Édito

« Le temps brise et disperse la réalité, ce qui reste devient mythe et légende. »

Le disparu de Marburg – Nuto Revelli

Les mythes ne sont jamais très éloignés de la réalité, c’est ce qu’il reste après le passage des années. Nous nous tournons souvent vers le passé, envoûtés par les récits merveilleux qui nous sont parvenus de ces époques reculées, car tout y semble plus trépidant, plus excitant mais, finalement, la vie d’hier n’était-elle pas comme celle d’aujourd’hui, terne et monotone ? Dans mille ans peut-être, l’Histoire des jours actuels aura enfanté une pléiade de mythes et de légendes et, à ce moment-là, tous se diront que notre temps était fantastique… Difficile à croire ?

Les 15 nouvelles de ce dixième numéro revisitent certains mythes, les dépoussièrent pour les faire vivre encore un peu plus. Vous ne serez pas totalement en terre inconnue mais les ciels s’y habilleront de bien étranges couleurs.

J’espère que ce nouvel opus de la revue Nouveau Monde vous dépaysera et saura vous faire oublier, du moins en partie, la tristesse et la sauvagerie de 2016 et je vous donne rendez-vous dans quelques semaines pour la parution de notre hors-série numéro 4, un pavé scindé en deux tomes compilant les 32 nouvelles du 6e Tournoi des Nouvellistes et 7 textes inédits !

À bientôt donc et bonne lecture !

Aramis Mousquetayre

Fondateur des revues

YmaginèreS et Nouveau Monde

« Si l’art n’a pas de patrie, les artistes en ont une. »

Camille SAINT-SAËNS

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Nouveau Monde 10

– Voyage au Cœur des Mythes –

Août 2016

Nouveau Monde est un webzine gratuit édité par

Le Collectif Nouveau Monde

Directeur de publication :

Aramis Mousquetayre

Rédacteur en chef :

Aramis Mousquetayre

Comité de lecture :

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Couverture :

Genkis Genkkis

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Layout et Mise en page :

Laurent Royer

Auteurs

Anthony Boulanger

Auriane Sonfils

Catherine Bolle

Catherine Loiseau

Eric DeBlois

Floriane Soulas

Franck F. Monrise

Kyoko

Laurent Pendarias

Lordius

Lucas Corbeaux

M’Isey

Marie Tétart

Mathieu Souzy

Correctrices

Auriane Sonfils

Sophie Schoenhoefer

Illustrations intérieures

Arnaud Teneur

Audrey Lopez

Élisabeth Kalinowski

Karin Waeles

Reya

Richie Moreblack

Sedenta Kernan

Shéliak

Vay

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Pascal Vitte

© Tous les textes et toutes les illustrations utilisés dans ce numéro de Nouveau Monde sont la propriété de leurs auteurs respectifs

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Sommaire

Voyage au Cœur des Mythes

Le Dit de l’Oracle

Marie Tétart

Illustrée par Vay

Fin du Monde

M’Isey

Illustrée par Karin Waeles

Gardien du Royaume

Mathieu Souzy

Illustrée par Shéliak

La petite Reine

Floriane Soulas

Illustrée par Reya

L’échiquier des dieux

Kyoko

Illustrée par Sedenta Kernan

Du Mythe à la réalité (ou inversement...)

Franck F. Monrise

Illustrée par Audrey Lopez

Transsubstantiation

Lucas Corbeaux

Illustrée par Arnaud Teneur

Les larmes bleues des anges

Éric DeBlois

Illustrée par Élisabeth Kalinowski

Épique queste

Laurent Pendarias

Illustrée par Yué

Descente aux Enfers

Catherine Bolle

Illustrée par Vay

L’Amant de Pénélope

Auriane Sonfils

Illustrée par Karin Waeles

Le cercle d’Inanna

Catherine Loiseau

Illustrée par Élisabeth Kalinowski

Engel des Abgründen

M’Isey

Illustrée par Arnaud Teneur

Camelote-TV

Anthony Boulanger

Illustrée par Richie Moreblack et Sedenta Kernan

La légende est en marche

Lordius

Illustrée par Karin Waeles

Le Dit de l’Oracle

Marie Tétart

Illustrée par Vay

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Ils avaient attendu à l’ombre d’une colonnade, là où ne les atteignaient pas les rayons dorés d’un soleil printanier. Parce qu’ils étaient les représentants des grandes lignées de Delphes, l’on n’avait pas tardé à les recevoir, juste assez pour que l’impatience de Trygée se mue en ardent désir. Impossible de se plaindre : devant les prêtres, en haut des marches menant au temple, de plus humbles qu’eux attendaient depuis des heures, formant une chaîne humaine bruissant de vie d’escaliers en terrasses, de terrasses en rampes, tout cela montant jusqu’au temple placé en hauteur au pied du Mont Parnasse.

Après avoir acquitté le prix de la consultation, après avoir offert en sacrifice la chèvre que leurs serviteurs avaient traînée le long des rues au bout de sa longe, après s’être assuré que l’animal avait bel et bien tremblé sous l’aspersion d’eau froide avant d’être immolé et que, donc, la déesse était disposée à répondre à leur question, ils avaient remis celle-ci, couchée sur papier, aux fonctionnaires sacerdotaux, puis avaient été invités à entrer dans l’édifice.

Ils se tenaient maintenant à une volée de marches de ses tréfonds. Par le large encadrement de pierre donnant accès à la grotte souterraine, ils avaient le droit d’assister en muets à la scène qu’ils surplombaient. Ils étaient six, les plus riches et influents chefs de famille de la cité, et ils tremblaient de respect et d’effroi devant une simple femme. L’ample odeur de soufre qui régnait dans la cavité les asphyxiait mais ils ne pouvaient détacher leurs regards de la Pythie.

Elle était assise sur un trépied haut installé au-dessus d’une fissure qui lacérait le sol. Sa longue tunique sans ornementation laissait nue une de ses épaules. L’éclat jaune déversé par l’accroc dans la pierre, en même temps qu’une vague brume aux relents méphitiques, salissait le blanc du tissu. Par-dessus, un voile écarlate recouvrait les cheveux de la femme et laissait son visage dans l’ombre. Elle avait la tête penchée et ne bougeait pas ; ses pieds nus reposaient simplement sur l’un des barreaux de son inconfortable siège. Depuis combien d’heures était-elle assise là, à prédire à ses innombrables visiteurs joies et misères, morts et mariages, fortunes et infortunes ?

L’un des prêtres s’avança vers elle et lui présenta un verre de l’eau sacrée, issue des sources cachées dans les sombres grottes du Parnasse. Elle l’avala lentement. Trygée, la boule au ventre, put distinguer enfin le profil délicat, que les années épuraient sans relâche jusqu’à le rendre fantomatique. Indifférente à ses spectateurs, la Pythie se mit ensuite à mâcher des feuilles de laurier. Une gerbe d’eau fut jetée dans la fissure ; l’exhalaison fétide s’intensifia et le nuage jaune qui nichait dans le réduit se concentra autour de la femme comme pour l’habiller d’une chape. Autour de Trygée, certains portèrent leurs mains à leur nez et à leur bouche. Pas Strepsiade, constata-t-il, pas son frère d’armes, naturellement.

– Comment la guerre avec Orchomène peut-elle être évitée ?

La question avait résonné sous le haut plafond creusé dans la roche. La Pythie vacillait sur son siège à l’équilibre précaire ; il aurait suffi d’un souffle pour qu’elle tombât dans le trou. Mais cette apparente faiblesse se mua en mouvements de balancier réguliers, ponctués chacun par la tête qui allait et venait d’avant en arrière, mollement, dolemment. Les paupières s’étaient fermées sur ses prunelles que Trygée savait brunes et qu’il aurait tant voulu revoir.

Et puis la voix monocorde s’éleva et emplit l’espace.

– Le chemin est atroce mais il faut l’accepter. La cité est rebelle, il faut un élu. Celui de la guerre peut l’être pour la paix. Qu’il en soit ainsi, dira-t-il. Mais il ne verra pas de ses yeux d’acier rayonner le soleil sur les murs blancs libérés de l’angoisse. De sombres parois les fermeront… Aaaahhhh !

Le hurlement brisa net l’instant. D’une litanie pleine de langueur, la Pythie passa à une hystérie épouvantée. Sous les yeux affolés des consultants, elle se mit à crier des mots incompréhensibles, en une langue inconnue pleine de sifflements perçants et d’éructations rauques. Trygée, que des années de guerre en tant que chef d’armée avait rendu plus maître de lui que ses semblables, vit les prêtres en proie à une visible stupeur. D’évidence, ils n’avaient pas l’habitude que l’oracle manifestât une telle agitation. Lui-même sentait comme une main de fer serrée autour de sa gorge. C’était la femme aimée depuis toujours qui vomissait depuis le contrebas cet innommable galimatias, ce langage des Enfers dont la moindre syllabe faisait se dresser les cheveux sur la tête. Elle s’accrochait maintenant des deux mains à son siège, en se balançant à un rythme de plus en plus rapide et de plus en plus saccadé, le visage levé très haut et les yeux exorbités grands ouverts sur l’ailleurs. L’odeur de soufre s’était intensifiée et empuantissait tout.

– Le guerrier va ouvrir les portes du temple, continua-t-elle, d’une voix soudain plus mesurée mais le visage contracté. Quelle extase. La satiété, pour la mère et l’enfant. La cité sera plus belle. Remerciez la main qui va se sacrifier. La Main. La Déesse a répondu. Cette guerre n’aura pas lieu. Cette guerre n’aura pas lieu.

Et, soudain, le silence. La voix unique qui avait tout envahi comme un feu de forge s’éteignit et la Pythie s’affaissa. Un prêtre se rua vers elle pour recueillir dans ses bras son corps de pantin désarticulé.

Trygée, abasourdi, la regarda tandis qu’on l’emmenait dans les profondeurs de la grotte.

Pour la première fois depuis longtemps, sa main absente de son corps le démangeait furieusement.

* * *

Strepsiade tenait le message entre ses mains. Cette vision prophétique de l’avenir de sa cité lui brûlait les doigts. Au souvenir de la Pythie, il frissonnait encore, comme si la voix monocorde de l’oracle courait elle-même le long de son échine. Les paroles avaient beau être pour lui dénuées de sens, l’épouvante régnait entre ces mots. La chute finalement était heureuse et il pouvait s’en réjouir mais il n’oublierait jamais la terreur qui l’avait habité durant cette consultation.

Jadis, jamais Callirhoé n’aurait pu lui insuffler émotion si forte. Son épouse, alors, était une autre femme. Toute parée de vertus et de discrétion, les seuls attributs souhaitables pour celles de son sexe, elle ne lui inspirait qu’indifférence, tant et si bien que, tout au long de presque quinze années de mariage, il n’avait jamais consommé cette union forcée. La virilité n’était pas en cause ; entre deux batailles, sa couche était toujours bien garnie d’éphèbes, parmi les plus bels adolescents laissés à sa charge par les meilleures lignées de la cité pour qu’il en fasse de bons guerriers.

Mais sa femme et les femmes en général l’avaient toujours laissé froid.

Et puis, un jour, il n’avait plus pu supporter la vue de cette créature docile et vertueuse, incapable de l’exciter assez pour qu’il eût envie de lui confier sa semence et qu’elle lui donnât un fils. Cette union, imposée par un oracle de la Pythie d’alors dans sa tendre enfance, lui fit l’effet d’une vaste supercherie. Après tout, s’il ne pouvait engendrer un fils de son sang, il avait le choix d’en adopter un ; et il n’aurait plus à ménager la pudeur de son épouse lorsqu’il ramenait des amants en sa demeure.

Il répudia Callirhoé, prétextant de sa stérilité supposée pour rompre leurs liens, et ce malgré les adjurations de sa mère qui lui rappela la fameuse vision oraculaire. Les deux plus vieilles lignées du territoire delphique, ennemies depuis des lustres, devaient mêler leurs sangs pour empêcher que recommencent les déchirures. Une cité renommée naîtrait de cette réconciliation.

– Qu’importe la vision de cette vieille carne ! avait-il hurlé au nez de sa mère qui osait lui en remontrer, à lui, un homme fait de trente ans passés. Son tempérament sanguin ne souffrait pas ce genre d’opposition. Cela fait quatorze ans, elle est née, cette cité ! Que la déesse s’estime satisfaite !

— N’insulte pas la déesse ! avait chuchoté la malheureuse femme, blanche de terreur.

— Insulté ?

Hors de lui, Strepsiade avait alors levé les yeux vers le ciel.

– Thémis, entends-moi ! Regarde bien ton oracle ; regarde ce que j’en fais !

Et, d’un geste furieux, il s’était saisi d’un vase fin en céramique et l’avait projeté contre un mur, sur lequel celui-ci avait explosé en mille morceaux.

Le bruit lui en résonnait encore quelquefois à l’oreille, en ses heures les plus sombres, comme l’annonce d’un châtiment terrible.

Somme toute, il avait bien agi. La preuve : son épouse divorcée avait été choisie comme Pythie à la mort de l’ancienne, qui avait vu en vision celle devant lui succéder. Sa stérilité n’avait pas été considérée comme un présage funeste mais au contraire comme un signe : la déesse voulait réserver cette femme à une fonction plus importante que celle de donner des fils à la cité.

Désormais, Callirhoé lui expliquait, à lui et aux autres dirigeants de Delphes, comment il leur fallait gouverner.

– Voici l’interprétation de l’oracle, dit-il en tendant le texte à son camarade. Les prêtres me l’ont apporté ce matin. Il t’appartient, je le crois, d’en apprendre la teneur juste après moi.

Ils étaient assis tous deux dans les jardins de la maison de Strepsiade, sous une treille. Le soleil du printemps naissant montait déjà haut à cette heure matinale ; il était plus que temps d’agir car la saison de la guerre était entamée et Orchomène, l’ennemie jalouse de la faveur qu’avait offerte aux Delphiens la déesse Thémis en leur accordant l’oracle, devait être prête à se mettre en marche. Après des années de famine et de combats sporadiques, la cité de la Pythie n’avait plus les moyens de lui résister en un assaut frontal. Elle ne pouvait plus se réserver le privilège de parler à la divinité. Il fallait donc céder et accorder la promantie.

Trygée dit Une-Main lut. Il hocha lentement la tête ; un sourire de dérision anima son visage. Strepsiade s’attendait à cette réaction. Son compagnon d’armes et ami d’enfance l’avait habitué à un imperturbable sang-froid. Seule la perte de sa main d’armes, des années auparavant, avait réussi à lui arracher des larmes.

– Eh bien, répliqua, en un murmure lointain, le plus grand guerrier de Delphes, qu’il en soit ainsi.

* * *

L’ennemie s’apprête mais peut être arrêtée

Parler à la déesse est son vœu le plus cher

Un héraut de guerre sera le messager

Le sanctuaire en s’ouvrant brisera les fers

Un sang de soldat devra alors se répandre

Dit à l’unique main, mourra en sacrifié

Mais ce qui adviendra de cette ultime offrande

Sera futur de joie, d’abondance et de paix.

Ainsi avaient-ils interprété ses paroles.

La Pythie allait le long des corridors caverneux, la tête lourde et le cœur au bord des lèvres. Sa lampe à huile éclairait chichement les lieux ; elle tâtait de sa main libre le mur de pierre pour ne pas chuter. Sous ses pieds nus, habitués à la dureté du sol, de petits cailloux se mettaient en branle. Leur écho répété de loin en loin troublait seul le silence étouffant du couloir. Il suffisait à guider la douleur dans le crâne de l’oracle.

Jamais une vision ne l’avait laissée si faible, si souffrante et si désemparée.

L’odeur soufrée l’accompagnait encore, malgré de nombreuses ablutions. Ces désagréments physiques n’étaient rien cependant au regard de son trouble. Elle ne se souvenait pas de la teneur de la vision qu’elle avait eue ce jour-là ; elle n’en gardait jamais mémoire. Mais elle retenait l’épouvante qu’elle avait ressentie, comme devant une découverte abjecte. Et constater que les prêtres en avait tiré une prophétie heureuse pour la cité l’ébranlait.

Pour la première fois de sa vie, elle avait besoin de certitudes. Elle n’avait jamais été qu’un instrument aux mains des uns et des autres. Elle n’avait jamais pris aucune décision pour elle-même ; sa famille, son époux, sa cité s’en étaient chargés. Elle ne s’était pas rebellée car c’était le destin des femmes. Aujourd’hui, étrangement, elle constatait sa frustration.

Une lueur jaune sale commençait à se refléter sur les murs menant à la grotte. L’oracle n’était plus loin. Il lui fallait y retourner ; aussi insensé que cela put paraître, elle voulait retrouver des bribes de cette maudite prophétie. Elle se sentait attirée, happée par cette obsession irrationnelle. Car, enfin, de mémoire d’oracle, jamais aucune Pythie n’avait recouvré la mémoire d’aucune de ses visions.

La grotte était plus obscure que lors des consultations. Aucun des flambeaux n’était allumé ; seul le brasero destiné à apporter quelque chaleur à la voix de la déesse rougeoyait près du trépied. L’escalier menant au sanctuaire était plongé dans le noir, tout comme les murs. La fissure dans le sol, en revanche, luisait à la lumière des brasiers d’un reflet orangé louvoyant.

La Pythie s’agenouilla près de la zébrure. Imitant les prêtres en ces gestes qu’elle n’avait jamais exécutés elle-même, elle prit une louchée de l’eau sacrée reposant dans un cratère sur le sol et la but. Puis elle ramassa quelques-unes des feuilles de laurier qui restaient de la dernière séance et se mit à les mâcher. Une partie d’elle-même s’étonnait ; comment pouvait-elle ainsi détourner les règles avant tant de facilité ? Sa vertu et sa sagesse avaient toujours été si parfaitement encensées… Et pourtant il lui semblait que la déesse guidait sa main.

Le goût familier imprégnait sa bouche lorsqu’elle recracha les débris de feuilles. Elle jeta une autre louchée d’eau pure dans la fissure ; l’épouvantable odeur s’éleva d’un coup, accompagnée d’un nuage ocre qui lui piqua presque les yeux.

Elle sentait déjà ses sens se brouiller.

– Callirhoé.

La voix la fit vaciller. Jamais une perception aussi nette ne lui était venue dans aucune vision, elle en était sûre ; jamais non plus elle n’avait été appelée par son nom ancien.

– Déesse… murmura-t-elle, en une prière fervente. Montre-moi la vérité…

Des pas résonnèrent autour d’elle. Elle ferma les yeux, confiante, mais sursauta tout-à-coup lorsque la voix reprit, beaucoup plus proche d’elle cette fois :

– Callirhoé…

Elle tourna la tête, saisie. Ce n’était pas la déesse, même pas une femme. C’était un homme et ô combien connu. Ses yeux bleus rares… Cette chevelure blonde d’homme du nord… Le fils d’esclave, élevé avec le fils de ses maîtres, grandi avec lui, envoyé à la guerre avec lui et devenu le héros guerrier de la cité. L’homme providentiel. Celui qui devait sauver Delphes… et mourir pour elle. Une vague d’horreur saisit la Pythie tandis qu’elle voyait ses traits se déformer lentement, comme s’ils étaient écrasés entre deux murs. Son regard s’éteindre…

– De sombres parois les verront se fermer… murmura-t-elle.

Il posa sa main restante sur l’une de ses épaules, brusquement, presque brutalement, et ce geste incroyable, cette transgression inconcevable la sidéra.

– Je sais, jeta-t-il, d’une voix rageuse et désabusée. J’accepte de mourir là-bas. Mais pas sans avoir rien eu, Callirhoé.

Elle contempla cette main calleuse, cette main d’homme au contact de sa peau ; puis elle le regarda, incrédule.

– Tu m’as touchée.

Il se figea ; mais, si sa poigne se desserra, il ne la lâcha pas. Un sourire défait étira ses lèvres.

– Oui. C’est fait… Qu’il en soit ainsi.

Elle eut l’impression de tournoyer en un grand vide dans lequel résonna sa propre voix. « Plaise à la déesse. » Des lèvres chaudes s’emparèrent des siennes en un baiser virginal sans durée. Sous elle, la dureté de la roche. Ouvrant les yeux, elle vit alentour des lieux dévastés, des maisons écroulées, envahies par la boue, des colonnades brisées, des temples éventrés, surtout des corps, des centaines de corps, ensanglantés, mutilés, démembrés, dévorés. Les larmes lui montèrent aux yeux, d’horreur et de culpabilité. « Chut… Ne pleure pas… Ils l’ont mérité… Ils nous ont assez fait de mal… » Mais d’où venait cette voix ? De cette femme, grande et sublime, au visage flouté par un éclat aveuglant ? Ou de cet homme, bizarrement si proche d’elle, dont la joue frôlait la sienne alors qu’elle respirait son parfum fauve ? Et, alors que régnait autour d’elle la désolation, elle sentit une chaleur sourdre de son bas-ventre, comme un appel douloureux et pressant.

– Je t’aime, murmura Trygée d’une voix rauque. Depuis si longtemps ! Callirhoé…

Il écartait les pans de sa tunique, dévoilait ses seins, prenait entre ses lèvres les mamelons roses déjà durcis par le froid ; il ranimait ce corps vieilli, usé de n’avoir jamais servi, d’avoir été délaissé, maltraité, enchaîné. Elle s’épouvantait presque de ces fulgurances de plaisir mais gémit d’une désormais intolérable frustration lorsqu’il se redressa pour la regarder.

Et, tandis qu’il la caressait, les yeux des morts la fixaient. Un enfant à la gorge rouge, tel un sourire, hocha la tête.

– Le chemin est atroce mais il faut l’accepter…

Trygée lui écarta les cuisses et soudain le poids de son corps sur elle lui coupa le souffle. L’odeur de soufre la submergea, mêlé au parfum musqué du guerrier. Les visages disparurent lorsque la douleur la transperça comme un éclat. Elle jeta la tête en arrière mais un coussin moelleux l’accueillit. Une main douce lui caressa le front et Callirhoé vit se pencher sur elle un regard bienveillant.

– Chut… Cela va passer…

Et cela passa, en effet, tandis que les traits de Trygée se confondaient avec ceux de la femme. Bouleversée, en transe, Callirhoé constata que le guerrier avait pris possession d’elle. Il allait et venait en elle et chacun de ses mouvements ébranlait son corps, tissant davantage le lien intime qui désormais les unissait. Elle gémit de plaisir, un plaisir plus grand, plus intense que tout ce qu’elle avait jamais connu et même imaginé, dans sa pauvre vie de recluse, un plaisir meilleur à chaque retour de Trygée en elle, un plaisir fou. Quelle extase… Jusqu’à ce que vînt le coup de grâce, la jouissance suprême, improbable, déchirante. Un cri mêlé d’un râle profond se répercuta contre les parois de la grotte et lui revint en échos. Le corps lourd sur elle était brûlant et, même à présent inerte, elle sentait une vie puissante y pulser. Comme dans le sien. Elle gisait abandonnée, détendue comme jamais, repue et irriguée cependant d’une sève tarie depuis longtemps, si même elle avait coulé un jour en elle. Jusqu’à cet instant, elle ne s’était pas crue si malheureuse.

– Merci… murmura-t-elle.

Une poussière jaune flottait dans l’éclat faible du brasero. Du fin fond d’elle-même, vaguement au milieu de sa torpeur, la Pythie perçut un mouvement, un sifflement.

Merciiiiii…

* * *

Un ébranlement réveilla les deux êtres enlacés.

Il faisait bizarrement chaud dans la grotte. Ils s’en rendirent compte en séparant leurs peaux moites et tièdes ; l’air ambiant avait changé, si ce n’était l’odeur soufrée qui persistait. Même les murs rocheux paraissaient orange à la lueur sporadique, palpitante, du brasero.

Ils se redressèrent, les mains encore jointes, mais une nouvelle secousse rejeta Callirhoé dans les bras de Trygée. Un grondement sourd résonnait au lointain. Ce n’était pas la première fois ; le Parnasse se montrait quelquefois colérique. Et la Pythie, saisie, songea que Thémis n’avait peut-être pas souhaité ce qui venait de se produire. Et si elle châtiait la cité pour l’interdit que son oracle venait de bafouer ?

– Il vaut mieux se mettre en sécurité, déclara Trygée plus prosaïquement.

– Je n’ai pas le droit de quitter la grotte, répondit-elle.

Stupidité ! Aucune transgression ne pouvait être plus grave que la perte de sa chasteté, ici même, en ce lieu sacré entre tous. Cependant, comme elle se levait pour suivre son amant, une douleur lui transperça le ventre et elle retomba avec un cri.

– Je ne peux pas, gémit-elle.

– Elle essaya pourtant de se redresser en s’appuyant sur le bras du guerrier mais ses jambes se dérobèrent sous elle. La douleur soudaine submergeait toutes ses forces.

– Qu’est-ce que tu as ? demanda-t-il mais elle était incapable de lui répondre.

Elle s’appuya sur les mains, le buste incliné vers l’arrière, crispée tant elle avait mal. Elle se rendit compte alors que ses cuisses étaient trempées. Ce n’était pas la semence de Trygée, cette fois. Au même instant, celui-ci dit, calmement :

– Ma douce, il faut partir tout de suite.

Et elle l’entendit. Le bruit de l’eau. L’eau, don et ennemie, que vomissait parfois la montagne, extraordinaire, pour stupéfier les esprits. Par sa pureté, par sa sacralité, elle permettait les rituels et le contact avec la déesse ; mais, de loin en loin, elle rappelait aux hommes qu’il y avait un prix à payer pour son utilisation.

Trygée ne tergiversa pas. Voyant Callirhoé incapable de se redresser, il l’enleva sans difficulté entre ses bras, dont l’un ne se terminait plus que par un moignon recouvert de cuir, et se hâta vers l’escalier remontant vers le sanctuaire. Accrochée à son cou, ballottée par sa marche rapide, l’oracle sentait la douleur lui déchirer le ventre à intervalles réguliers. J’arriiiive… Elle délirait. Jamais elle n’avait connu pareille souffrance. Autour d’elle défilaient les murs, éclaboussés par la lumière de flambeaux. Elle n’en voyait rien d’autre. Tout son corps commençait à se défaire face au mal, ses doigts aussi qui, transis, peinaient à se maintenir autour du cou du guerrier. Et les secousses continuaient, de plus en plus fortes, de plus en plus proches. Les couloirs frissonnèrent et des débris se désolidarisèrent du plafond, les aspergeant en pluie fine.

Le temple s’ébranla soudain plus fort. Trygée perdit l’équilibre. Dans ses bras, Callirhoé poussa un cri de douleur et de terreur. Elle tomba des bras de son amant et roula dans la poussière et les cailloux tandis qu’autour d’elle le monde chavirait. Lorsqu’elle releva la tête, Trygée se redressait vivement, les yeux sur elle. Un craquement de fin de monde résonna alors. Sous le regard épouvanté de l’oracle, le plafond au-dessus d’eux céda. Le temps d’un battement de cil, il submergea le guerrier.

Callirhoé resta figée, les yeux fixés sur le mur de rochers qui se dressait désormais à quelques pas d’elle. Le silence se fit ; plus un son, plus une voix, plus une sensation, un tombeau. Elle était seule. Trygée était mort, elle le savait, car l’instinct chez un oracle équivaut à la connaissance. La prédiction s’était réalisée.

Et puis les douleurs la reprirent, si soudainement qu’elle poussa un cri en portant la main à son ventre. Sous elle, l’eau commençait à recouvrir le sol de pierre. Elle était froide… La toge de Callirhoé s’en imbibait peu à peu. Les flambeaux s’étaient éteints, elle était dans le noir presque total.

J’arriiiive, mère, j’arriiiive…

L’oracle de Thémis s’adossa au mur tandis que s’accentuaient et se rapprochaient les élancements fulgurants. Elle tremblait de tous ses membres, de douleur autant que de peur. On est bien seul dans la souffrance ; le temps s’arrêta. De loin en loin, un choc résonnait dans la montagne.

Le niveau de l’eau montait doucement. Lorsqu’il atteignit son mollet, l’oracle sentit enfin autre chose que cette vague impitoyable allant et venant dans son corps exténué ; une sensation courait dans son dos. L’étrange impression se poursuivit alors que continuaient les douleurs. Quelque chose bougeait en elle. Quelque chose se frayait un chemin en elle. Quelque chose voulait sortir. Terrifiée au-delà de tout, Callirhoé sentit qu’elle poussait, par instinct, par nécessité, parce que tout son corps le voulait. Cela la déchirait. Elle hurla.

Je ssssuiiiis là, mère.

Elle n’en pouvait plus. Tout son être tremblait violemment. La tête lui tournait. Elle se laissa tomber sur le sol, dans l’eau glaciale aux relents métalliques.

Une chose lui frôla le ventre, puis le bras. Froid, lisse, épais.

Je vais t’aider, mère. Je t’emmène. Dors. Je sssuiiiiiis là.

* * *

Elle surgit à l’air libre brusquement et la fraîcheur de la nuit finissante réveilla son corps transi. Au-dessus du sanctuaire toujours secoué par les spasmes, le Mont Parnasse était auréolé du soleil levant. Les timides rayons suffisaient à brûler les rétines de la Pythie, habituée à hanter depuis cinq ans les tréfonds du sanctuaire. Il lui fallut un instant pour accommoder.

Partout, des bâtiments en ruines, ouverts en deux, dévastés par les tremblements de la terre. Les coulées de boue traçaient des sillons bruns dévalant le long des pentes sans respecter les voies humaines, abattant et recouvrant au passage les maisons, agora, théâtre, odéon, tous les édifices de Delphes. Le sol tremblait encore.

Dans ce paysage de désolation couraient des hommes et des femmes désespérés. Qui fuyaient en tenant leurs enfants vers les sanctuaires en hauteur, s’attendant naïvement à y trouver un refuge ; qui enfonçaient des portes de demeures pour y sauver des citoyens prisonniers. Qui pleuraient auprès de corps sans vie sans se résoudre à les lâcher.

Car que de cadavres, Thémis ! que de cadavres ! Arrachés au sommeil puis pris par la mort, presque nus, gris, déjà raides, écrasés, mutilés. Saisie, Callirhoé sentit ses membres engourdis se couvrir de chair de poule. Elle revit les images terribles de sa prédiction. Elle se souvenait. Et elle amenait avec elle sa terrible conclusion.

Déjà, les citoyens éberlués hurlaient de terreur en la voyant approcher, juchée sur le dos mouvant de son extraordinaire monture. Ils fuyaient en tous sens, épouvantés. Cramponnée aux écailles de son rejeton, de cette créature qui l’avait extraite du sanctuaire à moitié enseveli sous les rochers et la boue, Callirhoé faillit pourtant glisser lorsque le python étira son corps. Il était si long qu’il élevait sa tête fantastique au-dessus de l’agora alors que son extrémité descendait encore les degrés montant vers le temple. Sous lui, les dalles se fissuraient. La veille au soir, il n’existait pas et, une heure plus tôt, il n’était qu’un avorton nageant dans l’eau trouble… Il dominait à présent Delphes terrifiée. Un long sifflement aigu, perçant, résonna au-dessus des survivants hypnotisés, arrêtés dans leur fuite, lorsqu’une langue fourchue jaillit de sa bouche.

– Votre châtiment a commencccééé. La déessssse n’est pas ssssatissssfaite de vous. Ssses ordres ne sssont pas ssujets à polémique. La voix de ssson oracle est ssacrée. Désormais, ccc’est moi qui veillerait à ccce qu’elle sssoit resspectée.

La bête tourna sa tête énorme vers un groupe d’hommes armés qui s’avançaient vers elle à pas rapides en écartant les spectateurs abasourdis.

– Voicccii jusstement cccelui à qui vous devez ccce courroux.

Du haut de sa monture, Callirhoé, aussi abasourdie que ses concitoyens, reconnut au centre de la petite troupe constituée à la hâte Strepsiade. Il était nus pieds et en simple tunique brodée mais, même ainsi, il dégageait une indiscutable autorité. Il brandit sa lame vers la créature ; un brasier de rage couvait dans son regard. La Pythie s’aperçut qu’il avait les mains ensanglantées jusqu’aux avant-bras.

– Si je suis le coupable, c’est à moi d’en payer le prix, monstre ! Affronte-moi !

Un remous silencieux agita le corps serpentin. Il n’y avait pas à s’y tromper ; la créature riait.

– Petit homme ssstupide ! Aucun mortel ne peut vaincre un envoyé divin ! Tu n’empêcheras pas les consséquenccces funessstes de tes actes. Mais meurs en premier, sssi tu le désires.

Le python ramena sa queue vers lui à une vitesse fulgurante, balayant au passage une vingtaine de demeures qui, déjà branlantes, s’effondrèrent comme autant de châteaux de cartes. Des hurlements retentirent, jaillissant sur les crêtes d’un vacarme épouvantable, tandis qu’un nuage de poussière s’élevait au-dessus du quartier. Toussant, éructant, Callirhoé se recroquevilla davantage contre la peau épaisse du monstre. Elle entendit un cri unique et releva les yeux avec effort. La queue s’était enroulée autour du corps de son ancien mari et elle le maintenait quelques pieds au-dessus du sol. Le visage congestionné par l’effort, Strepsiade tentait désespérément de desserrer cette emprise et son épouse répudiée, cause de tout, se souvint que, au premier temps de leur union, alors qu’elle n’était qu’une pauvre enfant de treize ans, elle avait été passionnément éprise de lui. Elle avait presque oublié ce sentiment car ensuite étaient venues l’abandon, la solitude, l’humiliation, la souffrance de n’être pas aimée, la certitude de ne jamais enfanter.

Un désir de revanche étouffé depuis longtemps lui tourna la tête. Un reste d’ivresse, de griserie. Ses yeux croisèrent ceux de son époux ; livide tout-à-coup, il cessa la lutte.

En dessous de lui, ses compagnons d’armes émoussaient leurs lames contre la peau épaisse du serpent. Le python fut agité d’un nouveau soubresaut. Un nouveau rire.

– Qu’il en sssoit ainsssi. Vois, mère.

Il le goba.

Puis, portant toujours sur son dos sa protégée, triomphante et atone, il mangea jusqu’à satiété dans la cité détruite.

* * *

Delphes serait plus belle qu’elle n’avait été. La déesse l’avait promis. Et elle n’avait jamais menti, quoi qu’on pût dire.

Callirhoé regardait s’embraser dans le lointain l’astre du jour. L’énorme tête du python reposait contre elle, yeux clos, et son corps monstrueux lui faisait comme un rempart infranchissable. Le serpent se reposait, gavé après le festin. Derrière lui, dans les ruines immobiles et silencieuses, les quelques survivants enterraient leurs morts. Ils pleuraient, craintifs et respectueux, et pensaient à l’avenir.

L’oracle profitait une dernière fois du spectacle de la lumière. Elle allait regagner sa grotte obscure et y resterait à jamais. Cette fois, un gardien terrible, né de ses propres entrailles, veillerait à ce que nul ne bafouât plus la voix de la déesse. Thémis serait satisfaite.

La lumière rasante du soir se posa sur la Pythie. Ses yeux se voilèrent. Des mots lui échappèrent, monocordes.

– Mais l’Archer viendra et tuera le dragon. Il prendra la bouche sacrée et la fille d’Ouranos s’effacera, punie de son orgueil.

Un souffle passa et rafraîchit le visage de Callirhoé. Le souvenir de la vision s’en était allé.

Fin du Monde

M’Isey

Illustrée par Karin Waeles

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À la question du « pourquoi ? », personne n’aura eu de réponse.

En un instant, j’ai vu le monde s’effondrer. La planète entière s’est éteinte comme une bougie qu’on souffle. Ou plutôt comme une supernova : dans un ultime éclat de lumière, dans un sursaut d’orgueil démesuré et suicidaire, elle a brûlé de tous ses feux avant de s’endormir, fétu emporté, fœtus envolé, vapeur expirée lors d’un matin trop froid, et aussitôt évanouie. En une seconde exceptionnelle, tout s’est terminé.

Et durant ce temps infime où les hommes ont réalisé, fait face à leur propre fin – faim de la mort, dédain mesquin du sort – j’ai vu mille regards, j’ai saisi mille sentiments. Douleur fut le maître mot. Expiation. Terreur. Contrition. Soumission. J’ai vu des délinquants, des meurtriers, des conquérants, s’agenouiller et supplier. J’ai vu des prédateurs se repentir. Pitié pour moi, pitié pour les hommes, pitié pour nous, pêcheurs inconscients, quêteurs incontinents, ressentiments avides et vides déprimants. J’ai vu la folie s’immiscer dans les cerveaux comme autant de vils parasites, j’ai vu les pensées se déformer sous le coup de la peur nouvelle, du choc de l’impensable. J’ai vu les raisonnements absurdes, le nihilisme le plus total côtoyant la bonté la plus pure. En cet instant, nous sommes égaux. En cet instant nous nous aimons, car l’ambition n’est plus, les jalousies vaines, les haines avouées désaffectées comme autant de hangars devenus salles de fêtes. En cet instant nous sommes joie, et la foi des uns sauvera les sans-loi, les incompris, les incapables.

À la question du « pourquoi ? », personne n’aura eu de réponse.

Seconde de mort, féconds remords, ironie malsaine des plus noirs desseins.

J’ai vu les penseurs s’interroger. J’ai vu les cartésiens vomir, les chiens haïr. Et l’instant fut, et la mort devint notre unique lot.

À la question du « pourquoi ? », personne n’aura eu de réponse. Sauf moi, bien sûr.

Qui suis-je ? Qui étais-je, créature anonyme, clampin blasé, individu sordide à la banale existence ? Qui étais-je avant l’instant-supernova, avant que fusent les entendements, les gloires, l’amour et la déchéance ? J’ai perçu, j’ai su, j’ai vu des milliards de pensées, de remords, de psychés retournées sur elles-mêmes et ouvertes sur l’avenir-néant. J’ai ressenti chaque humain, j’ai distingué le battement de chaque cœur.

Quel démiurge ? Quel déluge de haine et de vertu, de peine en détritus, quelle mue transfuge, quel héritage de l’après ?

J’ai vu, j’ai su, j’ai survécu.

J’existe mais ne suis plus.

La planète entière s’est éteinte comme une bougie qu’on souffle, et je flotte au-dessus de ce caillou froid, immobile et immortel, ni homme ni dieu, ni fauve ni égaré. Je survis, je suis, quintessence d’inconnu et métaphysique de l’avenir-néant. Les sens, les envies, les douleurs, le chagrin des milliards se sont répandus en moi comme si, de toute ma médiocre vie d’homme, je n’avais été conçu que dans ce but. Je deviens le réceptacle des émotions et des réflexions. Je suis celui qui prend, mais ai-je jamais donné ? Me voilà riche, me voilà omniscient – ou presque –, je reste déficient pourtant, fresque d’oubli et de terreurs, d’amour et de malheurs. Je suis fou, je le vois bien. Je fuis saoul, je le crois loin.

Effroi. Solitude des plus absolue. Jamais aucun humain n’aura imaginé pareil isolement.

Seul. L’éternité m’est-elle acquise ? L’errance mon enfer ? Terre, transe, châtiment de fer, rouille d’osier ?

Comment vivre, comme être, ivre, prêtre inanimé, intemporel ? Sans cesse, je me répète : Quelle mue transfuge, quel héritage de l’après ?

Suis-je un Bouddha à la sagesse oubliée, terrifié par la sérénité, brisé dans son karma ? Suis-je un ange vengeur ? L’ai-je déclenchée, cette fin d’humains ? L’ai-je engendrée, cette étoile explosive, ce sursaut d’émotions et cet oubli, l’espace d’une seconde, cet expir presque lascif de milliards unis par une même finalité ? Suis-je l’assassin ?

Effroi. Solitude et interrogations sans faim, doute universel, omniscience pervertie et ignorance avertie. Terreur !

Je pleure.

Du moins, je pleurerais si je possédais un corps, une matière tiède, une chair fragile et dépeçable. Mon âme, mon être, mon essence verse des larmes d’éther, comme autant de couteaux clairs au matin du premier jour après le dernier. Je suis le lever du temps, l’aube sans renouveau, l’aurore du néant. Je sanglote car je comprends. Je sais ! Alors je hais. Et en haïssant, à nouveau, plus encore, je sais, je comprends, et je pleure. Horrible supplice que celui qui de la conséquence produit la cause.

Je suis le Déchu, je suis le Malin. Je suis le condamné d’avoir trop voulu, d’avoir bien trop su, et d’avoir haï pour cela. Je suis celui que tous les tourments emportera, et jamais l’amour n’oubliera. Je suis celui pour qui l’enfer lui-même fut conçu, bien avant le péché originel des premiers des mortels. Je suis Celui Qui Est Tombé.

Je suis le porteur de l’ultime lumière, celle qui a anéanti le monde, celle qui brille après lui.

J’en suis le premier terrifié – le seul, en vérité, puisque seul je suis désormais.

Lucifer est mon nom.

Gardien du Royaume

Mathieu Souzy

Illustrée par Shéliak

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Le long des interminables couloirs de pierre sombre, entre les hautes colonnes et au-delà des innombrables croisements, sous les rayons de lune tombant des rares et étroites fenêtres ouvertes dans le plafond, se répercutaient les échos de pas lointains, les murmures des hommes et le cliquetis des armes. Astère, le gardien, ouvrit les yeux : les envahisseurs étaient revenus.

Ils étaient encore loin, bien loin, mais sa chambre obscure se trouvait au cœur de son royaume, et tous les sons, aussi infimes fussent-ils, finissaient tôt ou tard par y parvenir. Il se redressa, s’assit en tailleur sur sa paillasse, et ferma les yeux, attentif. Une vingtaine... Non, trente plutôt. Tous en armes. Quelque part au sud, à au moins une cinquantaine d’embranchements de lui. Dix ans plus tôt, Astère les aurait entendus arriver de bien plus loin. Le gardien se faisait vieux, et il le savait. Malgré tout, il n’était pas encore arrivé, le jour où ses infatigables ennemis parviendraient finalement à lui prendre son royaume ! Le guerrier se leva, étira ses muscles raidis par le sommeil, passa sa cuirasse de cuir sombre, et empoigna sa lourde hache double.

Il courait le long des couloirs, ses pieds nus frappant silencieusement les pierres froides, son ombre à peine visible dans les ténèbres, fantôme vengeur se faufilant d’un corridor à l’autre, d’un embranchement au suivant. Toujours, il entendait ses ennemis au loin, leurs murmures nerveux, leurs pas incertains, leur hésitation à chaque fourche... Déjà, suspecta-il, ils étaient perdus. Les imbéciles ! Lui aurait pu courir les yeux fermés : il connaissait chaque passage, chaque pierre, aussi sûrement que s’ils avaient fait partie intégrante de son corps. Comment, alors, les envahisseurs pouvaient-ils seulement espérer lui arracher son royaume ? Et qu’en auraient-ils même fait ? Ils ne le méritaient pas !

Subitement, Astère s’arrêta à un croisement, et se fondit dans l’ombre, dos au mur, ses mains fermement ancrées au manche de sa hache, prêt à frapper. Les pas de ses ennemis retentissaient fort à présent, très fort, et ils se rapprochaient. Le guerrier ferma les yeux, et se concentra sur sa respiration, qui se fit de plus en plus lente, de plus en plus profonde... Lorsque l’ennemi fut à moins d’un embranchement de lui, il cessa complètement de respirer, tendit ses muscles...

Un mouvement fluide, puissant. Et le premier des soldats à s’aventurer dans l’embranchement tomba, la tête à moitié détachée des épaules, sous les yeux horrifiés de ses camarades. Astère ne leur laissa pas le temps de reprendre leurs esprits. Il se jeta sur eux dans un long cri de guerre, sa hache se balançant devant lui, fauchant un homme à chaque coup. Deux autres tombèrent sans avoir même le temps de lever leurs armes, leurs corps démantibulés projetés contre les pierres. Le suivant tenta de lever son grand bouclier rond, mais pas assez vite : la hache vint lui fendre le crâne. Le cinquième, enfin, voulut le transpercer de sa lance. Astère brisa l’arme frêle en même temps que sa cage thoracique.

« Boucliers ! Ralliez-vous à moi ! »

Astère cessa d’avancer. Face à lui, le reste de la troupe s’était repris. Les hommes faisaient bloc, leurs boucliers levés et leurs lances apprêtées sur toute la largeur du couloir, un jeune guerrier casqué de bronze en leur centre les exhortant au courage. Derrière le mur de boucliers, trois autres soldats apprêtaient des javelines. Le gardien tourna vivement des talons et, alors même que les projectiles sifflaient à ses oreilles, bifurqua au premier tournant pour replonger dans les ombres.

Il courut plusieurs dizaines de minutes avant de s’arrêter, l’oreille tendue, pour s’assurer que ses ennemis ne le poursuivaient pas. Non. Ils étaient loin à présent, et toujours groupés. Astère préférait lorsqu’ils se lançaient aveuglément à sa poursuite : il était aisé alors de les séparer, de les perdre et de les éliminer par petits groupes. Mais ceux-là avaient un bon chef. Un chef qui s’attendrait à présent à une autre embuscade. Et il lui restait dix-sept soldats, le gardien avait compté. Aussi grand et fort fut-il, c’était trop, bien trop d’adversaires à affronter en même temps.

Il allait lui falloir être patient.

Astère ouvrit les yeux. Tendit l’oreille. Un sourire triomphal vint lui éclairer le visage : les envahisseurs s’étaient séparés en trois groupes. Ses efforts avaient porté leurs fruits.

Il avait passé le reste de la nuit précédente à jouer avec ses ennemis. Il ne les avait plus attaqués une seule fois, les laissant s’enfoncer de plus en plus profondément dans son royaume. Mais il ne les avait pas laissés tranquilles pour autant. Une brève apparition par-ci, un cri lointain par-là, une pierre frappée rythmiquement contre la roche au cœur des ténèbres... Il leur avait appris à le craindre, toujours, sans jamais le voir. Puis il avait disparu, il était simplement allé se coucher, les laissant seuls avec leurs terreurs.

Ils avaient fini par craquer, manifestement. Peut-être s’étaient-ils disputés, peut-être s’étaient-ils perdus. Il ignorait à quoi les avait conduits la douce folie qu’il avait insinuée dans leurs esprits, mais le résultat était là : deux petits groupes, de quatre ou cinq hommes, erraient au hasard des couloirs. Un troisième, un peu plus grand, piétinait, immobile. Leur chef était probablement dans celui-là. Astère s’occuperait de lui en dernier.

Le jeune soldat hurla longuement sous ses mains. Lorsqu’il mourut enfin, ses cris étaient très certainement parvenus au dernier groupe de ses amis, le plus grand. Astère laissa retomber le corps sans vie, et s’appuya contre le mur de pierre, debout au-dessus des cadavres ensanglantés, démantibulés, des quatre hommes. Le combat n’avait pas été plus difficile que celui avec le groupe précédant. Coupés de leur meneur, perdus dans les ténèbres et à bout de nerfs, les envahisseurs avaient paniqué et tenté de s’enfuir aussitôt le premier d’entre eux tombé. Le reste avait plus tenu du massacre que de la guerre.

Au loin, comme en réponse au supplice de la dernière victime du gardien, un long cri de rage retentit, rebondissant longuement sur les pierres froides. Leur chef, devina Astère. Il l’insultait. Le traitait de monstre. Lui intimait de venir l’affronter. Il ne devait plus lui rester que sept hommes fatigués et démoralisés, le souvenir du supplice de leurs camarades tout frais encore dans leurs esprits. Il avait perdu. Tenté d’envahir le royaume et, comme tant d’autres avant lui, lamentablement échoué.

Astère s’étira, raffermit sa prise sur sa hache ensanglantée, et se mit en marche. Le dernier groupe n’était pas loin, et il ne bougeait plus. L’ennemi voulait en finir, d’une manière ou d’une autre.

Un tournant, un autre, et un autre, et encore un autre... Le gardien sortit lentement des ténèbres, donnant aux huit hommes en armes l’occasion, pour la première fois, de le contempler dans toute sa gloire. Il était grand, bien plus grand qu’eux, endurci par une vie de traque et de guerre. Que pouvaient-ils donc contre lui, ces gringalets, avec leurs jolies cuirasses de bronzes, leurs grands boucliers, leurs frêles lances et leurs petites épées ? Ils hésitaient déjà, frémissaient devant son approche lente et délibérée...

« Aux armes mes frères ! Et à mort ! Alala ! »

Mais voilà que leur chef s’élançait, épée en main, bouclier devant lui, et entraînait les autres à sa suite ! Astère ne se laissa pas aller à la surprise : il arma sa hache à l’épaule, et chargea à leur rencontre.

Le choc fut terrible, mais le gardien était plus lourd, plus fort et habile que ses adversaires. Il ignora la lance qui vint lui transpercer l’épaule, envoya voler son porteur contre un mur, faucha deux autres hommes d’un seul mouvement de sa hache, piétinant, tournoyant, dansant au milieu d’eux, la fureur de la guerre tombée sur ses yeux. Le chef ennemi lui entailla le flanc de son épée, évita in extremis les lames de sa hache en se jetant à terre, et ne fut sauvé que parce qu’un autre de ses suivants tomba à sa place, son bouclier et son bras arrachés pour le protéger tandis qu’il se relevait. Un autre homme mourut, et un autre après lui, et bientôt, le meneur, ce tout petit homme, fut le seul à encore se dresser face au gardien.

Brièvement, il posa les yeux sur les corps de ses frères d’armes à ses pieds. Puis, une nouvelle fois, il leva son bouclier, poussa un cri de guerre, et chargea. Astère monta à sa rencontre. Tenta de lui faucher les jambes de sa hache. Mais le soldat bondit, volant littéralement à sa rencontre, entrant dans sa garde par-dessus son coup. Astère rugit tandis que la douleur, la terrible douleur de la lame qui lui pénétrait les chairs, lui traversa la cage thoracique. Lâchant sa hache, il repoussa l’homme de ses deux mains, le propulsant contre un mur. Mais le guerrier, le casque arraché, le bouclier brisé en deux, n’avait pas lâché son épée. Et, tandis qu’un flot de sang s’écoulait sur la poitrine et le long des jambes d’Astère, l’homme se releva en chancelant pour l’attaquer à nouveau. Le gardien, à présent privé de sa hache, tenta de le frapper de ses poings, mais ses forces l’abandonnaient. Il était lent, trop lent. A nouveau, la terrible douleur, dans son bras droit cette fois-ci. Puis dans sa poitrine, encore. L’ennemi enfonçait et retirait inlassablement son épée de son corps, ouvrait blessure après blessure tout en esquivant ses faibles tentatives de le repousser. Enfin, alors qu’un coup terrible lui transperçait la jugulaire, Astère arrêta d’essayer. Il se laissa tomber, d’abord à genoux, puis sur le flanc. Il avait perdu.

Son sang bouillonnait sur les dalles de pierre de son royaume, et l’envahisseur victorieux se dressait au-dessus de lui, flou déjà, tandis que le peu qu’il lui restait de vie l’abandonnait. Malgré tout, il trouva la force de souffler une question au vainqueur, une dernière curiosité morbide pour ce petit guerrier qui, contre toute attente, avait trouvé la force et le courage de lui ôter la vie en son propre domaine.

« Ton... nom, guerrier ? »

L’homme écarquilla les yeux et se remit brusquement en garde, comme surpris de l’entendre parler. Puis, réalisant sans doute qu’il n’avait plus rien à craindre de cet ennemi à l’article de la mort, il baissa son épée, et lui répondit.

« Thésée. »

La petite Reine

Floriane Soulas

Illustrée par Reya

http://reya-doll.deviantart.com/

Le garçon passa une main lasse dans sa tignasse blanche. Il leva ses yeux gris vers la lune qui brillait haut dans le ciel, répandant une lumière blafarde sur Avalon qui commençait tout juste à s’éveiller. Il sortit de sa poche un pendentif rond, grand comme la paume de la main sur laquelle il le posa à plat. Le pourtour était gravé de symboles complexes et étranges, tandis qu’au centre un entremêlement d’arcs en acier poli surplombait une carte du ciel en cuivre inséré dans le médaillon. Le garçon aux cheveux pâles fit tourner l’ensemble plusieurs fois. Puis il poussa un soupir soulagé. Le moment approchait enfin, où la vérité allait être révélée et où il pourrait enfin quitter cette ville de débauche et de misère. Des cris résonnèrent dans le lointain, témoins de l’agitation nocturne qui s’emparait de la ville. Il suspendit l’astrolabe autour de son cou et se releva avec lenteur. Du haut du toit où il était installé, il pouvait voir du port jusqu’à la cité intérieure qui scintillait sous la lumière sélène. Comme il avait hâte que tout cela prenne fin. Avec un dernier regard pour les hautes tours et les coupoles de la cité, il franchit d’un pas l’espace qui le séparait du vide et plongea. Il se rattrapa souplement sur le sol pavé, cinq mètres plus bas. Un coup d’œil à droite et à gauche, et l’étrange garçon se mit en marche, sous le regard terne d’un chat gris comme l’acier qui l’observait depuis les ombres.

* * *

Les mains crispées sur les accoudoirs de son fauteuil, Morga observait la jeune fille qui lui faisait face. Celle-ci essayait tant bien que mal de défroisser son jupon plein de taches. Morga pinça ses lèvres carmin, ses yeux balayant rapidement le corset de mauvaise qualité et les bottes en cuir, souples et boueuses. La jeune fille, presque une gamine, passa une main tremblante dans son chignon défait, exposant le temps d’un instant la prothèse qui remplaçait une partie de ses doigts.

— Qui es-tu ? demanda-t-elle.

— Anita, madame, je travaille dans une maison près des docks, répondit la jeune fille, visiblement mal à l’aise. La « lueur du port ».

— Comment est-ce arrivé ? continua Morga en désignant sa main abîmée d’un mouvement de menton.

— Un accident avec un client madame. Un fiacre m’a roulé sur la main

— Je parlerais à ta responsable. Raconte-moi ce que tu as vu.

— Madame, il est revenu. Plusieurs sont passés à la Lueur, c’est comme ça que j’ai su que c’était pas des rumeurs justes. Ils se sont installés près des quais, ça fait des semaines maintenant. Ils mènent grand train même, sortent beaucoup et ça a repris les affaires comme avant qu’il a dit.

— Qui ? Et combien sont-ils ?

— Tristan madame. Ils sont tous revenus. C’est comme si qu’ils étaient jamais partis.

Du haut de son estrade, Morga congédia la fille d’un geste et celle-ci sortit sans demander son reste. Elle se massa les tempes du bout des doigts, l’esprit encombré de questions et d’une peur naissante. Elaine la surprit, prostrée dans son grand fauteuil. Cette dernière vint s’agenouiller près d’elle et prit ses mains dans les siennes.

— Ma sœur, pourquoi tant de tristesse ? demanda Elaine avec inquiétude.

— Il est revenu. Ce bâtard sans cœur, il est revenu alors que je l’avais chassé, alors que j’avais écrasé son autorité sur la ville basse. Il revient me narguer.

— Il ne restera pas, il ne peut pas rester, murmura Elaine dans un souffle. Que vas-tu faire ?

— Je n’en sais rien. Je dois réfléchir mais je n’y arrive pas. Et où est ce fichu gosse quand on a besoin de lui ? hurla soudainement Morga.

D’un bond elle se leva, folle de rage et se mit à arpenter la salle de long en large sous le regard éberlué de sa sœur. Morga allait et venait, encore et encore, s’arrêtant parfois, le regard vide, prisonnière de ses souvenirs. Ce fut Elaine qui la tira de son mirage, saisissant doucement sa main pour l’entraîner hors de la grande salle.

— Je dois voir Viane, dit simplement la jeune femme, les yeux dans le vague.

Elaine acquiesça en silence et la conduisit jusqu’à la porte d’entrée du manoir.

Enveloppée dans sa cape, Morga quitta la cité intérieure, deux gardes du corps discrets sur ses talons. Elle eut une pensée tendre pour sa sœur qui lui avait envoyé cette escorte, toujours inquiète de ce qui pourrait lui arriver. Elle grimpa dans un fiacre à vapeur qui dévala les rues pavées, larges et bien entretenues, jusqu’à la limite de la ville basse. Là, au détour d’une ruelle, elle le fit s’arrêter devant l’un de ses établissements. Les lanternes rouges étaient éteintes comme le soleil brillait encore dans le ciel. D’une main assurée, Morga poussa la porte de la maison close. L’intérieur dévoila une débauche de luxe et de lumières. Des tentures aux couleurs chatoyantes recouvraient les murs d’un grand salon. Au sol, un chat mécanique ronronnait sur les tapis épais et les peaux qui recouvraient le plancher laqué. Impatiente, la jeune femme se mit à errer entre les fauteuils épars et les vêtements oubliés, rongeant son frein. Au bout de ce qui lui parut une éternité, agacée et inquiète, Morga se résolut à une action plus drastique. Elle releva la tête vers la coursive qui surplombait le salon et desservait les chambres et alcôves du premier étage et cria à l’attention des pensionnaires endormies : « Viane ! ». Son appel ne resta pas ignoré et l’étage commença à s’animer. Des portes s’ouvrirent sur des filles visiblement endormies et mécontentes. Leur expression changea rapidement quand elles reconnurent leur visiteuse. Avec un mélange d’appréhension et de joie, elles descendirent l’escalier de service au pas de course pour se présenter devant la jeune femme. Celle-ci les accueillit avec un sourire bienveillant, les inspecta minutieusement, n’oubliant pas d’avoir un mot gentil pour chacune, s’inquiétant de leur bien-être et du fonctionnement de la maison. Une voix s’éleva depuis le balcon couvrant les piaillements des prostituées qui entouraient Morga pour lui raconter les derniers potins du quartier.

— Cela fait longtemps, ma douce.

— Viane, répondit simplement la jeune femme avec soulagement. Je dois te parler.

Cette dernière répondit d’un simple hochement de tête, faisant glisser ses longs cheveux roux le long de ses épaules blanches. Un instant submergée par la beauté de son amie, Morga se contenta de la regarder sourire et disparaître dans les chambres. Revenant à elle, la jeune femme reprit son interrogatoire auprès de ses filles avant de rejoindre l’étage à son tour. Elle trouva Viane penchée sur un bureau d’acajou, encombré de fioles, d’herbes et de fleurs séchées. La belle prostituée écrivait avec application dans un imposant livre relié de cuir. Elle s’installa sans façon sur le lit défait, étendant ses vastes jupes entre les couvertures en désordre.

— J’espère que tu ne testes pas tes herbes sur moi, lui lança Morga.

— Bien sûr que non, lui répondit son amie avec un sourire mutin, sans lever le nez de son ouvrage.

— Comment va la petite ?

— Elle va bien, ne t’inquiète pas.

— Tu sais pourquoi je suis là, n’est-ce pas ? demanda-t-elle en changeant de sujet.

— Oui, j’ai entendu les rumeurs.

— Ce ne sont plus des rumeurs malheureusement. Que dois-je faire ? soupira Morga en se laissant tomber sur le lit défait.

Viane la regarda un instant puis se leva avec grâce pour fermer la porte. Elle reprit sa place devant son bureau, les yeux levés vers le plafond.

— Depuis quelques semaines, dans la ville basse, c’est comme s’il n’était jamais parti. Tout a repris comme avant, l’informa la prostituée.

— Je sais, on m’a prévenu. J’ai des bordels jusqu’au port, tu sais.

— Tu as peur ?

— Il ne me prendra pas ma ville. Je règne sur Avalon, j’ai gagné ce droit. Il n’aurait pas dû revenir. Je vais devoir l’éliminer.

— Y arriveras-tu seulement, ma douce ? l’interrogea Viane avec tristesse.

— Je ne sais pas, avoua Morga. Je ne sais pas quoi faire.

— Tu l’aimes encore.

Ce n’était pas une question. Viane regarda son amie se recroqueviller entre les draps froissés, ses yeux bleus pleins d’une tristesse enfouie qui ressurgissait soudainement. Elle se leva et s’assit près de la jeune femme, sa maîtresse, et passa doucement sa main dans ses longues boucles noires, encore et encore. Un grattement à la porte interrompit ce moment de calme. Une petite tête surmontée d’une masse de cheveux blancs apparut dans l’entrebâillement. Le garçon sourit à Viane et entra sur la pointe des pieds, son haut de forme noir à la main.

— Te voilà enfin, alchimiste, lâcha Morga entre les bras de Viane. Tu te présentes toujours à point nommé. Tu viens me révéler le secret pour changer le plomb en or ? J’en aurais bien besoin.

Le garçon lui décocha un clin d’œil amusé avant de prendre la parole.

— J’imaginais que vous me solliciteriez plutôt rapport à une vieille connaissance de retour en ville.

— C’est ma ville, explosa Morga. Je ne le laisserai pas me prendre ce pourquoi j’ai œuvré depuis si longtemps.

— Allons ma douce, la berça Viane en reprenant ses caresses. Calme-toi où tu auras des rides avant tes vingt-cinq ans.

La jeune fille lui répondit par un grognement rageur, s’extirpant de son étreinte pour se redresser sur le lit. Elle rajusta son corset et ses gants de dentelles noires et plongea son regard azur dans les yeux sombres du garçon.

— Je vous écoute.

— Je pense que vous devriez le rencontrer, lui accorder le bénéfice du doute.

— Pardon, j’ai cru mal vous entendre ? répondit Morga.

— Rencontrez-le, répéta l’enfant.

— Hors de question. Dois-je vous rappelez que la dernière fois que nous nous sommes retrouvés tous les deux, il a manqué m’assassiner ?

— Te séduire aussi, murmura Viane juste assez fort pour que tout le monde entende.

— Pour mieux m’assassiner, asséna la jeune fille, les yeux brillants de rage contenue.

— C’était une autre époque, prêcha le garçon aux cheveux blancs. Je pense que vous devriez plus vous inquiétez du retour triomphal que lui a fait la populace juste sous vos yeux et essayer de connaître ses intentions.

— Ces bouseux n’ont aucune loyauté. Je les ai sauvés de la famine et de la guerre, moi et mes filles, et comment me remercient-ils ? En acclamant le premier cul-terreux avec un joli minois. L’ingratitude du bas peuple est sans fin.

— Tu es l’une d’entre eux, lui rappela Viane. Toi aussi tu sors du caniveau.

— Mais j’ai plus d’ambition que ça. Je n’allais pas rester une putain toute ma vie ! Excuse-moi, dit-elle voyant qu’elle avait blessé son amie. Je ne voulais pas dire ça.

— Je sais, oui. Tu as fait ce qu’il fallait pour que nous survivions.

— Voilà, et lui il va encore essayer de tout me prendre, mais il ne m’aura pas. J’ai réussi à lui faire quitter la ville de force une fois, je n’hésiterais pas à déclencher une seconde guerre civile pour l’en chasser une seconde fois. Je ferais couler le sang, s’il le faut, car je ne lui laisserais pas ma ville.

— Il appartient à cette ville tout autant que vous, Morga, reprit le garçon aux yeux d’orage. Vous devez le rencontrer. Vous vouliez mon conseil, le voici. Les étoiles ont parlé.

Et sur ces mots, il quitta la pièce, laissant les deux femmes perplexes devant cette démonstration d’humeur inhabituelle. Morga vit cette sortie comme un avertissement. Les conseils prodigués par l’étrange garçon lui avaient plusieurs fois sauvés la mise par le passé et, malgré l’aura de mystère qui l’entourait, elle avait appris à lui faire confiance. Le souvenir de leur rencontre éclata devant ses yeux comme une bulle de savon : il s’était tout simplement présenté un matin à sa porte. A l’époque la jeune fille, âgée d’à peine seize ans, n’avait pas encore la main mise sur l’ensemble des bordels de la ville et son réseau d’informateurs restait assez restreint. Il lui avait ouvert les portes de la cité intérieure et l’avait aidée à s’élever du rang d’ancienne prostituée à celui de mère maquerelle à la poigne de fer, frayant avec les grands noms de la ville. Curieuse mais pas sotte, Morga avait respecté le silence de l’enfant sur ses origines, s’inquiétant tout de même de la rétribution qu’il finirait par lui demander un jour. Le gamin, versé dans les arts alchimiques et de la divination, lui avait appris quelques illusions et techniques d’empoisonnement rapides et efficaces, qui ne laissaient pas de trace. Et Morga s’était propulsée tout en haut de l’échelle sociale des bas-quartiers, jusqu’à élire domicile en plein milieu de la cité. Elle avait construit sa réputation et sa fortune sur les secrets, langoureusement soutirés par ses filles, auprès des riches et des moins riches. De temps en temps, il revenait lui rendre visite, inchangé comme au premier jour. Elle s’était attendue à cette visite mais pas à ce conseil saugrenu. La jeune femme laissa échapper un long soupir.

— Cœur qui soupire…, commença Viane dans son dos.

— Agit pour son désir !

Morga jeta un long regard à son énigmatique amie, n’oubliant pas que c’était grâce aux intrigues de cette dernière qu’elle avait pu chasser son ennemi et sa clique hors de sa ville. Elle plaqua un baiser sur la joue de sola belle courtisane et se leva prestement. Elle brossa ses longues jupes de soie grise et se dirigea vers la porte. Avant de quitter la pièce, elle se tourna une dernière fois vers la prostituée.

— Je te ferais appeler s’il se montre.

Viane se contenta de lui sourire et la laissa partir. Elle jeta un coup d’œil par la fenêtre, consciente qu’une épreuve importante attendait Morga et qu’elle devrait la seconder dans les temps à venir. Elle se pencha pour attraper le chat de métal qui s’était glissé par la porte ouverte, et le caresser d’une main distraite. Au dehors, le soleil descendait doucement sur les toits d’Avalon, la nuit allait commencer.

* * *

Juchée sur son grand fauteuil, Morga attendait. Son ample robe indigo s’étalait autour d’elle, faisant ressortir la couleur de ses yeux. Viane, assise à sa droite, avait relevé sa lourde chevelure rousse en un chignon qui dégageait élégamment son cou. A ses pieds, le chat d’acier de la prostituée fixait la grande porte de ses prunelles grises. La jeune femme était anxieuse. Elle frotta ses mains moites contre le tissu du fauteuil, le dos douloureux. La porte s’ouvrit et Elaine entra. Morga sentit son cœur s’emballer. Les deux sœurs échangèrent un regard et la jeune femme sut qu’il arrivait. D’un geste, elle ordonna à ses gardes du corps d’aller ouvrir la porte. Ils s’exécutèrent et les battants révélèrent une compagnie d’hommes en costume d’apparat. Morga retint sa respiration alors qu’ils s’avançaient jusqu’à elle. Le chat de Viane lâcha un feulement rauque comme pour les mettre en garde. Ils étaient tous là, dans leurs somptueux vêtements et leur implacable arrogance. Elle serra les dents, s’efforçant de garder un visage serein, quand la foule des hommes s’ouvrit en deux pour laisser place à leur chef. Il lui faisait face, aussi blond qu’elle était brune, lui rendant un regard aussi bleu que le sien avec un sourire effronté qu’elle connaissait si bien. Il rayonnait dans son ensemble de soie gris perle et de cuir noir. Il ôta son chapeau d’un geste théâtral, coinça sa canne à pommeau d’ivoire sous son bras et s’inclina devant elle.

— Morga, qu’il est bon de te revoir. Les choses ont bien changé ici, petite reine.

— Arthur, répondit simplement celle-ci, satisfaite de voir que sa voix ne tremblait pas.

— Comment vas-tu ? Ces cinq années m’ont paru bien longues sans toi à mes côtés.

— Que viens-tu faire ici ?

— Reprendre ma vie d’avant, commença le jeune homme toujours armé de son sourire éblouissant.

— Cette ville m’appartient désormais, dit Morga, retenant avec difficulté sa colère. Tu n’es plus le bienvenu ici.

— Ce n’est pas l’avis du peuple. Ma chère, pourquoi tant de haine ? Je voudrais fêter mon retour. Gauvain et Lance ont organisé une fête, demain soir, j’espérais que tu viendrais.

Morga sentit le piège se refermer sur elle. Elle jeta un coup d’œil inquiet en direction de Viane qui scrutait l’assemblée d’hommes avec attention. Cette dernière haussa les épaules en signe d’impuissance, son chat étrange pelotonné sur ses genoux. Devant elle, les amis d’Arthur la regardaient avec gourmandise, échangeant des regards victorieux. Elle ne pouvait ignorer cette invitation lancée en présence de témoins. Elle savait très bien que Lance et les autres n’hésiteraient pas à répandre la rumeur si sa réponse s’avérait négative. Et elle ne les laisserait pas croire qu’elle avait peur d’Arthur, même si la menace était évidente. Plutôt mourir, songea-t-elle.

— Soit. Tu me permettras, j’en suis sure, d’amener une escorte et des dames de compagnie.

— Sans aucun doute, lança Arthur satisfait de lui-même. A propos, ce bleu te va à ravir.

Il salua une nouvelle fois, plein de morgue et de triomphe à peine dissimulés dans ses prunelles azur, fit signe à ses compagnons et quitta les lieux, laissant derrière lui un parfum de rose que Morga trouva bien amer. Elle resta un long moment assise dans son fauteuil. Finalement Viane se leva et quitta la pièce avec Elaine, la laissant seule avec ses pensées. Lorsqu’elles revinrent avec un plateau de thé et des petits gâteaux, une lueur déterminée animait le visage de Morga.

— Que vas-tu faire ? demanda la prostituée sachant que son amie avait pris une décision.

— Le prendre à son propre jeu, déclara-t-elle. je ne sais pas ce qu’il prépare mais il ne sait pas à qui il a à faire, je ne suis plus la gamine d’autrefois.

* * *

Arthur piétinait d’impatience. La fête battait son plein, l’alcool coulait à flot et la musique berçait la nuit. Le port et l’ensemble des bas-quartiers d’Avalon étaient en liesse et quelques membres de l’aristocratie étaient même venus se glisser parmi les fêtards. Les grandes fêtes d’Arthur et de sa compagnie avaient toujours été très courues. Malgré tout, l’heure avançait et Morga ne se montrait pas. Arthur commençait à s’inquiéter. Il se fraya un passage parmi les tables et les buveurs, avisant Gauvain qui comptait fleurette à une serveuse. Arrivant à sa hauteur, il lui murmura à l’oreille :

— Tu l’as vue ?

— Non pas encore.

— Reste vigilant, le prévint Arthur, agacé.

Laissant son ami, le jeune homme reprit ses déambulations, scannant la foule des yeux. Il saisit le mouvement furtif d’une silhouette aux cheveux blancs et partit à sa poursuite. Le gamin était leste et rapide, mais Arthur avait toujours vécu dans les ruelles encombrées de la ville basse. Il rattrapa sa proie près des quais. Le garçon s’était arrêté et l’observait de ses yeux gris, comme s’il l’avait toujours attendu en cet endroit précis.

— Elle ne viendra pas, enragea Arthur en arrivant à sa hauteur.

— Soyez un peu patient.

— Elle se doute de quelque chose.

— Evidemment, elle n’est pas stupide, le morigéna le garçon. Mais vous avez l’avantage, je vous ai donné une opportunité qu’il ne tient qu’à vous de bien utiliser.

— Je sais oui. Il n’est pas bon qu’une femme ait trop de pouvoir, souffla Arthur en sortant sa montre à gousset de la poche de son veston. Vous êtes sûr qu’elle n’est pas au courant ?

Le garçon acquiesça de la tête et, comme s’il l’imitait, sortit de sous sa chemise le gros pendentif de cuivre qui ne le quittait jamais. Il jeta un coup d’œil aux étoiles, masquées par des écharpes nuageuses et scruta son astrolabe, les sourcils froncés. Quelque chose ne se passait pas comme prévu. Au bout d’un moment il releva la tête, une expression soucieuse sur son visage juvénile.

— Elle arrive, mais restez sur vos gardes.

Un fiacre s’était arrêté près des convives, crachant sa vapeur au-dessus des tables. Morga en sortie, plus élégante que jamais, dans un ensemble gris et turquoise. Un corset lacé venait enserrer sa taille fine et gracile par-dessus de larges jupes de brocart. Sur sa gorge pendait un saphir solitaire enchâssé dans un entrelacs d’argent. Arthur reconnut là le dernier cadeau qu’il lui avait fait. Il la regarda s’avancer, resplendissante, et sentit son cœur lui remonter dans la gorge. Comme il avait aimé cette femme, son ambition, sa soif de survivre. Il l’aimait toujours, même s’il savait à présent que cela était proscrit. Et aujourd’hui, il s’en rendait compte avec plus d’acuité que jamais, cette femme l’éclipsait par sa beauté, son intelligence et sa ruse, et l’éloignait de la grandeur qu’il avait toujours méritée. Elle s’était fait une place et un nom, tandis qu’il restait Arthur des bas-fonds, célèbre parmi les voleurs et les malfrats seulement. Mais tout cela prendrait fin ce soir. Ce soir, il la mettrait à genoux devant lui, et elle n’aurait d’autre choix que de s’incliner, plier comme elle l’avait fait plier.

Il s’avança pour l’accueillir, plaquant un sourire innocent sur son visage. Morga attendait près de son véhicule, toujours crachant, que Viane descendît à son tour. Drapée dans une robe émeraude, la prostituée vint se placer près de sa maîtresse, son félin automate à ses côtés.

— Ma petite reine, je suis heureux que tu aies pu venir. Je commençais à me dire que tu n’honorerais pas ta parole, lança Arthur à la cantonade.

— Nous savons très bien lequel de nous deux manque de parole, répliqua Morga avec verve. Je suppose que tu ne m’as pas fait venir pour les plaisirs de ta table, je t’écoute.

— Toujours aussi directe. Puisque tu le demandes : je viens retrouver mon rang, je viens réclamer cette ville dont tu m’as chassé, qui était mienne et que tu m’as prise par la ruse.

Le silence tomba autour d’eux comme un coup de marteau sur l’enclume. Tous les yeux étaient fixés sur eux. Morga lui jeta un regard sceptique avant de comprendre qu’il était sérieux.

— Il y a cinq ans, je t’ai proposé une alliance, que tu as refusé. Je dirige cette ville à présent et si tu crois pouvoir me la prendre par la force tu te trompes, Arthur, car mon réseau est bien plus vaste maintenant qu’il ne l’était à l’époque, répondit-elle en balayant la foule du regard.

— Oh je n’en doute pas. J’ai d’autres… arguments.

Il agita son bras dans les airs et, comme sorti de nulle part, l’enfant aux cheveux immaculés jaillit de la foule.

— Merlin, s’étonna Morga, que faites-vous ici ?

— Je suis désolée madame, mais les étoiles ont parlé. J’ai fait ce qui était nécessaire. Un grand destin attend cet homme, il a besoin de cette cité.

— Je ne comprends pas.

— Je viens réclamer mon droit d’aînesse, proclama Arthur de toute la puissance de sa voix.

— Que veux tu dire ? murmura Morga, sa voix se brisant sous les insinuations.

— J’ai chargé notre ami Merlin, ici présent, d’enquêter sur nos origines respectives. Nous avons les yeux de notre mère, il paraît, lança-t-il à la cantonade. Et de nous deux, je suis l’ainé, alors tu vas te conduire comme une bonne petite sœur docile et me rendre cette ville qui m’appartiens de droit.

Un silence de mort s’abattit sur la foule rassemblée autour d’eux. Viane haussa un sourcil surpris tout en observant silencieusement son amie. Morga eut un violent haut le cœur. C’était impossible, répugnant, insensé. La jeune femme baissa la tête, avec le sentiment d’avoir été souillée et trompée. La colère prit alors le pas sur le dégoût que lui inspirait Arthur, triomphant en face d’elle. Sa rage flamboya comme un brasier dans son ventre, elle n’était pas prête à céder aussi facilement. Elle serra les poings sur son éventail et attendit la suite, ses yeux bleus verrouillés à ceux de Merlin qui guettait l’étrange animal de compagnie de Viane. Il releva la tête vers Morga et hocha la tête avec un air triste confirmant les craintes de la jeune femme. Elle posa alors son regard sur Arthur, son frère. La jeune femme sentit ses jambes vaciller un instant avant que sa détermination ne reprenne le dessus. Arthur la regardait avec perplexité, visiblement surpris par son absence de réaction. Morga raffermit encore sa prise sur le mince éventail de bois laqué et releva fièrement le menton pour toiser ses deux adversaires. Au fond d’elle, elle l’avait toujours su. Ils étaient si semblables, il était le miroir dans lequel elle voyait ses forces et ses propres faiblesses. C’était elle-même qu’elle avait vu dans le bleu de ses yeux, un lien indestructible et malsain. Depuis combien de temps savait-il ? Peu importe, se dit-elle, cela n’avait plus d’importance, elle allait abattre sa dernière carte et humilier définitivement cet arrogant qui désespérait de l’écraser sous sa mâle autorité. Un sourire vengeur sur ses lèvres charnues, elle se dirigea vers le fiacre qui attendait toujours. Elle se pencha à l’intérieur et en ressorti, une charmante petite fille aux boucles brunes pendue à son cou.

— Tu ne m’évinceras pas Arthur Pendragon. Tu ne seras jamais rien de plus qu’un prince des voyous. Permets-moi de te présenter ta fille, Guenièvre.

Arthur ouvrit la bouche dans un cri silencieux. Il tourna un regard horrifié vers Merlin, mais le jeune garçon avait déjà disparu dans la foule, son œuvre achevée.

* * *

Merlin replaça son haut de forme sur ses cheveux emmêlés. Il jeta un dernier regard à Avalon, que la nuit recouvrait de sa chape bruyante et bigarrée. Morga l’avait pris à son propre jeu pour cette fois. Il lui avait trop bien enseigné, ou elle avait trop bien appris, et une partie de lui en concevait une certaine fierté. La destinée tracée dans les étoiles s’en trouvait chamboulée et Arthur devrait compter avec cette sœur qui lui ferait de l’ombre. Mais cela ne le concernait plus. Un autre cas requérait son attention. La présence d’un second alchimiste avait eu un impact sur le dénouement de cette histoire. La marque d’une personne qu’il connaissait bien et qui lui laissait un goût métallique dans la bouche. Il était temps pour lui de se remettre en chasse, car Viane ne se laisserait pas attraper aussi facilement. Merlin replaça soigneusement l’astrolabe contre son cœur et se mit en route.

Viane pénétra dans la salle de jeu située sous les combles de la maison close, suivie de son animal de compagnie métallique. Une cavalcade accueillie son arrivée et plusieurs paires de mains potelées vinrent se perdre dans ses jupes. Le chat fut soulevé et couvert de caresses et de baisers d’enfants. Avec un rire cristallin, la femme se laissa entraîner par les bambins vers les jouets qui parsemaient le sol. Elle s’amusa avec eux un moment, écoutant leur babillage incessant et les couvant d’un regard presque maternel. Après tout, n’était-elle pas à l’origine de chacune de ces naissances, désirée ou non ? Ils étaient là, s’amusant autour d’elle, car ils étaient nécessaires à son dessein. Le félin d’acier miaula faiblement, le regard tourné vers le velux. Viane suivit son regard. Elle savait que Merlin capterait sa présence derrière ce retournement de situation. Leur relation était un éternel combat, et la bataille recommençait.

L’échiquier des dieux

Kyoko

Illustrée par Sedenta Kernan

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Les cris du nouveau-né emplissaient l’air étouffant de la chaumière. Le médecin du village tentait désespérément de maintenir la jeune mère en vie, sous le regard angoissé du mari, tandis que la sage-femme s’occupait du nourrisson.

Par la fenêtre à peine entrouverte pour laisser un peu d’air frais rafraîchir l’habitation, Alk regardait la scène avec patience. C’était pour lui une routine quotidienne, un rien lassante, mais qu’avait-il d’autre à faire ? À ses côtés, une petite créature, récemment engendrée par une des maîtresses humaines de Satan, trépignait d’impatience. D’aspect humanoïde, les joues rouges et gonflées, elle lâchait de petits couinements excités vite étouffés face au regard de braise du démon.

De longues heures passèrent, épuisant peu à peu les intervenants. Le nourrisson, enfin silencieux, dormait paisiblement dans son berceau. La mère continuait à pousser de longs râles mais désormais moins inquiétants : elle survivrait.

Alk soupira, déçu, alors que son petit compagnon rageait de frustration.

— Allons-y, décréta-t-il de sa voix rauque.

La petite bête obéit, n’ayant d’autre choix que de suivre son guide, et traîna lourdement ses petites pattes loin de la maisonnette.

* * *

Les rumeurs allaient bon train parmi les villageois mais nul ne connaissait la vérité. Certains disaient que le démon surveillait ses victimes pendant des jours ; d’autres affirmaient qu’il était totalement invisible aux yeux des humains. Il y avait quelques fous, aussi, qui prétendaient entendre les cris d’agonie des enfants mais aucun de ces ouï-dire n’avait jamais pu trouver confirmation.

* * *

Le feu envahissait son corps. Sa chair brûlait de l’intérieur. Son âme venait nourrir le démon de flammes dont la main caressait tendrement son cœur qui fumait et fondait. Ses poumons se calcinèrent peu après. Son foie, tendre et à point, fut dévoré par ses crocs. Aux yeux des humains, cela ne durait qu’une seconde. Ce moment où l’âme se détachait du corps ; ce seul instant, unique, après le dernier souffle rendu. La victime, quant à elle, souffrait d’éternels tourments.

L’homme de médecine et son assistante, bien trop préoccupés par l’état de santé de la jeune mère, ne se rendirent pas compte qu’il était trop tard et qu’un drame se déroulait tout près d’eux. Un petit être, au grain rubicond et au visage humain, s’approcha alors discrètement du berceau où reposait le nourrisson. Il le regarda avec envie, un sourire diabolique et satisfait alors peint ses fines lèvres. Du coin de l’œil, il vit les flammes des bougies vaciller ; Alk sortit du corps de la défunte sous les cris paniqués des personnes présentes. Indifférent à toute cette agitation, le démon s’empara du bébé et déposa un tendre baiser sur son front. Le nouveau-né étouffa un gémissement de douleur dans sa gorge alors que son corps s’embrasait. Tandis qu’Alk disparaissait dans les flammes, le diablotin prit sa place dans le berceau en poussant des cris faussement apeurés mais d’une imitation humaine parfaite.

La quiétude envahit son être. Même si cela ne durait que peu de temps, il aimait ressentir ces âmes bouillonner en lui. C’était un délicieux pouvoir, puissant et grisant, qu’il avait immédiatement accepté pour compenser sa colère et sa déception bien trop pesantes.

La nuit débutait à peine et Alk déambulait entre les maisons encore allumées, évitant précautionneusement les habitants rageurs partis à sa recherche. Il entendait de temps à autre les cris des hommes se battant entre eux, aliénés par la peur et la haine. Certains, lâches, se planquaient. D’autres, plus audacieux, fouillaient chaque recoin du village. Il décida de s’amuser un peu à leurs dépens, apparaissant dans une rue peu éclairée, les laissant l’approcher au plus près, puis se volatilisant en un instant. C’était pour lui un divertissement comme un autre, un simple moyen de passer le temps alors qu’il devait quitter au plus vite l’endroit. Ayant causé suffisamment d’agitation en ville, il entamait le rituel pour ouvrir un portail interdimensionnel lorsqu’il sentit une présence derrière lui. Reconnaissant sans peine l’aura de séduction qui planait constamment autour de l’intruse, il s’enflamma sans attendre. La rage déformait son visage alors qu’il se retournait, faisant alors face à l’une des plus belles femmes que la Terre ait jamais portée. Sa chevelure aussi sombre que les Ténèbres cascadait librement sur ses épaules nues, fines et blanches. Ses yeux aussi profonds que l’Océan envoûtaient quiconque les regardait. Sa bouche, pleine et moqueuse, s’étirait en un gracieux sourire.

Elle s’avança d’un pas, puis d’un second, balançant ses hanches au rythme d’une danse langoureuse que tout homme pouvait percevoir. Le léger tissu noir qui recouvrait son corps ne laissait aucune de ses formes à l’imagination. Elle s’arrêta lorsqu’un cercle de flammes l’entoura.

— Que fais-tu ici ? écuma Alk d’une colère que le temps n’avait su estomper.

La femme sourit davantage, accentuant sa beauté sauvage et dangereuse. Elle éleva délicatement sa main où des gouttelettes d’eau émergèrent. Celles-ci voletèrent parmi le feu pour l’éteindre.

— Je suis ravie de te revoir, Alk, chantonna-t-elle de sa voix sublime et enchanteresse.

— Je te conseille de déguerpir de ma vue, Lilith ! menaça-t-il d’un ton sans appel.

Loin de se laisser impressionner, la séductrice glissa lentement sa main dans son dos pour en ressortir une dague d’obsidienne. Le démon se tendit devant l’arme, ses yeux rivés sur la pierre mortelle pour un être tel que lui.

— J’ai trouvé ceci chez tes « amis », rit-elle. Visiblement, ils attendaient ta venue…

D’un geste vif, elle balança l’objet dans sa direction. Alk se décala d’un mouvement vif pour éviter la lame meurtrière. Il grimaça et lança un regard noir sur la femme tandis que sa bouche formait un rictus haineux.

— Ne te fâche pas, fit-elle sans ciller. Je n’attends aucun remerciement de ta part, ironisa-t-elle.

— Dans ce cas, que veux-tu ? répliqua le démon avec difficulté, sa gorge serrée par la colère.

Lilith avança encore de quelques pas vers lui, ondulant son corps avec grâce, puis, d’une voix plus sérieuse, avoua :

— La vengeance.

Alk demeura silencieux quelques secondes, légèrement troublé par les mots de la démone. Autour d’eux, les voix des habitants grondaient et s’élevaient, signe de leur proximité. Lilith continuait de le fixer, attendant la réaction de son vis-à-vis. Il la regardait en retour, surpris, avant d’être pris d’un soudain éclat de rire. Sa voix dure s’éleva dans la nuit calme :

— La vengeance ? répéta-t-il d’un ton moqueur. C’est amusant, c’était exactement ce que j’avais l’intention de te faire subir !

Sa colère fit exploser l’air alentour. Un énorme brasier se forma rapidement, réduisant en cendres les chaumières les plus proches de lui. La détresse qui gagna alors le village n’atteignit pas la séductrice, protégée par un cocon brumeux. Elle jeta un regard irrité sur les habitants accourus qui tentaient désespérément de sauver ce qui ne pouvait plus l’être.

— Si tu nous ramènes les sbires de Mithra1 ici, je ne donne pas cher de notre peau !

1 Dieu indo-iranien

— Je suis sous contrat avec Satan2, éluda-t-il d’un air hautain.

2 Démon antagoniste de Dieu dans les religions bibliques (judaïsme, christianisme, islamisme)

— Satan ne peut rien ici. Tu n’es pas sur Son territoire.

Les prières des villageois résonnèrent soudainement autour d’eux. Lilith perdit son sourire nonchalant et jura peu élégamment. Indifférent, Alk sentit la présence du dieu hindou se former autour d’eux. Dans quelques secondes, il verrait apparaître les soldats soumis à la divinité. Demeurant immobile, il attendit fermement leur venue, son regard brillant d’une détermination et d’une assurance à les affronter. Lilith, cependant bien moins téméraire que le démon de flammes, décida d’agir : elle récita quelques incantations et un portail s’ouvrit sous leurs pieds. Ils sombrèrent rapidement dans l’abîme avant qu’un tunnel ne commençât à s’étendre loin devant eux. Ils furent aspirés puis rejetés sur une terre rocailleuse encore vierge de tout dieu et, donc, de toute civilisation.

Alk reprit son équilibre et se retourna vivement vers la femme. Celle-ci leva les mains en guise de paix et signala d’une voix douce :

— Je ne souhaite pas que l’on se batte.

— Et moi j’ai bien envie de sentir ta chair se consumer sous ma main. Entendre tes cris de douleur serait comme une mélodie à mes oreilles, éructa-t-il.

Lilith grimaça de dégoût mais ne fit aucun commentaire. Elle persista plutôt dans sa demande :

— Je sais que tu as toutes les raisons de me détester mais, réfléchis-y une seconde, s’il-te-plaît : je ne suis pas à l’origine de tes malheurs.

Alk ricana brièvement.

— Je te le jure, Alk ! Je ne suis même pas capable d’enfanter ! avoua-t-elle, un sanglot dans la voix. Enfin… ce n’est pas tout à fait vrai… mais en ce qui concerne Adam, c’est la vérité !

Elle soupira, laissant quelques larmes couler avant de s’asseoir sur un rocher. La rage dans son ventre diminuant à peine, Alk prit le temps de l’observer. Elle semblait sincère mais, considérant ses talents naturels pour la séduction et la manipulation, il ne pouvait en jurer. Il demanda cependant plus d’explications auxquelles elle répondit d’un ton peu placide :

— Q-quand, commença-t-elle avec prudence, quand Dieu m’a créée pour Adam, Il m’a faite à partir de l’eau. Tout comme toi qui a été créé par le feu, je me suis retrouvée incompatible avec Adam qui est fait de terre.

Elle prit une courte pause, respira profondément l’air frais et pur qui les entourait, puis poursuivit son récit :

— Je sais que mon existence a fait que tu as perdu ta place aux côtés d’Adam mais penses-y ! C’est Dieu qui m’a créée pour donner une descendance à Adam. Je n’y suis pour rien ! Mais autant dire les choses comme elles sont, Il a raté son coup… Mais j’ai été créée pour cela ! fit-elle en levant ses yeux sur Alk. J’ai ce besoin charnel en moi de me lier aux autres… Je dois me lier aux autres ! Mais dis-moi, Alk, s’enhardit-elle en se levant, dis-moi donc qui est le responsable de cette situation ? Qui t’a créé pour ensuite te jeter quand Il a compris que tu ne Lui étais pas utile ? Et lui ! Adam ! Toujours à obéir aussi aveuglément !

Elle commença à faire des allers-retours d’un pas rageur et éructa avec colère :

— Ah ! Elle est bien belle la fierté de Celui-qui-ne-veut-pas-être-nommé3 ! Une poupée ! Voilà ce qu’Il a créé ! Une marionnette agissant uniquement pour son bon-vouloir ! Et si c’est ce qu’Il cherche, Il ne trouvera jamais cela en moi ! Non, jamais ! termina-t-elle en hurlant.

3 Dans le judaïsme, Dieu porte des noms spécifiques qu’il est interdit de prononcer sauf durant une prière. Il est donc communément appelé « Dieu ».

Des trombes d’eau bouillante remontèrent soudainement de sous terre et explosèrent à l’air libre. Lilith cligna des paupières, deux, trois fois, ses longs cils remuant avec légèreté, surprise par son manque de retenue. Elle suivit du regard l’eau retombant lentement sur le sol et regagnant le royaume souterrain. Elle resta silencieuse et immobile.

Ayant attentivement écouté son histoire, Alk laissa la curiosité le gagner et demanda doucement :

— Et en quoi n’es-tu pas Sa poupée, toi, si tu veux agir selon ce pour quoi tu as été créée ?

Lilith le regarda d’un air absent, comme si sa colère lui avait fait oublier sa présence. Elle secoua doucement la tête puis revint s’asseoir sur le monticule de pierre détrempée. Elle toussota légèrement, se racla la gorge, comme embarrassée de se justifier.

— Je… J’ai été créée pour procréer, Alk. Mais je ne peux pas le faire avec Adam. Alors…, déglutit-elle, alors j’ai simplement cherché d’autres partenaires potentiels. J’ai parcouru les contrées voisines. J’ai rencontré et séduit les enfants de Khnoum4 et, étrangement, cela a fonctionné : j’ai pu donner à ces hommes une descendance bénie.

4 Dieu égyptien, maître de l’eau, contrôle le Nil

Une seconde vague de larmes glissa sur ses joues saillantes et rosies par la colère.

— Mais un jour, Dieu me surprit. Bien qu’Il se fût débarrassé de moi, Il a osé me punir pour des actions qui ne Lui avaient pas plu… Et tu sais ce qu’Il a fait ? Il a tué tous mes petits ! s’exclama-t-elle avec dégoût. Tous ceux que j’avais eus. Tous ceux qu’Adam n’avait pu me donner ! finit-elle en pleurant.

Alk ne dit ni ne fit rien pour la consoler, sa rancœur encore bien trop forte pour montrer de la sympathie envers cette femme qui avait détruit sa vie.

— Tu sais ce qui fut le pire dans toute cette histoire ? demanda-elle dans un soupir amer en plongeant son regard dans l’ambre de ses yeux. Adam. Adam qui s’est senti « trahi ».

Elle explosa soudainement de rire.

— Adam qui s’est montré froid envers moi après avoir compris que je ne pourrais pas lui donner d’enfants ! Adam qui s’est même plaint à Dieu que j’étais « ratée » ! Tu ne trouves pas la situation ironique ?

Alk ne broncha pas, attendant patiemment qu’elle se calme. Quand ce fut le cas, il demanda enfin :

— Tu veux donc que je t’aide à te venger de Dieu, comprit-il.

Le démon se perdit dans ses pensées, réalisant peu à peu que les propos de la femme avaient un fond de vérité.

— Oui, confirma-t-elle. Je pensais à éliminer Adam, la fierté de notre Père, mais j’ai eu une meilleure idée en écoutant les rumeurs à ton sujet.

Il lui jeta un regard noir auquel elle répondit d’un élégant hochement de tête.

— Après que Dieu m’ait bannie de ses terres et tué mes enfants, j’ai parcouru les territoires des autres dieux. J’y ai même redonné la vie mais je me fais discrète à présent… je ne voudrais pas qu’on s’en prenne encore une fois à mes petits…

— Quelle est ton autre idée, dans ce cas ? interrompit Alk, de plus en plus gagné par l’idée de vengeance de la démone.

Cette dernière sourit, ravie d’avoir convaincu Alk, et annonça :

— Après la « disgrâce » dont on m’a accablé, Adam supplia Père de faire encore un autre essai. Cette fois-ci, la créature fut créée à partir de la terre, comme lui, et d’essence féminine, comme moi, pour lui donner une descendance… Et devine quoi ?

Alk sourit, sachant parfaitement ce qu’elle allait lui apprendre.

— Notre petite sœur Ève est enceinte.

* * *

L’angoisse lui nouait l’estomac. L’idée de le revoir après tout ce temps le faisait trembler. Ses pas devenaient lourds à mesure qu’il avançait. Des gouttes de sueurs perlaient sur son front avant de s’évaporer en un instant. L’esprit brumeux, il se laissait envahir par ses premiers souvenirs mais, à la pensée de sa trahison, il s’enflammait et perdait le contrôle de son être. Il bouillonnait d’une rage et d’un dégoût intarissables. Mais, s’accrochant à sa volonté pugnace de le faire enfin payer, il parvint à maîtriser à nouveau sa démarche et continua sa route d’un air décidé.

Au détour d’un champ de fleurs, une route menait à une large vallée pleine de verdure. C’était là qu’il avait vu le jour, là qu’il avait connu un bonheur parfait à ses côtés, mais aussi là qu’il avait subi la pire déception de sa vie. Une déception qui avait même fait naître en lui une rage destructrice, une rage que seules ses flammes semblaient apaiser pendant un court laps de temps.

Inspirant profondément les odeurs familières, Alk parcourut le chemin de terre qui descendait jusqu’à l’unique demeure de ce territoire. C’était une bâtisse de plain-pied, toute faite de bois. À sa droite, une étable avait été construite par les mains expertes d’Adam pour y loger les animaux, à proximité d’une grange. À sa gauche, un nouveau bâtiment dont Alk ignorait l’utilité. Devant lui, s’étendant sur quelques pieds de distance, une terre cultivée donnant fruits et légumes pour les habitants. Une femme, le ventre bien rond, vérifiait quelques plants. S’approchant davantage, elle remarqua sa présence en levant la tête.

Alk eut un véritable choc.

Elle avait des traits familiers, des airs du premier homme de Dieu. Mais malgré sa forte ressemblance, elle ne possédait pas le charme de celui qu’il avait aimé. Son visage était plus fin, son teint trop clair à son goût et, dans ses yeux bruns qu’elle levait avec étonnement vers lui, il n’y voyait qu’un regard plein d’ingénuité.

Négligeant toute prudence, un grand sourire aux lèvres, la jeune femme s’approcha du premier étranger qu’elle croisait.

— Bonjour ! lui lança-t-elle, les pupilles pétillantes de joie.

Elle leva vivement la main, un bracelet de petites pierres brutes cliquetant légèrement à son poignet. Un travail fait main si familier pour le démon que son regard s’emplit de flammes haineuses. La jeune femme rebaissa alors lentement sa main, apeurée.

L’esprit d’Alk bouillonnait. Ces souvenirs auxquels il essayait vainement de ne plus penser depuis quelques jours remontaient inévitablement à la surface. Il se souvint avoir ouvert les yeux sur un ciel bleu démuni de tout nuage. Il avait alors connaissance de tout mais ne comprenait pas encore qui il était. Son Père, son Créateur, ne vint même pas le lui expliquer ; ce fut Adam, à ses côtés, qui lui apprit la vie. Il lui avait avoué l’avoir lui-même souhaité et quémandé à Dieu. Alk l’avait aimé dès le premier instant. Il était là pour lui et Adam en retour représentait tout à ses yeux.

Il avait découvert peu à peu le monde. Adam savait manier à merveille la terre sur laquelle ils vivaient pour leur apporter de la nourriture. Lui ne pouvait qu’enflammer les objets. Les nuits fraîches, cela s’avérait utile ; le reste du temps, il avait l’impression de ne servir à rien. Il se nourrissait de l’amour qu’il portait à Adam et c’était tout. Même lorsqu’Adam lui offrait toutes sortes de cadeaux qu’il fabriquait lui-même à partir de la terre, lui n’avait rien à donner en retour. Quelque part, la naissance de Lilith l’avait sorti de ce cycle morne et dépourvu de futur…

— Où est ton compagnon ? peina-t-il à formuler en revenant au présent.

Inquiète, Ève ne lui répondit pas immédiatement et cela ne fit qu’énerver davantage le démon.

— Réponds ! gronda-t-il avec violence.

Elle poussa un petit cri de détresse et l’informa en déglutissant :

— A-Adam est dans les montagnes… I-il chasse…

— Quand revient-il ?

— Ce soir, déglutit-elle.

Alk sourit, faussement amical, et l’interrogea :

— Tu m’as l’air bien mûre… À combien de mois en es-tu ?

— Presque neuf mois, avoua-t-elle avec une retenue craintive.

— Parfait, sourit-il avant de la pousser brutalement.

La jeune femme tomba à terre en criant de surprise. La peur et la douleur provoquèrent immédiatement le travail. Elle se contracta, hurlant sa souffrance alors que les contractions s’intensifièrent. Alk s’agenouilla alors devant elle et lui murmura à l’oreille :

— Tu vois, malheureusement, je ne pourrais pas te dévorer tant que tu restes vivante…

Il lui trancha la gorge de ses ongles noirs et vit le sang couler abondamment. Ève hoqueta, ne parvenant plus à respirer. Alk attendit, pour une fois avec impatience, que le dernier souffle soit rendu. Lorsque ce fut le cas, il vit son âme commencer à flotter, un halo à peine plus élevé au-dessus de la chair, se détachant peu à peu de son enveloppe corporelle. Prêt à s’en emparer, il aspira goulûment l’essence de sa vie. Loin d’en être suffisamment comblé, il utilisa ses mains pour ouvrir le ventre de la femme. Le bébé, mort par asphyxie, semblait flotter dans son cocon mi-laiteux mi-ensanglanté. Il déchira le placenta avec ses dents et arracha l’enfant du corps de sa mère. Sans un égard pour lui, il le jeta à terre, prenant plaisir à entendre quelques os se briser sous la force de l’impact. Il s’embrasa alors et se glissa à l’intérieur du corps de la jeune femme, carbonisant au passage le nourrisson.

Satisfait de son ignominie, il laissa bien en évidence les corps calcinés et attendit dans la maison le retour d’Adam.

* * *

Dans les monts inhabités les plus éloignés, une femme de toute beauté parcourait de son pas gracieux des galeries de roches. Elle prit un embranchement, longea un couloir s’étalant à perte de vue puis tourna à nouveau. Enfin elle parvint à une salle basse où trônait en son centre le maître des lieux. Affalé sur son siège, Satan copulait avec une de ses nombreuses captives humaines qui lui donnera probablement une descendance prête à voler la place des hommes à peine nés. Courtoisement, elle attendit dans un coin que le dieu termine ses ébats.

— Ton rapport, belle Lilith.

— La seule création dont Votre frère est fier a fini aux mains de Votre serviteur Alk.

— Oh ? Lui aurais-tu donné quelques cours de séduction, femme ? plaisanta le Seigneur des démons.

— Non, il l’a tué lorsqu’Adam a refusé de le suivre après avoir découvert le corps sans vie de son aimée.

Du Mythe à la réalité (ou inversement...)

Franck F. Monrise

Illustrée par Audrey Lopez

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Le soleil, tout bel et rond qu’il fût, ne semblait point vouloir rejoindre l’horizon. Non, il paraissait plutôt paresser, attendant que les aventuriers au long cours n’atteignent finalement la destination qui était leur. Et si les montagnes qui dominaient au ponant ne cachaient pas encore le disque cuivré, la courageuse troupe savait bien que la nuit finirait par tomber, tôt ou tard, forcément. Mais il était trop tard, justement, pour cette poignée d’intrépides, cette demi-douzaine de trompe-la-mort, ces six Héros dont la Postérité (avec un « H » majuscule, et un « P » de la même trempe)... Postérité, donc, retiendrait à jamais, et pour toujours, les noms, comme gravés dans l’airain.

— Pffff, j’en ai plein le c.., t’es t’y sûre qu’on arrive bientôt, dis, toi, Jean-Léon ? Tu sais t’y lire au moins la carte, dis ?

Une petite seconde de silence suivit cette apostrophe peu littéraire mais toute littérale que la voix douce et suave (ou presque) de la seule femme présente ici et maintenant avait susurrée (… ou presque).

C’est qu’elle ne manquait (presque) pas de répartie, la grande et belle dame en question. Ce n’était d’ailleurs pas un luxe : dans ces contrées lointaines, au milieu de cinq mecs assoiffés de gloire et de richesses, il valait mieux avoir le verbe haut et l’esprit affûté pour ne pas se laisser déborder quand on était une gente demoiselle. Et puis, si la parole ne suffisait pas à leur faire garder la distance minimum, entre eux et elle, sa longue lame (affûtée aussi) et sa pratique des techniques de combat à mains nues (apprises auprès d’un mentor dont le simple souvenir lui faisait parfois venir la larme à l’œil... mais ça, c’était une autre histoire)... ainsi que ses connaissances des plantes médicinales, sans omettre sa lecture des mathématiques anciennes et modernes, lui octroyaient le respect qu’elle méritait.

Alors, oui, malgré ses savoirs nombreux et variés, elle n’avait pas toujours la façon la plus amène de s’exprimer ni le sourire naturel qui seyait à une personne de sa condition ; elle n’était pas non plus parfaite, elle n’était qu’une femme, après tout... euh, plutôt, elle n’était qu’un être humain ! (ouf).

La petite seconde de silence susdite passée (parfois, il y a des secondes qui durent...), les quatre baroudeurs qui ne se prénommaient pas Jean-Léon et qui, bien que n’ayant pas une si grande influence sur le cours de cette histoire, représentaient tout de même 2/3 du groupe, c’est-à-dire 66,66 pourcents (ah, les maths !), se tournèrent comme un seul homme vers le J.-L. en question, scrutant la réaction de ce dernier.

— Pffff, Mé por qui tou mé prends,dis té ! Bièn choure qué yé sé, Madam Dora P. !

Ainsi avait répondu Jean-Léon à l’impatiente, de sa voix profonde et nasillarde à la fois, ce qui n’était pas là sa moindre contradiction.

C’est qu’il aimait à surprendre son monde, le chef de la bande ; on ne savait pas grand chose de sa vie d’avant la découverte de l’autre côté de l’océan, ni des motifs ou motivations qui animaient cet hidalgo au regard de braise, à la barbe courte et fine taillée en pointe et aux oreilles du même profil. On pouvait juste deviner un certain besoin de reconnaissance à la façon dont ses yeux brillaient comme il parlait de ses ancêtres au tragique destin, ainsi qu’une quête d’absolu et d’un avenir moins austère, quand il tripotait nerveusement cette grosse croix dorée suspendue à un cou mince et sec, grâce à une simple ficelle rendue grise par la sueur et les épreuves endurées.

Mais il ne manquait pas, lui non plus, de qualités : déjà, il appelait « Madam » sa compagne de voyage (ce qui n’était pas si courant en cette époque-ci et en ces lieux, là), montrant ainsi tout le respect que cette fine lame, cette combattante, cette personne érudite lui inspirait ; il savait aussi lire les cartes (encore heureux...), et avait, parfois, le bon goût de perdre cet accent hispanique qui ne facilitait pas les dialogues avec son exploratrice, qui d’ailleurs lui répondit !

— Mouais, bah j’espère. Je suis pas venue de l’autre côté du Monde connu et inconnu pour qu’on me la mette profond, si tu vois ce que je veux dire. Alors, pour éviter que je me fâche encore, y’a intérêt pour tes abattis qu’on arrive avant ce soir, J.-P. !

Une petite précision : ils se comptaient huit au départ de leur quête, mais un malheureux accident était arrivé à deux compagnons de route ayant été discourtois avec la dame, accident genre de tomber par inadvertance sur une pointe fine et effilée, ils n’étaient donc plus qu’une demi-douzaine, comme dit au paragraphe premier.

— Ne t’inquiète pas, je te dis que je sais lire une carte, t’as rien à craindre, chérie, rétorqua-t-il, et sans accent.

Une autre précision : si à cet instant du récit, il se permet de l’appeler chérie, ce n’est pas parce que la soif le fait délirer ou qu’il veuille mourir à petit feu dans d’atroces souffrances, c’est juste qu’ils sont mariés. Et si elle ne sait pas si elle peut avoir confiance dans sa capacité à déchiffrer d’anciens parchemins et autres portulans, c’est qu’ils ne le sont que depuis peu, mariés (...juste avant de partir, en fin de comptes...). Mais ça, c’est une autre histoire, aussi.

Les quatre besogneux, qui étaient donc six avant l’incident en question, entendant cela, se retinrent de sourire, mais n’en furent pas moins soulagés. L’aventure pouvait continuer.

Et d’ailleurs, elle se poursuivit, une petite dizaine de minutes, seulement. Car, en effet, J.-P. fit montre qu’il avait bien l’art de la lecture des cartes aux trésors, avec une petite croix en forme de « X »(?) pour pointer l’endroit tant désiré. Et il pointa là de son indeX légèrement tremblant un petit bosquet qui leur barrait le passage.

Ce ne pouvait être qu’ici : c’était dit, c’était écrit. Ils allaient enfin être récompensés de leur témérité.

Les six s’engagèrent entre les arbustes et, passés de l’autre côté, découvrirent, les yeux écarquillés, le petit filet d’eau mythique.

Et ce qui devait arriver arriva : les quatre « compagnons » de route se jetèrent sur les deux autres découvreurs sans crier gare. Mal leur en prit. Sans l’ombre d’une hésitation, sans sembler même être surpris par ce retournement de situation, les M. et Mme explorateurs (pardon, exploratrices, règle de proximité obligeant), firent face en un rien de temps pour faire fuir ces fêlés félons. Cependant, ni Borée, ni Euros, ni Notos ou Zéphyr (oui, ils avaient eux aussi un nom) ne voulurent s’enfuir sans combattre.

Qu’à cela ne tienne : Dora P. laissa de côté son mari, marri, et seule s’escrima à l’escrime, le temps que sa fureur ne s’exprime. Il n’en fallut que peu, de temps, pour que nos quatre soudards ne soient mis en déroute, et que leurs âmes ne s’éparpillent aux quatre vents !

Rengainant gracieusement son épée après avoir essuyée le sang qui la tachait, et replaçant ces longs cheveux ébènes d’un geste de la tête (on n’en reste pas moins femme), elle tendit la main vers son mari toujours accroupi entre deux souches. Relevé, il l’assura encore une fois de son respect (qui c’est qui porte la culotte, dîtes !) et aussi qu’il s’était tenu prêt, au cas où (même prudent, on n’en reste pas moins homme...).

Maintenant, ils se trouvaient là, tous les deux, et il leur paraissait certain que leur quête allait trouver une fin heureuse et glorieuse : à leurs pieds, le petit filet d’eau, qui venait du plus profond de la Terre, du plus profond des âges, d’une époque d’avant l’épique, de l’ère d’avant l’amer. Ils allaient recouvrer la sérénité, l’intemporalité, l’immortalité...

— Vas-y, mon J.P., mon Juan Ponce de Léon, c’est à toi que revient l’honneur de goûter à l’eau sacrée.

— Non, ma douce, c’est bien toi la plus méritante, c’est à toi de connaître la première ce délice, ma Dora P.

S’approchant de la source, elle aperçut l’objet d’où venait la précieuse ; elle s’approcha, s’approcha encore... et quand elle fut à sa portée, sans même entendre Juan qui lui criait de s’arrêter, elle décida de s’emparer de la Jarre.

Alors, caprice des dieux, ou simple hasard, cette dernière lui glissa des mains, pourtant habituellement si habiles, et s’ouvrit une fois sur le sol atterrie.

— Mais pourquoi as-tu fait ceci, pourquoi a-t-il fallu que tu fasses cela ? Ne va-t-il donc plus rien nous rester, dis-moi, Anési-Dora Pandore, alors que les mots, et les maux, vont recouvrir la Terre ?

Et Pandore se retournant, tout sourire énigmatique et d’un regard dur et doux à la fois, de répandre, de répondre :

— Mais si, « chéri », il restera toujours l’Espérance !

Transsubstantiation

Lucas Corbeaux

Illustrée par Arnaud Teneur

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Quel drôle de rêve.

Édouard s’étira et sortit de son lit, émergeant d’un sommeil pas du tout reposant.

Lui qui d’ordinaire ne se souvenait de rien au petit matin, s’éveillait cette fois la tête pleine d’éléments très clairs, presque palpables. Curieusement, aussi palpables qu’indéfinissables… plus une sensation nette qu’un souvenir précis.

S’il avait pu décrire cette sensation, c’était que quelque chose l’invitait à accomplir le destin exceptionnel qui lui était promis. Il était aussi question d’un pilier et d’accès à la connaissance infinie, d’une reconnaissance divine. Rien que ça. Il réfléchissait à tous ces éléments, encore embrumé, en mâchonnant des céréales bon marché.

Il aurait bientôt été l’heure d’aller au travail s’il en avait encore eut un : visiblement son patron n’avait pas trop apprécié qu’Édouard lui démontre son incompétence en public. Ce n’était pas très grave, il avait mieux à faire.

Luttant contre l’envie de rester en la seule compagnie de lui-même, il s’apprêta donc à sortir, flâner un peu et profiter du temps (qui à défaut de beau était au moins fréquentable).

Édouard sortit en trombe, descendit quatre à quatre les escaliers de son immeuble et foula le sol parisien par cette médiocre matinée. Il se laissa aller à arpenter les rues, au gré d’un hasard trop parfait pour être lui-même, s’enfonça dans une ruelle inconnue, et se retrouva nez à nez avec une enseigne délabrée.

Elle indiquait pompeusement : « Palais du savoir de Maître Théon ». Charmant programme pour un taudis probablement à la veille du dépôt de bilan… Sans trop savoir pourquoi, il se risqua dans l’antique échoppe.

* * *

Édouard balaya la vaste pièce sombre du regard. C’était impressionnant : des dizaines - sinon des centaines - de bibliothèques d’un brun clair, finement ouvragées, étaient parfaitement alignées. Elles étaient remplies d’ouvrages antiques qui ne semblaient pourtant ni abîmés, ni poussiéreux.

Ce lieu était vraiment intriguant à bien des égards : on y voyait parfaitement clair alors même qu’aucune lumière ne semblait percer par les fenêtres opaques de la devanture, et l’air y était humide et lourd comme celui d’un tombeau alors que tout paraissait extrêmement sec. Tout, y compris son propriétaire.

« Théon, pour vous servir. Que puis-je pour vous être agréable ? »

« Mourir rapidement. » était ce qui lui était venu en tête en premier, mais il se ravisa. Le vieillard sembla cependant esquisser un curieux sourire. C’était un vieil homme bizarre : son teint était presque cireux, le nez aquilin et des yeux d’un marron-noir perçant. Sa barbe et ses cheveux étaient étonnamment noirs pour l’âge qu’il paraissait avoir (mais quel était-il d’ailleurs ?), et particulièrement fournis. Il était indiscutablement d’origine orientale, égyptienne peut-être ? Mais son français impeccable ne traduisait aucun accent.

« En fait, je venais juste par curiosité. » lui répondit finalement le jeune homme, dans un colossal effort de n’être pas trop antipathique.

« Alors, je vous en prie : cherchez ce qu’il vous plaira. Ces ouvrages sont uniques et pleins de promesses à qui saura les comprendre et les déchiffrer. »

Le vieillard, qui portait une longue toge brune, s’en alla d’un pas rapide, laissant Édouard seul à sa contemplation. Il traversa les grandes allées et posa son regard sur des tonnes de livres aux titres parfois illisibles, parfois incompréhensibles. Mais de quoi un « précis d’invocation kabbalistique » peut bien pouvoir traiter ?

Les lourds ouvrages étaient réellement d’antiques pièces, leur épaisse couverture de cuir renfermant des pages d’un papier plus ou moins grossier. Tous avaient cependant un point commun : ils ne présentaient aucun intérêt aux yeux d’Édouard.

Quand sa main se posa sur l’une des étagères… D’aspect singulier, elle était réellement impressionnante. Parfaitement symétrique, extrêmement solide et ne laissant apparaître aucun raccord, elle semblait avoir été taillée d’une seule pièce. Elle vibrait presque à son contact… N’avait-il pas entendu un cri ? Cette curieuse réflexion fut interrompue par un livre basculant sur sa main, un épais tome d’un cuir teinté bleu nuit. Il était intitulé « Création et usage de Son Axis Mundi ».

« Excellent choix. »

La voix, ferme et rauque à la fois, le fit sursauter.

« Merci… hmm… Théon. Dîtes-moi, qu’est-ce que… »

« L’axis mundi ? »

Édouard acquiesça, légèrement embarrassé.

« La tour de Babel, le sanctuaire de Delphes, le mont Ararat… et même le phare d’Alexandrie - croyez-moi je le tiens de source sûre, son but premier était de faire pénétrer la lumière terrestre dans le royaume des Cieux… bref ! Tous sont des constructions et lieux qui forment un pont entre le royaume terrestre et le royaume céleste. Tous sont des axis mundi. »

« Je vois, et… »

« Ce livre explique le secret de leur création, bien au-delà de la démesure architecturale… l’homme antique manquait un peu d’imagination, et pensait que tout ce qui avait trait au divin devait être disproportionné. Ce n’est pas le cas, l’accès aux portes des Cieux est plus une question de personnes que de moyens. »

Édouard était troublé, il se rappelait ce rêve un peu trop précis et se sentait happé dans un tourbillon spirituel très inconfortable…

« J’aimerais… »

« Acheter ce livre ? Ça sera 5000 euros. C’est un ouvrage rarissime. »

« Oh… »

« Vous n’avez-pas les moyens, bien sûr… »

Le vieillard parut réfléchir quelques longues secondes, scrutant le jeune homme de haut en bas.

« Eh, bien, reprit-il, vous me semblez avoir les dimensions idéales. Je vous prête ce livre, revenez me le rendre après en avoir fait bon usage. Mais rappelez-vous que certains préceptes vous paraîtront peut-être un peu… particuliers. »

Édouard prit le livre, sans trop savoir ni comment ni pourquoi. Il se retrouva alors dans la rue, seul, un ouvrage hors de prix entre les mains.

Avant de repartir, il se dit à lui-même, tout haut :

« Comment ça les dimensions idéales ?»

* * *

« JJ, c’est Édouard. Ramène-toi. »

Il avait raccroché, et Jean-Jacques était vraiment circonspect. Que lui voulait-il? Il n’avait pas donné de nouvelles depuis des mois et là, ce coup de fil… Le temps de se dire qu’il ne devrait pas, une fois encore, accourir comme un petit chien docile, il avait déjà enfilé son blouson, ses chaussures, fermait la porte de son appartement et soupirait bruyamment contre lui-même.

Édouard, lui, relisait pour la millième fois le chapitre de l’accomplissement. Ses yeux rougis témoignaient d’une semaine de privation de sommeil, mais cela en valait la peine. Il serait bientôt perçu comme une figure divine, et reconnu comme digne d’être dans le secret des Dieux.

L’ouvrage enseignait comment transmuter le corps humain pour s’en servir comme support à l’élévation physique, prélude à l’élévation spirituelle. Il expliquait aussi comment la totalité de ceux qui s’y sont essayés sont morts d’épuisement en tentant de monter, inlassablement, leurs escaliers humains.

Mais la plus récente de ces expériences remontait à cinq siècles. À cette époque, l’escalier était alors la seule chose qui venait à l’esprit de l’homme qui voulait monter à l’étage supérieur.

Un bruit strident vint bousculer les rêveries d’Édouard : son ascenseur venait de sonner à la porte.

* * *

« Édouard, j’aimerais bien que… »

« Ah, te voilà enfin ! »

Édouard venait à peine de couper la parole à son infortuné ami, que déjà il le faisait entrer avec empressement, refermait la porte et plantait dans ses yeux un regard dur et particulièrement dérangeant.

« Tu vas être le témoin, et même l’un des principaux acteurs, de la plus grande expérience que jamais personne n’a accomplie. »

Jean-Jacques le regardait, il ne comprenait rien à ce qui se passait, mais il n’avait jamais vu son ami à ce point déterminé. Et pourtant, il était en temps normal déjà du genre à obtenir ce qu’il avait décidé d’obtenir.

« Mais, enfin, peux-tu… »

« J’ai trouvé le moyen de rencontrer une entité divine. Elle m’accueillera… elle nous accueillera comme l’élite de notre espèce, les seuls à jamais avoir percé les secrets de l’ascension céleste. »

« Mais pour l’amour de Dieu, de quoi parles-tu ? »

« Précisément, je te parle d’aller lui demander directement de te l’exprimer. En personne. »

Édouard saisit son ouvrage et le brandit sous le nez de l’incrédule.

« Ce livre est la clé. Je ne suis pas le seul à l’avoir lu, mais personne n’a jamais compris comment l’utiliser. Moi j’ai trouvé à quoi devait ressembler la serrure. »

Devant le regard perplexe de son ami, il ajouta :

« Et j’ai besoin de toi, à vrai dire tu es même la pièce maîtresse de ce puzzle. »

Une fois de plus, Jean-Jacques accepta de jouer le jeu de son ami.

« Bien, finit-il par dire, que dois-je faire ? »

Édouard pointa du doigt un tapis on ne peut plus ordinaire.

« Tu t’assois ici, et tu attends. »

Il s’exécuta.

* * *

Édouard se concentra.

Le rituel demandait simplement une parfaite maîtrise de sa volonté. Il devait visualiser son oeuvre, et la transmutation se ferait. Bien sûr, Jean-Jacques allait très probablement mourir dans l’opération. Mais c’était un mal nécessaire.

Il visualisa une plate-forme, puis une cabine entière. L’ascenseur divin. Voilà ce qui manquait à ses prédécesseurs, savoir qu’il existait des moyens de monter vite et haut, sans effort…

Après de longues minutes où rien ne se passa, le cobaye finit par s’impatienter :

« Il est censé se passer… »

La phrase s’acheva dans un gargouillis inaudible. Édouard observa : le menton de son œuvre était levé bien haut, la gorge tendue, la mâchoire entre-ouverte. Il devinait que les cordes vocales de son ami venaient d’être sectionnées, sa mâchoire bloquée, sa langue immobilisée. Il ne pouvait plus crier. Une précaution nécessaire pour la suite des événements.

Un sinistre craquement se fit entendre lorsque ses quatre membres se disloquèrent tous à la fois et se distendirent, formant l’armature de la cabine. Un horrible bruit mouillé lui succéda alors quand la peau du corps s’étira, s’élevant du sol où il était posé pour s’étendre jusqu’en haut de l’armature. Le cuir du devant de la cabine se déchira en deux. Le sang disparut alors, comme par enchantement, bu par la structure d’os, de chair et de tendons.

Les portes s’ouvrirent et Édouard entra. La plateforme émit un grincement sinistre. Était-ce un cri qu’il venait d’entendre ?

Elles se refermèrent…

* * *

Cela faisait bien plusieurs heures qu’il montait dans cet ascenseur-humain. Combien ? Six, huit peut-être ? L’atmosphère était suffocante, et il était troublant de croiser ce qui ressemblait à un regard écarquillé de terreur à chaque fois que ses yeux se posaient sur le plafond de la cabine.

Le trajet était vraiment usant. Il ne savait pas quelle distance il avait parcourue, et il ne faisait aucun doute qu’un escalier si long aurait fini par le tuer. Il se félicitait encore une fois intérieurement de son intelligence, quand un crissement commença à se faire entendre.

L’ossature de la cabine commençait à se déchirer et à partir en lambeaux. Une sueur glacée parcourut son dos, la perspective de l’échec venait pour la première fois de le frapper : et si à trop avoir voulu s’économiser, il avait oublié d’économiser son moyen de transport ?

Mais un bruit sourd et un choc qui manqua de le faire tomber vint interrompre ce moment de doute : il était arrivé. Les portes ne s’ouvrirent pas, mais la cabine acheva de s’effriter. Édouard s’épousseta pour se débarrasser des restes de son ascenseur.

Un homme de petite taille l’attendait.

* * *

« Suivez-moi, le maître vous attend. »

L’homme était petit, chauve, très maigre. Et entièrement nu. Malgré cet accueil des plus improbables, Édouard le suivit. Il marchait d’un pas rapide dans un couloir étroit qui se terminait par une vaste porte de bois sculpté. Comment se pouvait-il que la porte fasse au moins trois fois la largeur du couloir ? Peu importe, s’il fallait rationaliser tout ce qui venait de se passer, il lui faudrait bien plusieurs vies pour y parvenir.

La grande porte s’ouvrit alors lentement, d’elle-même, et sans un bruit. Une lumière blanche aveuglante en sortit, et Édouard se protégea les yeux du revers de sa main. Quand il la baissa, il vit qu’elle provenait d’un énorme photophore dans lequel brûlait une bougie d’une taille colossale.

Un vieillard se tenait à côté de la lumière. Il en eut le souffle coupé.

« Théon ? »

« Maître Théon, je vous prie. »

Le petit homme nu venait de parler de sa voix aiguë et désagréable. Le vieillard poursuivit :

« Merci Alexandre. Ravi de vous revoir Édouard, et bienvenue dans mon atelier. Maintenant, si vous voulez bien me rendre ce qui m’appartient… »

Machinalement, Édouard lui tendit le livre, qui disparut de ses mains et apparut dans celles du vieillard, sans qu’il n’eût à bouger.

« Parfait. »

Il se racla la gorge.

« Bien ! Maintenant, passons à ce pour quoi vous êtes là. »

Il claqua des doigts, et aussitôt Édouard fut paralysé. Sa gorge nouée ne put pousser le moindre cri quand ses os se rompirent les uns après les autres dans un vacarme insupportable. Quelques minutes plus tard, une bibliothèque se trouvait à la place de l’infortuné.

* * *

« Un ascenseur, voilà qui était ingénieux. Je ne m’étais pas autant amusé depuis l’époque où ce vieux fou - comment s’appelait-il déjà ? - avait transmuté son petit-fils en Pégase. Et bien, Alexandre, vous m’emmènerez ceci pour remplacer la bibliothèque du fond, vous voyez laquelle ? »

« Oui, maître. Celle que vous avez fendue en deux le mois dernier car elle était bancale. »

« Tout à fait. »

Alexandre regardait le nouveau meuble d’un air qui évoquait de douloureux souvenirs.

« Maître… ? »

« Oui ? »

« Pourquoi m’avoir gracié, maître ? »

« Pourquoi j’ai accepté de te rendre apparence humaine plutôt que de te laisser à jamais dans la peau d’un meuble à moitié carbonisé ? »

Alexandre déglutit. De très douloureux souvenirs, décidément.

« Oui, maître. »

« Ton tour m’a beaucoup amusé, tu sais, cette explosion suivie d’un énorme incendie ? J’ai trouvé ça brilliant ! » Il croisa le regard affolé de son esclave. « Oh, tu pensais que j’ignorais que c’était toi ? »

« Oui, je… suis désolé maître. »

« Ne le sois pas, c’était très amusant. Et très imprudent de ma part d’entreposer sur la même étagère des réactifs aussi puissants. C’était la grande bibliothèque de… comment déjà ? »

« D’Alexandrie, maître. »

« Ah ! oui, voilà, d’Alexandrie. Maintenant nettoie et range ce meuble, et cesse de jacasser. Notre prochaine cliente arrive dans une heure et j’aimerais y entreposer ce traité sur la boîte de Pandore. »

« Oui, maître. »

Alexandre se mit alors à épousseter la bibliothèque fraîchement ouvragée et, à son contact, elle sembla réagir. Était-ce un cri qu’il venait d’entendre ?

Les larmes bleues des anges

Éric DeBlois

Illustrée par Élisabeth Kalinowski

https://www.facebook.com/LizDouceFolie/

http://lizdoucefolie.deviantart.com/

L’homme sans âge s’accroupit, son visage marqué de rides profondes se lisse et laisse place à la peau douce d’un adolescent. L’homme chante et s’écorche sur les six cordes de son instrument.

Un habitant s’avance et jette une pièce dans le feutre mou. Un groupe se forme tandis qu’il finit de jouer. Ils se tassent à ses côtés et boivent ses paroles.

L’homme entame son récit. Il harangue la petite foule, les yeux fixés vers le sol comme s’il était fou.

« Vous êtes tous les mêmes, avides, curieux, impatients.

Vous voulez connaître le secret et déchiffrer ce qui résiste aux premiers regards !

Alors, tendez l’oreille !

Sachez cependant, que là-bas, les pleurs et les peines remplissent les cœurs jusqu’au débordement,

Sachez que là-bas, les joies meurent avant de naître,

Songez que le chemin est sans retour.

Alors, si le doute ou la peur vous assaillent,

Levez-vous, marchez et allez le plus loin possible. »

Les yeux bleus de l’homme couvrent l’assemblée attentive. Ses paroles de mise en garde n’ont eu aucun effet. Les âmes sont silencieuses et prêtes à entendre ce qui va être dit.

Il ferme les paupières et s’exprime d’une voix calme.

* * *

Je suis là, au creux du jardin de pierres, j’empile des carrés de faïence rouges et bleus. Je compose des tours bicolores qui immanquablement s’effondrent.

Sur la tombe de mes chères disparues, j’insulte le ciel et je maudis la terre.

Ramenez-moi parmi les miens ! Je ne veux plus de cette vie ! Libérez-moi enfin !

M’ont-ils laissé d’autres choix ? Ce qu’ils me refusaient, je l’ai pris en pleine face un mois de mai, un vendredi fade.

Nu, sur la voie, je me suis assis pour écrire, et laisser la plume chatouiller le papier. J’ai gribouillé juste pour passer le temps, le fixer, le dérouler, savourer les derniers instants pénibles. Je voulais attendre sans marcher sur mes propres pas, sans effacer mes propres traces.

À l’approche du train, une longue vibration a déformé mon écriture et détourné le tracé ancestral des mots.

Le train a purgé mon corps de tout souffle, en un impact.

Ai-je été heureux en cet instant ? Un soulagement furtif peut-être.

Puis la vision de cette gare. C’est comme si j’étais arrivé trop tôt.

Je découvre un espace vide et clos. Aucun train à quai, prêt pour le départ. Un grondement mécanique, une respiration grave, puis plus rien. Quelques harmoniques résonnent dans le silence.

Un tableau d’affichage vierge. Un bar rideau ouvert, sans serveur. Aucune effervescence. Personne ne rit dans les salles des pas perdus.

J’ai le sentiment de ne pas me trouver là par hasard, j’ai une mission à accomplir, mais je ne sais laquelle. J’attends des gens que je ne connais pas encore.

Je m’allonge à plat dos sur le sol et contemple les barres métalliques, je cherche à apercevoir le ciel, une tache bleue, un rayon de soleil. Je ne trouve rien de tout cela, seulement un entrelacs dense de barres noires et ouvragées.

Mon enveloppe me torture comme un cuir immergé qui sèche. Trop petite.

Ma chair cuit sous la voûte de métal. Mon âme est trop grande pour ce corps étriqué. Trop serrée, comprimée, elle suinte en sueurs fines, en puanteur.

Je laisse sur le sol poussiéreux une empreinte humide. Corps chaud dégoulinant sur sol sale. Effroi.

Doucement, la honte me gagne. Je me lève et étouffe un cri en voyant l’ombre tordue sur le sol. Face de bouc et pieds de cochon, je suis vilain à en crever.

* * *

Les voilà. Souriants, pimpants, bourrés de plumes, crottés de s’être vautrés dans la terre, de s’être couchés sous les pins.

Ils soufflent, satanés joufflus et gonflent leurs chairs boursouflées. Ils font jaillir de leurs cuivres brillants des vagues de notes criardes et puissantes qui encombrent mes oreilles et se heurtent dans mon crâne, pour faire naître une douleur inédite, musicale et insupportable.

Nus et vociférants, ils dansent aile contre aile et abandonnent au sol leurs plumes souillées. Je ne sais pas pourquoi j’ai détesté instinctivement ces êtres vomis du ciel.

– Hors de ma gare, malotrus ! (Pourquoi ai-je dit « ma » gare ? En serais-je le gardien ?)

Je me suis levé, ai agité les bras. Ils ont fui, oubliant sur le quai une trompette dorée.

Je maudis cette engeance et piétine de mes sabots leur instrument. Je glisse sans chuter sur leurs déjections séraphiques.

Ils sont restés par dessous les toits si lourds, si laids. Ils craignent mes cris ? Je trouverai des pierres et inventerai des prières pour les chasser.

* * *

Corne de brume. Un train entre en gare.

Je ramasse sur le sol un papier rouge tombé des hauteurs de la structure froide. J’ai cru d’abord apercevoir une feuille d’arbre, mais d’où viendrait une feuille dans ce lieu si gris ? Il s’agit d’une carte, bleue sur une face et rouge sur l’autre.

Deux cartes identiques surgissent comme par enchantement. Je ne peux tenir les trois à la fois, je les plante donc dans l’une de mes cornes.

Soudain, la douleur apparaît dure, violente et impitoyable. Tandis que je me roule sur le sol, inondé de ce mal, des lettres et des mots naissent et m’indiquent clairement la nature de ma mission, « choisis et donne ».

Sous mes yeux clos par les larmes douloureuses, rougeoyant de peine, je me lève en titubant et m’élance vers le quai.

Un jeune homme d’abord. Il marche à vive allure. Pressé ? Viens ! Il s’approche et me tend son âme, comme on peut tendre la main, pour saluer son prochain. Je lui sers la carte perforée. Il conserve mon don. Fin de son voyage.

Ma douleur s’apaise et redevient supportable.

Trouver une jeune femme. Dans la vague bleue des arrivants, j’ai tiré la plus belle.

« Mademoiselle, acceptez ce cadeau ». Elle n’a pas le temps de crier, la terreur lui vrille le tympan et lui broie l’estomac. Elle s’effondre hagarde la face contre le sol.

De nouveau, un champ de douceur traverse ma personne, un soulagement immense, intense.

Je cherche mon dernier passager. Le train est vide. Sur le quai, quelqu’un attend. Je m’approche, il s’avance. Je décroche de ma corne la troisième carte…

Ils s’abattent sur moi en une pluie infinie, ils crachent de leurs cuivres luisants des sons qui me fendent. Je suis prêt pour le combat, mes jambes sont puissantes, mes cornes acérées et mes sabots solides. Je ploie pourtant sous le nombre. Je recule. Ils emportent dans les airs ma proie et la dernière carte.

Ma douleur m’a quitté et je suis si joyeux.

C’est donc cela mon destin, livrer à des inconnus des cartes tombées du ciel ou éructées par la terre. Des cartes fatales qui les condamnent. Et c’est à moi de choisir qui doit passer ou trépasser.

Mais comment faire, j’ignore tout de ces inconnus. Seul le visage. Honte à vous deux, ciel et terre, de m’obliger à ce choix injuste ! Et ces crétins volants, qu’ils prennent donc ma place, plutôt que de sauver les âmes que je vole. S’ils savent qui mérite de périr et qui doit vivre, qu’ils cessent leurs harcèlements et guident mon bras.

* * *

Corne de brume. Un train entre en gare. Je suis sur le quai avec trois cartes fixées sur ma corne gauche. La douleur ineffable m’accable à nouveau.

Je refuse.

Je ne ferai rien de ces cartes, rien d’autre que de les laisser se balancer sur ma corne au gré du vent.

Que tous les passagers traversent cette gare et aillent au diable s’ils le souhaitent. Je ne bougerai pas.

Le train entier s’est disloqué sous mes yeux, comme emporté par une vague démesurée.

Je ne savais pas ce que signifiait ne rien faire.

Ils ne l’ignoraient guère. Ils furent plus nombreux que lors du premier assaut. Je n’ai pu qu’en blesser quelques-uns, et faire jaillir ce sang jaune et collant qui a recouvert mon corps.

Ils m’ont emporté dans les hauteurs et jeté sur une voie.

Le corps fracturé, les bras en croix, je contemple mes cornes brisées et ce débris de lyre, cruel trophée de ma profonde défaite.

Je peux mouvoir le haut du corps et saisir l’instrument qui ne comprend plus que trois cordes.

Chacune porte une coloration différente issue de notre lutte, les deux premières sont rouges et bleues du pigment laissé par les cartes, la troisième est jaune du sang de mes assaillants.

Je saisis mon trophée. Je m’apprête à le réduire, lorsque j’aperçois sur l’une de mes cornes des motifs semblables. Elle est parcourue de douze traits continus et réguliers colorés de bleu, rouge et jaune.

Chers emplumés, il me reste suffisamment de force pour célébrer votre victoire… en musique. J’ai une lyre brisée en guise d’instrument et une corne striée en tant que partition. Je me suis donc appliqué à restituer les couleurs inscrites sur ma corne à l’aide des cordes maculées de la lyre.

Ils sont venus, nombreux, toujours plus nombreux, encore plus nombreux, un parterre d’anges inondant le ciel. J’ai joué longtemps ma musique, sans m’arrêter, en regardant fidèlement la partition.

J’attendais le coup de lance final, j’ai reçu les pleurs des êtres des nuées. Ils ont déversé une pluie de larmes bleues sur mon corps, une pluie apaisante, une pluie sur mon cœur monstrueux.

Lorsque la lassitude m’a gagné, j’ai déposé la lyre. Ils m’ont crevé les yeux.

Alors, j’ai imploré la terre et le ciel.

Vous, qui avez rempli ma vie de chagrins innommables,

Vous, qui avez volé ma mort et semé l’insupportable,

Vous, qui m’avez obligé à choisir trois êtres parmi tous,

Voyez,

Je ne suis plus que ce monstre, ce tas de viandes immondes,

Rejeté sur la voie, par les monstres ailés,

Crucifié par cette douleur inhumaine,

Vous, que je hais et maudis,

Vous, que je ne peux combattre,

Accordez, je vous prie,

Aux êtres que je n’ai pas choisis,

La force de vivre,

À ceux qui restent entre ici et là-bas, aux hommes de ce monde,

Accordez-leur de jouir du son de ma lyre,

Accordez-leur l’apaisement du corps et le repos de l’âme.

Accordez-leur les douze rayures et les larmes bleues !

Telle est ma prière, à toi le ciel,

Telle est ma prière, à toi la terre.

Corne de brume. Le train entre en gare après m’être passé sur le corps.

* * *

L’homme chante, et attaque les cordes de sa guitare avec un morceau de corne de la taille d’un ongle. L’auditoire sonné sonde le ciel à la recherche des anges.

Un habitant se lève furieux, il insulte le musicien, le traite d’imposteur. Il s’accorde sur la grandeur du style qu’il nomme le blues, mais rejette la fable de sa naissance. Il cite ses sources : le Mississippi, l’esclavage, les champs de coton, une route, une rencontre, un pacte avec le diable... Il rit sèchement de ce conte pour grands enfants, puis disparaît à jamais.

Le ciel s’est assombri. Il tombera sur la ville, cet après-midi, des larmes de pluie.

Épique queste

Laurent Pendarias

http://www.laurentpendarias.com/

Illustrée par Yué

http://les-limbesdeyue.blogspot.fr/

– Comment as-tu fait ?

L’aventurier se contenta de hausser les épaules. Botté de cuir, le jeune chevalier à la tunique verte et au bonnet pointu dégustait lentement son rôti de sanglier, accompagné d’une cruche d’hypocras. Ses oreilles pointues trahissaient une ascendance elfique ou hylienne. Le sac à dos du garçon débordait d’artefacts étranges allant du boomerang en bois à la baguette lance-flammes. Curieux, le vieil ivrogne au nez cassé insista en heurtant la table avec sa chope :

– Sérieux ! la moitié des aventuriers de cette taverne ont été mis en déroute par ces nouveaux donjons…

– Et l’autre moitié n’est jamais revenue, crut bon d’ajouter son comparse.

Imperturbable, le mystérieux aventurier continua à siroter son vin épicé. À voix haute et sans retenue, ses interlocuteurs poursuivirent leurs spéculations :

– Je ne comprends pas. Il n’a pas monté une équipe puisqu’il voyage seul. Comment a-t-il fait ? Ce n’est pas un guerrier musclé.

– Ni un puissant magicien !

– Ni un archer habile.

– Ni même une… tu sais… la nouvelle catégorie d’aventurière…

– Les fugitives ?

– Exactement ! Il n’est pas non plus de ce genre.

L’aventurier reposa sa chope d’hypocras et jeta un regard en coin aux deux poivrots. D’une voix calme, il s’adressa à eux :

– Expliquez-moi pourquoi les autres ont échoué.

Le jeune aventurier aux oreilles pointues se moquait-il d’eux ? Nez cassé décida quand même de lui répondre :

– Tout le monde le sait ! Dans le temps, les sorciers maléfiques jouaient le jeu. Ils construisaient des donjons intéressants. On répartissait les monstres dans les différents niveaux et les architectes glissaient quelques trésors secondaires aux intersections.

– Mais aujourd’hui tout a changé ! continua son acolyte. Depuis que les gobelins banquiers exigent des rendements de vingt pour cent, les sorciers ont tous adopté des stratégies déloyales mais efficaces.

– Ils cachent tout leur trésor au dernier niveau. La majorité des châteaux sont laissés à l’abandon, de façon à fatiguer les aventuriers. Les architectes concentrent tous les pièges et la totalité des monstres dans la dernière salle du dernier donjon, ainsi ils s’assurent de tuer les héros.

– À mon époque, on pouvait occire un monstre, se reposer puis enchaîner avec le suivant. On marquait des pauses pour laisser à notre magicien le temps de nous soigner. Aujourd’hui c’est impossible ! Tu rentres dans la dernière salle et tu affrontes cinquante ennemis d’un coup. Et je ne parle pas de cinquante zombies décérébrés. Tu prends une vingtaine d’archers elfes dans les dents pendant qu’un méga-golem de douze quintaux essaie de t’écraser. Et si tu survis plus d’une minute, tu constates qu’une patrouille d’invocateurs, cachée dans l’ombre, a fait apparaître un escadron d’orcs.

– Dans ces conditions, je comprends que les jeunes n’arrivent plus à faire leur travail correctement. Et pourtant, tu as réussi.

– Oui.

Le jeune chevalier posa un rubis rouge, d’un pouce de long, sur la table en guise de paiement. Les clients, les joueurs, les chanteurs, la serveuse et les deux ivrognes restèrent sans voix. Le tavernier, posté derrière son comptoir, arrêta de nettoyer sa chope. L’aventurier se leva, enfila les bretelles de son sac à dos et se dirigea vers la sortie. Avant de franchir le seuil, il esquissa un sourire et se retourna vers les clients, désormais silencieux, de l’auberge :

– Si les sorciers sont assez stupides pour rassembler toutes leurs troupes dans une seule et même pièce, il suffit de jeter une bombe. Sur ce, je vous laisse, j’ai une princesse à sauver.

Descente aux Enfers

Catherine Bolle

Illustrée par Vay

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Accroupi au bord du ruisseau, il laisse l’eau glisser sur ses doigts rougis et douloureux. Ses joues sont baignées de larmes, ses épaules soulevées par des hoquets.

— Mon Eurydice, murmure-t-il entre deux sanglots.

Le soleil commence à se coucher. Les branches des rares arbustes qui semblent s’étirer vers lui comme pour le réconforter se teintent d’or.

— Que t’arrive-t-il, prince de Thrace ?

Il ne l’a pas entendu approcher.

Lentement, le jeune homme sort sa main de l’eau et la frotte tout en tournant la tête vers la Muse. Il redresse le menton dans un sursaut de dignité. Tente de parler. Mais aucun son ne parvient à franchir ses lèvres. La femme au doux sourire s’agenouille à ses côtés et saisit ses doigts meurtris. Tout en les apaisant de ses caresses, elle penche la tête vers lui.

— Tu n’as pas réussi à atteindre les Enfers, Orphée ?

— Si, répond-il en soupirant, j’ai réussi. Mais je n’ai pu ramener mon Eurydice.

— Raconte-moi, mon prince.

— Cela risque d’être long.

— J’ai tout mon temps.

Il lève la tête en direction des derniers rayons du soleil et inspire profondément.

— Dans ce cas, installe-toi à mes côtés, Calliope, et écoute mon récit. Je vais te révéler comment je suis parvenu à atteindre le cœur des Enfers…

* * *

— On ne passe pas sans s’acquitter du péage.

Le vieillard se tenait sur la berge. Il me fixait d’un regard sombre derrière la toile grossière de sa tunique qui le couvrait de la tête aux pieds. Je pouvais presque distinguer un sourire mauvais sous sa barbe épaisse.

— Je t’en prie, Charon, je ne peux te donner l’obole mais je peux t’offrir bien plus si tu m’aides à traverser le Styx.

— Ah oui ?

Les mots étaient sortis d’eux-mêmes et je rendis au vieillard son air interloqué.

— Ah oui ? réitéra-t-il avec une pointe d’ironie.

— Oui, je…

Vite, trouver quelque chose, une astuce, une idée, un détail, que sais-je ? Mes yeux fouillaient la surface calme et huileuse du fleuve et mes doigts trituraient ma lyre… Ma lyre ! J’esquissai un sourire. Puis retins ma respiration pour calmer mes tremblements. Je connaissais le pouvoir de ma musique : aucun être vivant sur terre ne pouvait lui résister. Mais ici ? Mes muscles se relâchèrent. Je fis le vide dans ma tête pour me détacher du rictus d’impatience dont me gratifiait Charon. À la première note, les yeux du passeur s’étrécirent de stupeur. À la deuxième, il pencha la tête sur le côté, pris d’un doute, et à la troisième…

La traversée fut calme et régulière. Debout en face de moi, Charon tenait mollement sa gaffe, un sourire béat aux lèvres. Mes doigts faisaient vibrer les cordes sans aucun effort de ma part. Nous atteignîmes la rive opposée sur une dernière note.

Je posai le pied sur le sol rocailleux et restai immobile. Face à moi s’ouvrait la grotte de Cerbère. Passage obligé pour rejoindre mon Eurydice. Une odeur de braise flottait dans l’air. Je ne pus réprimer un frisson de terreur à l’idée de rencontrer le fils d’Echidna et de Typhon.

Un pas. Puis un autre. Jamais je n’avais fait preuve d’une telle témérité ! La cavité était plongée dans l’obscurité. Peu à peu, mes yeux s’y habituèrent. Étrange : aucune trace de Cerbère. Déstabilisé, je m’engouffrai dans les entrailles de la roche. Des flambeaux accrochés aux parois guidaient mes pas. Mais je n’en étais pas rassuré pour autant : je m’attendais à tomber nez à nez avec le monstre.

Cependant, je finis par quitter son antre sans même l’avoir aperçu. Intrigué mais soulagé. J’avais réussi à franchir l’entrée des Enfers. Persuadé que rien ni personne ne m’empêcherait désormais d’atteindre mon Eurydice.

Je poursuivis sans encombre ma route à travers le monde souterrain. Je marchai longtemps sur le sentier unique de cette vaste plaine sans soleil. J’apercevais par moment une âme qui se dirigeait, elle aussi, vers les Champs-Élysées. Je ne m’attardai pas à entrer en contact avec les défunts et passai à côté d’eux sans détourner le regard de mon but. Eurydice, mon tendre amour, je viens à toi pour te ramener à la vie.

Perdu dans mes pensées, je ne l’entendis pas arriver : un satyre faillit me renverser. Il déboula dans mon dos en sautant comme un cabri. Une étrange lanière métallique enserrait sa tête et deux boules couvraient ses oreilles. Un bruit de tambours s’en échappait. Il s’arrêta sous mon nez et me scruta un instant. Sa tenue vestimentaire était des plus excentriques. Un chiton aux couleurs vives retenu à la taille par une ceinture brillante. Mes yeux se plissèrent d’étonnement.

Il me tendit un petit parchemin tout en me lançant de sa voix nasillarde :

— Une entrée pour la fête du siècle, mec !

Je restai coi, les bras ballants. Nous nous observâmes quelques secondes. Il finit par hausser les épaules et disparut dans un nuage de poussière aussi vite qu’il était arrivé. Mes narines se pincèrent et je me raclai la gorge. Quel étrange personnage !

Il me fallut quelques minutes pour retrouver mon assurance.

J’atteignis enfin les Champs-Élysées et le palais d’Hadès. De nombreux défunts erraient ou discutaient entre eux. Mais seule l’entrée de la demeure m’importait. Je la repérai en haut d’un escalier en marbre. Alors que j’allais poser le pied sur la première marche, un centaure s’écroula à ma droite dans un bruit fracassant. Incapable de se relever seul, il battait l’air à coups de sabots. Aussitôt, un groupe de satyres s’attroupa autour de lui. Leurs rires m’abasourdirent. Loin de l’aider, ils portèrent à ses lèvres une boisson fortement alcoolisée. Cette odeur me donna la nausée et j’accélérai le pas.

Je n’étais malheureusement pas au bout de mes surprises.

En haut des marches, je m’enquis d’Eurydice auprès d’un homme qui tenait un plateau. La même odeur écœurante s’élevait des verres posés dessus dans un équilibre précaire. Je crus un instant qu’il allait m’en offrir un. Mais il se contenta de beugler :

— Tu gênes le passage ! Tu cherches qui ?

— Eurydice, ma femme. Elle a rejoint le monde souterrain depuis peu.

— Connais pas. Va voir Hadès, doit être dans la fosse.

Dans la fosse. J’étais bien avancé…

Trois hommes discutaient sur ma droite. J’hésitai un instant : l’un d’eux titubait et une fumée nauséabonde sortait de la bouche du deuxième. Le troisième me jeta un regard en biais. Je me détournai rapidement et m’approchai d’une femme appuyée contre la lourde porte du palais.

— Sais-tu où se trouve la fosse ?

— Au deuxième en dessous, fit-elle en me détaillant de la tête aux pieds. Mais c’est V.I.P..

— V.I.P. ?

— Faut une invit’ pour entrer…

— Une quoi ?

— Laisse tomber, soupira-t-elle. T’as une clope ?

— Une quoi ?

Pour toute réponse, elle se dirigea vers le groupe de satyres que j’avais croisé en bas des marches et m’abandonna. Au deuxième en dessous. Qu’avait-elle voulu dire ? Je m’engageai dans le couloir sombre et fus surpris par la lumière bleue qui émanait de tubes suspendus au plafond.

Les doigts crispés sur ma lyre, je fis quelques pas jusqu’à l’escalier qui s’engouffrait dans les entrailles du palais. La même lueur blafarde guidait mes pas. Je commençais à descendre les marches lorsque deux sensations étranges m’assaillirent : un martèlement qui s’amplifiait au fil de mes pas, faisant battre mes tempes et surtout cette odeur… Il me fallut quelques secondes pour que son souvenir me revienne : elle avait saisi mes narines dans la grotte de Cerbère. La braise. Le monstre en bas des escaliers ?

Tremblant de peur, je titubai jusqu’aux dernières marches. Mes doutes se confirmèrent : il se tenait devant moi, immobile et fier. Son corps massif occupait une grande partie du palier et cachait la porte qu’il me fallait atteindre. Celle d’où provenait – comment dire – un cognement sourd que je n’osais qualifier de musique.

Je fis un pas sur le côté. Six yeux jaunes suivirent mon déplacement.

Un deuxième. Aucune réaction.

Un troisième… Une mâchoire claqua si près de mon oreille que je crus m’en être fait arracher un morceau ! Je voulus reculer mais les trois têtes du chien m’encerclèrent. Elles me poussèrent contre le mur. Un museau se mit à renifler ma chlamyde et un filet de bave glissa à mes pieds. Que cherchait-il ?

Le molosse commençait à s’impatienter. Un grognement fit trembler les parois.

— Coucou Cerby ! Ça roule, touffe de poils ?

Ouf, sauvé ! Je jetai un œil plein de reconnaissance en direction des deux jeunes femmes qui s’approchaient de nous. Mais aussitôt, mes espoirs s’évanouirent. Elles riaient en s’agrippant l’une à l’autre pour ne pas tomber. Leurs bras nus battaient l’air au rythme des tambours. Et que dire de leurs tenues… Jamais je n’avais vu femmes si indécentes ! L’une d’elle ouvrit un petit sac doré qui pendait à son épaule et en sortit un gâteau. À cet instant, le monstre se détourna de moi pour gober sa friandise.

Face à ce spectacle si déconcertant, je restai pétrifié contre le mur. Elles passèrent devant moi sans un regard et s’engouffrèrent dans la salle. Une langue râpeuse lécha les dernières miettes. La porte se referma. Comment entrer sans le gâteau de miel ?

Semblant se souvenir de ma présence, Cerbère revint à la charge avec une impatience accrue. Les trois mâchoires s’ouvrirent sur des crocs démesurés. Un bruit de tonnerre monta des gorges profondes de l’animal. Je fermai les yeux et crispai mes mains moites sur mon instrument. Ma lyre !

Au moment où les crocs du monstre allaient s’abattre sur moi, les cordes vibrèrent. Figé comme si Méduse venait de le frapper, il suspendit son attaque et attendit la suite. Cherchant mon souffle au milieu de la fournaise dégagée par son haleine, je fis à nouveau jouer mes doigts. Puis je pris une inspiration et me mis à chanter. Ma voix un peu rauque et tremblante s’affirma au fur et à mesure que le chien se détendait. Ses babines se rabattirent sur les crocs et son regard s’apaisa. Mon chant put enfin se libérer. Mes notes résonnèrent, se mêlant à ma voix prodigieuse qui irradia une merveilleuse mélodie au seuil des Enfers.

Risquant un œil sur Cerbère, je vis que l’animal s’était assoupi. Je le contournai avec prudence. En quelques pas, je franchis la porte.

Aussitôt, je me sentis agressé de toute part. Le bruit, les lumières plein les yeux et cette foule agitée ! Je me trouvais à nouveau pris au piège. Comme une déferlante, elle m’entraîna vers le fond de la salle sans que mes pieds touchent terre. Je fonçai malgré moi sur une femme aux seins nus qui se déhanchait sans pudeur. Elle m’accueillit à bras ouverts et m’embrassa avec rage. Je me débattis et réussis à me soustraire à son emprise. Mais immédiatement, un homme trempé de sueur me colla un verre dans les mains.

— Détends-toi, mec ! cria-t-il à mes oreilles. Tiens, ça va t’aider !

Il m’entraîna vers des fauteuils. Je le suivis sans savoir si je devais m’en réjouir. Épuisé, je me laissai tomber sur une banquette. Mon comparse repartit dans la foule en délire. J’en profitai pour observer en détail cet endroit aussi mystérieux qu’inquiétant. Mon Eurydice pouvait-elle se trouver ici ? À cette pensée, un frisson d’horreur me parcourut.

Un homme retint mon attention. Installé en hauteur, il se dressait derrière une table. Je compris qu’il était à l’origine de ce son inqualifiable. Sa tête battait le rythme du martèlement qui se répercutait de toutes parts. Il portait sur les oreilles le même objet bizarre que j’avais aperçu plus tôt sur celles du satyre.

Ses yeux croisèrent les miens et malgré la distance qui nous séparait, je crus déceler un sourire s’étirer sur ses lèvres. Je portai le verre à mes lèvres et recrachai aussitôt le breuvage qui venait de brûler ma gorge. Je me sentis tout à coup très las. Cette folie m’étourdissait.

— Mon Eurydice, murmurai-je.

Aussitôt, le bruit cessa.

— Dehors, tout le monde ! hurla l’homme.

Je me redressais et commençais à me lever quand il beugla à mon attention :

— Pas toi !

Interloqué, j’attendis. En peu de temps, la salle se vida.

Enfin, il arriva. L’homme qui fabriquait le bruit. Il se laissa choir à mes côtés. Il attacha rapidement ses cheveux blonds et tendit une main pleine de bagues vers le verre que venait de lui apporter un serviteur. Se pouvait-il qu’il s’agisse d’Hadès ?

— Qui es-tu ? s’enquit-il sans préambule.

— Orphée…

— Je n’ai donc pas rêvé. Un vivant ici.

— Comment savez-vous que…

— Je t’ai entendu prononcer le nom d’Eurydice.

— À cette distance ?

Hadès partit dans un rire tonitruant. Il but plusieurs gorgées de cette infâme boisson et fit claquer son verre sur la petite table devant nous.

— Que se passe-t-il, mon cher époux ? 

Je levai les yeux : Perséphone. Sa beauté qui avait embrasé le désir du dieu des Enfers m’éblouit. Elle s’installa avec grâce aux côtés de son mari. Hadès se pencha pour lui glisser quelques mots à l’oreille et la gratifia par la même occasion d’un baiser dans le cou.

— Reprenons, dit-il en se retournant vers moi. Que viens-tu chercher aux Enfers, Orphée ?

Après une longue inspiration, je me lançai dans le récit du malheur qui m’avait conduit ici. L’émotion faisait vriller ma voix tandis que j’évoquais la mort de ma chère épouse, mordue par un serpent le jour de nos noces. Je crus voir briller une larme dans les yeux de Perséphone.

Le souffle court, je m’arrêtai. Hadès me regardait, impassible. Le doute m’assaillit. Lorsque Perséphone me demanda de lui faire une démonstration de mon art, je poussai un profond soupir. Tout n’était pas perdu. Mes doigts ne tremblèrent pas. Dès les premières notes, nous fûmes transportés loin de ce lieu souterrain qui sentait la transpiration et l’alcool. Ma voix s’amplifia. Je la laissai éclater sans retenue et brûlai mes doigts sur les cordes jusqu’à saigner.

Quand le silence revint, les joues de la déesse étaient baignées de larmes.

— Tu as ému ma femme, dit solennellement Hadès en redressant le buste. Eurydice te sera rendue. Elle marchera dans tes pas jusqu’au monde terrestre. Mais écoute ma consigne, Orphée : à aucun moment et tant que vous n’aurez pas tous deux quitté les Enfers, tu ne devras te retourner.

L’un des serviteurs d’Hadès me conduisit auprès de ma femme. Elle se tenait au sein d’un groupe devant le palais. Elle semblait absorbée dans une conversation passionnante.

En m’avançant, je remarquai ses longs cheveux qui ondulaient dans son dos. Sa tenue ressemblait à celle de toutes les femmes que j’avais vues se pavaner au rythme des grondements d’Hadès. Qu’était-il advenu de ma bien-aimée ?

Certain de la tirer d’une situation embarrassante, je m’approchai avec empressement.

— Eurydice, l’appelai-je alors que je n’étais plus qu’à quelques pas.

Quelle ne fut pas ma surprise lorsqu’elle se retourna et m’observa sans comprendre ! Pas d’effusion de joie ni le moindre sursaut d’émotion. Elle me regardait, incrédule. Je la pris dans mes bras, mais relâchai rapidement mon étreinte.

— Orphée, finit-elle par dire en posant sa main sur ma joue. C’est toi…

— Oui, Eurydice. Je suis venu te chercher pour te ramener à la vie.

— Tu as fait ça…

À cet instant, je ne sus comment interpréter ses paroles. Un sourire finit par s’élargir sur ses lèvres, mais quelque chose me gênait. Ce n’était plus mon Eurydice. D’ailleurs, lorsque ses amis la serrèrent dans leurs bras, j’eus l’impression de l’arracher aux siens. Mon cœur se serra et je fus à deux doigts de renoncer. Mais elle finit par venir vers moi et prit ma main. Elle la serra si fort que j’eus le sentiment que nous étions enfin réunis. Mes doutes dissipés, nous repartîmes. J’étais soulagé de laisser cet étrange endroit derrière nous. Je surpris malgré tout le dernier regard qu’Eurydice jeta sur ses compagnons. Et décidai d’oublier la lueur de regret que j’y avais décelé. Je fixai l’horizon et me concentrai sur mes pas. J’avais toujours en tête les paroles d’Hadès : Eurydice me suivit et je ne me retournai plus.

* * *

— Qu’est-il advenu, mon prince ? Pourquoi es-tu revenu seul des Enfers ?

— Je me suis retourné, Calliope. Pauvre de moi, j’ai rompu le pacte d’Hadès !

Orphée se prend la tête dans les mains et part dans un sanglot déchirant. Calliope lui caresse les cheveux d’un geste maternel et attend patiemment qu’il retrouve un souffle régulier.

— Que s’est-il passé, Orphée ?

Le regard perdu, le jeune homme raconte à sa Muse l’issue de son aventure.

— Nous avions parcouru la majeure partie du trajet en silence. Nous n’osions parler de peur d’être tentés de nous regarder. J’entendais ses pas dans les miens. Chacun d’eux gonflait mon cœur d’une joie que je contrôlais avec peine. Enfin, j’aperçus la grotte de Cerbère. Confiant, je m’engageai à l’intérieur : nous touchions au but.

— Et alors ?

Un sourire triste étire les lèvres d’Orphée tandis qu’il évoque sa tendre épouse. Ses yeux se perdent dans les feuilles sombres de l’olivier devant eux. Calliope pose ses mains sur les épaules du jeune homme pour le ramener à elle.

— Que s’est-il passé, Orphée ? Pourquoi Eurydice n’est-elle pas revenue ?

— Je ne sais comment l’expliquer, Calliope. Tout arriva si vite. J’eus l’impression que les dieux me l’enlevaient une fois encore. Que leur ai-je donc fait pour mériter pareille souffrance ?

— Qu’est-il arrivé, Orphée ? Vas-tu m’expliquer, à la fin ?

— Eh bien, comment dire… Je me trouvais déjà à l’air libre, sorti des Enfers. Je savais qu’Eurydice y était encore et qu’il me fallait ronger mon impatience. Je m’étais arrêté pour l’attendre, mais elle tardait à me rejoindre. Je finis par lui demander : « Tout va bien, mon amour ? ». Je l’entendis murmurer « oui, ne t’inquiète pas, j’arrive », mais la sentis préoccupée. Elle semblait chercher quelque chose. Soudain, un bruit étrange retentit. Encore une mélodie mécanique…

Orphée se tait et plonge sa main dans l’eau du ruisseau pour se mouiller le visage avant de reprendre :

— Je voulais savoir ce qui retenait mon Eurydice. Je la sentais troublée par cette… musique stridente. Une autre bizarrerie des Enfers ! Tout cela ne finirait donc jamais ? N’y tenant plus, je me retournai. Et alors, je vis Eurydice en train de …

— En train de quoi ?

— Elle tenait un étrange appareil et le collait contre l’une de ses oreilles. Elle ne me regarda même pas. Elle semblait complètement perdue dans ses pensées. J’eus à peine le temps de l’entendre prononcer un mot avant de la voir disparaître, impuissant.

— Et que dit-elle ?

— Un mot incompréhensible, Calliope. Pourtant, elle semblait y accorder une importance plus grande qu’à mon propre désarroi.

— Quel était ce mot ?

— Allô…

L’Amant de Pénélope

Auriane Sonfils

Illustrée par Karin Waeles

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Quinze ans... Ulysse était parti depuis une décennie et la moitié d’une deuxième, la laissant seule sur Ithaque, la plus petite des îles grecques. Son royaume. Tout juste âgée de quinze ans, Pénélope avait épousé le roi d’Ithaque ; elle avait donc passé la moitié de son existence dans l’attente d’un mari qu’elle avait peu eu le temps d’apprendre à connaître.

La reine tenait une missive dans ses mains : l’aède qui venait deux fois l’an avait reçu des nouvelles du roi, les premières depuis plus de deux ans. Assise sur son lit, Pénélope relisait la lettre, une fois encore, comme si les multiples lectures pouvaient modifier son contenu. D’après le poète, Ulysse serait depuis plus de quatre ans l’hôte de Calypso, nymphe des mers.

L’hôte... Il pourrait, en réalité, être retenu contre son gré, prisonnier. Mais la reine grecque n’y croyait guère. Que valait-elle, elle, son épouse qu’il connaissait à peine, simple humaine soumise à tous les défauts des mortels, en comparaison d’une divinité ?

Et pourtant, les dieux savaient qu’elle lui était restée fidèle au cours de toutes ces années de solitude. Elle avait trompé l’attente en élevant leur fils, Télémaque, dans l’amour de son père absent. Pénélope avait également mis de côté sa féminité, résistant aux multiples prétendants qui la pressaient de choisir l›un d›entre eux pour remplacer son mari.

Les prétendants... Des nobles, des rois de petits royaumes, des fils cadets qui venaient tenter leur chance auprès d’une reine tout aussi magnifique que vulnérable et esseulée. Si la plupart se montraient rustres, violents et parasites, un ou deux avaient fait preuve d’élégance et de raffinement. En d’autres circonstances, Pénélope se serait liée d’amitié avec eux, mais elle ne pouvait ignorer ce pour quoi ils étaient au palais. Peut-être leur amabilité était-elle naturelle... ou peut-être pas. Avait- elle déjà été tentée de prendre l’un d’eux comme amant ? À sa grande honte, oui : Iolas, le dernier arrivé, jeune homme taciturne de cinq ans son cadet, venu sur ordre de son père. Il devait être le seul qu’elle puisse croire sans aucun doute, tant se lisait sur son visage le manifeste déplaisir qu’il ressentait à côtoyer ses concurrents ivrognes et graveleux. Elle, reine seule et défendue uniquement par sa ruse, se battait chaque jour pour défendre la place d’Ulysse, tandis que lui, manifestement, prenait son temps pour revenir.

Pénélope posa le pli sur son lit, se laissa tomber sur ses oreillers et pleura à chaudes larmes. L’après-midi avançait, mais la reine ne parvenait pas à calmer ses sanglots. Elle dut finir par s’endormir, car elle se surprit à se réveiller alors que le soleil s’était couché depuis un moment, ne laissant qu’une lumière rouge et dorée à l’horizon, sur la mer. La contemplation de ce spectacle aussi simple que naturel l’apaisa ; elle poussa un long soupir et s’arma de courage pour aller affronter les prétendants au souper. Comme tous les soirs, elle prit du temps pour s’apprêter : non pour séduire, mais pour montrer à tous qu’elle demeurait encore une reine, autant dans son maintien que dans tous les autres domaines.

Dans la grande salle, les festivités avaient déjà commencé. Pénélope n’aimait pas que son fils assiste à de telles orgies, mais elle ne pouvait pas non plus cacher le prince à tout moment. Ce soir, elle avait décidé de prouver son autorité, et Télémaque devait être témoin ; non pour la soutenir d’une quelconque façon, mais pour apprendre. Après tout, il était l’héritier du trône de l’île et, de toute évidence, son père n’était pas près de rentrer pour lui enseigner son rôle. L’épouse d’Ulysse prit sa place habituelle, tandis que son fils s’installait non loin. Elle laissa les prétendants se comporter comme des chefs pendant encore quelques instants, le temps pour elle de les jauger : Amphimédon, originaire d’Ithaque, agissait comme s’il était en territoire conquis, parlant fort et répétant à qui voulait l’entendre que ses droits sur Pénélope étaient plus élevés que ceux des autres par son lieu de naissance. Ridicule... Antinoos, l’un des fils de nobles les plus prestigieux, avançait le même droit, mais au prétexte de son rang, apparemment supérieur à celui des autres Grecs présents. Bien sûr, chacun tirait la couverture à lui.

Pénélope n’ignorait pas que certains n’étaient plus présents que pour la forme. Des alliances s’étaient formées : si untel appuyait la candidature d’un autre, alors cet autre lui promettait terres et fortune. Au moins trois clans avaient ainsi vu le jour.

La mère de Télémaque étudiait chaque homme dans la salle, quand une silhouette plus petite que la plupart des autres vint lui présenter ses hommages. C’était Iolas.

– Je te salue, reine Pénélope. Tu sembles plus lasse que de coutume, ce soir.

La reine soupira, consciente des vestiges de ses larmes que même la poudre n’avait su masquer.

– Ce n’est que le résultat d’une nuit courte et d’une journée trop chaude, mentit-elle aisément. Rien d’inquiétant.

Iolas s’inclina de nouveau et partit prendre place plus loin. Pénélope le regarda s’éloigner : elle ne parvenait pas à lire le masque impénétrable dont ses traits ne se départaient jamais mais, contrairement aux autres courtisans, toute son attitude manifestait du respect, comme ses regards, ses paroles ou sa posture. Ses yeux glissèrent du côté de son fils qui tentait de capter des bribes de conversation. Avait-elle jamais été aussi jeune ? Probablement pas : la jeunesse des femmes appartenait à leur père, qui en disposaient pour les marier, puis à leur époux.

La soirée s’écoula, aussi longue et sordide que les autres. Bien avant que les convives soient ivres morts, Pénélope quitta la grande salle et retrouva le calme et la solitude de ses appartements privés. Alors qu’elle peignait ses cheveux, on frappa à sa porte. Sa servante ayant été congédiée plus tôt, elle s’avança, non sans prudence, vers l’issue de sa chambre. L’heure était tout de même bien avancée, et elle se demanda qui pouvait vouloir la voir. Elle entrouvrit la porte massive.

– Je sais que l’heure est tardive, mais pourrais-je m’entretenir un moment avec toi ? demanda son visiteur d’un ton manifestement gêné.

Pénélope sentit son cœur s’emballer : la voix était celle d’Iolas. Pendant quinze ans, rien n’avait su faire vaciller la volonté de la reine d’Ithaque, et même les plus beaux ou les plus puissants des prétendants n’étaient pas parvenus à l’émouvoir d’un soupçon. Et voilà que celui qui se présentait à sa porte balayait tout son courage, par le seul respect qu’il lui témoignait. Non, la cause de cette faiblesse était du seul fait d’Ulysse, trop à l’aise en compagnie de Calypso pour oser affronter à nouveau les dangers de la mer.

Pénélope resserra son châle autour de ses épaules et ouvrit complètement à Iolas, l’invitant tacitement à entrer, puis elle la referma promptement. Elle se dirigea vers un divan et fit signe au jeune homme de l’imiter. Celui-ci s’approcha de quelques pas, puis s’arrêta.

– J’espère que tu m’excuseras de te visiter à cette heure inopinée, mais je n’ai pas pu m’empêcher de constater que tu semblais songeuse. Aurais-tu un soucis que tu souhaiterais confier ?

Confier ses doutes à un ennemi ? Avait-elle autant l’air d’une oie blanche pour se voir proposer de s’épancher auprès d’un éventuel usurpateur ?

– Je te rappelle, Iolas, que tu es logé ici à la même enseigne que mes autres prétendants, répliqua vertement Pénélope, c’est-à-dire sans y avoir été invité. C’est un mauvais départ pour devenir mon confident.

Iolas eut la grâce de prendre un air contrit.

– Je n’aime pas particulièrement être ici non plus, mais j’obéis aux ordres de mon père. Je supporte les moqueries et les insultes des autres, au prétexte que je ne me montre pas injurieux envers ton fils ou grossier. Je prends le risque non souhaité que, si Ulysse revient, il me passe au fil de son glaive, avec les autres prétendants.

Qu’il semblait honnête ! Son expression était dure, son regard gris acier. Cependant, rien en lui ne dégageait de violence ; au contraire, malgré la fermeté de ses traits, tout n’était qu’impression de tendresse. Sa taille, plutôt moyenne, égalait celle de la reine, et ses cheveux noirs, qui bouclaient sur sa tête, renforçaient cette apparence ingénue. Attendrie, Pénélope l’invita de nouveau à s’asseoir à côté d’elle, tout en prenant garde à conserver une attitude froide et contrôlée. Un véritable exercice de comédie...

– Crains-tu Ulysse ? demanda Pénélope en scrutant le visage du jeune homme, assis à sa droite.

– Évidemment, répondit Iolas sans une once d’hésitation. Il a réussi à remporter les jeux organisés par ton père pour obtenir ta main, et la chute de Troie a été permise grâce à son intelligence. Je serai stupide de ne pas le craindre.

Pénélope prit la lettre envoyée par son ami aède. Pour une fois, elle laisserait sa légendaire prudence de côté, au moins pour ce soir. Elle tendit la missive à Iolas, qui la prit sans la regarder.

– Lis...

Il prit un long moment pour lire. Finalement, il replia soigneusement le vélin et le tendit à la reine.

– Y crois-tu ? lui demanda-t-il.

– Comment ne pas le croire ? répliqua Pénélope d’une voix qui commençait à trembler. Une nymphe... Choisir entre une nymphe, éternellement jeune et belle, et une simple femme, chaque année vieillie... Quel homme hésiterait ? Je ne serai même pas surprise qu’il ait oublié mon visage, tant son absence dure et que nous avons eu si peu de temps pour nous connaître.

Elle eut un rire amer.

– J’ai passé tellement plus de temps avec les seigneurs venus me courtiser et s’arroger le trône d’Ulysse que je les connais mieux que lui.

– Pourquoi ne vis-tu pas pour toi ? Plusieurs reines ont profité de l’absence de leur mari.

– Et comment ces histoires ont-elles fini ? Par des drames, comme la mort d’Agamemnon, avec toute sa sordide histoire. Et n’oublie pas que la guerre de Troie a débuté à cause d’une histoire d’amour, également. Non, les hommes sont trop orgueilleux pour accepter de leur épouse ce qu’ils s’offrent impunément. Si je veux préserver mon fils, je dois être irréprochable.

– Et pourtant, tu acceptes la visite d’un des prétendants dans ta chambre, au risque de commérages...

Pénélope se tourna vers le jeune homme, en quête d’un signe de danger. Elle n’en trouva aucun : le sourire d›Iolas n’avait rien de calculateur, mais il semblait au contraire aussi surpris que satisfait.

– Je sais que je peux compter sur ta discrétion.

Le sourire d’Iolas s’agrandit, rajeunissant son visage. Et soudainement, Pénélope prit conscience qu’elle n’était pas vieille. Trente ans... Elle pouvait encore donner la vie, ses traits demeuraient toujours sans rides, ses seins hauts. Qui était Ulysse pour lui demander de tout sacrifier, lui qui avait choisi de demeurer auprès d’une autre. À son côté, un homme la regardait avec respect et... qu’était-ce d’autre ? Admiration ? Peut-être bien... Douceur ? Sans aucun doute. Pendant une poignée de folles secondes, la reine d’Ithaque imagina abandonner la solitude et le doute et vivre aux côtés de cet homme jeune, avenant et, de toute évidence, aimant.

Puis elle se reprit.

– Il y a une raison précise à ma venue que je n’ai révélée à personne, annonça Iolas en se tordant les mains. Mon père savait depuis deux ans qu’Ulysse était chez Calypso quand il m’a envoyé ici, voilà six mois. Selon ses sources, il y serait depuis encore plus longtemps : l’année qui a suivi celle du départ de Troie. Il en a conclu qu’Ulysse avait choisi de rester là-bas.

Pénélope sentit le monde tournoyer. Ainsi, il avait choisi... Elle s’était montrée si forte tout ce temps, pour un homme qui l’avait abandonnée. C’en était trop ! Elle se prit la tête dans ses mains et tenta de retenir ses larmes. En vain. Iolas lui posa une main sur l’épaule pour la réconforter, et une multitude de pensées éclatèrent dans son esprit. La poigne du jeune prétendant était chaude, apaisante. Un frisson lui parcourut l’échine, et elle se laissa aller contre lui. La main d’Iolas descendit le long de son dos, en une longue caresse qui éveilla ses sens. Une autre main s’égara sur sa joue, que ne tarda pas à accompagner un doux effleurement de lèvres. La reine tourna la tête et sa bouche s’empara avidement de celle du jeune homme. Comme c’était bon ! Ses regrets ne tardèrent pas à la quitter, tout au bonheur de la redécouverte de sensations voluptueuses. Qu’il était attentionné ! Pénélope bascula en arrière, entraînant son nouvel amant trop heureux de la suivre.

* * *

Trois ans plus tard, Pénélope reçut un courrier de son ami aède : Ulysse avait remis les voiles depuis plusieurs mois. Elle relut le pli, encore et encore comme si, à force de relectures, les mots pouvaient disparaître. Cette incrédulité lui rappela le moment doux-amer où, quelques années auparavant, elle avait effectué les mêmes gestes, avec les mêmes intentions. Ce jour-là, elle avait pris une décision qui avait transformé les longs jours pleins de crainte et de tristesse, les alternant avec d’autres moments si lumineux et passionnés qu’ils l’emplissaient de force pour affronter les prétendants. Car sa liaison avec Iolas était demeurée secrète, si bien que les autres hôtes indésirables avaient poursuivi leur harcèlement sur la reine d’Ithaque. Malgré les intrigues, les complots et les adversaires toujours plus nombreux, Pénélope avait été heureuse. Et maintenant ce bonheur devait lui être arraché pour préserver la vie d’Iolas. La jeune femme n’avait cure de mettre ses propres jours en danger : Ulysse lui avait dérobé tant d’années. Mais elle devait également veiller sur Télémaque ; car elle ne doutait pas de la dureté de son roi avec son fils s’il apprenait le manque de vigilance dont ce dernier avait fait preuve, ouvrant ainsi le chemin de la liberté à sa mère.

– Tu dois partir ! répétait Pénélope à son amant.

– Non, répondait toujours celui-ci. Je préfère rester et me battre, quitte à mourir.

Et la reine de soupirer d’exaspération, une fois encore. Iolas voulait affronter Ulysse, et Pénélope savait que son mari tuerait le jeune homme sans sourciller. Elle ne doutait également pas du carnage qui se déroulerait quand le roi d’Ithaque viendrait récupérer son trône, et aimait trop Iolas pour supporter de le voir saigné comme un porc.

À force de pleurs, de supplications et de raisonnements, Pénélope parvint à convaincre Iolas de partir. Les jours qui suivirent son départ furent des plus malheureux. Elle avait encore perdu le droit au bonheur à cause d’Ulysse. Maintenant, elle le haïssait, l’exécrait de toute son âme.

Une fois la période de sombre mélancolie passée, elle commença à réfléchir plus froidement au moyen de retrouver sa liberté. Peut-être pouvait-elle s’associer à l’un des prétendants pour faire évincer Ulysse, puis rappeler Iolas. Le moment était peut-être venu de choisir. La reine appela sa servante et lui ordonna de la préparer pour le soir. Elle choisit elle-même sa robe : une de couleur rouge carmin.

Le cercle d’Inanna

Catherine Loiseau

Illustrée par Élisabeth Kalinowski

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Inanna reposa le livre qu’elle tenait sur la table vitrée de la bibliothèque. Elle regarda autour d’elle, contemplant ces murs bien connus. La demeure familiale des Akkadia était un savant mélange d’ancien et de moderne. La maison, située à Boulogne-Billancourt, dans le quartier Prince-Marmottan, avait été construite dans les années trente par le grand-père d’Inanna, lorsqu’il était arrivé du Liban. Au fil des ans, le clan avait conservé les murs d’origine, les larges fenêtres et les colonnes de style antique. Mais elle avait aménagé le reste de la propriété avec du mobilier contemporain : canapés aux lignes épurées, tables design, lampes aux formes biscornues. Celui qui entrait chez les Akkadia était frappé par l’alliance entre ces pierres d’époque et ces meubles d’aujourd’hui. Puis, il notait la richesse subtile de l’ensemble, le parfum de pouvoir s’en dégageant et il s’agissait là de ce qu’Enlil, le grand-père d’Inanna voulait que tous comprennent que les Akkadia étaient puissants.

Inanna caressa la couverture de l’ouvrage du bout des doigts. Il était vieux, sa reliure de cuir était patinée par les ans, ses pages jaunies par le temps et cornées par de nombreuses mains. Bien qu’il soit écrit dans un langage ancien, Inanna en connaissait le moindre mot par cœur, tout comme elle avait appris tous les autres livres de sorts de la bibliothèque. Son père y avait tenu.

Ceux qui la croisaient la prenaient pour une femme d’affaires, le genre à travailler à la Défense. Cheveux noirs serrés en chignon, tailleur strict, simplement agrémenté d’une barrette et d’un discret collier, silhouette longiligne juchée sur des talons hauts, regard froid et calculateur derrière les verres de ses lunettes. Inanna utilisait en effet les bureaux de la Défense que possédait sa famille comme couverture. Elle avait bien l’allure d’une business woman, mais comme le reste des Akkadia, Inanna pratiquait la sorcellerie

Beaucoup de gens imaginaient les magiciens comme des illuminés vêtus de robes pailletées, prononçant des paroles incompréhensibles en agitant les mains. Ils auraient été surpris de réaliser que de grands clans de sorciers se cachaient parmi eux, sous des dehors très respectables, se servant du commerce pour en réalité, placer des enchantements à des points stratégiques. Le pouvoir drainé par ces sorts alimentait alors les membres du lignage, leur permettait de demeurer jeunes plus longtemps, manipuler les esprits, faire jouer la chance en leur faveur…

Les Akkadia œuvraient dans l’immobilier depuis des années et avaient acquis une fortune considérable et une influence non négligeable dans les cercles politiques et financiers. Le tableau aurait pu s’avérer idyllique, sans la présence des autres familles. Car les coteries de magiciens se livraient une guerre sans merci pour le contrôle des nœuds de pouvoir.

À cette pensée, Inanna lâcha un juron agacé. Sa main se crispa sur la couverture du livre. Elle réprima la rage qui montait en elle et s’efforça de garder la maîtrise de ses émotions. Ne pas céder à la colère, il s’agissait là de ce qu’elle attendait. La porte de la bibliothèque s’ouvrit, troublant les réflexions d’Inanna. Elle se tourna pour découvrir la silhouette chenue de Ninshubur. La vieille femme s’avança, en s’appuyant sur sa canne. Inanna aida celle qu’elle considérait comme une deuxième mère à s’asseoir dans l’un des fauteuils. Elle soupira, sortit un mouchoir de la poche de sa robe pour s’éponger le front. Inanna s’installa sur l’un des sièges en face, faisant taire son angoisse.

— Alors, Nin, quelles nouvelles ? demanda-t-elle d’une voix volontairement calme et posée.

L’ancienne préceptrice poussa un autre soupir.

— Ton intuition était hélas bonne. Personne n’a vu Dum depuis des jours. J’ai envoyé des renifleurs à son appartement. Ils ont capté les relents d’un puissant sortilège.

Inanna se doutait de ce que Nin allait lui annoncer. Elle accusa le coup quand même. Le visage de Dum s’imprima devant ses yeux. Dum, son bras droit, l’homme à qui elle faisait le plus confiance. Celui qui l’accompagnait sur les missions de terrain, qui lui avait sauvé la vie plus d’une fois. Dum, avec ses boucles brunes, ses lèvres pulpeuses, son sourire enjôleur, son corps viril et musclé.

La jeune femme repoussa les images. La colère et le désespoir le disputaient en elle. Elle n’ignorait pas à quel point Inanna tenait à Dum. Elle l’avait sciemment attaqué ! Inanna serra les poings. Nin l’observa avec une certaine inquiétude.

— Nin, est-ce que tu as pu identifier qui est l’instigateur ? l’interrogea-t-elle.

La gouvernante détourna les yeux, confirmant les soupçons d’Inanna.

— Nin, je dois savoir, répéta-t-elle avec des intonations implorantes.

— Je… Mes renifleurs pensent avoir senti la trace d’Ereshkigal dans l’appartement de Dum, avoua Nin à contrecœur.

Inanna s’enfonça dans son siège et prit une profonde inspiration. Ainsi, comme elle le craignait, sa très chère sœur avait encore frappé. Eresh et son ambition dévorante, toujours en compétition avec Inanna et qui avait préféré trahir son sang que vivre dans l’ombre de sa sœur. Elle avait rejoint les rangs des Annunaki, une autre famille de magiciens issue du Moyen-Orient, comme les Akkadia.

Inanna ne lui avait jamais pardonné cette désertion. Les deux femmes, désormais ennemies, s’étaient affrontées à de nombreuses reprises au cours des ans. D’abord pour le contrôle de points de pouvoirs mineurs, puis pour des nœuds majeurs. Au départ, elles s’étaient contentées d’escarmouches et d’échanges d’injures. Leur relation avait basculé dans le cimetière du Père-Lachaise, quand Inanna avait trouvé Eresh en train de défaire le sortilège de drainage de foi qu’elle avait placé à côté de la tombe d’Oscar Wilde. Les sœurs en étaient venues aux mains, puis à la magie. Inanna effleura une cicatrice sur son avant-bras, petit cadeau qu’Eresh lui avait laissé.

À partir de cet épisode, leur rivalité avait pris un nouveau tournant, leurs combats étaient devenus plus fréquents, d’autant plus que les Annunaki grignotaient petit à petit le territoire contrôlé par les Akkadia. Ces derniers avaient perdu la possession du pont Alexandre III deux mois auparavant.

Si ça n’avait tenu qu’à Inanna, cette garce d’Eresh serait morte depuis des années. Mais Enlil, leur grand-père, et le reste du conseil du clan avaient estimé qu’il serait de mauvais goût d’assassiner un porteur du sang ancien. Parfois, Inanna se sentait oppressée par le poids des traditions des Akkadia. Pour l’instant, elle s’était conformée aux décisions familiales. Mais là, Eresh avait été trop loin. Elle s’était attaquée à l’une des personnes les plus chères à Inanna. Comme si elle avait perçu le fil de ses pensées, Nin s’agitait sur son siège, mal à l’aise.

— On n’est pas sûr que ce soit elle, tenta-t-elle d’argumenter.

— C’est elle, j’en ai la certitude, trancha Inanna.

— Je suis persuadée qu’elle n’a pas fait de mal à Dum. Elle doit simplement le retenir prisonnier. Je crois qu’elle veut négocier, dit la gouvernante.

Un sourire carnassier naquit sur le visage de la jeune femme. Son ancienne préceptrice réprima un mouvement de recul devant la férocité de son expression.

— Oh, mais je compte bien négocier avec elle, susurra Inanna d’une voix douce. Nous allons régler nos différends une bonne fois pour toutes !

— Ne fais pas de bêtises ! supplia Nin.

Elle se leva et posa la main sur l’épaule tremblante de la vieillarde.

— Ça n’a que trop duré, et tu le sais très bien. La famille feint d’ignorer ses agissements depuis trop longtemps. Je vais aller y mettre un terme. Ce soir, j’irai voir ma sœur.

Nin étouffa un sanglot.

— Tu vas te jeter dans la gueule du loup ! C’est de la folie ! s’exclama-t-elle.

Une part d’Inanna frissonnait à la perspective de ce qui l’attendait. Mais une autre partie était fermement résolue.

— Je ne partirai pas désarmée, ne t’inquiète pas. Et je te mets au courant de mes projets pour que, si jamais je ne suis pas revenue demain matin, tu préviennes grand-père Enlil.

— Il refusera de m’écouter ! Il n’aime pas qu’on défie son autorité ! gémit Nin.

— Alors tu trouveras mon père Sîn. Et si lui aussi te renvoie, tu chercheras Enki. Il a des accointances avec les autres familles. Si je suis vraiment en mauvaise posture, il saura quoi faire.

À son ton décidé, Nin comprit qu’elle ne la ferait pas changer d’avis. Elle commença à sangloter doucement. Inanna lui caressa le dos afin de l’apaiser. Elle s’en voulait de lui imposer cette épreuve, Nin avait déjà eu le cœur brisé quand Ereshkigal avait trahi leur lignage, elle ne s’en remettrait pas si un malheur arrivait à sa chère Inanna. Néanmoins, la jeune femme sentait au plus profond d’elle-même qu’elles avaient atteint un point de non-retour. Elle devait aller voir sa sœur. Ereshkigal devait mourir.

Inanna était assise bien au fond de sa Mercedes. Elle regardait distraitement les rues défiler, alors que son chauffeur la conduisait vers sa destination, dans le quartier Montparnasse. La nuit était tombée depuis plusieurs heures ; en ce samedi soir, les fêtards se dirigeaient par petits groupes vers les bars et clubs.

La voiture finit par s’arrêter dans une avenue, devant l’entrée d’un night club. Inanna descendit et le chauffeur repartit sans un mot. La jeune femme observa les environs. L’endroit ne payait pas de mine : une simple porte dans une construction de béton, coincée entre les galeries Lafayette et un Monoprix. Une enseigne clignotante proclamait « le Red Light ». L’établissement avait changé de nom quelques années auparavant. Il était précédemment connu comme « l’Enfer ». Inanna lui préférait cette appellation, car elle reflétait bien la personnalité de sa sœur. Ereshkigal à l’âme si noire, tapie au fin fond des enfers. Même depuis la rue, Inanna pouvait sentir son aura malfaisante et la puanteur des sortilèges qu’elle avait tissés.

Elle maîtrisa une bouffée de haine, rassembla ses forces et s’avança vers le vigile en costume noir contrôlant l’entrée. L’homme sut tout de suite qui elle était, il portait une amulette dissimulée sous sa chemise, devenue brûlante dès qu’Inanna avait fait son apparition. Il contempla la jeune femme en tailleur qui se tenait devant lui.

— Je viens voir ma sœur, annoncez-moi, ordonna-t-elle d’une voix n’admettant aucune contestation.

Le vigile s’effaça pour la laisser passer, elle pénétra au sein de l’Enfer. Elle fut immédiatement saisie par la chaleur qui régnait en ces lieux. Dans un décor moderne et métallique, des centaines de noctambules se trémoussaient au son d’une musique techno. Les pulsations des basses faisaient vibrer l’air. Des lampes de couleurs éclairaient par flashs le bar et la piste de danse. L’atmosphère semblait électrique. Inanna marqua une pause et caressa du bout des doigts le collier qu’elle portait autour du cou. L’amulette était devenue légèrement chaude. Inanna sentait une magie complexe à l’œuvre ici. Des dizaines de sortilèges presque indétectables étaient répartis partout dans la boîte et drainaient l’énergie des danseurs. De cette manière, comme une araignée, Eresh aspirait une partie de leur vie. Une parfaite maîtresse des enfers.

Un gorille, lui aussi vêtu d’un costume anthracite, lui fit signe de la suivre. Ils empruntèrent une porte dérobée, dissimulée aux yeux des non-initiés par un sortilège. Inanna se retrouva dans un long couloir sombre fermé par une porte. Il y régnait une atmosphère glauque et déplaisante. Elle avait toujours aimé les mises en scène sordides. Inanna voulut avancer. Le vigile l’arrêta d’un geste.

— Votre barrette, lui dit-il.

Elle le regarda sans comprendre.

— Votre barrette, vous devez la retirer, ordonna-t-il.

Elle effleura l’objet en question, une pince d’argent frappée aux armoiries de la famille Akkadia. Sa sœur cherchait à l’humilier en la dépouillant de ce symbole.

— Hors de question, décréta-t-elle.

— Alors vous ne passerez pas, répondit l’homme.

Inanna le jaugea. Elle devinait sous son costume les multiples charmes qu’il portait. Malgré cet attirail, elle pourrait le vaincre, elle était bien plus forte que lui. Mais elle annoncerait ainsi ses intentions à sa sœur. Il fallait se montrer plus subtile.

— C’est bon, capitula-t-elle.

Elle ôta la barrette et la tendit au gorille. Le battant s’ouvrit et Inanna s’engagea. Elle se retrouva dans un autre couloir, similaire au premier. Un nouveau gardien l’attendait. La jeune femme comprit le manège de sa sœur. Elle allait la forcer à se dépouiller peu à peu, avant de paraître nue devant elle. Elle pouvait refuser, mais elle devrait alors partir et laisser Eresh savourer sa victoire. Non, elle devait se plier à ce jeu. De toute manière, elle n’avait pas besoin de tous ses gris-gris. Elle était une puissante sorcière, même nue et désarmée, elle pourrait tuer sa sœur.

Elle avança le long des couloirs et des portes. Après sa barrette, on lui fit retirer ses boucles d’oreilles, son collier talisman, le charme en forme de broche qu’elle portait épinglé à sa chemise près de son cœur, le couteau qu’elle avait dissimulé à sa ceinture, ses bracelets cachant une dose de poison. Au fur et à mesure qu’elle progressait, Inanna était envahie par d’étranges émotions. La lumière diffuse qui éclairait ces longs passages projetait des ombres grimaçantes sur les murs. Les hautes portes, encadrées de colonnes, donnaient à ces lieux des allures de temple. Inanna se sentait cotonneuse, comme si elle sortait d’un profond sommeil. Elle éprouvait la bizarre impression d’avoir vécu ces événements auparavant. Elle avait déjà accompli ces gestes, elle s’était tenue devant sa sœur, souveraine des enfers. Une fois sous un ciel azur et sous un soleil écrasant. Puis, dans les couloirs d’un palais, dans un autre temps et un autre endroit.

Inanna se massa les tempes et chassa ces images. Sa vision commençait à se troubler. Elle vacilla. On l’avait droguée, elle en était persuadée. Elle se força à rester droite, alors que le dernier garde lui annonçait qu’elle devait retirer ses vêtements, ultime humiliation. Inanna s’exécuta sans rien dire, se concentrant sur sa cible. Eresh devait mourir. La porte s’ouvrit enfin et Inanna pénétra au cœur de l’Enfer.

Elle se trouva dans une pièce au mobilier moderne, éclairée par des spots de couleur. Ereshkigal trônait sur un canapé de cuir blanc à la forme déstructurée. Elle sirotait un cocktail d’où s’échappaient des bulles d’un bleu fluorescent. Autour d’elle, sa cour était assemblée, des hommes et des femmes, tous artificiellement beaux et vêtus d’habits de grands couturiers chics et décontractés. De la musique lounge était diffusée par des enceintes, juste assez forte pour couvrir le brouhaha des conversations.

Les discussions se turent à l’entrée d’Inanna. Ereshkigal releva la tête et sourit. Bien qu’elles ne soient pas jumelles, Inanna éprouvait toujours l’impression de se regarder dans un miroir lorsqu’elle contemplait sa sœur. Un miroir déformant, bien évidemment, car les yeux noirs d’Eresh étaient animés d’une lueur malfaisante et un pli cruel tordait ses lèvres pulpeuses.

— Tiens, tiens, mais qui voilà donc… commenta-t-elle.

Sa cour s’esclaffa de la nudité d’Inanna. Loin de tenter de se cacher, celle-ci se campa avec fierté devant ces habitants de l’Enfer.

— Je suis venue récupérer Dum, mon compagnon le plus fidèle, que tu as lâchement enlevé ! annonça-t-elle.

Des rires de hyène répondirent à ces paroles. Ereshkigal sourit. La tête d’Inanna commença à tourner. Les visages se brouillèrent, sauf celui de sa sœur, qui la fixait calmement. A nouveau, Inanna fut persuadée d’avoir déjà vécu ce moment.

— Ma pauvre chérie… soupira Eresh. Tu n’as rien compris. Tu penses toujours que je suis la traîtresse dans cette affaire, alors que ton précieux Dum, une fois encore, n’est pas aussi chevaleresque que tu voudrais bien le croire.

Inanna se glaça à ces mots. Elle chercha à ouvrir la bouche pour parler, aucun son n’en sortit.

— Une fois de plus, l’histoire se répète, annonça Eresh.

Sa voix résonnait d’un écho désagréable qui paralysait Inanna.

— Et ma petite, maintenant, tu vas dormir.

L’un des invités se leva, une seringue à la main. Avant qu’Inanna ait pu tenter quoi que ce soit, il lui planta dans le bras. Un voile sombre tomba sur elle.

Inanna flottait, détachée de son corps. Elle regardait la ville comme transformée en un oiseau volant dans le ciel parisien. Tirée par un fil invisible, elle prit la direction de Boulogne-Billancourt, vers la maison familiale.

Vue d’en haut, elle avait des allures de temple. Le soleil écrasait ses pierres blanches. Des braséros parfumés brûlaient, amenant à elle des senteurs divines. Des serviteurs vêtus de tuniques de lin clair s’affairaient pour préparer les offices.

La vision s’estompa alors qu’Inanna se retrouvait dans la bibliothèque. Nin était assise dans un fauteuil, elle ne cessait de consulter sa montre. La jeune femme voulut crier, l’avertir qu’elle était là avec elle. Peine perdue, elle n’était qu’un fantôme impuissant, condamné à observer les événements se dérouler sans détenir aucun contrôle sur eux. Nin finit par se lever. Inanna savait parfaitement où elle se rendait.

Le grand Enlil se trouvait dans le temple des dieux, dans une pièce secrète au fin fond d’un dédale de couloirs. Non. Inanna chassa le mirage de ces corridors de pierre, elle appartenait à un autre temps que celui-ci. Enlil, son grand-père, vivait reclus dans une aile de la résidence familiale. Il sortait peu et gérait les affaires des Akkadia à distance. Nin se présenta respectueusement devant lui et lui exposa le cas qui l’amenait. Enlil hocha la tête, tandis que son visage demeurait de marbre.

— Inanna a hélas agi de manière fort impulsive. Elle n’a pas consulté le reste du clan. Je ne peux décemment pas lui porter secours sans compromettre les intérêts des Akkadia. Elle devra se débrouiller seule, annonça-t-il.

Nin tenta d’argumenter, Inanna l’observa se démener pour faire entendre raison à Enlil. Le patriarche refusait de fléchir. La jeune femme comprenait qu’il ne pouvait en être autrement.

La scène disparut, enveloppée d’un brouillard blanc, qui se dissipa pour laisser apparaître un nouvel endroit.

Le palais était immense et magnifique. Des fresques décoraient les murs, des tapisseries célébraient la grandeur des dieux et des rois. Un vent chaud charriait les parfums du désert. Sîn, dieu de la lune, trônait au fond du temple. Sa longue barbe était tressée, une haute couronne ornée d’un croissant de lune coiffait son front.

La vision s’estompa pour laisser place à un austère bureau dans le quartier de La Défense. Sîn portait un costume gris clair et une chemise immaculée. Il était assis dans son fauteuil de directeur et contemplait la vieille Nin qui se tenait devant lui. Il soupira.

— Je craignais que ce jour n’arrive, avoua-t-il. Non. Je savais qu’il arriverait. Inanna ne peut lutter contre sa nature, il était fatal qu’un jour, elle affronterait sa sœur.

— Monsieur, il s’agit là de vos filles, tenta d’argumenter Nin. Même si elles ont commis des erreurs, elles restent de votre sang. S’il vous plaît, intervenez, empêchez qu’un drame ne se produise. Vous les aimez, et je suis sûre qu’elles partagent vos sentiments !

— L’amour n’entre pas en ligne de compte, répondit Sîn. Je ne peux aller contre le sort. Le cercle doit être bouclé.

En prononçant ses dernières paroles, il leva les yeux, comme s’il voyait Inanna flotter au-dessus de la pièce. Il esquissa un sourire triste.

La scène s’estompa et fut remplacée par une nouvelle vision : celle d’une grotte, au fin fond du désert. La chaleur était écrasante, l’air presque solide. Un ermite se tenait assis au fond de la caverne. Inanna s’aperçut qu’elle le connaissait, mais sous un autre nom et un autre visage. Il s’appelait Enki et vivait lui aussi à Paris. Il ouvrit les yeux lorsque Nin se présenta devant lui.

— Je t’attendais, annonça-t-il.

La grotte disparut pour laisser place à la décoration moderne d’un loft parisien. Enki s’extirpa de son canapé et effectua quelques pas, se planta devant la baie vitrée de son superbe appartement. De là, il disposait d’une vue imprenable sur la Seine et la Tour Eiffel.

À nouveau, la vieille Nin plaida la cause d’Inanna. Enki acquiesça. La jeune femme, immatérielle, comprit alors ce qui allait advenir. Enki appartenait à la maison Akkadia, mais il entretenait des contacts avec les autres familles et avait déjà servi de négociateur pour les affaires épineuses. À travers les âges, Enki avait toujours été le conseiller des puissants. Enki, le dieu de la sagesse.

— Je ferai ce que je pourrai, déclara-t-il finalement à Nin. C’est dans le déroulement logique des choses et je ne peux m’y opposer.

L’appartement d’Enki disparut et Inanna fut enveloppée par les ténèbres.

Elle émergea à grand-peine de sa torpeur. Sa tête lui semblait lourde et pulsait. Une multitude d’images dansaient devant ses yeux. Elle se redressa et observa les alentours. Elle se trouvait dans une salle dont les parois étaient recouvertes de crânes. Ereshkigal était assise sur un trône fait d’ossements. Inanna crut qu’elle était encore en proie à des visions. Elle recula jusqu’à heurter l’un des murs. Le choc brisa l’un des crânes, qui laissa choir sur le sol une pluie d’esquilles. Non, cette fois c’était vrai, elle n’était pas la victime d’une hallucination. Inanna remarqua alors qu’outre la cour d’Eresh siégeant autour d’elle, Enki se tenait lui aussi dans un coin. Le cœur de la jeune femme fit un bond en le voyant. Il était venu l’aider, comme prévu !

— Bien, ma chère sœur, tu reprends enfin conscience, ricana Eresh.

— Où… Où suis-je ? demanda Inanna.

Sa bouche était pâteuse, ses membres lourds. Elle avait l’impression de ne pas avoir totalement regagné son corps et s’entendait parler de très loin.

— Tu te trouves dans la maison des Annunaki. Ou plutôt, dans le sous-sol. Il communique avec les catacombes de Paris. N’est-ce pas ingénieux ? répondit Eresh.

Inanna tituba, une pulsation sourde battait à ses tempes et ses oreilles. Ces lieux détenaient du pouvoir. Des sortilèges avaient été tissés un peu partout, ils drainaient et stockaient toute la vie dérobée aux humains.

— À ton expression, Ina, je vois que tu commences à comprendre ce qui se passe.

Ereshkigal se leva de son trône d’os et s’approcha d’Inanna, qui tremblait de tous ses membres. Elle ne maîtrisait son corps qu’à grand-peine. Elle aurait voulu bouger, rassembler son énergie, frapper sa sœur de toute la force de sa magie. Elle se sentait aussi impuissante qu’un nouveau-né. Alors qu’Eresh avançait vers elle, son visage et sa tenue ne cessaient de se modifier. Elle avait tour à tour les cheveux très longs ou très courts, sa robe était une tunique de lin ou un vêtement de soie et de brocart. Eresh lui sourit avec tristesse.

— Nous avons déjà vécu cette scène des centaines de fois. Je t’ai déjà trahie, tu es venue à moi, au fin fond de mes enfers. Tu as déjà appelé Enki à la rescousse.

— Non ! protesta Inanna. C’est faux !

Sa voix manquait de conviction. Elle avait l’impression qu’un gouffre s’était ouvert sous ses pieds, tandis que les images du passé et du présent dansaient, entremêlées, devant ses yeux. Eresh lui caressa doucement le visage.

— Nous avons déjà vécu ceci, tu le sais. Enki va plaider ta cause, me demander de te relâcher car te tuer compromettrait trop l’équilibre. Je vais refuser. Après tout, tu es venue ici pour m’assassiner, pourquoi te laisserais-je partir ? Enki va argumenter un bon moment, développer des trésors d’imaginations. Je vais enfin céder, mais à une seule condition : que quelqu’un prenne ta place ici et devienne mon prisonnier.

— Non !

Le cri d’Inanna résonna dans les catacombes. Eresh soupira.

— « Non », c’est ce que tu piailles à chaque fois. Tu hurles, tu tempêtes, tu nies en bloc. Et pourtant, tu finis par accepter. Car tu n’as pas le choix, Inanna. Nous sommes enfermées dans un cercle. Ton cercle. Il ne cesse de se répéter âge après âge.

Inanna plaqua les mains sur ses oreilles. Elle ne voulait plus entendre ce que sa sœur avait à lui dire. Mensonges ! Mensonges ! Mais une discrète voix nichée dans son esprit lui soufflait qu’Eresh avait raison. Des souvenirs lui revenaient. La même scène dans des époques et des lieux différents, rejouée à l’infini. La jeune femme se recroquevilla sur le sol en gémissant.

— Ne lutte pas, l’avertit Eresh. Tu n’es pas assez forte. Nous aurions pu briser le cercle, lorsque nous étions encore toutes deux des déesses. Mais aujourd’hui, nous ne sommes plus assez puissantes. Le mythe nous a emprisonnées.

Inanna chercha au plus profond d’elle le pouvoir. Si elle tuait Eresh maintenant, elle accomplirait ce pour quoi elle était venue et elle se débarrasserait du cercle. Des paroles anciennes se formèrent dans son esprit. Cet endroit regorgeait de l’énergie des humains, elle allait s’en servir pour anéantir la souveraine des enfers. Inanna ouvrit la bouche et prononça la formule magique. Eresh secoua la tête d’un air désolé.

— Ma pauvre sœur… Tu n’y arriveras pas.

Inanna ne l’écouta pas et hurla les ultimes mots. À peine les dernières syllabes avaient-elles franchi ses lèvres qu’un tourbillon l’enveloppa. Une force commença à prendre possession d’elle. Inanna batailla pour récupérer le contrôle. Les souvenirs de ses vies passées lui revinrent en bloc. Tout ceci était déjà arrivé auparavant, dans l’antique temps des dieux, dans la fière Rome, dans les rues étroites d’Avignon, à l’ombre du palais des papes. Le cercle se répétait sans cesse. Son appel à la magie n’avait fait que le renforcer. Elle ne pouvait pas lutter. Elle ne pouvait pas gagner. Inanna lâcha prise et laissa le mythe l’entraîner.

Elle remonta des enfers à la recherche d’un être pour la remplacer dans le royaume de sa sœur. Les suivants d’Ereshkigal marchaient derrière elle, prêts à saisir celui ou celle qu’elle leur indiquerait.

Les premiers mortels qui l’aperçurent courbèrent l’échine. Inanna fut satisfaite par le respect manifesté. Elle les épargna. La nouvelle de son retour s’était répandue et tous s’agenouillaient avec déférence devant elle.

Dans son palais, son père et son grand-père l’étreignirent avec bonheur. Elle n’eut pas le cœur de les désigner pour prendre sa place. La vieille Nin pleura de joie. Inanna ne voulut pas sacrifier sa fidèle servante. Mais les envoyés d’Ereshkigal s’impatientaient, il leur fallait un substitut, sinon, la déesse se verrait contrainte de retourner aux enfers. Inanna leur ordonna de lui laisser encore un peu de temps.

Elle se rendit dans la salle du trône de son palais, celle où elle aimait tant venir. Dumuzi, son compagnon, se trouvait là, assis sur son fauteuil préféré, lisant son livre favori. Il leva à peine les yeux quand elle entra.

— Ah tiens, salut Ina. Tu es rentrée ?

Une rage terrible envahit alors la déesse. Elle avait risqué sa vie pour ce malotru qui ne lui témoignait pas le moindre respect ? Qu’il aille en enfer ! Inanna le pointa du doigt. Les suivants d’Ereshkigal le saisirent en hurlant pour l’emmener au royaume de leur souveraine.

Inanna était libre. Le cercle s’était refermé.

Inanna reposa la tablette qu’elle consultait et regarda au-dehors. Les étoiles défilaient lentement, à un rythme d’escargot. À ce train-là, plusieurs générations auraient eu le temps de mourir avant que le Sumeria atteigne la colonie sur la planète Ninive. Inanna soupira. Enfin, l’indolence du vaisseau était pour l’instant le cadet de ses soucis. Dum, son amant et son bras droit, n’avait plus donné de nouvelles depuis plusieurs jours et on avait rapporté des mouvements suspects du côté des sbires de cette garce d’Ereshkigal. Cette fois, Inanna en était sûre, elle allait vraiment la tuer.

Engel des Abgründen

M’Isey

Illustrée par Arnaud Teneur

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La statue représente Saint Michel. Un ange de plâtre. Les traits rustiques, les mains mal proportionnées, il lance au ciel un regard exalté. Comme pour répondre à l’appel de son Dieu, il ouvre ses ailes de stuc, oubliant presque le trident dans son poing gauche  ; ce trident qui vient de terrasser l’Adversaire.

Et si j’étais l’un d’eux ?

Tim ne croit pas en Dieu, pas plus qu’à ses anges. Pourtant, aujourd’hui, il prie.

Il se trouve dans une chapelle de campagne, aux voûtes basses et aux murs épais. Un cierge unique agonise sur l’autel, table de bois massif, sobre, recouverte d’une toile écrue, d’un autre âge. Une Bible énorme trône sur un chevalet coloré, ouvragé par quelque gamin du catéchisme. Fermée. Une seule marche délimite le chœur de la nef ; sans grille, sans ornement. La pierre est nue, grise. Humble. Une odeur de renfermé se mêle à celle du vieil encens.

Le bois des bancs est aussi usé que la nappe de l’autel. Son vernis s’est terni. Tim est assis au dernier rang, au fond, loin du chœur. Son regard a quitté l’ange de plâtre et suit l’ombre d’un pilier fade, à la peinture écaillée, pour rejoindre un vitrail. Pas de figure sainte, juste des formes géométriques. Ternes comme ce plâtre, comme cette pierre, comme ce lieu tout entier. Morne et humide. Aucun orgue ne trône, aucun murmure de prière ou de chant pieux ne rompt le silence.

Et si j’étais un ange ?

Tim est mort aujourd’hui.

Pourtant il est là.

D’une minute fait une heure, se répète-t-il, et de l’horloge naît la cendre.

D’une minute fait une heure, disait-elle, et de l’horloge naît la cendre…

Il ne l’avait jamais vue avant, il ne connaît même pas son nom. Peut-être n’en possède-t-elle aucun.

Il pleuvait.

Il l’avait remarquée depuis le début de la soirée. Elle n’avait d’ailleurs pas cherché à se cacher. Seule à une table du fond, dans ce vieux bar du centre. Une jeune fille du même âge que lui, mignonne, sans signe particulier. Elle s’est approchée, elle a posé sur lui un regard à la fois triste et résolu. Il n’a pas su quoi lui dire, ni quelle expression adopter ; alors il a juste levé son verre. Libre à elle de prendre ce geste pour un salut, un renvoi ou une invitation. Elle a décidé que c’était une invitation : elle s’est assise près de lui, sans un mot. Elle était attirante. Étrangement attirante. Ils n’ont pas échangé une seule phrase. Ils ont consommé le silence à deux.

Peu avant l’aube, ils ont quitté l’établissement en même temps, toujours muets.

La pluie n’avait pas cessé.

L’inconnue s’immobilisa alors au milieu de l’avenue, déserte à cause de l’heure tardive. Les réverbères lui faisaient une vague haie d’honneur. Des yeux clairs brillants, la tête légèrement penchée, les lèvres pincées, elle ressemblait à un prédateur. Ses cheveux blonds, ondulés, tombaient en vrac sur ses épaules. Le reste était cuir, vinyle et peau tatouée. Dans le bar, il n’avait rien remarqué de tout cela.

Elle est la Mort. Il ne l’imaginait pas aussi mignonne.

En vérité, elle est une mort. Elles sont légion.

Celle-ci, d’une voix douce, a murmuré :

— D’une minute fait une heure et de l’horloge naît la cendre.

Elle a ôté son pardessus de vinyle. Une robe blanche, sans manche, dessinait ses formes régulières. Le tatouage qu’il avait remarqué sur chacun de ses avant-bras se poursuivait jusque sur ses épaules, pour sûrement se rejoindre et descendre dans son dos. Elle était pieds nus.

Pour ôter la vie d’un humain, il suffit qu’elle le touche, le frôle. Tim n’a pas tardé à l’apprendre.

La pluie s’est intensifiée, ils dégoulinaient, mais ils n’ont pas bougé. Les secondes s’étiraient  ; pour lui, l’ondée avait valeur de purification. Inconsciemment, il avait déjà compris. Alors elle attendait. Elle le laissait admettre, réaliser. Accepter.

— On ne sent pas la lame de la faux, a-t-elle précisé. Juste son souffle froid. C’est une petite bise.

Les yeux de Tim ont alors exprimé « vas-y ». Presque tristement, à contre-cœur, elle a tendu les deux mains vers lui, approché son visage du sien. Elle a touché ses joues. Instantanément, il a senti ses forces se dérober. Son souffle s’est coupé, son cœur s’est immobilisé. Alors qu’il s’effondrait, elle a soudé ses lèvres aux siennes, se baissant en même temps qu’il s’écroulait, accompagnant sa chute. Le temps d’un battement de paupières, il était mort. Puis il a inspiré à nouveau ; il avait à nouveau un pouls.

D’une minute fait une heure et de l’horloge naît la cendre…

D’une minute fait une heure et de l’horloge naît la cendre…

Ils sont restés là, l’un contre l’autre sous la pluie, de longues minutes. Silencieux encore.

Et si j’étais un ange ?

— Tu es un Faucheur, désormais, a-t-elle enfin précisé.

Pourquoi lui ? Tous les morts ne deviennent pas… ceci. Elle prit un air désolé :

— C’est comme ça. Je n’en sais pas plus que toi.

Plus tard, il découvrira la peur, la douleur… Il apprendra. Plus tard, il connaîtra la solitude, le doute. Surtout le doute. Il voudra mourir mais ne mourra pas. Il s’en voudra. Il se haïra, puis se résignera. Il côtoiera des mortels sans jamais se mêler à eux, il enviera leurs joies, leurs peines aussi, leur vie. Ce futur, une part de lui l’anticipe déjà. Toutes ces étapes sont gravées sur la peau et dans chacun des traits de cette Faucheuse qui l’accompagne. Dans ces cicatrices qu’il devine, dans les tatouages, dans sa voix et son regard mêmes.

D’une minute fait une heure et de l’horloge naît la cendre…

Ils ont trouvé refuge ici, dans cette vieille église, en attendant le jour. Elle musarde, patiente, le laissant à ses réflexions. Nul doute qu’elle sait par quelles interrogations il passe. Qu’elle les a toutes connues.

Elle ressemble à une enfant, avec ses grands yeux bleus. Elle a perdu son charme et son aura hypnotique. Non, corrige Tim mentalement. C’est simplement lui qui ne les ressent plus. Petite et emmaillotée sous un manteau informe, elle est le genre de personne que l’on croise sans voir, lorsqu’elle ne désire pas être vue. À mieux y regarder, il la trouve toujours aussi jolie, cette Faucheuse. On s’approcherait, on lui prendrait la main… et on mourrait. La mort se transmet par simple contact.

Comme la peste, se dit-il.1

1 Il se trompe, la peste ne se transmet pas par simple contact physique.

La porte grince. Un couple de retraités entre dans l’église. Ils essaient d’être silencieux… La femme marmonne en faisant le signe de croix. L’homme traîne les pieds ; sa canne cogne le pied d’un banc, puis un autre. Cela résonne. La Faucheuse s’est tapie dans l’ombre, tout au fond. Près d’une statue de la Vierge. Le visage de plâtre de la Sainte, en prière, semble insipide.

Les vieux se signent une seconde fois, face au chœur. La femme bredouille toujours.

Et si je les touchais, là, maintenant ?

Les renverrait-il à leur Dieu, lui qui n’y croit pas ?

Il sursaute. La Faucheuse l’a rejoint, sans un bruit. Elle murmure :

— Ils mourraient, c’est tout.

Elle ajoute, en mimant des gestes de marionnettiste :

— Quant à savoir s’ils trouveraient leur Grand Patron, je n’ai aucune réponse.

— Tu y crois ? En Dieu ?

— Je ne sais pas. Nous ne sommes que des exécutants.

La porte grince de nouveau, et une femme entre.

L’heure de l’office approche. D’une minute fait une heure et de l’horloge naît la cendre…

— Il va falloir y aller, conclut-elle.

Peut-être suis-je mort, simplement.

Peut-être suis-je une aberration. Une erreur.

Ou peut-être verrai-je, un jour, un Faucheur de Faucheur. Les anges, les vrais, sont peut-être ceux qui portent la Mort aux Faucheurs. Saint Michel face au Démon…

La Faucheuse joue toujours la marionnettiste, à distance. En une seconde, elle pourrait être près du vieux couple. Il suffirait d’un geste, mais…

— Ce n’est pas leur heure, tranche-t-elle. Allons-nous-en.

Elle saisit la main de Tim et l’emmène vers la sortie. C’est la seule main qu’elle puisse toucher. La seule main que lui puisse encore sentir. Il ne connaît même pas son nom, mais il n’a plus qu’elle.

Je suis un Ange des Abîmes, se dit-il.

Camelote-TV

Anthony Boulanger

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Sedenta Kernan

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— Chers téléspectateurs, cher Jean-Pierre, bonsoir ! lança l’animateur bronzé avec force. Ce vendredi, en exclusivité pour vous sur Camelote-TV - la chaîne qui fait passer le Moyen-Age pour la Renaissance - nous vous avons concocté un numéro exceptionnel de votre show préféré : l'Epopée d'Arthur ! Ce soir, Arthur, récemment sacré Roi de Bretagne, a fait le déplacement avec toute notre équipe jusqu'en Inde. Nous sommes en direct, il est six heures du matin, et nous crevons déjà de chaud !

— On le voit, Benjamin, on le voit très bien. Vos gouttes de sueur qui ruissellent passent magnifiquement en haute définition ! Nous pensons très fort à vous, ici, dans nos studios bretons conditionnés.

— Ah, vous m’en voyez ravi ! Dans ce cas, je vous propose une courte page de publicité pour notre sponsor, les anti-transpirants Hache !

À l’écran, succéda aussitôt un troubadour et son luth qui entama, guilleret :

Avec les anti-transpirants Hache, ne laissez plus vos suées faire rouiller vos armures et cottes de mailles ! Vous serez irrésistibles pour ces princesses en détresse qui vous attendent par centaines. Pour tout achat d’un lot d’anti-transpirants Hache, on vous offre une rondache.

— Vous êtes donc en Inde, Benjamin, vous pouvez nous préciser où exactement ?

— Eh bien, Jean-Pierre, nous sommes dans la banlieue sud de Delhi, dans ce qu’on appelle le complexe du Qûtb Minâr, je ne suis pas certain de la prononciation. Le site est très touristique, il abrite le plus imposant minaret indien, entre autres. Mais ce qui nous amène ici est un artefact de la plus grande valeur. Nous vous le présenterons un peu plus tard, car je vois Sire Lancelot du Lac, un des gardes du corps d’Arthur, sortir de la loge du souverain, nous allons lui soutirer quelques informations sur l’état de notre héros.

— Faites, faites, nous sommes impatients d’en savoir plus !

L’équipe se dirigea d’un bon pas vers une caravane rehaussée d’or et d’argent de laquelle venait de sortir un chevalier en armure lustrée. Le présentateur l’interpella et celui-ci, entendant héler son nom, se retourna, un sourire éclatant aux lèvres.

Si vous aussi vous voulez avoir les dents blanches comme sire Lancelot, achetez Email Dragon, aux véritables extraits de diamants de dragons, pour des gencives saines et fortes, et une dentition à toute épreuve. Email Dragon, le dentifrice des échansons !

— Sire Lancelot, ah, sire Lancelot ! Quelle joie de vous revoir !

La caméra fit un zoom arrière pour pouvoir englober à la fois le présentateur, au bras passé autour des épaules de son interlocuteur, et le chevalier.

— Un mot, Lancelot, sur la santé du Roi ? Se sent-il de taille à relever le défi de ce soir ?

— Oui, oui, sans aucun doute. Il est dans une forme resplendissante. En ce XIIe siècle, vous ne trouverez nulle part au monde un homme à sa hauteur et ce n’est pas un bout de ferraille à l’autre bout de la Terre qui va lui résister !

Les deux hommes éclatèrent de rire et tandis qu’il repoussait Lancelot et monopolisait l’image, le présentateur reprit la parole.

— En effet, chers téléspectateurs car – rappelons-le – Arthur Pendragon est aujourd’hui engagé dans un véritable périple mondial. À l’image d’Hercule durant l’Antiquité, le voilà lancé pour réaliser douze travaux que nous, chez Camelote-TV - la chaîne qui fait passer le Moyen-Age pour la Renaissance - lui avons soumis et qu’il a accepté. Nous en sommes aujourd’hui au cinquième, et tout de suite, une rétrospective des quatre premiers défis vaillamment remportés par Arthur.

— Le huit juin de l’an de grâce mil cent dix-huit, commence une voix off après un fondu enchaîné sur le visage d’un jeune homme, cheveux blonds flottant au vent, Arthur Pendragon quitte sa Bretonnie natale pour se rendre en Allemagne, sur les terres dirigées par Fafnir, le célèbre Dragon. La première quête assignée fut de récupérer le fameux anneau des Nibelungen détenu depuis des siècles par la bête. Il ne faut que deux minutes et quarante-quatre secondes au jeune homme pour terrasser le monstre et exploser le record détenu jusque-là par Saint-Michel, nouveau record homologué par Maître Feldmann. Ainsi commença l’Epopée d’Arthur et le début de sa renommée sur notre chaîne.

Quand nous avons fait les castings, tu vois, on savait pas sur qui on allait tomber, dit une femme apparaissant à l’image, allongée sur un canapé. Douze mille écuyers à Salisbury, t’y crois, toi ? Non mais allô quoi ! On a vu de tout, des fils à papa déjà roi de Cornouailles et d’autres pays imaginaires, des supers motivés mais qui savaient pas tenir leur épée par le bon bout, des gars qui voulaient juste passer à la télé, même une gonzesse qui entendait soi-disant des messages de Dieu. On n’en pouvait plus avec les trois autres, mais quand lui est entré, on s’est dit, putain, bingo, quoi ! Et ce dragon en moins de trois minutes ? Incroyable.

— Les deuxième et troisième épreuves sont presque des formalités pour Arthur, reprend la voix off. Il triomphe de Thor, le célèbre dieu nordique invoqué en guest-star dans un duel de beuverie et dans la foulée, retrouve l’Atlantide. Le quatrième défi proposé par Camelote-TV - la chaîne qui fait passer le Moyen-Age pour la Renaissance - le ramène sur ces terres ancestrales et lui oppose Excalibur, l’Epée dans l’Enclume. L’enjeu était de taille puisque Arthur, s’il pouvait tirer la lame légendaire de son socle, devenait roi de Bretagne. Et comme vous le voyez, une nouvelle couronne brille depuis à son front.

À la fin de la séquence, la caméra retransmet les images du même homme blond, précédemment aperçu, et du présentateur.

— Jean-Pierre, Jean-Pierre, je sais que vous adorez commenter les montages mais permettez-moi cette fois de vous en empêcher car on s’agite du côté des caravanes.

Une seconde caméra se tenait face aux trois petites marches de la résidence de la star et prit le relais. Les millions de téléspectateurs de Camelote-TV purent voir la porte s’ouvrir et révéler la blondeur et le teint parfait d’Arthur Pendragon, fils d’Uther Pendragon et de la star de télé-réalité Ygerne, de Quest Story IV. Il avait déjà revêtu son armure étincelante, ponctuée de rubis dessinant le motif du dragon rouge Fafnir, tué plus tôt dans le show. À ses côtés, battait Excalibur, libre de son fourreau.

— Arthur ! le salua Benjamin en revenant dans le champ de la caméra. C’est toujours une telle joie de vous revoir. Alors, un petit mot pour vos fans ?

— Aimez-moi, dit-il en clignant de l’œil. Car moi, je vous aime déjà ! Oh yeah, baby !

— Arthur, vous êtes resplendissant, comme toujours, vous vous sentez prêt ? Lancelot nous a dit que rien ne pouvait vous arrêter aujourd’hui ! C’est une épreuve particulière qui vous attend aujourd’hui. Après Fafnir, Thor, l’Atlantide et Excalibur, nous vous avons proposé de vous mesurer à ce pilier colossal. Je suis persuadé qu’en le retirant de sa gangue de roche, vous vous approcherez un peu plus de ce statut de demi-dieu que l’on vous prête !

— Très sincèrement, Ben, je suis confiant. Excalibur ou ce pilier, même combat. J’ai été couronné roi après avoir retiré l’épée de son enclume, je suis bien curieux de savoir ce que je vais devenir quand j’en aurai fini avec votre cure-dents !

— Merci Arthur pour ces quelques mots et je vous rends à votre préparatrice physique avant le grand rendez-vous ! Essayez de faire durer le suspens !

La caméra capte une dernière fois le sourire parfait de la star du show et celui-ci s’éloigne d’une démarche de crooner en direction d’une seconde caravane en pierre de taille.

— Eh bien, reprend Jean-Pierre, il est très sûr de lui. Je pense qu’il est temps de révéler, à vous tous qui nous regardez chaque vendredi toujours plus nombreux, le véritable enjeu de ce soir. Car ce que nous n’avons pas dit à Arthur, c’est que ce pilier de fer qu’il vient d’évoquer n’est que la partie émergée de l’iceberg.

Sur les écrans, apparaît une colonne métallique noire aux reflets inquiétants, de plusieurs mètres de haut. La voix off entendue plus tôt reprend la parole.

— Le pilier de fer de Delhi est un artefact qui présente la particularité de ne jamais rouiller. La technique qui lui a donné naissance est aujourd’hui perdue et le défi que nous avons soumis à Arthur est de réitérer son exploit de retirer Excalibur de son enclume, mais à une toute autre dimension.

— C’est en effet ainsi que nous avons présenté la situation à notre jeune Roi, reprend Benjamin, mais ce défi est très particulier. Ce n’est pas contre l’emprise de la terre sur le métal qu’Arthur va devoir lutter, mais contre Vāsuki en personne ! Ce sera sa deuxième rencontre contre un être divin, après Thor. Vāsuki est un des huit rois nâga de la région, et il a la charge de soutenir le monde. Ce pilier est implanté directement dans son crâne !

— C’est fascinant, dit Jean-Pierre, bien installé dans son fauteuil à l’autre bout du globe. Et que pouvons-nous attendre ? Je vous en prie, Benjamin, indiquez à nos spectateurs ce qui va se passer !

— Eh bien, Jean-Pierre, d’après les croyances locales, il ne fera pas bon retirer le pilier comme vous pouvez l’imaginer, si celui-ci est fusionné avec les os du serpent géant. Nous comptons bien sur une apparition de la divinité et sur une colère digne de son statut. Mais maintenant qu’Arthur est armé d’Excalibur, il a, à coup sûr, les moyens de lutter avec son futur adversaire. Je vois d’ailleurs Guenièvre, la maquilleuse d’Arthur, quitter la caravane de son seigneur avec son matériel pour les dernières retouches, il ne devrait plus tarder à se rendre sur la plaine !

Le troubadour sauta une fois de plus devant la caméra et entonna d’un air guilleret une nouvelle publicité :

Votre enfant est voué à être paysan ? Ne laissez pas un tel destin s’abattre sur lui, envoyez-le aux cours Chrétien de Troyes, pour une éducation digne des Rois ! Chrétien de Troyes, une éducation digne des Rois ! répéta-t-il pour marteler le slogan.

Tandis qu’Arthur s’éloignait, main sur le pommeau de son arme, Benjamin se tourna vers la caméra.

— Comme vous l’entendez, Jean-Pierre, Arthur est débordant de confiance et d’énergie. Il ne se doute de rien.

— Magnifique ! Et comment notre héros est-il accueilli par la population locale ? J’imagine qu’elle trépigne d’impatience à l’idée d’être débarrassée de ce serpent géant ?

À la légère crispation de la mâchoire inférieure de son interlocuteur, Jean-Pierre comprit qu’il s’agissait là d’une question à éviter. Il le nota dans un coin de sa mémoire pour le briefing du numéro suivant : préparer mieux les questions avec l’autre présentateur. Il comptait sur le professionnalisme de celui-ci pour se démêler de cet aléa du direct.

— Très bien, mentit Benjamin. Il y a bien de nombreuses manifestations en l’honneur d’Arthur et de Camelote-TV - la chaîne qui fait passer le Moyen-Age pour la Renaissance,- et celles-ci nous ont permis d’avoir un aperçu des représentations locales du fameux Vāsuki et, si je peux vous assurer d’une chose, c’est que le spectacle sera de la partie !

— Parfait, vraiment parfait, répondit Jean-Pierre. Ne s’agit-il pas de Gauvain, Perceval et Galaad que je vois derrière vous ?

Tandis que Benjamin se retournait, la caméra zooma sur trois chevaliers en armes ouvrant une procession d’autres hommes en armes.

— Si, tout à fait ! Il y a là également sire Kay, Bedivere, l’écuyer d’Arthur qui porte le fourreau d’Excalibur, Yvain et son lion, Dagonet, Tristan, Girflet et Palamède. Ils sont l’escorte que Arthur a emmenée avec lui pour l’entourer d’un cercle de pouvoir et de justice durant son épreuve. Je vous propose que nous nous rendions sur les lieux du défi dès à présent.

Eau de Merlin, un parfum, pour lui, pour elle. Eau de Merlin, l’envoûtement fait fragrance, susurra le troubadour pendant ce temps.

Sur les écrans des téléspectateurs s’affichait, sous la lumière matinale de l’Inde, l’imposant pilier de fer de Delhi. Il était comme une colonne de perfection, sans aspérité, sans tache, sans ornement, un doigt de métal dressé par défi vers le ciel pour s’en attirer les foudres, une émanation de ténèbres surgie du sol rouge et poussiéreux. Parmi les Européens présents, peu croyaient à cette légende du serpent géant enfiché au bout de ce pilier. Ils avaient beau venir de terres celtiques, scandinaves, germaniques, franques, où les dragons étaient légions, où les dieux marchaient aux côtés des hommes et se manifestaient à eux, ils trouvaient incongrus, dans cette place si différente de leur monde, qu’une créature, aussi grande que celle dépeinte par les banderoles haineuses dressées au milieu des barricades leur dépeignaient puisse subsister sans bouger depuis des millénaires.

Alors que les chevaliers de la Table Ronde se plaçaient en un large cercle autour du pilier, Arthur fit une apparition théâtrale, porté par un quadrige, et son arrivée fut accueillie par les vagues de cris par des Indiens. Les services de sécurité parvenaient toujours à retenir la foule et la production jonglait avec habilité entre les caméras pour masquer les jets de légumes avariés qui prenaient le jeune roi pour cible, et les effets de lumière. Le générique de l’émission, fastueux, épique, tournait en boucle pour étouffer les rumeurs colériques qui perçaient par vagues.

Lorsque le meneur des chevaliers descendit de son char, il prit une paire de gantelets de fer passée à sa ceinture et les mit avec lenteur, regard planté dans la caméra, sourire de jeune premier figé sur le visage, et tapa des mains. Le micro qu’il portait en permanence amplifia l’éclat métallique et ce fut comme si le tonnerre descendait sur le complexe du Qûtb Minâr. Le monde retenait son souffle. Les enfants, qu’ils soient sur place ou devant leurs télévisions, attendaient que le monstre breton ou leur idole se mesure au pilier et à Vāsuki.

Parmi la population indienne, nombreux étaient ceux qui considéraient le débarquement en force des chevaliers et de Camelote-TV en ce lieu comme un sacrilège qu’ils devaient empêcher, et ils ne manquaient pas de le faire savoir autant que leurs poumons le leur permettaient. La chaîne avait toutefois arrosé d’argent et de provisions les bonnes personnes pour bénéficier du soutien gouvernemental et avoir les coudées franches. D’autres Hindous estimaient que le roi cobra allait infliger aux occidentaux une cuisante humiliation qui les rendrait plus humbles, et ils étaient également venus assister à la scène.

Tout à sa gloire construite à grand renfort de publicités et d’exploits, Arthur était inconscient de ce qui se tramait autour de lui. Les Indiens, les chevaliers, les caméras, le présentateur qui s’agitait. À ses yeux, n’existait que l’instant présent, celui qui l’approcherait un peu plus du statut d’une légende vivante, l’égal d’Hercule, de Persée, de Romulus, de Siegfried et de bien d’autres. Après cet instant, il y en aurait d’autres, à la pelle, jusqu’à la consécration finale. Il ignorait encore quelle serait la forme, l’ampleur, mais il savait qu’il était en train de passer à la postérité. Arthur mit ses mains de chaque côté du pilier et exerça une première pression. Le fer résistait sous ses doigts, il n’y avait a priori aucune couche friable en dessous. Il avait cherché à se ménager une prise, mais en vain. Cela n’était rien pour le roi et il décida d’y aller à la force brute. Il plia les genoux et entreprit d’arracher la colonne en la tirant vers lui. Il sentit l’édifice bouger. Il s’agissait peut-être d’un millimètre, mais cela suffisait à le conforter dans sa foi : il sortirait ce pilier de terre, peu importait le temps que cela lui prendrait. Il continua sa traction et plus ses muscles se bandaient, plus l’effort qu’il faisait était important, plus il sentait le pilier céder. Il avait l’impression d’arracher un tronc d’arbre, aux larges racines profondément enterrées. Il pouvait sentir les fibres minérales qui s’étaient faites autour de l’artefact se briser les unes après les autres tandis que sa tension augmentait. Arthur avait le visage en feu, on était loin de l’effort qu’il avait dû faire pour récupérer Excalibur, mais n’était-il pas roi de Bretagne, protégé par un enchanteur et favori des dieux ? Rien ne lui résisterait !

Arthur s’accroupit et se saisit du pilier à sa base. Il s’arc-bouta un peu plus et le pilier s’extirpa d’un seul coup de deux mètres. Sans faiblir, Arthur repositionna ses mains et réitéra son effort, et le pilier continua de surgir du sol. Il était toujours sourd aux cris d’épouvante. Les yeux fermés, il ne voyait pas les traces rougeâtres qui maculaient à présent le fer, puis les gouttes quand la pointe effilée fut excavée. C’en était fini du pilier de Delhi. Si son mystère restait intact, il ne se dressait plus dans la plaine, mais gisait, noir et rouge, dans la poussière.

Soufflant, suant, Arthur fit signe à son écuyer et celui-ci lui apporta aussitôt une gourde d’hydromel. Il ne fallait plus qu’il halète autant quand Benjamin de Camelote-TV viendrait l’interviewer. Peut-être aurait-il dû faire durer l’épreuve plus longtemps ? Son agent lui avait bien dit qu’il fallait en donner pour son argent à ses fans, qu’il allait lancer des produits dérivés mais qu’il fallait montrer à tous qu’il était un homme proche du peuple et il devait afficher peine, souffrance et difficulté dans ses épreuves. Tout à ses pensées, Arthur attrapa machinalement la flasque qu’on lui tendait et but de grandes lampées. Le présentateur de télé s’avançait à reculons, face vers la caméra et faisant de grands gestes quand la terre trembla soudain.

Ce fut tout d’abord une petite secousse, à peine un sursaut de la plaine, mais perceptible tout de même. Le second tremblement fut nettement plus fort, suffisant pour faire décoller du sol les chevaliers et Arthur. Tous se retrouvèrent étalés dans la poussière et nul ne parvint à se relever. Les secousses s’enchaînaient et le sol vibrait en permanence. Dégainant Excalibur, Arthur planta sa lame à même la pierre, obtenant en retour un cri monumental. Ce n’était pas le fruit d’une gorge humaine, mais de quelque chose de titanesque, primal, bestial. À travers le trou qu’avait laissé le pilier de fer derrière lui, surgit soudain une langue bifide, énorme, noire qui se retira après avoir frétillé quelques instants.

Es-tu conscient de ce que tu as fait, petit humain ?

Arthur entendit directement la voix dans sa tête. Il ne comprenait pas le langage, mais le message s’imprimait au fer rouge dans son esprit.

Ce pilier était celui de cette terre, de ce monde, ce qui maintenait mon pouvoir en cette place et nourrissait ces champs, ces rivières, ces forêts. Tout va s’éteindre à présent que moi, Vāsuki, m’éteins.

Des images de terres stériles, aux céréales noircies par les pestes végétales succédèrent à celles de maisons en flammes, de puits emplis d’une eau saumâtre, de bêtes démoniaques qui s’aventuraient dans les villes.

Il faut que tu remettes ce pilier en place, dans mon crâne, entends-tu, petit humain ? Ma vie s’échappe déjà de ma tête, mes fluides se répandent, hâte-toi.

Arthur recula tandis que la langue du roi des serpents sortait et disparaissait à nouveau. Dans le cœur de l’humain, bouillonnait l’indécision. Que devait-il faire ? Ou était Lancelot ? Ou était Perceval ? Il fallait qu’il soit fort, les caméras tournaient toujours, elles retransmettaient en direct vers son pays, ses alliés, ses ennemis, le monde entier. Il devait penser à sa carrière de roi et de star, il devait penser à son peuple et à son propre intérêt.

— Viens, Vāsuki, murmura Arthur.

Et tandis que le trou dans le sol s’effritait et s’élargissait, la monstrueuse tête d’un serpent blanc, aux écailles fissurées, se fraya un chemin. Les yeux étaient vitreux, le sommet du crâne était percé et s’en écoulait un liquide bleu et malodorant.

Arthur posa une main sur le pilier et animé par une nouvelle force, il fit un sourire à la caméra et tendit son index et son majeur en signe de victoire. Puis, en un geste étudié des centaines de fois devant son miroir, il passa sa main libre dans ses cheveux. Il attrapa enfin la colonne de fer et la souleva comme s’il s’agissait d’un brin de paille. En un mouvement surhumain, porté par le pouvoir d’Excalibur vibrant à ses côtés, il abattit de toutes ses forces la masse sur le crâne de Vāsuki.

— Chers téléspectateurs, cher Jean-Pierre ! C’est extraordinaire ! Vous avez assisté à l’instant à la soumission d’un des huit rois nâgas, c’est absolument insensé, légendaire, mythique et nous y assistons en direct ! Arthur vient de sauver toute cette région des tremblements de terre que générait le serpent et il vient, à coup sûr de s’attirer la colère des sept autres divinités mais peu importe ! Cela promet de nouvelles épreuves dignes du héros que Camelote-TV - la chaîne qui fait passer le Moyen-Age pour la Renaissance - a forgé pour vous ! Mesdames et messieurs, un tonnerre d’applaudissements chez vous pour Arthur Pendragon !

Dans le studio d’enregistrement breton, la jubilation du producteur était à son comble. Il n’écoutait plus son envoyé en Inde débiter son monceau d’épithètes à la gloire de la jeune star, il ne voyait que l’audimat qui grimpait en flèche et, dans son esprit, il le convertissait en revenus : en produits dérivés, en publicités à revendre toujours plus chers, en déclinaisons de concepts. Il fallait déjà penser à l'après-Arthur, imaginer d'autres émissions sur le même principe, comme douze héros envoyés sur une île emplie de monstres, avec le public qui éliminerait chaque semaine celui qui lui plaisait le moins, une académie pour écuyers avec des professeurs d’escrime, d’équitation, de joute, d’archerie, avec un titre de chevalier à la clef pour le chouchou des spectateurs, puis envoyer des chevaliers dans des lieux improbables comme Avalon ou Las Vegas ou encore… Les idées affluaient sous le regard, retransmis par la caméra, d’un serpent géant autrefois bienfaiteur de son peuple.

La légende est en marche

Lordius

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Illustrée par Karin Waeles

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Le Maître est assis sur une chaise, les épaules voûtées, les traits défaits. Jamais son disciple ne l’a vu aussi accablé. D’autres élèves font mine d’entrer dans la pièce. Il leur fait signe de rester à l’écart.

— Nous sommes traqués comme des bandits ! s’insurge le disciple. Il y a peu, des foules nous suivaient. À présent, nous en sommes réduits à mener une vie clandestine ! Les ingrats ! Comment peuvent-ils vous pourchasser après tout le bien que vous avez fait ? Tous ces malades que vous avez guéris, les aveugles, les possédés, les épileptiques, les lépreux, les…

— Je n’ai jamais guéri de lépreux ! La rumeur enfle les faits…

— Tout de même. Toutes ces guérisons miraculeuses… Dieu est avec vous.

— J’implante une suggestion dans l’esprit du malade. S’il est convaincu, alors son esprit le guérit. Car l’esprit peut guérir le corps, sais-tu ? Ainsi procèdent les chamanes depuis l’aube des temps.

— Mais vos miracles, Maître ! Ils sont bien la preuve que Dieu est avec vous.

Le Maître a un sourire désabusé.

— J’en ai discuté avec un sage venu de l’Orient lointain. Dans son pays, on le nomme fakir. Il utilise la même technique que moi. Il l’appelle hypnose et affirme qu’il ne s’agit pas de magie. Ainsi, j’utilise cette hypnose de masse quand j’affirme aux foules que je marche sur l’eau. En vérité je marche sur la jetée.

— Mais… Mais… balbutie le disciple ébahi. L’eau transformée en vin, au mariage, quand même ! C’est un miracle !

— Je vais te confier un secret. Sauras-tu le garder ?

Fier et tremblant d’émotion, le discipline incline le buste.

— Par hypnose, continue le Maître, je suggère aux gens que cette eau est du vin. Leur esprit en est tellement convaincu qu’ils peuvent devenir saouls… en buvant de cette eau. Les fakirs font aussi bien. Encore une technique de suggestion. Comprends-tu ?

— Pas vraiment…

— Mes disciples ont l’esprit si lourd… soupire le Maître en secouant la tête. Même mes paraboles, vous ne les comprenez pas !

— Personne ne croira à votre histoire d’ipnoz. En tout cas, la légende est en marche, Maître !

— J’ai déjà dit que je voulais persuader les foules par la parole, et non grâce à mes talents de guérisseur.

— Les foules sont parties. Elles attendaient un roi capable de prendre la tête d’une insurrection contre l’envahisseur.

Le Maître secoue de nouveau la tête, comme s’il s’entretenait avec un cancre fini. Il inspire profondément et reprend :

— Loin de moi le pouvoir temporel corrupteur ! Je fais le bien et non la guerre, je respecte la loi et ne prêche pas la révolte contre l’envahisseur.

— Vous prêchez contre les autorités religieuses. Elles veulent votre mort.

Le visage du Maître se crispe et s’empourpre. Il serre les poings et se lève.

— Les hypocrites ! Les hommes de peu de foi ! Avec formalisme ils pratiquent, mais leur cœur n’y est pas. Ils ne comprennent pas qu’il faut dépoussiérer la morale archaïque.

— Mais Maître, les Écritures sont sacrées…

— Voudrais-tu lapider un homme qui ramasse du bois pendant le sabbat, qui insulte ses parents ou pratique l’adultère ? Allons ! Nous ne sommes plus au temps de Moïse ! J’ai prêché une morale plus douce, empreinte de plus de sollicitude et de fraternité.

— Vous leur avez maintes fois fermé la bouche ! Mais votre morale est difficile à appliquer.

— C’est un idéal vers lequel tendre. La perfection n’est pas donnée aux mortels.

Les deux hommes gardent le silence. Enfin, le disciple déclare :

— Nous sommes recherchés pour trouble à l’ordre public depuis la bagarre avec les vendeurs du Parvis.

Le Maître pâlit, se rassoit. Il cligne des yeux nerveusement.

— Je me suis emporté ce jour-là… Un démon m’a poussé. Mes nerfs éprouvés ont lâché. J’ai agi contre le bien : j’ai été violent, moi qui suis là pour apaiser ; j’ai jugé, moi qui suis sur Terre pour sauver…

— Sauver… reprend le disciple. Si vous me permettez un mot joueur dans notre situation tragique, Maître, pourquoi ne vous sauvez-vous pas de cette ville ? J’ai voyagé dans les contrées voisines avant de vous suivre. De nombreuses communautés religieuses sont prêtes à croire en un Dieu unique qui offre la vie éternelle pourvu qu’on ait la foi. Ces idées sont inspirées de courants philosophiques grecs. Il ne manque que le trait d’union entre Lui et les hommes, son Fils mythique ou réel. Le terreau est fertile, la graine a été semée. Il ne reste qu’à arroser…

— Arroser avec mon sang… Il est trop tard pour fuir. J’ai demandé à l’un de vous de me dénoncer…

— Je comprends à présent vos paroles lors du souper : « Ce que tu as à faire, fais-le vite. » Mais dans quel but ?

— Pour que se réalise la prophétie des Écritures. Et pour en finir… Je…

Le Maître met la tête dans les mains, en plein désarroi. Le disciple s’approche, pour entendre ce que le Maître murmure :

— Mon Père, éloigne de moi ce calice amer, s’il se peut…

— Maître, au crépuscule de notre rencontre, confiez-moi le tourment qui vous oppresse…

Le Maître retire les mains de son visage sombre. Ses yeux sont humides, sa respiration forte.

— Mon âme est troublée. Mon cœur est triste à mourir. Je doute. Les autorités veulent me faire mettre à mort pour blasphème. Elles ne croient pas que je sois le fils de Dieu. Les pharisiens pensent que je suis fou, que j’ai un démon. Or j’entends la voix de mon Père dans ma tête parfois… Mais est-ce bien Lui ? Et si les pharisiens avaient raison ? Il faut en finir, je dois savoir…

— Maître, j’ai discuté avec les autres disciples. Si vous êtes condamné, nous pouvons soudoyer les gardes et vous remplacer par un esclave drogué avant l’exécution.

— Quoi ? Un innocent exécuté à ma place ? Quelle infamie !

— Qu’il soit fait selon votre volonté. Nous avons élaboré une autre solution. Nous enlèverons votre corps du tombeau et proclamerons à travers Jérusalem que vous êtes revenu d’entre les morts. La légende est en marche, Maître !

— Quoi ? Mais…

On frappe avec force à la porte.

— Au nom du Préfet Ponce Pilate, ouvrez !