Monsieur Dackson. Il est grand temps pour vous de savoir ce que nous attendons de vous à présent. Nous allons regagner mon bureau, si vous le voulez bien.

La politesse obséquieuse de l’homme commençait à lui courir sur les nerfs, mais il n’osait rien dire. Qui serait assez fou pour contredire un monstre se livrant à de telles activités ?

— Je vous apprendrai le reste devant un bon verre de scotch. Je suppose que vous ne refuserez pas ce petit plaisir en ma compagnie ?

— Si vous voulez.

Henry n’avait plus de force pour autre chose que d’acquiescer. Il n’avait qu’une seule envie : quitter cet endroit de fous le plus rapidement possible. L’homme devisait de choses et d’autres sur tout le chemin de retour. Il avait l’air de se trouver dans son élément. Ils arrivèrent rapidement dans un petit bureau cossu.

— Installez-vous, dit l’homme en désignant à Henry un fauteuil en rotin. Mettez-vous à votre aise.

Il versa deux verres d’alcool remplis plus que de raison et en tendit un à Henry. Il prit à son tour place dans l’un des fauteuils et se pencha en avant, comme s’il s’apprêtait à faire une confidence à son invité.

— Savez-vous comment j’appelle le procédé qui consiste à extraire le gaz des cadavres, Monsieur Dackson ?

— Non, dit-il en avalant une bonne gorgée du breuvage afin de se donner du courage pour entendre la suite.

— J’appelle cela la morréfaction, dit-il en éclatant de rire.

Sa bedaine s’agitait sous les soubresauts et son hilarité se termina en une quinte de toux grasse.

— Vous saisissez l’humour ? dit-il, un peu contrarié face à l’absence de réaction de son invité. La torréfaction, la morréfaction. Extraire l’arôme, l’essence des morts si vous préférez.

Comme Henry ne réagissait même pas aux explications, il reprit, d’un ton plus cassant :

— Vous vous y ferez. De toute façon, vous n’aurez pas le choix.

— Que voulez-vous dire par je m’y ferai ? s’exclama Henry. Je ne veux rien avoir à faire avec vos procédés contre nature et…

— Du calme ! tonna l’homme qui, pour le coup, avait laissé de côté son amabilité. Vous n’avez pas le choix. Vous en savez trop à présent.

— Vous allez…

— Vous supprimer ? Allons donc. Je vais vous embaucher plutôt.

Henry le regarda sans rien dire. Il n’y avait plus aucun doute possible. Il venait de comprendre pourquoi les employés de cette usine diabolique étaient aussi mal en point physiquement. Il se leva brusquement et, faisant preuve d’un courage dont il ne se serait pas cru capable, il lança :

— Me joindre à vos employés ? Et pourquoi ? Pour attraper la peste ? Comme ces malheureux ? Je préfère mourir de suite !

Contrairement à toute attente, l’homme repartit d’un rire gras.

— Qu’ai-je dit de drôle ? demanda Henry, décontenancé par la réaction de son hôte.

— Ils n’ont pas la peste, mon cher Monsieur Dackson. Vous n’avez donc toujours pas compris ? Ce ne sont même pas des êtres humains ! Mais ils le deviendront une fois qu’ils auront absorbé assez de cadavres. Ce sont des goules, Monsieur Dackson.

— Comment ça, pas des… ce sont des… vous êtes fou.

— Asseyez-vous et écoutez-moi.

L’homme se lança alors dans une histoire abracadabrante qui, une fois finie, laissa Henry pantois. Il resta immobile dans son fauteuil, à essayer de réorganiser ses pensées, de donner un ordre logique à toutes ces nouvelles informations.

Lui qui pensait être à l’abri de cette maladie, cette Peste comme tout le monde l’appelait, avait commis un écart fatal qui l’avait confronté à la dure réalité des choses. La psychose de l’École Pastorienne avait fait rentrer le terme « Peste » dans le langage courant dans les années 1880. Tout cela pour favoriser une expansion rapide de l’urbanisme de la France et surtout de Marseille, porte entre l’Europe et l’Afrique. Un véritable lobbying s’était mis en place. Tout était guidé par le fric. Les riches industriels qui avaient concouru à justifier l’appellation de Paris en « Ville lumière », en référence aux nombreux réverbères fonctionnant au gaz, avaient vu leurs portefeuilles d’actions chuter librement avec l’avènement de l’électricité.

Rares étaient ceux qui ignoraient que la Peste n’existait pas. Il y avait bien une maladie, mais elle n’avait rien à voir avec la saleté, le manque de mesures urbanistiques ou encore les rats. C’étaient ces choses qui l’avaient ramenée ! Ces êtres importés par bateaux, débarqués à Marseille et acheminés à travers la France. Les goules ! Ces créatures nous ressemblant trait pour trait ! Impossible de les différencier d’un homme ou d’une femme normale une fois leur dose de chair nécrosée ingérée ! Rien à voir avec un vampire de littérature se baladant dans les rues de Paris il y a près d’un siècle ! Ah ces romanciers et leur esprit romantique ! Et pourtant, il avait le plus grand respect pour… comment s’appelait-il déjà ? Henry émit un petit claquement de langue nerveux, caractéristique de sa frustration… Féval ! Paul Féval ! Dans La Vampire, il s’en rappelait parfaitement. Il se souvenait encore de la rouste que son père lui avait administrée pour avoir osé lire un tel ouvrage malgré son jeune âge. Mais il était trop tard. Le virus était en lui. Celui de l’imagination. Celui qui vous pousse à y regarder de plus près, à déchirer le voile de la réalité. Celui qui vous amène un jour à faire connaissance avec l’innommable.

L’homme lui proposa alors un marché. Un pacte insensé qu’il n’avait pas le loisir de refuser.

— Voilà ce que je vous propose, Monsieur Dackson. Si vous acceptez, vous resterez en vie et servirez notre cause. Si vous refusez, on vous tue et nous extrairons le gaz de votre corps. Comme vous le voyez, dans les deux cas de figure, vous nous serez utile.

Henry resta sans réaction.

— Je vous conseille d’être attentif, reprit l’homme. À partir de ce moment, votre vie va considérablement changer. Les êtres que vous avez vus en bas travaillent pour nous, car nous avons conclu une sorte de pacte.

— Un pacte ?

— Un contrat de travail si vous voulez. Saviez-vous que le rêve de ces démons est de se mêler aux humains ? Ils fonctionnent à la manière des succubes et des incubes dont parle la religion. Et, grâce à nous, ils ingèrent suffisamment de cadavres pour réaliser ce désir.

— Et quand l’un d’eux a fini son travail ?

— Nous l’affranchissons.

— C’est-à-dire ?

— Nous le libérons de son contrat de travail. Il est libre d’aller vivre parmi les hommes et de faire ce que bon lui semble. Ils sont très portés sur le sexe et sont experts en la matière. Mais vous en avez fait l’expérience. Mes hommes vous ont sauvé la vie d’ailleurs. Ces démons ont la vilaine manie de manger leurs partenaires après l’amour. De la sorte, il entretiennent leur aspect humain.

— Et comment se fait-il que vos hommes aient été présents ?

— C’est ici que ma proposition intervient. Le marché que nous avons proposé à ces monstres est un marché de dupe ! Dès que l’un des leurs est affranchi, nous envoyons sur leurs traces un exterminateur. Un gouleur comme nous les appelons. Nous vous invitons à devenir l’un d’entre eux.

— Vous voulez que j’incorpore votre petite milice afin d’exécuter votre sale besogne ?

— Ne voyez pas les choses comme cela. Dites-vous bien qu’en exterminant ces créatures, vous contribuez à enrayer l’épidémie de la maladie qu’ils génèrent. Tout le monde en sort gagnant.

— Vous avez l’art de présenter les choses.

L’homme le fixa et reprit :

— Il y a autre chose. Le point le plus pénible de notre petit arrangement. Vous ne pourrez plus avoir aucune attache. Les seules personnes que vous côtoierez se trouvent ici.

— Mais ma famille ?

— Vous n’avez plus de famille.

— Pardon ?

Henry s’efforça de ne pas laisser ses mains trembler.

— Vous les avez… ?

— Non. Vous allez le faire.

— Vous vous attendez à ce que je tue ma femme et mon fils ? Vous êtes malade ?

— Alors c’est vous qui mourrez. On mettra votre mort sur le compte de la peste. C’est si courant à notre époque sourit l’homme. Si votre famille meurt, on en fera de même. Vous voyez comme tout s’arrange ? Tout cela vous dépasse.

— Mais pourquoi doivent-ils mourir ?

— Nous ne pouvons permettre que notre secret s’ébruite. Et, de plus, cela nous donnera une preuve de votre allégeance à notre cause.

— C’est immonde ! tonna Henry.

— Si vous voulez, répondit l’homme sans se départir de son sourire. Toujours est-il que le choix vous appartient.

Un mouvement au premier étage du bâtiment désaffecté tira Henry de ses pensées. Juste assez tôt pour qu’il évite de se repasser une fois encore cette scène au cours de laquelle il avait découvert son côté obscur. Emmitouflé dans son cabas noir, le masque à gaz dissimulant son visage afin que son Elizabeth et son petit Léon ne reconnaissent son visage, il était entré chez lui. Il avait lu la peur et l’incompréhension sur leur visage, mais cela valait toujours mieux que de voir s’y refléter sa propre ignominie s’ils l’avaient reconnu. Il était sorti quelques secondes plus tard, refusant de s’attarder sur les corps de sa famille. Une boule n’avait plus jamais quitté sa gorge depuis. Symbolisant sa honte et son dégoût d’avoir placé sa vie au-dessus de ceux qu’il déclarait aimer plus que tout, elle lui rappelait à chaque seconde son infamie. Les corps avaient été emmenés par la compagnie. Aucune réserve de gaz ne devait se perdre. Il n’y avait pas de petit profit.

Henry traversa la rue et s’engouffra dans le vieil immeuble en ruine. Il avait distingué deux ombres à travers la fenêtre crasseuse. Cela devait être G 223, nom de code pour la deux cent vingt-troisième goule à être affranchie.

Il monta silencieusement les marches menant au quatrième étage. Il était nerveux. C’était sa première mission en solo. Jusque-là, il avait toujours été accompagné. Mais le nombre sans cesse grandissant d’affranchissements forçait maintenant les gouleurs à travailler seuls.

Il plaqua l’oreille derrière la porte. G 223 avait ramené chez lui une victime pour assouvir ses instincts.

Il attendit quelques secondes. Rien ne servait de faire irruption trop tôt dans la pièce. Mieux valait attendre que les ébats soient suffisamment avancés. Lorsque les cris d’extase lui parvinrent, il fit sauter le battant branlant d’un bon coup de pied et pointa son arme vers le lit. Il arrivait tout juste.

Il vit le regard horrifié de l’homme couché sous G 223 qui dévoilait sa véritable nature. La mâchoire de la goule s’étira démesurément, découvrant par la même occasion une rangée de dents noirâtres et acérées. Avant qu’elle ne puisse plonger les crocs dans la poitrine du malheureux, Henry fit feu à trois reprises. La première décharge atteignit le monstre à l’épaule, la seconde lui emporta la moitié supérieure du crâne et la dernière paracheva le travail.

Il tira ensuite l’inconnu nu, en sueur et hagard, hors du lit. Dire que lui-même avait été en pareille posture il n’y avait pas si longtemps ! Il ne prêta pas attention aux hurlements de l’homme qui rampait vers le mur opposé lorsqu’il vit le corps de la femme se putréfier sur place.

Henry connaissait la procédure. Ayant travaillé en binôme plusieurs semaines avec un gouleur plus ancien, il savait très bien qu’il aurait dû assommer l’homme et l’emmener au repaire afin de lui proposer ce pacte qui le liait également.

Il regarda le pauvre gars pantelant, les yeux écarquillés par la terreur et de la vomissure à ses pieds.

— Vous êtes marié ? lui demanda-t-il.

— Par… pardon ? bégaya l’homme qui n’arrivait pas à reprendre ses esprits.

— Est-ce que vous êtes marié ? répéta patiemment Henry.

— Ou… oui. Mais ma femme…

— …ignore que vous êtes ici, je m’en doute, acheva Henry.

— Des enfants ?

— Oui… un garçon et…

L’homme n’eut pas le temps d’achever sa phrase qu’Henry lui fit exploser le crâne. Il contempla de longues secondes la tache rougeâtre s’étendant sur le mur derrière sa victime. Les bouts de chair parsemés de cheveux glissaient doucement sur le tapis. Le corps s’effondra sur le sol dans une posture désarticulée.

— Désolé, murmura-t-il à l’attention du corps sans vie. Cela vaut mieux pour toi, je te l’assure.

Il rangea son arme à sa ceinture et réfléchit quelques secondes. Il venait d’enfreindre l’une des règles les plus élémentaires. Il devait acheminer toute personne pouvant potentiellement être convertie à la cause. Mais il s’y refusait. Il ne pouvait pas se résoudre à imposer à quelqu’un d’autre l’enfer qui était le sien. Il s’interdisait que, par sa faute, une autre famille ne soit complètement décimée et recyclée en combustible par des démons à apparence humaine qu’il devrait ensuite traquer. En tuant une seule personne, il sauvait une femme et un enfant. Une vie contre trois autres. Il savait qu’il avait fait le bon choix. Il aurait aimé avoir le même. Mais les circonstances étaient alors différentes.

Henry savait très bien qu’il devrait se justifier en regagnant le repaire. Le fait qu’il revienne sans recrue potentielle éveillerait les soupçons. Il n’aurait qu’à déclarer être arrivé une fraction de seconde trop tard et déclarer que la goule avait déjà commencé à se nourrir. Après tout, cela avait failli être le cas. Ils ne manqueraient pas d’envoyer un autre gouleur sur place afin de s’assurer qu’il n’avait pas failli à sa tâche. Pour éviter que sa ruse ne soit éventée, il se résolut à mettre le feu à l’immeuble. Il repéra une vieille lampe à pétrole sur la commode à proximité et en répandit le contenu sur le corps de l’infortuné ainsi qu’à travers la pièce. Il attendit que le feu ait bien progressé avant de quitter l’immeuble.

Lorsqu’il mit le contact de la zeppelinette, il entendit les vitres de la chambre des horreurs voler en éclats. Il s’éloigna des lieux du drame. Il était devenu un monstre. Un être innommable à visage humain. Certainement pas mieux que ceux auxquels il donnait la chasse. Peut-être même pire. Car lui, il ne tuait que les gens et les monstres par lâcheté. Pas par besoin. Contrairement aux monstres qui aspiraient à devenir des hommes, il avait fait le chemin inverse.

Silence

Francis Ash

http://francis-ash.blogspot.fr/

Illustrée par Sedenta Kernan

http://dana-b-chalys.weebly.com

http://citadelle-infini.eklablog.com

http://sedenta.deviantart.com

et

Sabine Rogard

https://www.facebook.com/arby.rogue

Le vieux me raccompagne jusqu’à mon immeuble, il me tient par la ceinture. J’ai encore oublié son prénom. Pour un homme de son âge, il marche bien ; je me demande à quoi lui sert sa canne. Le trottoir est mal éclairé par les lampadaires, celui qui trône devant mon entrée est en panne. Dans le renfoncement de la porte, deux jeunes, capuche baissée jusqu’aux yeux, fument. À l’odeur, je sais que ce n’est pas une cigarette.

— Je crois que ça va aller, dis-je au vieux pour qu’il me laisse marcher seul.

Son visage buriné au teint hâlé m’adresse un sourire amical. Malgré ma légère ébriété, je distingue parfaitement les traits de son visage, ses sourcils broussailleux, ce rictus à demi-édenté, le gros poireau noir sur son nez. Il me fait penser à la sorcière de Blanche-Neige.

Sa main relâche ma ceinture, je me sens beaucoup plus lourd, mais je tiens debout. Je lui souris en signe de remerciement.

— Va te reposer, maintenant, me dit-il comme un ordre. N’oublie pas : pense que tu veux le silence, et tu l’auras.

J’acquiesce. Avec des gestes rendus maladroits par l’alcool et l’épuisement, je cherche mes clés dans ma poche. Mon regard se tourne à nouveau vers la porte en métal gris, incrustée d’une vitre fendue. Les deux jeunes continuent à fumer sans un mot, les yeux braqués vers nous. Je me demande s’ils n’intimident pas le vieux, il n’a peut-être pas l’habitude de venir devant les HLM.

Quand je me retourne vers lui, il n’est plus là. Je ne l’ai pas entendu partir. Dans la grande rue droite, je crois distinguer sa silhouette au loin, qui remonte vers le canal. Je le vois comme un mirage au cœur d’un désert de béton garni d’oasis d’herbe poisseuse. D’un geste de la main, je le salue sans y penser. Les deux jeunes me laissent passer quand j’ouvre la porte de l’entrée H. L’odeur rance de pisse me soulève l’estomac, plus qu’à l’accoutumée. Je monte les quelques marches d’escalier qui me séparent de mon appartement.

Éreinté, je m’effondre dans le canapé en velours marron. Je n’allume que la lampe de chevet sur le buffet bas, je ne veux pas de lumière vive. Je veux juste dormir, me reposer. Mes paupières sont trop lourdes pour que je les garde ouvertes bien longtemps.

Les aboiements me réveillent en sursaut. Il est 1h15 du matin, et ce satané clébard hurle. Où diable est parti son propriétaire ? Mon cœur palpite dans ma poitrine, je vais encore passer une nuit d’enfer au milieu du bruit.

«Non, pas cette fois», me souffle ma mémoire. Dans la poche de mon jean, je sens la boîte métallique que le vieux m’a confiée. C’est le moment ou jamais de voir si ça fonctionne vraiment, ou si l’essai dans le bar n’était qu’un rêve. J’actionne le fermoir et le couvercle en aluminium dévoile à mes yeux ces deux bouchons en plastique jaune aux formes tarabiscotées. Leur couleur donne l’impression qu’ils sont sales. Ma main tremblante saisit le premier d’entre eux, et le guide à l’intérieur de mon conduit auditif. Il s’y glisse facilement, comme s’il avait été fait sur mesure pour moi. Comme ce soir, quand je les ai essayés. Bientôt, mes deux oreilles sont bouchées, mais j’entends encore les aboiements tonitruants du berger allemand du voisin d’en face.

Je serre les poings dans un mélange de colère et de frustration. C’est la même chose qu’avec tous les autres bouchons que j’ai testés. Ce vieux m’a…

Pense que tu veux le silence et tu l’auras.

Mes mains se décrispent. Les aboiements semblent s’amplifier, comme si c’était possible.

Je ne veux plus entendre ce clébard.

Une légère tension étire mon conduit auditif pendant une fraction de seconde. Le volume des aboiements diminue, mais pas assez.

Je ne veux plus entendre ce clébard !

Je tends l’oreille. Juste un vague grognement étouffé. Pourtant, depuis le temps que je supporte la voix de ce satané animal, j’ai l’impression qu’il aboie encore et toujours.

Je ne veux plus entendre ce putain de clébard !

Soudain, je ne perçois plus que ma respiration. Le silence est là, il règne en maître. Je ne peux m’empêcher de sourire alors que mes yeux se referment. Je ne me rappelle toujours pas du prénom du vieux, mais je le remercie de tout mon cœur.

* * *

Il est près de 11 heures quand je me réveille. J’ai tellement dormi que je ne me souviens plus de ma soirée, ni même de l’heure à laquelle je dois être sur le chantier du bâtiment dont on ravale la façade. La bouche pâteuse, les yeux encore mi-clos, j’essaye de me lever, d’arracher mon quintal à ce canapé moelleux dans lequel je me suis effondré.

Tout est calme, il me semble marcher sur des nuages. Tant à cause de mon équilibre instable que du silence de mes pas sur le balatum. Je porte ma main à mon oreille, les bouchons du vieux sont là, confortables et discrets comme des chaussons. Je décide de les garder tant que je reste ici, dans ce pauvre T2 crasseux. Le seul que j’ai pu trouver dans un temps raisonnable après mon divorce.

Peu à peu, les souvenirs de la veille me reviennent. Fin de chantier à 21 h 30, aucune envie de rentrer dans le bruit de ce maudit appartement. Un verre, puis un autre et encore un. Le vieux. Beaucoup de choses m’échappent à son sujet, à commencer par son prénom. Mais il a fini par me faire ce précieux cadeau. Ce soir, j’irai au bar, il faut que je le remercie.

Avant de sortir de chez moi, je retire les bouchons. Ils s’extirpent tout seuls, sans résistante, sans aucune douleur. Pas comme ces machins en mousse qui adhèrent aux parois de l’oreille et peuvent faire mal quand on les ôte d’un geste trop sec. Je les range dans leur écrin en aluminium et j’ouvre la porte bordeaux qui donne sur le couloir. Pas un son. D’habitude, le foutu clébard d’en face aboie comme un damné dès que je sors. Peut-être est-il parti avec son maître. Je ne peux m’empêcher de sourire de plaisir quand j’entends ce silence. Puis, j’aperçois une tache rouge sombre sous sa porte.

Un frisson me remonte le dos. Je me fige quelques secondes, puis me hâte de descendre l’escalier qui mène au rez-de-chaussée et à la sortie de l’immeuble. Le voisin d’en face est devant l’entrée, bras croisés. Je m’efforce d’avoir l’air naturel, mais je ne parviens pas à me souvenir si nous nous saluons quand nous nous croisons ou pas.

Juste avant que je sorte, il se précipite sur une voiture qui vient de se garer, une Clio blanche portant le logo d’une clinique vétérinaire. Un type dégarni s’en extirpe et prend dans son coffre une mallette en cuir tandis que le voisin commence à lui parler. Son interlocuteur acquiesce sans rien dire et le suit. Je les regarde passer, aucun ne semble me voir.

Son chien est peut-être malade. Et alors ?

Comme pour m’arracher à ces pensées, je secoue la tête. Mon sourire revient. Je ne veux pas qu’on gâche le plaisir d’avoir vécu, enfin, une nuit agréable et un réveil silencieux.

* * *

Les jets d’eau à haute pression qui nous servent à décaper la façade émettent des sifflements stridents, à peine atténués par nos casques auditifs de chantier. Le montage et démontage de l’échafaudage nous fait jouer du marteau et de la perceuse. Le choc des tubes métalliques les uns contre les autres provoque un tintement qui résonne et finit par se répercuter à l’intérieur de la boîte crânienne.

Mais pas question de mettre les bouchons magiques du vieux, il faut que j’entende mes collègues et mon chef. J’espère juste que ce soir, comme hier, je vais pouvoir me reposer en silence.

Quand je gare ma voiture sur le parking derrière mon immeuble, il fait nuit noire. À quelques centaines de mètres se trouve le bar où j’ai rencontré le vieux. Je pose mon casque dans le coffre de ma vieille Mégane, et je m’y dirige. La longue rue bordée de bâtiments de cinq étages, tous identiques à celui dans lequel j’habite, est calme. Entre le trottoir et les entrées, une bande de pelouse sale et dégarnie tient lieu d’espace vert. Les lampadaires crachent au sol un éclairage orangé que les arbres chétifs tamisent. Mains dans les poches, j’avance. Mon regard cherche l’enseigne du café, nommé l’Irish Pub, mais ses néons sont éteints.

À mesure que je m’en approche, quelque chose me semble étrange. Les lumières fuient l’endroit où le bar devrait se trouver. Je ne vois qu’un pan de ténèbres qui me donne la chair de poule. Je n’ai pourtant pas rêvé. J’étais assis sur un tabouret en bois, recouvert d’un cuir vert foncé. J’ai bu trois whiskies irlandais, des Bushmills.

Une série de claquements secs me fait sursauter et me retourner. Presque devant mon entrée d’immeuble, des gamins ont lancé des pétards. Ils parlent fort et s’esclaffent tandis que mon cœur se fait entendre trop fort à mon goût. Ils se dispersent, deux d’entre eux gravissent la grille qui protège l’entreprise de vente par correspondance dont les locaux sont face à mon appartement. Le gardien les a vus et sort de sa cahute. La nuit promet d’être calme !

Quand je me retourne vers le pub, je distingue parfaitement son enseigne blanche et verte. Depuis la grande façade vitrée, les lumières éclairent le trottoir. Comment ai-je pu ne pas la voir tout à l’heure ? La porte de l’établissement s’ouvre sur la rue. Je reconnais le serveur, un jeune homme en pantalon noir et T-shirt aux couleurs de l’Irlande. Je presse le pas.

* * *

Le vieux n’était pas là, ce soir. J’ai juste bu quelques délicieux Bushmills – trois ou quatre – avant de sentir le sommeil s’abattre sur moi comme un coup de massue. Il est un peu moins de 23 heures quand je quitte les lieux et retourne chez moi, l’esprit engourdi par la fatigue et l’alcool. Les gyrophares des voitures de police, arrêtées en double file, me font espérer une nuit paisible. Après leur départ, les gamins se tiendront sans doute plus tranquilles.

Les deux flics que je croise sur le trottoir ne semblent pas tendus. Ils surveillent de loin la petite bande d’adolescents qui se sont regroupés au bout de la rue. Un autre policier discute avec le gardien de l’entreprise et un homme en costume-cravate, sûrement un des cadres de la société. Deux gamins ont les menottes au poignet, on les charge dans deux voitures distinctes.

Je rentre chez moi au moment où les véhicules de police repartent, faisant hurler leur sirène. Depuis la fenêtre de la cuisine, aux murs jaunes, je les regarde descendre la rue. Quelques secondes s’écoulent dans le calme et soudain, des bruits sourds viennent me casser les oreilles. Le voisin du dessus, encore lui ! Il martèle je ne sais quoi, certains disent que pour arrondir ses fins de mois il bricole de la ferraille.

La seule fois où je suis allé le voir pour lui demander d’arrêter, j’ai failli me prendre un coup de marteau sur le crâne. J’ai fait intervenir les flics, mais dès le lendemain, ça a recommencé.

À nouveau mes mains tremblent, mon cœur palpite. Les bouchons du vieux ! J’espère qu’ils vont fonctionner aussi bien que pour le chien. Alors que la perceuse succède au marteau, j’extirpe les protections de leur boîte et les enfonce dans mes oreilles. Le bruit est à peine moins fort.

Comme hier. Je dois penser que je veux le silence. Et je l’aurai.

Je m’affale sur mon canapé, j’essaye de me calmer. Je me concentre du mieux que je peux.

Je ne veux plus entendre les bruits du voisin.

Quelque chose bouge dans mon oreille, comme si les bouchons se lovaient contre ma peau. Les coups de marteau résonnent encore, sourds comme les pas d’un éléphant.

Je ne veux plus entendre ça, nom de Dieu !

Un dernier bruit retentit, puis le silence semble s’installer. Mais je connais ce gars, il est capable d’arrêter pendant quelques minutes et de reprendre de plus belle. Je suis sûr qu’il me nargue, ce salaud.

Je ne veux plus jamais entendre ce type marteler, scier ou percer. PLUS JAMAIS !

Mes yeux se ferment. Bouche entr’ouverte, ma respiration s’allonge, les battements de mon cœur redeviennent plus discrets. Cette fois, il faudrait que je me lève, que je regagne ma chambre à coucher. Je suis tellement épuisé que je ne parviens qu’à remuer les bras. Après tout, je suis bien ici. Peu importe où je dors tant qu’aucun bruit ne me réveille.

* * *

Une nouvelle fois, je me réveille à plus de 11 heures. Mes paupières peinent à se décoller et ma vision est trouble. Il règne un silence extraordinaire dans cet appartement vieillot et mal isolé. Il me faut quelques minutes pour comprendre que je dois cette quiétude aux bouchons, toujours dans mes oreilles. Malgré les nombreuses heures de sommeil de mes deux dernières nuits, je me sens éreinté. Depuis le divorce, j’ai peu et mal dormi et depuis que j’ai emménagé ici, il y a souvent eu quelque chose pour me réveiller ou m’empêcher de m’assoupir. Le chien du voisin d’en face, le boucan du sale type du dessus ou les cris des gamins dans la rue. C’est le week-end que cette dernière nuisance est la plus présente.

Mais qu’importe, car mes bouchons magiques me préservent. Il me suffit de ne plus vouloir les entendre. Il faut vraiment que je retrouve ce vieux pour le remercier de son précieux cadeau. Peut-être qu’il sera là ce soir, à l’Irish pub.

Je me prépare à ma dernière journée de boulot de la semaine en savourant le calme. Les images de notre maison me reviennent. Nous avions investi autant de temps que d’argent pour en faire un endroit magnifique, paisible et agréable. Les pâles rayons de soleil qui percent les nuages et caressent ma peau à travers la fenêtre me rappellent cette ambiance délicieuse. Et le silence. Le silence !

Mes pensées me rendent maladroit, je renverse mon café contre mon menton en le portant à ma bouche. Le breuvage noir s’écoule dans ma barbe poivre et sel avant de tomber sur mon pull, m’obligeant à le changer.

En sortant, je range mes bouchons dans leur boîte métallique. Dans l’escalier, je croise trois ambulanciers avec une civière encore repliée. Intrigué, je m’arrête pour les regarder, ils grimpent les marches quatre à quatre. Ils sonnent et frappent à la porte du voisin du dessus. Une esquisse de sourire narquois se dessine sur mes lèvres. Ce sale type se serait-il blessé en faisant son tapage nocturne ? Une curiosité malsaine me pousse à monter quelques marches, juste pour voir ce qui se passe. Dans quel état s’est mis ce salopard violent et bruyant ?

Quand sa femme ouvre la porte, mon rictus s’efface. Ses yeux sont rougis par les larmes. Elle parle dans son italien natal, sa voix sanglote encore. Mon cœur rate un battement, une sensation de gêne s’empare de moi. Comme si j’y étais pour quelque chose… Les ambulanciers s’engouffrent dans leur appartement et elle ferme derrière elle sans me voir. Je redescends sur mon palier et alors que je m’apprête à repartir, mon regard se pose sur la porte du voisin d’en face. Toujours pas d’aboiement. La tache sombre a été nettoyée. Je fronce les sourcils, quelque chose m’intrigue.

J’ai voulu que ce chien se taise. Hier, un vétérinaire est venu. J’ai voulu que le voisin cesse de faire du bruit. Des ambulanciers sont présents ce matin, sans doute pour lui.

Je descends les escaliers et ouvre la large porte métallique de l’immeuble. L’ambulance est en double file, ses gyrophares crachant leur lumière vive sur la rue. Quelques badauds ont le nez levé vers le deuxième étage. Par mimétisme, je jette un regard, mais il n’y a rien à voir sinon des fenêtres fermées.

Un quatrième ambulancier attend près de la fourgonnette, en grande discussion avec une vieille dame. Je ne peux m’empêcher de les écouter.

— Le type aurait eu mal au dos hier soir, suite à une chute. Ce matin, sa femme dit qu’il ne peut plus bouger.

— Vous pensez que ça peut être grave ? demande la vieille dame voûtée, ses yeux clairs dévisageant l’ambulancier.

Ma gorge se serre à l’idée de sa réponse.

— On n’en sait rien. Mais si la moelle épinière est touchée…

Mon cœur s’emballe. Le frisson qui me parcourt gèle jusqu’à mes os. J’en ai trop entendu, mieux vaut que je parte.

Je boirais volontiers un grand verre de whisky pour oublier ça.

* * *

La fin de la journée arrive comme un grand soulagement. Le contremaître n’a pas cessé de me demander ce que j’avais, à bosser au ralenti et à faire tomber mes outils toutes les cinq minutes. Cette histoire de moelle épinière m’a vraiment perturbé. Depuis que je suis parti ce midi, j’attends de pouvoir boire un coup.

Quand je me gare sur le parking de la résidence, il est à peine 21 heures 30. Hier, l’Irish pub n’a ouvert ses portes qu’à 22 heures. Il n’y a pas si longtemps, j’avais toujours dans la boîte à gants une flasque de whisky, mais quand Lily a demandé le divorce, j’ai fait le ménage. C’est vrai que je buvais trop.

Puisque j’ai 30 minutes, je vais laisser sortir les squelettes du placard. Depuis ce midi, des questions un peu folles tournent dans mon crâne. Le chien qui m’ennuyait ne peut plus aboyer, le voisin qui faisait du bruit est paralysé. Je devrais me sentir coupable, jeter les bouchons aux ordures.

Ouais. C’est sans doute quelque chose comme ça que je devrais faire.

Hors de question ! Ce n’est pas faute de leur avoir demandé le silence, gentiment et poliment. Il y a toujours des conséquences à assumer, je sais de quoi je parle. Si j’avais arrêté de picoler à longueur de journée, Lily serait encore ma femme. Ma fille Agathe m’adresserait encore la parole. Elles m’ont pourtant bien signalé que la boisson m’éloignait d’elles. Elles me l’ont dit gentiment et poliment. Moi non plus, je n’ai pas écouté.

Chacun son tour !

J’extirpe de ma poche les bouchons d’oreilles. Ils n’ont rien de maléfique, il n’est pas écrit dessus « malheur à qui fera du bruit ». Ce sont juste de vieilles protections auditives en silicone, ou en caoutchouc, je n’en sais rien.

Sans compter que je commence enfin à sortir de l’état de fatigue permanent dans lequel j’ai glissé depuis près de six mois. Grâce à ce cadeau, je dors bien. Même si je m’écroule dans le canapé, il est presque aussi confortable que mon lit.

Pour autant que je m’en souvienne, quand le vieux m’a fait essayer les bouchons dans le bar, j’ai obtenu un profond silence, presque surnaturel. Je voyais ces gens qui bougeaient, remuaient les lèvres, il y a même un grand gars qui a claqué sa chope contre le bois de l’Irish pub. Je n’ai pas entendu le moindre son. Et personne n’a été paralysé ou ne s’est mis à cracher son sang. Un bar, c’est un lieu public. Les gens ne font pas du bruit pour embêter le monde, ou par négligence. Donc, il n’y a pas eu de conséquence sur eux. Tout est logique, mon sourire renaît.

Je tourne la clé dans le barillet, la batterie de la voiture s’active et me donne l’heure. Mon bar ouvrira dans deux minutes, le temps de descendre la rue.

* * *

Une fois encore, je ne vois aucune lumière dans la rue perpendiculaire à celle où j’habite. Juste un noir profond, comme s’il n’y avait rien à cet endroit précis. Le lampadaire qui se dresse devant la façade n’éclaire plus, sans doute cela contribue-t-il à renforcer l’impression de ténèbres.

Mais j’ai soif. Soif d’alcool, d’ivresse, pour fêter le retour du silence dans ma vie. Je presse le pas, mes Caterpillar sur le bitume résonnent d’un son sec. Un gémissement juste à côté de moi me fait sursauter. Dans le caniveau, un gros berger allemand pousse de petites plaintes aiguës. Ses pattes avant grattent sa gorge déjà lacérée par ses propres griffes. Un sang épais et foncé coule de sa gueule et macule le sol.

Mon gosier se serre et mon cœur accélère. Malgré moi, je recule et trébuche. Mon dos heurte la pelouse, je me redresse aussitôt. Un nouveau geignement me parvient. Cette fois, c’est un son humain que j’entends. Devant moi, gisant sur l’herbe, je reconnais le voisin du dessus. Allongé sur le dos, il tient un marteau à la main. Aucun de ses membres ne bouge, seuls ses yeux tournent dans ses orbites.

Un souffle de glace sort de ma bouche. Il est vraiment paralysé, je sens qu’il cherche à remuer. Sa respiration est saccadée comme sous le coup d’un effort intense. Il ne lève pas même un doigt. Ses yeux injectés de sang se tournent sur moi. Je n’ai jamais vu un regard aussi violent et haineux.

— Tu vas me le payer ! murmure-t-il d’une voix rauque.

Ses yeux sont comme deux lances qui me percent l’esprit. Par des gestes précipités, je me retourne. Mes chaussures glissent un peu sur la pelouse, mais je finis par me lever.

Quand mon regard se tourne à nouveau vers le trottoir, il n’y a plus personne. Juste l’asphalte gris, des mégots dans le caniveau, des traits de craie dessinés par les gamins du quartier. Mon cœur bat à tout rompre, je souffle comme si je venais de courir le cent mètres à toute vitesse. Rien. Absolument rien !

Je déglutis bruyamment. L’éclairage orangé me semble blafard, le silence de la rue trop pesant. Il me faut plusieurs secondes pour parvenir à détourner les yeux du trottoir. Quand je reprends ma marche, les lumières de l’Irish pub illuminent enfin la rue perpendiculaire à la mienne. Je soupire de soulagement. L’enseigne au néon blanc et vert m’appelle. Je pourrais vider une bouteille entière de whisky.

La porte est grande ouverte, il n’y a personne dans le bar sauf le serveur qui essuie un verre. Il me sourit et je lui commande un double Bushmill. Il ne fait guère plus chaud ici qu’à l’extérieur, mais le tabouret recouvert de cuir est confortable. Les minutes s’égrainent, dans le calme et le silence. Soudain, trois jeunes hommes s’arrêtent devant la porte et me regardent comme une bête curieuse. Je n’aurais rien contre un peu de compagnie. Je leur fais signe de la main, les invite à me rejoindre. Deux d’entre eux rient, le troisième se contente de sourire.

— Ne soyez pas timides, les gars ! Je ne mords pas, leur lancé-je.

— On voudrait pas te déranger, t’as l’air bien, là, me répond celui qui n’a pas ri.

— Mais non, vous ne me dérangez pas ! Et puis ce whisky est fameux, il faut le goûter.

Il se tourne vers ses deux compères. Il porte un vieux blouson en cuir, de type aviateur. L’arrière de son crâne est un peu dégarni, mais pas encore au même point que moi. Dans quelques années, lui aussi se rasera la tête.

Ses deux amis partent et il me rejoint toujours souriant. Son visage un peu joufflu attire la sympathie. Le barman arrive et lui sert un verre de ce fameux whisky irlandais.

— Tu viens souvent ici pour boire des coups ? me demande-t-il sans ambages.

Je m’apprête à lui répondre que je m’assois dans ce pub tous les soirs depuis… Et je retiens mon souffle. Il me semble que quand je suis arrivé dans le quartier, cet établissement était en ruine, à moitié détruit.

— Oh, papa, ça va ?

— Oui, tout va bien. C’est juste que… Je ne me souviens plus depuis combien de temps je viens ici. Je m’y sens bien alors j’ai l’impression que ça fait une éternité.

* * *

Paul est resté avec moi près d’une demi-heure. Nous avons parlé de tout et de rien, il a bu un whisky avec moi. Son regard ne cessait de se perdre sur le sol, le mur et le plafond du bar. Puis, sans que je comprenne pourquoi, il a dit qu’il y avait trop d’étoiles là-haut pour croire à mon truc. J’ai levé les yeux à mon tour, mais n’y ai vu que la toile noire tendue, parsemée de spots à Leds. Rien que le décor que je connais, peut-être trop bien.

J’ai regardé le jeune homme partir d’un pas empressé, il a manqué de tomber en franchissant l’entrée. Puis, j’ai continué à boire, accompagné du sourire silencieux du barman, espérant la venue du vieux. Quand je suis reparti, j’avais bien dû ingurgiter la moitié d’une bouteille.

Je remonte la rue lentement. Je marche droit, mais la horde d’adolescents qui a envahi le bitume m’intimide. Ils sont une quinzaine, bruyants, agressifs. Je tourne pour rejoindre mon entrée, évitant leurs regards scrutateurs.

Dès que la lourde porte se referme, leurs cris retentissent. Derrière la porte en métal et en verre, je leur jette un dernier regard. L’un d’eux, en survêtement gris, me toise et me fait un bras d’honneur. Ses trois copains se tournent vers moi à leur tour et m’insultent. « Vieux connard ! Allez tire-toi macaque, retourne dans ta cage ! »

La colère monte en moi, amplifiée par l’alcool que j’ai bu sans modération. Mais que puis-je faire ? Ceux qui m’injurient sont quatre. Il y en a une dizaine d’autres juste à côté. Si je leur réponds, si je ressors, qu’est-ce qui va m’arriver ? Je me recule contre le mur d’entrée, afin qu’ils ne me voient plus.

Ma mâchoire est crispée, tant par la colère que la frustration. Déjà quatre mois que, tous les week-ends, c’est la même chose. Eux non plus n’entendent pas les gens qui leur demandent le silence. Il y a toujours une conséquence.

Je sors la boîte en métal de ma poche et l’ouvre. Les bouchons sont là, vieux et ternes, mais tellement efficaces. Je les saisis d’un geste maladroit, l’un d’eux me glisse des mains et tombe au pied du grand paillasson de l’entrée. Je me penche en jurant et le ramasse, puis le frotte contre la doublure de mon blouson pendant qu’ils font éclater des pétards. Mon cœur bat si fort que j’ai l’impression qu’il va sortir de mon thorax. Enfin, je peux mettre mes protections. Malgré moi, un sourire glacial étire mes lèvres.

Je ne veux plus les entendre.

Dos contre le mur froid de l’entrée, j’entends les cris des petites racailles qui perdent en intensité. Une perle de sueur glisse sur ma joue, je me gratte. Dehors, les jeunes s’agitent et hurlent.

Je ne veux plus entendre la moindre voix !

Quelque chose chatouille l’intérieur de mes oreilles. Le bruit faiblit, à l’extérieur. Leurs voix sont à peine audibles. Mon sourire s’élargit. Je bondis hors du coin et retourne vers la vitre de la porte d’entrée.

Un pétard gros comme un bâton de dynamite tombe de la main de celui qui m’a fait un bras d’honneur. Ses doigts se crispent autour de sa gorge, ses yeux s’arrondissent. J’approche de la fenêtre, au point de coller mon nez contre le verre. Tous ces gamins étouffent, certains commencent à trépigner sous le coup de la panique. Deux d’entre eux s’écroulent par terre.

Il y a toujours une conséquence, bande de petits salopards.

Un gosse d’une quinzaine d’années me voit à travers la vitre et se précipite vers l’entrée. Ses yeux sont ronds comme des soucoupes, zébrés de sang. Il ouvre la bouche en se tenant la gorge d’une main, tandis que l’autre est tendue devant lui, dans ma direction.

Un spasme le convulse, arrêtant sa course à quelques mètres de la porte. Plié en deux, le gamin tombe à quatre pattes. Un flot de sang sombre jaillit de sa bouche comme s’il le vomissait. Son regard se tourne à nouveau vers moi. Cette fois, je sens le désespoir dans ses yeux. La punition va trop loin.

Au moment où je cherche le bouton pour ouvrir la porte, une déferlante de sommeil s’abat sur moi. Je manque de fermer les yeux mais me force à les garder ouverts. Celui qui m’a fait un bras d’honneur convulse à son tour. J’ai pitié de lui, maintenant. Ma vision se trouble. Un autre se gratte la gorge avec ses ongles, comme un chat ferait ses griffes. Toujours aucun son, juste un silence de mort.

Je parviens enfin à sortir. Mes jambes sont en coton, quand je veux me précipiter vers le gamin qui m’a vu, je m’effondre par terre, sans le moindre bruit. Je pourrais rester là, allongé sur le bitume sale et m’endormir, rien ne serait plus facile. Pourtant, je pousse sur mes bras pour me relever. Je dois arrêter le carnage.

« Qu’est-ce qui t’arrive ? » crié-je à l’adolescent. J’entends à peine ma voix.

Aussitôt mon larynx me lance une douleur fulgurante, comme si une boule de pic venait de germer dans ma trachée. La démangeaison qu’elle provoque est insupportable, je ne peux pas m’empêcher de me gratter la gorge. Je voudrais hurler tellement j’ai mal mais plus aucun son ne sort de ma bouche.

Le gamin s’effondre dans le liquide rouge qu’il a craché, évanoui. Ma respiration se bloque. Un spasme puissant me secoue le corps, comme une toux qui reste coincée. Un flot de sang gicle entre mes dents, quelques gouttes se répandent sur mes mains. Mon cœur palpite plus fort que jamais. Il faut que j’arrête ça. Bon dieu, il faut que j’arrive à me concentrer et à faire cesser ce truc avant d’y passer !

Le sang pulse dans mes tempes, comme si mes veines enflaient de ne pouvoir être oxygénées. Autour de moi, tous les gamins sont par terre. Certains ont déjà les yeux fermés et la langue pendante. Dans un silence total, nous sommes tous en train de crever, par ma faute. La terreur me dévore, je ne sais plus comment agir.

Soudain, deux chaussures marron s’imposent à mon champ de vision. Je m’effondre sur le côté. Le vieux est là, un sourire paisible sur le visage. Il s’accroupit à mes côtés et me donne une tape sur l’épaule.

— Tu as ce que tu voulais, me dit-il. Et moi aussi.

J’entends sa voix comme si elle venait de l’intérieur de mon crâne. Ma gorge n’est plus qu’un brasier ardent, mes yeux sont gonflés dans leurs orbites. Ma vue se trouble, je ne peux déjà plus bouger.

Stop. Stop !

— Ne te fatigue pas. Tu as demandé à ne plus entendre aucune voix, les bouchons de Grand-père t’ont exaucé. Et puis, entre nous, quand on est assez atteint pour se croire assis dans un bar quand on pose ses fesses sur un reste de tabouret au milieu de gravas, je pense que ce n’est pas plus mal de passer l’arme à gauche.

Il se penche sur le gamin mort juste devant moi et récupère son portefeuille. Je ne peux plus respirer, mon corps convulse. Ma vue se trouble. Mes doigts se crispent une dernière fois sur le bitume, sans force. Je vais vraiment crever comme ça, bon Dieu ! Mes yeux se ferment, je ne sens presque plus rien. Seulement les mains du vieux sur mon torse. Il fouille mes poches. Il me remercie pour ce butin.